SHANGRI-LA

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No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.
Con dignidad murió. Su sombra cruza.
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Vicente Aleixandre ("El Olvido")

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La búsqueda de la ciudad perdida de James Hilton ha pasado a ser una obsesión, la arbitrariedad ha pasado a formar parte sustancial de nuestra vida, ahora que nos acercamos firmes a su ecuador. El sosiego y la armonía han derrocado a la agitación y al bullicio, y las recapitulaciones, huelen a rancio pasado desprovisto de relieve, nada de lo sucedido parece importante, aunque parafraseando a Séneca, asimismo hay que reconocer que todo espiritu atribulado por el futuro es desdichado.

Por eso, prestándole toda nuestra atención al filósofo, elaboremos con ahínco el choque con los Cuarenta Ladrones, Johny Flatos, Jujú, Joda y los demás delincuentes del Barrio, la manada de lobos que suele custodiarme los imprudentes Viernes, cuando el debate semanal carece de trascendencia, y las meditaciones, acusan de un dispendio abultado de éter a su glosador, solo lo irrelevante parece detentar solidez al amparo de la luna de Julio, lo minúsculo se envalentona arrullado por el céfiro marino, mientras todavía tratamos de hacer vibrar los fundamentos de una urbe que nos ha contemplado madurar y a estas alturas de la gala, reir más que nunca.