Acompañado por Paul Auster, Evelyn Waugh y Tom Sharpe, pasaré la noche de autos ausente del latrocinio de los hosteleros de la República, aunque alguna que otra botella de whisky almacenada en el mueble bar podría tentarme, no hay que fiarse de los hombres que no beben, ya lo dice mi padre.
Pero mientras decido si patear el hígado por enésima vez, querría desearles suerte a los osados Vizconde y Stone -convencidos seductores de Nochevieja- en su proyecto de encontrar un complemento circunstancial de sexo, a la Bonham-Carter de turno que les de arrope a esas horas en las que los bolsillos se llenan de calderilla y arrecia el frío de la madrugada. Audaces fortuna iuvat, y en caso de que no lo haga, siempre les quedará Casablanca. Suerte a los paladines del bock, y ojo con la incontinencia verbal, no sea que la excesiva sinceridad de al traste con sus facinerosos planes.Nada más, que disfruten.
En compañía de la colección de chispos, degustaré los sustentos de Maese Buenos Aires en los dominios de mi cuñado el facha, allá donde O Rei ofrece su suculenta repostería por un módico precio y el dominó es todo un arte. La previsión es hacer valer la frase aquella de Joaquín de "malditas horas que mezclan al borracho y al madrugador", y cantar el "Blowin in the wind" a la manera de Javier Gurruchaga, todo un tipo. Condesa, haga el favor de ir a la farmacía con el cubo de hacer castillos...
Nos arrebujó la dama oscura, la que alberga al abominable hombre de las tabernas, el ángel que nos embelesó una tarde en Köln cuando sancionamos nuestra rendición ante su blanquecino primor, ocre aquel amanecer desayunando jotabé en la cafetería de Pompas Fúnebres, en el que la vecindad de Inés de Castro, salió a las ventanas a vitorear la llegada del más grande, el Gato de Santa Lucía, en su penúltima gira con esa razón comercial. Después solo quedó el silencio y el cartel de cerrado por ilusión. Como entonces, la noche del Domingo me sorprendí examinando admirado mi rostro reflejado en los espejos de un insálubre local de la Franja, mientras el irreverente Valmont se carcajeaba de mi asombro y anotaba el exceso en su lista de secretos a revelar, el condenado Vizconde que se hospeda a título oneroso en el Pub las Walkirias, no tardaría en garrapatear ese momento de debilidad, no más tarde de que algún gesto generoso facilitase mis señas a un taxista abrumado por los rigores de una noche acompañado por canallas.
Mientras aguardo la llamada de la selva, que más temprano que tarde no tardará en producirse, firme y seguro como Eva X de que mis requerimientos de higiénico de 2007 quedan garantizados por el stock de celulosa almacenado en mis bodegas, reflexiono acerca de la llegada de esos individuos siniestros que visitan nuestro hogar sin permiso y con arrojo, el tipo ese de encarnado que trae obsequios a los niños americanos y a algunos españoles que viven en Ciudad Jardín o Juan Flores, y el afamado terceto de reyes tarados que desde la caida del régimen de Sadam residen en Montecarlo, no sé bien si para beneficiarse de ventajas fiscales, o a la ligerita de Estefanía, la princesa meretriz. No hay mal que cien años dure, pero las navidades, lejos del Sic transit gloria mundi, se repetirán en 2008, la pesadilla no ha hecho si no comenzar para un "niño" del Barrio de las Flowers y Republicano...
El provocador y díscolo Valmont ha llegado a la República... El reencuentro se fija para las nueve y media en el Templo, para los que tengan permiso de su consorte, claro está.
Porque nuestro futuro depende de este partido y del que disputaremos con el Levante en una semana, por favor, acudan al Estadio, el Depor nos necesita!
Las estadísticas están para romperse. En nuestro peor momento, hundiremos el acorazado blaugrana. Hay que hacer bueno el dicho católico de "actúa como si tuvieras fé, y la fé te será concedida". Apelad al amor propio, las montañas se mueven a base de ilusiones, la materia de la que se componen los sueños, vamos Depor, vamos!!!
