MAMARRACHOS

La estupidez, como el fuego, no encuentra demasiados obstáculos para deslizarse entre las rendijas y hacer estragos. Todos conocemos a algún abanderado de la gilipoyez, algún que otro analfabeto funcional, o cretino al que tirar migas de pan en el parque mientras paseamos al perro. La historia de la humanidad recoge una inmensa lista de majaderos con éxito, solo basta visitar esa inmensa fuente del saber que es la wikipedia, cualquier blog elegido al azar, o leer las críticas de cine de un periodísta local en el diario de mayor venta en Galicia, para percatarse de que uno puede formar parte de la gruesa nómina de mentecatos universales. Pero también los hay más modestos y por ello no menos perniciosos: Se sientan junto a nosotros en el trabajo, en los cines, en los bares, conspiran contra nuestra inteligencia y poseen el atrevimiento que les concede su ignorancia, llevarles la contraria supone sumergirse en los óceanos del rencor y la venganza, del insulto y la violencia. Los médicos recomiendan no mojarlos con agua ni darles de comer después de medianoche, de hecho, suministrarle alimentos aparte. Las autoridades sanitarias recomiendan su consumo responsable, así que ya saben.



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HASTA PRONTO VIZCONDE

Nos abandona. Parte a Barcelona junto a Madam Butterfly. Deja para siempre parte de su esencia en las cantinas de la República, que desde hoy marchitan enfermas de nostalgia. Hasta su ausencia huele bien, aunque no desesperemos, nos queda una última bala, la de esta noche a partir de las nueve en el Templo, poco más tarde la Barrera aplaudirá el improvisado claqué de dos tramollistas aspirantes a inmortales, indestructibles en las ITV laborales y en los registros secretos de poetas malditos. Será un placer cabalgar nuevamente a su lado, amigo Valmont, bon voyage.

UNA BOCANADA DE AIRE FRESCO

Perderé de vista a las perversas y facinerosas vecinas hasta que muera el mes de Agosto. Sin pretender trascender, los paseos junto a mi joven amigo Jedi servirán para deshacerme del nudo en la garganta que me impide mostrarme tal cual soy y destrozar una maceta en la cabeza de esas meretrices pródigas. Serán sin duda las caminatas, una bocanada de aire fresco, un paladeo de libertad, una huida con billete de vuelta a la realidad tortuosa, de esas necesidades que nos esclavizan cuando con honestidad, agradeceriamos mucho más pelear que discutir con cuatro hijas de mala madre.
Olvidemos pues, durante tres semanas, que existe Lucifer, que un perro de dos cabezas vela por su integridad a las puertas del Infierno, que Mathausen no es una pesadilla y sí lo son los compañeros de celda, porque al fin y al cabo su condena es más larga y dura que la mía, la vida les ha devuelto lo que han sembrado, cada noche antes de acostarse, borrachas de nostalgia, anhelan aquellos besos que ahora no reciben, dan de comer a los peces, y el alcohol que corre por sus venas las arroja a los brazos de Morfeo, el único hombre que aún las soporta.

LIBRE A LAS 15 HORAS

El Viernes me conceden el tercer grado penitenciario, gracias a mi buena conducta en Mathausen... La hostelería coruñesa está de enhorabuena. Tiemblen Sastres, Vizcondes y Fisiostones, Max Conde ha vuelto a la ciudad.



LO PEOR DE CADA CARCEL

El añorado regreso del Vizconde de Valmont completa el gram slam del Bock. El Sultán del Ventorrillo ansioso de nocturnidad y poesía, sienta catédra en la ciudad Condal, pero cada Verano, ansía ser profeta en Katanga, por ello preparando su retorno, los taxistas de la ciudad proyectan el trayecto más corto a Pérez Cepeda, donde los sueños toman forma de mujer y encuentran albergue lo peor de cada cárcel. A su vera, emprenderemos un diabólico viaje por los antros más perversos de la República, aguardando que el alcohol nos sorprenda, o el viaje llegue a su destino con la salida de los primeros rayos de sol. No apto para mariquitas hipocondriacos.



