Hagan balance, miren hacia el cielo, sopesen lo vivido y juzguen como respiran, más de uno lo hará por última vez, otros se quedaran embelesados por los recuerdos de calle Melancolía y a los más prácticos entre los que me incluyo, les sobrecogerá la sensación del deber realizado, de haber utilizado la escobilla con una destreza imposible para evitar que los restos de la carroña se adhieran cual clavo ardiente al vetusto y maltratado mármol del traidor de Roca, otro cabrón que se ha sacado de la mano un ERE sin justificación. Ya lo decía el hippie de mierda ese, corren malos tiempos para la lírica, el Southern del Feudo es un matarratas y sin embargo el querido Goldfinger cada día canta con su violín en el tejado, pese al embargo ferrolano del Vargas de las chabolas, pero no se disguste amigo Sastre, no me meto con Manolo, sigo siendo el jodido amo de Brooklyn, o al menos eso dicen eso de mi los entrañables barandas cuando despierto en algún tugurio insomne de la Plaza Garibaldi. En fin, feliz año para todos los que recuerdo y para los que no, una buena diarrea no es desearle excesivo mal a tu prójimo.