"Al umbral del amanececer, muertos de frio, se arroparon con la sensatez del desvarío"
(Joaquín Sabina)
En compañía del Barón y el Gato, desterraré esta noche partituras clandestinas para tocar una vez más, acordes prohibidos, porque nunca es tarde cuando uno se encuentra amparado por dos caballeros a la antigua usanza, que te acompañan al taxi y son capaces de escribirle tus señas al conductor si su paladar forma una simbiosis perfecta con la lengua. Por cierto, ¿ustedes que consumen, Almax, Saetil o ambos?
La crísis económica de principios de los noventa comenzaba a latir, y sin saberlo se fraguaba la desaparición de un bar de culto, "El Compostelano". Moncho valoraba la idea de ahorcar los hábitos, desertando de sus atroces callos a cambio de quince millones de ilusiones, caudal apto para no servir más silviños en lo que le quedaba de existencia, sin olvidar los pisos arrendados en Carballo, patrimonio suficiente para poner el cartel de cerrado por liquidación cuatro décadas después de haber tomado posesión del lado menos amable de la barra. Además, por aquel entonces una pandilla de bárbaros habían puesto en jaque su matrimonio con Dosi, el de Negreira se mostraba incompetente de pedirles que abandonaran el local antes de que el punto diese paso a las tres de la madrugada, y cada víspera de drama la dama se veía obligada a telefonearle para que retornase a casa y no bebiese más con aquellos infames clientes, la terrible pandilla de veinteañeros ávidos de absenta. Precisamente entre sus felonías, recuerdo una noche que embriagados de romanticismo y bocks, acudieron a Zalaeta a rondar a dos hermanas, improvisando un demoniaco coro interpretando el video que dejo a continuación, dedicándoselo por supuesto a Paula, que tras aquel concierto se volvió a cruzar en mi vida varias canalladas después, haciéndose compañera infatigable en aquellos años deseperanzados de los que ya les hablaré alguna vez. Todavía le debo algún taxi que otro, pero valga este artículo como pago a la promesa que le hice aquella vez mientras bailábamos un vals en La Tasca y asumí el rol de Jimmy el Santo y ella, el de la reina de la ginebra.
Personalmente siempre me sedujo la idea de ser arrestado en Nochebuena. Transgredir no es jugar a ser médico achacando el superávit de toneladas a la retención de líquidos, infantil e infame injuria sediciosa de viejos paquidermos que acuden a su cementerio a morir, en lugar de comer pescado en blanco o pollo cocido . Ahora que todavía presumo del marfil que exhibo en mis carcajadas perversas de Viernes, contemplar a Blake cada siete días me hace sentir orgulloso de un pasado bucanero en el que todas las tracas fueron quemadas a gusto, y aunque quedan mil estrellas que alcanzar, uno se encuentra excelente Smithersponiendo rumbo a la cuarentena de bocks, con la conciencia tranquila del beber cumplido: Previo a estar acabado hay que haber sido alguien, no se ilusionen con que me disculpe por la inmodestia.
"Comprender la cultura española de las últimas cuatro décadas es imposible sin él, con su ausencia, esta sociedad enferma y miserable cobra coherencia. "(R.R.)
Cuando los trabajos sacan lo peor de uno mismo, la violencia clandestina que nos separa del reino animal, durante instantes esa furia implacable nos haría capaces de cualquier cosa. Superada la ira inicial, me contemplo y confieso vocacionalmente convertido en el inofensivo Caravel, aquel desdichado descrito por Wenceslao Fernández Flórez y encarnado como nadie por Fernando, al que me permito el lujo de tutear en virtud a una platónica amistad que nos une desde la primera vez que lo pude ver actuar en "Esa pareja feliz", junto a mi Abuelo Liberty Balance un Lunes en "La noche del Cine Español". Su fallecimiento deja un vacío imposible de cubrir, pero su memoria, una vida por delante para aprender. Descansa en paz maestro.
