DE VITA BEATA
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En un viejo país ineficiente,
En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna.
No leer, no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia.
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Si no fuera por ese bostezo infame, por esa lasitud que nos sobreviene a cada sorbo, por ese martirio tóxico que resurge en esos instantes en los que nos juzgamos próximos a la inmortalidad... Ni mucho menos hallamos hoy demasiada universalidad con nuestra sombra, con aquel pasado borracho de gloria, deliberado, partidario e implicado en el que en algún resquicio añorábamos ser tal cual somos, sosegados y firmes en nuestras decisiones, pero con mayor peso de la praxis en detrimento de la vincere, porque a fin y al cabo, reflexionando a posteriori, solo hemos logrado almacenar traiciones abyectas en la siembra de la fidelitatis, aunque lo verdaderamente desconsolador es experimentar la irritación consuetudinaria, la periódica e irrefrenable repugnancia hacia sectarios expertos en vender su alma a cambio del reconocimiento social o en el mejor de los casos, por unas pocas monedas de cobre, ridícula y conmovedora convicción inexacta, fruto del fiasco originado por el arbitrio del mercado ofertante de un trueque ingrato para el petulante, irritado por el perenne caso omiso a sus vacuas tribulaciones, dado lo prolijo de sus conocimientos. Por fortuna casi todos sabemos leer y pese a nuestra condición de cobayas, para determinar el grado de dolor que la aguja produce en nuestro sistema nervioso, nos basta con saber que duele, es irrelevante el grado o la experiencia.
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