EL RETORNO DEL IDOLO IMPOLUTO

En estos tiempos en que la EPO ha alcanzado incluso a los héroes de las tabernas, el Sastre de la Masía representa y dignifica la dura profesión de buenapieza. Como cada año, tras preparar la dura temporada que se avecina al nivel del mar, vuelve el ídolo limpio, el Gato de Inés de Castro, más fino que nunca a estas alturas tras seguir el régimen de tréboles de la Doctora Eufemiana Ferrari. Bienvenido Tragaluz, nos vemos las caras, larga vida al bock.

EUROPA ANSIABA EL REGRESO DEL HIJO PRODIGO

FIN A TRES AÑOS DE DESTIERRO.


TODOS AL TEMPLO: EUROPA NOS AGUARDA


ESTA NOCHE TODOS A RIAZOR. FORZA DEPOR !!!

AL AMPARO DE LAS SOMBRAS


Los encuentros casuales certifican nuestras decisiones, refrendan acertadas actuaciones que solo valoramos en el futuro presente, pocas veces erramos en nuestras cavilaciones cuando el tiempo nos hace una reverencia y se postra a nuestros pies.
Aquella tarde tropecé fortuitamente con su secuela y recordé porque soltar lastre es conceder unos años más de vida al alma, abrazado a la tormenta, uno corre el riesgo de perpetuarse en la enfermedad y la miseria. Mientras observaba cariaontecido un encuentro no deseado, no hallé explicación alguna sobre su fervorosa y enfermiza admiración por el malvado original, lo que le hace ser una mala copia de la execración personificada, la indecencia y la falta de decoro, no perderíamos nada con su ausencia, de la misma forma que no ganamos nada conociendo sus entrañas, las del propio anticristo. Mientras su comportamiento me hacía volver a Manderley, sopesé la posibilidad de marcharme como aquella vez, y no mirar atrás, pero escapar de lo que no se puede cambiar es un absurdo, como que su corazón siga latiendo.

CAÑAHUECA BLUES BAND


¿Cañahueca?
Local: cerveceria. Situación: Cordoneria, 14, bajo. A coruña(cerca estrecha de san andres).Musica: "Buena"
Local: buen rollo

Hoy regreso a la posada de los malditos en Isla Tortuga. Celebraré el nacimiento de un nuevo día en compañía de lo mejor de cada cárcel, de los bravos piratas del barrio de las Flores, de corajudos corsarios con parche en el alma, de la Santa Compaña del papel de arroz, jóvenes veteranos con los que conjurar al rey sol, la Cañahueca Blues Band!



EL SHOW DEBE CONTINUAR

Fin al cuento del desencanto, interrumpido por un cúmulo de grandes noticias que no podía obviar comentar.

De repente llegan noticias de ella. La han visto con un tipo escrupuloso cuyo aspecto poco o nada tiene que ver con el tuyo. El personaje antitético firma el fin de la miserable comedia, aniquila la vana esperanza de que un vuelco caótico os trasladara a aquella suite nuevamente, y sin embargo lo inevitable apenas duele, resulta ser el bálsamo perfecto para exhortizar el demonio que te sonrroja, aquellos años de hábito que hoy reconoces lastimosa monotonía. Acudes a la nevera, todavía quedan unos fideos con tomate del mediodía. Los acompañas de una cerveza más e investigas sobre las inquietudes de la extraña mujer que te ha acompañado a casa esta noche, después de mucho tiempo muestras interés por algo, cuelgas en la puerta el cartel de no hay billetes. Mañana será algo más que un adverbio de tiempo, y el show debe continuar.