Acuérdate, pues, de lo que has recibido y oído; y guárdalo, y arrepiéntete. Pues si no velas, vendré sobre ti como ladrón, y no sabrás a qué hora vendré sobre ti. (Apocalipsis, 3.3)
This all folks! En breve el heredero llegará a casa, son horas de dejar de dar el coñazo con esto de los blogs. Ha sido un placer, hasta siempre amigos, las cosas no durán para siempre...
Antes de enjuiciarme petulante e imputarme el delito de la vanidad, impune a los ojos del añorado Vizconde de Valmont, les ruego maduren sus pecados, sin ánimo de que mi arrogancia les conduzca a concluir que imparto exhortos a modo del Nazareno, para eso hay psicólogos de sobra en Teniente General Gómez Zamalloa, donde moran los pendejos, las locas provocadoras y los toxicómanos caidos del árbol por su propio peso, lo más parecido al Infierno de Dante.
Pero que la ira no nos ciegue, no es el día hoy de críticas destructivas, la gnósis de esta sinrazon de diatriba viene al caso para dar réplica a los que dan por muerto al intacto Conde retirado de las tabernas, porque no existe recogimiento ni comportamiento eremita, como deberían saber esos necios opositores a la carcajada, la pena, o a la dilapidación del camino de Manrique. No me encontrarán entre correveidiles, mentecatos, gansos y alcornoques nunca más, siento un visceral escrúpulo a los ignorancia convencida. Sin embargo, mientras el cuerpo aguante, empezando por mañana, aguardo ver en La Tasca a los que ya nada esperan de este hombre, cuya edad ya no le concede dar ningún tipo de explicaciones, pero olvidaba que los amigos nunca las solicitan.
Haciendo inventario de los tan lejanos recuerdos del extinto último finde, mientras trato de asimilar la impresión causada por el espectáculo de Momix en el Teatro Rosalía de Castro, y con el paladar todavía empapado de Almax tras el duelo al bock con el condenado Barón, que aprovecha mis inversiones en ginebra para humillarme a los dardos, acude a estremecerme la desvergueza de dos mujeres antes de que lo haga el apetitoso bocadillo de jamón de la Puris que cenaré esta noche. Incapaces de regentar una hacienda sin el caudal de los inciertos geltilhombres que sufragan sus vicios, cometen la osadía de alardear de las impertinencias con las que premian a sus generosos mecenas, que borrachos de compañía, destierran el fantasma de la soledad con dos alcahuetas de corazón mercantil mientras permanecen en su tálamo vírgen de caricias y expósito de avaricia, hasta que su instinto de supervivencia seleccione un huesped más noble, el próximo Hilarión de su particular comedia de hurtos consentidos, despreciables carroñeras sin alma...
Continúan blandiendo la bandera pirata. Resistir encaja a la perfección con su carácter, como decía aquel punkie trasnochado la otra mañana mientras bebía una cunca de tinto ayudado por una lanchiña de callos en el bis a bis del vermouth, rojo por supuesto. Los Barandas han sembrado libertad, marihuana y cientos de historias de descortesía, de lucha contra los hipócritas, falsos profetas y filósofos ociosos: Hace tiempo han extraviado su tarjeta de presentación, calcinada por un uso alternativo de filtro para lirios, aunque cierto toque romántico les hace preservar el recuerdo de su primera comunión, cuando la Rabina dio luz verde a sus anhelos mozos de paladear el prohibido manjar. Hoy haciendo frente a la nostalgia, sueñan con que Sarita la nuit les permita graduarse de improbables nómadas de catre, y aunque hasta los grandes necesitan un ápice de suerte, cuando son valientes, la fortuna solo es la guinda de un inmenso pastel de cannabis. Cada Viernes, cuando la Condesa se retira a sus aposentos, acudo raudo a su encuentro al Cañahueca, para no olvidar que un día fui el Ritchie, príncipe de los ladrones, campeón de tute, billar y cualquier juego en el que no se exija etiqueta para ser partícipe, y es que yo de mayor quiero ser Baranda...
Los treinta y tantos del Gato aspirante a Tragaluz coinciden cada año con la penitencia de las onomásticas de La Tasca, e irreductibles y orgullosos acudimos a las procesiones programadas con el hábito de los monjes de Sobrado, poseedores del alambique prodigioso construido por los antiguos egipcios antes de que Min fuese castrado por la maldita envidia de unos jodidos hippies miserables. Pero en fin, no desesperemos, París nos queda lejos pero ya no nos produce mal sabor de boca, para eso utilizamos la dentífrica, la mentirosa de nuestro derrumbe continuo e irremisible, e idolatramos a tipos con bigote que de vez en cuando amenazan a Tina con ponerse un pendiente. Eso, todavía podemos soñar con las tortillas de la de Bande, y sobre todo, con el porte cervantino de nuestro entrañable proveedor de ilusiones, Jaime XXI el Conquistador, héroe de la Calle de la Estrella.
Que el cierre no coja un metro... Feliz cumpleaños a todos.
Sin que nos desconcierte, a estas alturas del drama, sentimos melancolía por la libertad gozada antaño en la lontanza, hace diez días vamos. Al gris presente cualquier visita a una playa próxima se le postula como plan extraordinario a contemplar, a pesar de las vulgares petroleras en top-less, el ruido, los jovenes aprendices de arquitectos y la arena, sin olvidarse de que el tabaco adquiere un sabor lamentable y que cuando "el que todo lo ve" apura, el báter del chiringo se encuentra en París u ocupado por un tripero excedido de churrasco que aquel día de Enero provocó que Jaime desenterrase su gancho de pulpos, como bien puede atestiguar Miki Collins, aunque me acuse de extravagante. Cualquier cosa parece obsequio a degradarse, somos gringos viejos, sabotear nuestra dignidad a cambio de las monedas por las que Iscariote se lanzó a la fama traicionando al marxista de Judea, -a los chupitos famoso, pero nunca célebre- nos instiga a la queja, que al menos mantiene intacto un derecho irrefutable, el de pataleta, pilar imprescindible en nuestras convicciones para no retroceder jamás.
Vivir lejos de tu hogar no es nada sencillo, por eso, de vez en cuando, alguno de los emigrantes de la República me remite un sms o e-mail que encierra una caja de pandora rebosante de morriña, de buenos recuerdos que les hacen soñar que se encuentran en La Tasca, solicitando a su ministro de cultura que le reponga ese icono de libertad al que denominamos bock. Uno que es afortunado de ser profeta en su bar, pretende con estas lineas dar ánimo a esos poetas en la lejanía, porque de vez en cuando como digo, uno necesita alguna que otra palmada en el hombro para confirmar que no está solo. Va por ellos:
Nota para el Vizconde de Valmont: Pierda su tiempo en cargar el video, merece la pena.
"Era un hombre volcánico que cantaba de fuego, que derramaba amor por la vida, en toda su complejidad, un inmenso y generoso amigo. Nadie podía hacer sus acrobacias melódicas como él, vivía las canciones, su ópera era una mezcla de gozo y tristeza, surreal y terrenal al mismo tiempo. Era muy muy divertido, y le gustaba mucho divertirse. Lo llamábamos 'la Pavlova'. Era imposible rehusarle nada. Era un gran seductor. Su vida y su talento eran grandes, pero su trabajo por la gente pobre y vulnerable era incluso mayor."
Bono (Cantante de U2)
La Tasca quiere rendir su sentido y modesto homenaje a un grande que nos ha dejado, aunque su recuerdo permanecerá entre nosotros mientras vivamos. Su legado, no desaparecerá nunca. Hasta siempre "Big Luciano".