UNA TERAPIA NECESARIA

La maldita e innecesaria jornada de verano está acabando conmigo. El Joven Jedi no perdona su toma nocturna y en ocasiones, la mayoría de ellas, hace doblete partiéndose el pecho a carcajadas sin explicación aparente. Yo no le encuentro la gracia, pero ríe como sí le fuera la vida en ello, patea la manta con la que su madre se empeña en cubrirlo y al final del ritual me mira, para volver a escojonarse de su maltrecho padre, que cabrón...
Por eso, porque un viejo Coronel lo merece, porque un legendario guerrero siempre encuentra fregonas de taberna contra las que combatir, volverán a salir los vecinos de Inés de Castro a las claraboyas, a vitorearme con olés los taxistas del Obelisco, a descifrar mi atroz xefarnié los barman del XXL y a mirarme de reojo mis bisojos amigos de azul, acomplejados pitufillos que nunca están cuando verdaderamente los necesitas. Ya lo dice el Sastre, ante el stress, hay que dejar la enjundia en casa y beber, fuente curativa de todos los males, terapia peligrosa aunque necesaria... Somos como somos.

GRACIAS

Sublime. Grande. Colosal. Histórico. Heroico...


PODEMOS

Confeso de la Albi, las grandes gestas siempre nos emocionan, por eso esta tarde animaremos a la Roja en La Tasca.



BIENVENIDO JOVEN BARON

El joven Rojo de los Rosales ya se encuentra entre nosotros, sano y feliz como su madre, ansioso de devorar la vida como su padre, el guerrillero loco que encontró pausa a su indolencia en algún lugar de Andrés Gaos.!Enhorabuena amigos!, es un placer felicitaros mientras construyo un dique en el lagrimal y busco alguna buena razón para no brindar a vuestra salud en el Templo, mis parabienes.

TRAS LA TEMPESTAD, EL ODIO ETERNO

Continuo con la serie del desencanto, los síntomas a tener en cuenta cuando se rompe la noche, y la inmediata reacción iracunda al despertar del quimera: La pesadilla ha finalizado, lo que no mata te hace más poderoso, y las recomendaciones de Ismael Serrano para salvar el odio eternamente se hacen precisas para erguirse con el vigor indispensable. Nada es lo que parecía, y aquel cabrón nigromante que quiso abrirte los ojos, vuelve a ser tu amigo, el mejor. Ahora toca gimnasio, cambio de look, nueva ropa y benditos antros donde reinan las afectuosas petroleras, las chicas del Roxy, que fuman, beben y hablan con los hombres, terminas por enterrar aquellas miradas perdidas al horizonte de la puerta de algun bar, por si acaso se te ocurre regresar. Es el primer día del resto de tu vida, el mounstro ha regresado al averno, y tú aunque magullado, la odiarías si pensases en ella, pero sinceramente no lo haces.

A MAS VER, LA PROXIMA ESTACION

Nunca olvidé la maleta, precaución inevitable para no emprender un viaje con billete de vuelta. Lo que no abrazaba la valija lo abandoné en el punto de salida, los recuerdos, los sinsabores y las esperanzas de retorno, porque en realidad lo que precisaba imperiosamente eran unas mudas, pasta de dientes y un cepillo con el que exhortizar el emboque amargo. Soltar lastre siempre ha sido mi fuerte, la de un nómada de catres que encontró asilo en una mujer con sangre mexicana, a la que continuo relatándole episodios de mi devenir en la Plaza Garibaldi cuando todos se han marchado a dormir ya. Sin embargo, comprendo a cierta gente que se arraiga a lo que pudo ser y no fue, caminantes que acostumbran a volver la vista atrás para admirar el sendero recorrido, emisarios del dolor que no encuentran consuelo en la jarra más grande de Jaime, los que añoran lo que nunca jamás sucedió, y no hay nostalgia peor que esa, ni antídoto ipso-fáctico al mal de amores, que como la juventud, se cura con el paso del tiempo.