Sin apenas tiempo para recuperarme de la dura semana de trabajo,armándome de valor partí hacia la costa oeste de irlanda.Y, que queréis que os diga, Galicia es más bonita y las carreteras son (y ya es decir),bastante mejores.5 horitas de bus para cruzar la isla, que se dice pronto. Empezamos en Dublin con un IRISH BREAKFAST (Pinta de Guinness incluida), y llegamos a Galway con el tiempo justo para cambiarnos y emborracharnos a conciencia. Con apenas 4 horas de sueño nos fuimos alos barrancos, en los que no se veia un pijo por la niebla. Un par defotos y para casa.Poco más que comentar.Bueno si, Galway está infestado de lolitas....un vergel.Saludos desde Irlanda
Hasta el próximo bock, amigo Vizconde. Le deseamos un inminente y definitivo regreso a esta su casa, la República de La Tasca, aunque mientras tanto, continúe dilatando su leyenda en Don Pere IV, allá donde los fugitivos encuentran su hogar, y la mala reputación se ahoga al tirar de la cadena.
El video, sin intención maricona, se lo dedican las chicas de las Walkirias y sus amigos del Templo al héroe del Ventorrillo, otrora Sultán de Ferrio, cuando la Luna a medias era cuestión de un tal Parga Prego. Excelente, Castro:
No hablen mal de aquella mujer que casi quiero, ella no tuvo la culpa, hice las maletas en defensa propia. El Verano muere, y con él la penúltima ocasión de ser libre aqueste año. En fin, me cago en el secretario que conocen de los Simpson, y en la enana cabrona que me pellizcaba el alma sirviendo los bocks en vasos tamaño toy-histeria, sin rencor o resquecarlos, lo digo solo por quejarme, ustedes lo entenderán, a veces me sobran las comas y los puntos y finales, no acaban en Feáns por hacer justicia, lo juro por Snoopy...
No se trata de la bravata inconfundible de algún oscuro personajillo del bar de los toxicómanos , los hombres del Templo somos una generación atípicamente marcada por el talento nocturno, purasangres indomables imposibles de reducir. Nos hemos reinventado mil veces, tantas como han tratado de someternos a la sordidez de las vidas ajenas al rock and roll de Couce Montenegro. Ahora, cuando las vacaciones están a punto de entrar en un irreversible coma, aprovechamos el último hálito para rehusar las dietas que pretenden mermar nuestra leyenda. Sin causa no hay revolución justa,y la nuestra se legitima en un voluminoso compendio de antecendentes transgresores,por eso esta madrugada saldrán a las ventanas a vitorear a los más grandes.
La visita del Príncipe de Helmántica, Fernando Fornicio, supone una gran ocasión para elevar los niveles de triglicéridos al Olimpo de los Dioses. Conformaremos su guardia pretoriana, un servidor, Valmont, el Gato de Inés de Castro, O Rei da Selva Negra y el Barón Rojo. Mañana dieta de acelgas, de la huerta de La Tasca, naturalmente, y no insistan, no nombraré a ese individuo.
Pues sí, como les adelanto, esta tarde-noche la fraternidad de piratas se reunirá en El Templo en torno a las nueve de la noche, entregados al culto del dios baco y su sobrino Jaime, que regenta desde 1986 el negocio de la calle Mantelería. Personajes ilustres como el amigo Tragaluz Gato, el Barón Rojo, Quique Valmont, y por supuesto, un servidor, el Conde de Montecristo, expresarán su talento en torno al bock más barato de la ciudad, uno con setenta y cinco doblones, proponiendo el arte como la expresión más idealizada de la vida, aunque también hablaremos de fútbol, por supuesto, tras varias semanas a dieta de balón. Quedan convocados los emprendedores de corazón noble, el resto, a subvencionar los consumos del Hombre de Vizcaya:
"/.../Y desafiando el oleaje sin timón ni timonel, por mis sueños va, ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez, mi corazón de viaje, luciendo los tatuajes de un pasado bucanero, de un velero al abordaje, de un no te quiero querer. "
Tras meses sin dar muestras de su exhibicionismo declarado, el Cartagenero Indomable me ha remitido esta foto para que os la muestre sin recato, para el grande, el video que le va al pelo:
Os dejo el artículo recién salido del horno de nuestro corresponsal en Dublín:
Los Rolling volvieron, ayudados, eso si, de bombonas de oxigeno (como reza el titular del periódico), y de alguna que otra cosa más ( sino no es normal que un anciano se pase 90 minutos corriendo por el escenario como una cabra loca). Me decepcionaron, porque tocaron poco rato y, para ser sinceros, podrían haber afinado antes de salir a escena) No hicieron parte acústica ( ME PERDÍ ANGIE Y WILD HORSES), pero bueno, son los Rolling. El sitio era un barrizal, y todos los irlandeses, que se las saben todas, con botas de agua. yo me puse unas bolsas de basura a modo de medias, y, aunque perdí los zapatos, no me mojé los pies. Bueno, para resumir, mitica velada en un escenario aun más mítico.