CHE GELIDA MANINA


Dedicado al Vizconde de Valmont y a Sayory doquiera os encontreis con vuestra música.

¡Qué manita tan fría!
Déjeme que se la caldee.
Buscar, ¿qué importa?
En la oscuridad nada se encuentra.
Aunque, por fortuna,
es una noche de luna, y,
aquí, la luna la tenemos cerca.
Espere, señorita,
le diré en dos palabras quién soy,
qué hago, cómo vivo.
¿Quiere?¿Quién soy?...Soy un poeta.
¿A qué me dedico?...Escribo.
Y, ¿cómo vivo?...Vivo.
Aun en mi pobreza despilfarro,
como un gran señor,
rimas e himnos de amor.
En sueños y en quimeras
y en castillos en el aire tengo el alma millonaria.
Y ahora,
del cofre de mis tesoros me roban todas las joyas dos ladrones:
Esos bellos ojos que han entrado con usted,
y, mis sueños de siempre,
mis bellos sueños, veo evaporarse!
Pero no importa que me los roben
pues han hecho renacer en mí una dulce esperanza.
Ahora que me conoce, hable usted;
vamos, hable. ¿Quién es?
¿Le apetece decírmelo?

DOMINGO DE RESURRECCION

Solo conoceremos nuestros límites si somos ambiciosos. Solo sabremos lo que nos aguarda si dejamos un margen a la improvisación. Solo conseguiremos nuestros objetivos si los perseguimos con ahínco, la vida no nos debe nada. En compañía de los nuestros nos haremos más poderosos, ahuyentando a los vampíros de la vitalidad, a aquellos que no han sabido pasar página y adaptarse a los nuevos tiempos que corren, en los que las pequeñas cosas se han hecho imprescindibles para seguir respirando. Mientras nos quede aliento, vigor y entusiasmo, seguiremos buscando nuestro lugar, soltando el lastre que frena nuestras aspiraciones de trascender.

NON GRATOS

Pinchen sobre la imagen, admiren a Uderzo y Goscinny, y si luego no se acobardan, prosigan con la arenga de un adicto a las Albo picantonas...

Crecido por haber superado la última ITV a costa de la mutua, levantando acta de que los asteriscos se han quedado en el bolígrafo desde aquella vez que fui campeón de Europa de triglicéridos, saco pecho ante la Condesa consorte y mi Madre, Mary Poppins, que un año más no podrá arrastrarme a la inquietante clínica del entrañable Doc Borrajo, facultativo que habitúa a restringir mis hábitos de forma cruel e intolerable: Nada de queso, conservas, salchichas, y lo peor de todo, !incomprensiblemente alcohol!, ¿Conocen ustedes a alguien que se haya muerto por beber? Estoy seguro de que no.
En cualquier caso, reine la calma si sus clientes non gratos son la Hipertensión, el colesterol, las elevadas transaminasas o el ácido úrico, nuestro hechicero particular, el Barón Rojo, receta pociones magistrales de pescado en blanco y pollo cocido, infalibles para eludir la cita con la dama de la guadaña. Un bebedor, que desde luego sigue sus consejos, ha logrado que en los análisis de sangre le añadan el comentario de que "Es usted indestructible".
Por cierto, este último enlace es para el Sastre, que se queja de que no entiende lo que escribo. Hasta la próxima extracción.

A COPA DO REI VOLVE A SER NOSA !!!

laopinióncoruña.es » Deportes

LUCÍA MARTÍNEZ. A CORUÑA. Riazor vibró como hace tiempo que no lo hacía. Cuando el Liceo hizo del Palacio de los Deportes un feudo inexpugnable para sus visitantes y se convirtió en el rey del hockey sobre patines, tanto en las competiciones españolas como en las internacionales. El Palacio, ayer, rememoró esos tiempos, pero en esta oportunidad con el Deportivo de Veteranos, ese grupo de ex que parecen marginales de la centenaria sociedad blanquiazul y que sin embargo cerró con dos títulos su andadura por esta primera experiencia del fútbol indoor. El equipo coruñés había ganado la Liga cediendo sólo un empate en todo el campeonato, ante el Madrid en la capital; ayer sumó la Copa al primer galardón, tras derrotar en la final también al equipo madridista. Fran y Romero fueron los conductores de un conjunto que dominó todo el partido, pese al bajón que sufrió en los primeros minutos de la segunda mitad, cuando el Madrid se colocó con ventaja por primera y única vez.Apenas un minuto valió para resumir lo que ambos conjuntos querían ofrecer sobre el césped sintético: espectáculo en forma de constantes llegadas y, como no, tensión, piques y miradas cargadas de años de rivalidad en la cúspide de la alta competición. Todo, a pesar de que en el conjunto blanco había cinco futbolistas que militaron en el Deportivo en distintas épocas -Juanmi, Ramis, Martín Vázquez, Amavisca e Iván Pérez-. Pero el fútbol es así, que se suele decir. El Madrid saltó con los teóricos suplentes; el Dépor decidió poner en liza su mejor cinco. La diferencia comenzó a notarse en el primer tercio del partido. Los coruñeses combinaban con velocidad y calidad para cercar la portería de Emilio. El guardameta blanco podía con casi todo, fue el escudo del Madrid, que además se topó, como siempre como su principal estilete: Alfonso. Salió desde el banquillo para dar nuevos aires a los suyos y, de paso, regalar a Songo´o su particular momento de gloria. El portero camerunés llegaba a todos los balones que permitían las leyes de la física conocida. De las que no conoce el hombre se ocupó Fran. El menor de los González nunca ha pertenecido a este mundo; siempre le gustó más el de los dibujos animados, el de lo imposible hecho realidad a base de una fantasía inagotable. Así llegó el quinto gol gallego. Desde la banda izquierda escondió el balón, jugó con la pared y se regateó a todos sus rivales hasta volver a anotar. Los hombres de Pachín todavía están buscando un hombre vestido con el 10 a la espalda. Riazor esperaba con pasión la segunda parte ansioso de ver más espectáculo. Y lo vieron pero vestido de blanco. Surgió entonces la figura de Enrique Romero, ese zurdo exquisito que tantos años formó banda con Fran en el mejor Deportivo de toda la historia, una pareja que se sigue entendiendo en esta nueva modalidad deportiva, todo porque el fútbol, sea como sea, sólo habla un idioma.Con Romero llegó la remontada blanquiazul. El ponerse de nuevo por delante en el marcador, tanto que la ventaja adquirida era suficiente para que las gradas de Riazor empezasen a entonar el "Campeones, Campeones", un cántico que el Palacio volvió a recordar años después.


HUELE A VERANO

A ritmo de Almax, mientras termino de masticar los nómadas anhelos del Tigre, barrunto la posibilidad de reactivar la canallesca la tarde-noche de hoy, porque il Sole nato con noi, perché noi siamo il sole.
Además, seguro que el Yedai sabrá comprender, a pesar de que reciente, Fisiostone comprobó su ligera debilidad de vientre cuando la cosa se torna seria, trazando el viento la figura de la mona lisa dominicana de la Masía aprendiendo inglés, y planeando el Cardenal el crimen perfecto del cabronazo de su gato, terrorista de las siestas del prelado. Para el riguroso ritual, eligiremos la santa compaña de bodyguards, y aspiraremos a que Atocha sea algo más que una estación de paso, ara de consagración de los neófitos neoprogres aprendices de gauchemakers, alentados por el ceremonioso y auténtico rey del pollo frito, José Manuel Sande García, más vividor que el propio Joaquín de Úbeda, por éstas.
Dios salve a la reina.