El héroe de Inés de Castro un día me apeló el Diablo. Johny be good dijo de mi que tenía más noche que París. Mi bisabuela, cuando pelaba los quince me recomendaba al salir a la calle, que no me metiese con nadie, y con estos precedentes, terminé por decirle a mi progenitora que "no te preocupes mamá, yo soy las malas compañías. Sigo de Vacaciones, descansado y más peligroso que nunca... ¿Anda usted por ahí, señor Barón?
Mientras los toxicómanos entregaban las doce monedas al vizcaino, algunos de los grandes del templo nos desplazamos a Cambre para reencontrarnos con la leyenda del Clot, que representa para los hombres de Jaime, la encarnación convencida de los valores convenientes, contrapuestos a los del bar del Teniente Coronel, tan desviados de la lealtad, la honestidad y el orgullo que caracteriza a los noi del Templo. Nunca falta quien nos recoja al caer, de la basura hacen acopio los extraordinarios empleados municipales del servicio de limpieza. En cuanto al desarrollo del concierto, no os diré nada nuevo, los delfines de Loco, Stinus y Paskual, desbordan talento en el tratamiento de las cuerdas, por lo que en apenas tres canciones la generación de treinta y tantos se sorprendió juramentada a los punteos del viejo guitarrista y de la joven gran promesa. Poco después, cuando todo el mundo amaba a Isabel, el parque aunado rezumaba Rock and Roll,y el personaje que había devorado a la persona había sometido al público a su zurrón, la última rubia no se aguantaba en el asiento de atrás, y hasta aquella madre tan reservada se encontraba tarareando los estribillos del tipo tan raro con el que solía acompañarse su hija. Noche inolvidable con mayúsculas.
Mañana. 15 Horas. El Conde: "Camina o revienta" . Au revoire Mauthausen hasta el próximo 3 de Septiembre, merced a un permiso concedido por buena conducta, aunque para ello he tenido que aguantar a "Carmiña", a "La Vieja", a la despampanante "Media costilla de Adán", y al "Ladrón de pollos", cuantos sinsabores a lo largo del año... El Conde II: "Mañana seré libre", como Bravo, como el "pájaro mojado", insubordinado para volver a contemplar amaneceres y deleitarme de esas "horas ambiguas que mezclan al borracho y al madrugador". Estoy a punto de llorar, ¿ustedes no?
Provocadores, impresentables, y borrachos, afrontaremos la velada en la Playa de Riazor, permanente capital del Noroeste Pop-Rock, recibiendo a los Vega en su añorado regreso, jaleando sin compasión a un previsiblemente emocionado amigo Gato Tragaluz. Cuando la noche sea de gigantes, brindaremos por Miki Collins, en Dublín, pero siempre presente en nuestras ilúcidas y supuestas oraciones, como los documentales de la dos. Los relojes se harán notar en la oscuridad del auténtico coso a la ribera del mar. Vístete, no vamos a salir jamás...
Va de homenajes. Hace unas lunas el facineroso Fernando Stone, relegaba sus zahores en el por afecto no arrendado y sin embargo anidado inmueble próximo a Principe de Vergara, disipándose de la Capital sin duelo, pese a lo extraordinario de la madrileñísima ciudad y su rumboso retiro en el parque, pero que llegada la hora, solo los nóstalgicos o prepúberes se encadenan a su Puerta del Ra, desdeñada y marchita Verbena del Grajo.