HECHICERAS


Las hienas aguardan por un momento de debilidad para metaforsarse en hiedra y abrazarme con rencores. Clavan su mirada impertérrita esperando a que el sueño me sorprenda, el agotamiento firme el diem perdidi, o el espíritu indomable vaya al servicio a aliviar al de Arguineguín. Soy mensajero de paso, nómada incurable atrapado en la habitación de Fermat, agachando la cabeza a los efectos secundarios del transcurrir del tiempo corrompiendo mi esencia y quebrando mis huesos, llorando que Granada amaneciera aquel día sin Federico, Cádiz sin Rafael y España sin Pasionaria , sin la tercera con el morado en la bandera, solo en el corazón golpeado por los versos.
Sabed no obstante, que vuestra confianza os debilita, delata una soberbia que al final del cuento terminará por obsequiaros con una estaca en el pecho, porque nada se extraviará con vuestra ausencia, porque sigo siendo aquel ave rapaz de Landázuri, mirad mis alas.

SEIS


Son los que tengo, los que te faltan y ansias, los que veneras de otro, los que jamás estarán en tu poder...Lllora sin consuelo.

HEMOS VUELTO...

FORZA DEPOR!!!


CAMPEONES !!!


LIGA INDOOR (PINCHA EL ENLACE)

MUJERES QUE FUMAN

...e incluso hablan con los hombres, como suele afinar el entrañable Inspector Rouco.
Esa clase de mujer pasea sus nada desdeñables encantos por los garitos perversos de la ciudad, tratando de financiar la noche con un Valmont mejorado por el mosto, faraones musculados con tarjeta domiciliada en la cuenta de papá, o atípicos seductores sin mayor encanto que la palabra, tan deshonesta como desbordante, dejando alguna pequeña fisura a la improvisación.
Como los estilistas y los barman de buena reputación, eluden las conversaciones importantes salvo que el guión así lo requiera, "negocios, nada personal" y solo al rehacer la cama, su aroma mezclado con el del alcohol nos hace sentir seguros de que la noche pasada no ha sido un sueño, desaparecen sus caricias pero su recuerdo perdura toda una existencia, el de las mujeres de nuestra vida, se quema como a una bandera del Celta, sin compasión y cuidando de apagar bien las cenizas, no sea que el incendio albergue esperanzas.
" Al abrigo de la madrugada, sin nada que decir. En las noches cansadas no tienen prisa por partir " ("' Las Chicas del Roxy". Loquillo y Trogloditas)

MIKI EN THAILANDIA









Al mas puro estilo David Niven.Alli me fui, a la aventura y acabe tirado en medio de ninguna parte esperando un barco que me llevara a Koh Tao, una isla tirada en medio del Mar de Tailandia.Vaya aventuna,chico. AhÍ va un pequeño reportaje fotografico...


Tengo mas fotos pero bueno, es que no salgo en muchas de ellas.Un poco aburrido.A principios de Junio ire por ahi y os cuento. Un besito.


"PLUGGED DUET" CON EL SASTRE DE LA MASIA

Reconociendo que los grandes estadios los hemos dejado para los partidos de fútbol, todavía ofrecemos grandes noches de rock´n´roll en modestos clubes. Hoy juego fuera, en casa de mi compinche Gato-Tragaluz, vayan limpiando los cristales de sus ventanas para no perder detalle de la llegada de los más grandes...

CABALLO SALVAJE


Mientras se extingue el aroma de sus rosas, las canciones le recuerdan momentos de mayor fortuna y las fotos de alguno de sus álbumes, revelan el fracaso de la soberbia, la cosecha de todos aquellos años sembrados de vanidad y arrogancia. Brota una lágrima, contempla que al techo le hace falta una mano muy amiga de pintura, y recuerda a Gabriel, el sueño que se escapó a Londres harto de estar harto. Pone en vareda a sus sentimientos, no es cosa de que alguien sospeche que ha llorado, debe guardar una imagen, fría, segura, decidida, todo aquello que no es, el disfraz con el que aquel hombre no fue capaz de convivir, aquella amarga lista de sinsabores de los que levantó acta en un papel antes de abandonarla en defensa propia. El tiempo ha transcurrido carente de piedad para ella, y solo Enrique trata de domar sus caballos salvajes, pero hace un rato que ha salido a comprar tabaco, y está tardando demasiado...


GELSENKIRSCHEN


Contempando como la alargada sombra del Verano acecha, emulando a Ícaro retando al sol y soñando con la cena de esta noche a la manera de Marlene Dietrich, acude a mi el vago recuerdo de Cosme Contra perforando la puerta del Ogro de Münich mientras Fisiostone trataba de bajar de treinta en el obsesivo Saint Mulligan. El Geta no solo volvía a dar la cara en Europa, hacía historia en el Olímpico hiriendo de muerte al gigante teutón. Brotaron lágrimas sediciosas, Roy profanando el templo Bávaro o Tristán sentenciando aquella final que no pudimos ganar en Gelsenkirschen, no hay nostalgia peor, que añorar lo que nunca jamás sucedió...

ROMEO DEBE MORIR


En la victoria, laxante de euforia
y en la derrota, soberbia venganza,
ira con fuste para regalar pergaminos
de súplicas con destinatario fugado
sin dejar señas.
En la retirada, el Principe,
Romeo Medicci debe morir.
En la venganza,
sangre de los culpables,
la inocencia es donante universal.
Cuanto te contemple en el abismo,
no digas que no te lo advertí,
ya lo sabía yo,
te está bien empleado
y en el pecado está la penitencia,
Nazareno conquistado por Talión.
Al recuerdo de aquella vez,
lejía, absenta y una cantiga de Serrano
de la Biblioteca de Ajuda,
deja cicatrices pero nunca manchas.
Al siempre nos quedará,
Ana Belén, arde París,
Sagrado Corazón en llamas.
Tras la pelea,
sin perdón, jarabe de bock,
los pocos amigos que no pretenden cambiarnos,

DE REPENTE, EL ULTIMO VERANO



El fin de los tiempos del Bock se cierra con una última canallada, el Mallorca-Depor de esta tarde-noche en la que Stone mediante, lo regaré en La Tasca junto al de las Flowers y la rubia fiel, la infatigable compañera durante más de cuatro lustros. Un ciclo muere para dar paso a otro, en el que dedicaré más tiempo a la lectura o al cine, dando carpetazo a la bisoña juventud en la que nos cretinos reyes, perdiendo crédito en nuestras aspiraciones a cada infame sorbo del eraj desdeñado. "Las cosas son como son", ya lo decía Jimmy el Santo, "en sus tiempos, el jodido amo de Brooklyn", y el último verano de Williams llamará a las puertas de la calle Mantelería en unas horas, pero no lamenten mi ausencia, yo la celebro.


VOLVED CUANDO QUERAIS


Siempre será un placer recibiros, pero haced el favor de no abusar de nosotros, pobres pueblerinos, acudiendo a la cita en territorio hostil con un árbitro amigo, puesto que vuestra magnitud es tal que dudo que preciséis de los favores arbitrales para derrotarnos, aunque hayan pasado casi dos décadas desde vuestra última victoria en la República, y ya de pedir, también nos agradaría que cuando uno de los nuestros se encuentre tirado sobre el césped apenas transcurridos diez minutos de encuentro, teniendo en cuenta de que se trataba del prepúbere y virginal Manuel Pablo, lancéis la pelota fuera haciendo honor a la autoproclamación de vuestro himno en la que vuestra modestia no os impide calificaros de caballeros del honor...Un año más, el Imperio hinca la rodilla a orillas del Atlántico, viva la rebelión!

VAMOS DEPOR!!!

Esta semana me han comentado varios merengues que para vencerles, debo rezar mucho. A veces no se trata de perseverar en las oraciones sino de que las súplicas lleguen a la persona adecuada...