Ayer, mientras consumía el Chester matutino aguardando al Agente, un sms divulgaba el inminente retorno de Quique Valmont, nuestro modernista afincado en la Ciudad Condal, donde su corazón se cristalizó en Rubí, y su trasero fue tasado a precio de klondike por un travestido con bozo del Barrio Gótico. Me hablaba de Walken, el genial Cristopher, inolvidable en "El Cazador" y en "Cosas que hacer en Denver", y de un sinfín de vivencias que me contará en dos o seis paseos de Jaime, "le propriétaire de la barre de temple", de su surtidor a nuestra mesa. El súbito e insospechado flashback me hizo rejuvenecer una década, situándome felizmente"Al calor del amor en un bar":
Tras unas merecidas vacaciones, pronto tendremos noticias de los gatiños, que según me informan, hacen historia en Baleares. El Gran Gato ha sido apodado "El Caimán" por los nativos, ¿adivinan por qué?
" El trabajo ( empiezo mañana) me queda muy cerca de casa, por lo que casi puedo ir andando. por lo que ví el día que fui a la entrevista, el ambiente es bastante relajado. Ya veremos.... Por cierto, una de las managers, que es Escocesa, está muy buena. Creo que se va a casar el proximo año, pero a lo mejor le apetece echar una canita al aire antes de condenarse ( perdón, no quería decirlo, je,je,je...) y poco más. No me planteo volver a LA TASCA hasta navidades, porque tengo mucho que ahorrar. Tanto tiempo haciendo trabajos frikis pasa factura económica"
Grande en Irlanda. Va por uno de los tasqueros en el exilio, el más elegante de todos:
Me ha agradado mucho la crítica del cyber warrior acerca de este blog, y en consideración a este encuentro inesperado con el Gudari cibernético, me siento obligado a dirigirle unas líneas de agradecimiento por haber hecho parada y fonda en, desde el 14 de Julio, su casa, La Tasca, soporte en el que que continuaré exponiendo mi psicótico y con perdón, dicotiledónico pensamiento para aquel que guste de leerlo, porque como afirmó alguien mucho más serio que el escriba que les azota, "leemos para saber que no estamos solos" y algunos, escribimos para ahuyentar al lobo que llevamos dentro, como antibiótico de cuanto acontece y nos irrita en sobremanera. Desde hoy hago propuesta de que algún día, me tomaré menos el pelo y un poco más en serio esto de comunicar, seco de espantos y de obligaciones por doquier, cuando Montecristo se asemeje al paraiso de Quetzaltenango, tierra de Lorena Gramajo.
Nada más, Gonzalo el ñapas acaba de restaurarme la conexión a Internet, y no noto demasiadas ansias de batirme con la pluma a estas horas de la tarde, tal vez mañana, si el Templo lo permite, la inspiración no sea solo cosa del Noi de la Poble Sec, que por cierto, mancomunadamente al de Úbeda, me debe 30 euros del concierto que no disfruté la semana pasada en la Plaza del Obradoiro. Rían, rían...
Durará hasta Septiembre, lo suficiente para volver a a reditar la sensación de libertad, reencontrarse con viejos amigos en el exilio y satisfacer a la Condesa en sus pretensiones de visitar la siempre molesta playa, porque la perfección también tiene algún que otro inconveniente. Las vacaciones llegarán mediado Agosto, pero hasta entonces, la condicional nos permite afrontar la semana con mayor dignidad, sin derramar lágrimas cada vez que el Calendario nos indique que es Lunes. Que tiemble el Gato o apague su móvil...
Tras almorzar con el genial y excéntrico Agente Rouco, decidí que ese no era el día en que dejaría de trabajar. A la Hipoteca aún le quedaba un cuarto de siglo para extinguirse y alguna factura se encontraba en esos momentos rumbo a mi domiciliación bancaria, en precario, como casi siempre. La esperanza continuaba teniendo nombre de mujer, quiniela, demasiada fé depositada en una fémina que como mucho me había traido dos o seis bocks.
Sentado en mi puesto de trabajo, el mail gatuno me esperaba para distraer unos minutos el enésimo exceso de espaguetti en mi estómago. Contaba que la mujer que pudo reinar había abrazado a la desesperación, y que su futuro tenía nombre de incidente. Respondí a mi amigo aludiendo al esfínter de la reina de las hamburguesas, y comencé a teclear, esa noche ponían House.
No todo va a ser fútbol. Por una vez hay que emular a mi querido payaso enfermizamente mentiroso. Gato, LadYribarren, Pasteles, Gloria, Barón, Duquesa de las Conchiñas, Condesa y Montecristo degustaremos maigret. Solo echaremos en falta a Miki, "The quiet man", en Dublín, pero no sentiremos morriña por los que presumían de ser triglicéridos en nuestras venas. Mañana, resaca y Elvis en Hawaii, que se joda el gordo.
Más fuerte que nunca, encendido, transgresor, indolente, indómito y rebelde que nunca hayan leido, vuelve el Conde tras su exilio de Montecristo, fruto de un maldito sutnami provocado por Pepe Gotera y Otilio, que dejaron mi fortaleza inundada de veneno.
En todo este tiempo he tenido tiempo para reflexionar y comer marisco, percatándome de que en el origen se encuentra el tino, y que lo razonable es la excusa que utilizan los imbéciles para hacernos más dociles, para someternos a su gris vida, y así rociar con unas gotas el secano de su lamentable e injustificada existencia. A lacaterva de necios sobre la que escribía Quique Casanova Castro, les advierto que me convertiré en su azote, su peor pesadilla, su censor de noches repletas de cocaina y despilfarro, desolador presente y futuro.
Pasada la crisis del Lunes, esperanzado de Martes, acudí al Café de Gijón junto a mi íntimo “El Minino”, ansiosos de paladear los exquisitos poleo-menta que envidan a la grande sin farol, y es que si la presunción encuentra coartada, es tasando las infusiones del legendario establecimiento de Mantelería, último bastión del buen hacer y tratar al cliente.
Tomamos la alternativa en la zona de sombra, y llegado el momento de entrar a matar, inmortalizamos al último Atleti campeón, doblete de Liga y Copa: Tras el poleo, pasamos a la manzanilla a pesar de ser sabios de treinta y tantos, y de estar al cabo de la calle que no se debe mezclar. La noche fue larga y americana, Matogrande nos contempló hasta que salió el Bock, después “Acelerado” con los jeans por la rodilla. Sin antídoto para unos improbables Santos y Vega, mejorados por el vino de Toro.
Nada nuevo, desde luego, salvo la revelación de que que predicar a Lee Harvey Oswald como verdugo del trigésimo quinto presidente yanki es falaz, así como la teoría de la conspiración alternativa. Por lo que parece, yo lo hice señores y por ello, suplico indulgencia, aunque esta confesión arrepentida merece esclarecimiento: Durante el devenir de las infusiones, el de Inés de Castro me hizo partícipe de cierto desencuentro reciente con un relegado personaje de mi pasado en blanco y negro, que una década después, ofreció su tiempo a mancillar mis garantes como persona, concediéndome toda clase de elogios a la manera de aquel lapso en el que respiraba demasiado desmañado para haberme arriado antes. Lo más asombroso de todo, no fue la retahíla de cortesías, si no el testimonio de que mis quebrantos no guardaban correlación con “Aquellos maravillosos años”, por lo que su desvelo a estas alturas me intriga, si bien lo supongo fruto de un pueril encono no compartido, ya que me siento incapaz de aborrecer al que no forma parte de mi existencia ni se consagra por intrascendente. En mi haber, un único lastre, haber dejado pendiente componer aquella canción cuando era poeta, pero es que “terminaba tan triste que nunca la pude escribir”. Por todo ello, permítame la encomienda de no volver a Manderlitz, de respirar el aire que le rodea, disfrutar con los seres queridos y los que le aprecian, y no hostigar a un individuo que vive al margen de sus progresos, de sus inquietudes, de sus proyectos e ilusiones, porque con todo el respeto nada le importan ni importunan. Que su recuerdo descanse en paz.