SOSPECHOSOS HABITUALES

¿Conocen el mito de la rana y el escorpión? Les dejaré mi veneno: La paternidad es fabulosa, compensa con creces las renuncias nocturnas y otras perversas actividades que en el futuro propondré al COI incorpore a los juegos. No obstante, el blues es un arte como decía Mercado, y las visitas hostiles invitan a abandonar el Castillo Montecristo para velar armas en las tabernas de la ciudad, porque mañana, parafraseando a Serrat, es simplemente un adverbio de tiempo y como siempre hay un roto para un descosido, me marcho con Tragaluz, el Sastre de La Masía.

ES SOCIALISTA, LA NIÑA DE RAJOY !!!


Otro cuatrienio sin los fachas...Viva la libertad !!!

BIENVENIDO, SEÑOR DE BALLANTREE



HOMENAJE A VALMONT EN EL BUENOS AIRES

Será el Viernes 29, con el concurso de todos los notables del blues, pendientes de que al Barón Rojo le concedan permiso en casa y que al Señor de Ballantree no le de por asomarse al mundo por esas fechas. El díscolo Vizconde promete dar espectáculo en su enésimo asalto a la Jerusalén del Bock, nuestro querido e idolatrado Templo.

NOS NECESITAN

MAÑANA, 17 HORAS, ESTADIO DE RIAZOR, NO FALTEN.

A LAS URNAS...!!!

... NO OS QUEDEIS EN CASA!!!

ESTEBAN ELMER GANTRY

Tras haber probado suerte en todas las profesiones imaginables, decidió darle aire fresco a las ingenuas pesetas disimuladas bajo las hijuelas de los pocos amigos que le quedaban. Fracasada su enésima propuesta quimérica, extender el consumo de un extraño pescado de sabor cuestionable y de digestión conflictiva, por experiencia, inaguró un local de nombre escogido "El Rincón de Esteban", junto a su novia de toda la vida del último trienio, Mecha, güera de bote con querencia al exceso, alumbrada en el seno de una burguesía alborotada por empatarse con un hombre veinte años menos joven que ella, un tren de largo recorrido, un outsider de la calle de la Torre, un vividor en el único sentido de la palabra. Pero solo los cuentos tienen un buen desenlace y los sinsabores no tardaron en llegar, la farlopa escaseó y como trabajar es un oficio de pobres, el bar se vió obligado a colgar el cartel de quebrado, la rubia se esfumó y Esteban se refugió entre las sombras de las que provenía. Años más tarde, se encontró casualmente con mi padre, al que confesó que aunque sus días estaban contados, no se arrepentía de cuanto había cobrado, porque había tenido la fortuna de hacerlo como había elegido. Se despidió con su inequívoca sonrisa y no volvimos a saber de aquel hombre víctima de su propia esencia, devorar la vida.

LOS TRES DIAS DEL CONDOR

Rumoreaba el monóxido que un grande se retiraba, que sus huellas, no tan profundas y célebres como las de Juan Hombre,- heroico aquella noche sembrando la ciudad de pisadas blancas, dirigiendo a los curiosos a su modesto establecimiento de San Pablo-, habían calado lo suficiente como para ser un mítico de la noche, como una vez así lo había bautizado la hermana de Elmo, en su enésimo punto de encuentro al azar. Pero también contaba el mar, que antes de su partida hacia el sueño de una noche en Bens, en la que confesó sus perversas aspiraciones a un tal Valmont, se le vió un Viernes en el Templo, solo o en compañía de otros...

CERRADO POR ILUSION



El pequeño e indolente Montecristo no se aguanta, en breve estará con nosotros. Si me concede un respiro, el Domingo me tomaré unos bocks con ustedes, prometo estarle agradecido, en cualquier caso, no olviden que los viejos rockeros nunca mueren...