BESTIA A BUEN RECAUDO

El mundo se detiene a medio camino

Con su cielo prendido entre montañas

Y el Alba en ciertas flores que yo conozco

Esconde en tus cabello los secretos de la noche

Esconde las mentiras en tu alma de alegres sombras

Esconde tus alas bajo tus besos

Esconde el collar de tus suspiros bajo tus senos

Esconde la barca de tu lengua en las fuentes de sed

En el Puerto de la boca amarrada

Esconde la luz a la sombra

Las lágrimas al abrigo del viento que va a soplar

Porque tiene derecho a la vida

Como yo lo tengo a la más alta cumbre

Y al abismo que ha caido tan bajo

Esconde las caidas del sueño

Esconde los colores al fondo de los ojos

Esconde el mar detrás del cielo

Y vuelve a subir a la superficie

Para ser tú mismo al sol de los destinos

A flor de mano como el ciego olvidado

Esconde los suspiros de su estuche

Esconde las palabras en su fruto

Y llora la vida en hastío de las cosas.

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Vicente Huidobro (Rincones Sordos)

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Finalizados los innecesarios preliminares, guardemos la pólvora a buen recaudo, en este bendito país al Norte de la Madrileñísima la humedad cala los huesos y malbarata lo inconsistente, superfluo y sumamente redundante, aunque de entre los delirios de este fósil rebrote de vez en cuando alguna tormentosa recapitulación, que bien actúa descansando entre los restos de la mugre, entreverada entre los residuos no orgánicos, porque de tal naturaleza es su repulsiva esencia y su tendencia natural, el eterno retorno a origen, vil, corrupto, despreciable y nauseabundo. Pero dejemos de lado la poética y abandonémonos sin profilaxis a la cruel honestidad, reconozcamos que ciertas horas son para encontrarse solo bebiendo mezcal, magnífica alternativa a la recua de pérfidos ególatras viscosos que solo ansían nuestra compañía en un futil intento de esquivar el abandono, alejados del deseo de nuestra paciencia, comprensión y siempre muy incierta sabiduría. Asumamos pues, que que cierta parte de uno anhela la monotonía, rigurosas pautas que desvelen el tamaño de nuestro enemigo y la intensidad de nuestro esfuerzo, la aventura vació todas sus energías aquella noche en la que despedimos al cadáver de la estupidez en aquel panteón de las causas prohibidas, donde se pudren tus huesos y marchitan tus únicas flores de homenaje, las de tu sepelio. Seamos rectos pues, desnudemos nuestra alma acatando que mantenemos ciertas dudas acerca de la imagen que nos devuelve el espejo, la de ese desconocido que nos recuerda vagamente a uno mismo en otra época, mucho más joven, más enérgico pero tan airado como siempre, al fin y al cabo nos hace recordar el lobo que algunos llevamos dentro, pero que felizmente se encuentra a buen recaudo.

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APARICIONES

Los abruptos

pueden ser violentos

tozudos

y hasta sectarios

pero los exabruptos

son siempre

resentidos

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Mario Benedetti (Disidentes)

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De súbito resplandeció radiante entre los muros, subliminada bajo la lente de aquel cegado por su gracia, que incluso en su fabuloso tratorno, la concebía etérea y sin lugar a la controversia, inequivocamente inesperada. Durante unos instantes recuperó el vigor robado por De Winter, leve, desbocado, irracional y puramente instintivo, ofensivo hacia el mal que lo aquejaba, agreste con la paz que lo abrazaba con riguroso cariño, sí, enmudeció la experiencia, pero fue tenue la disoluta sensación, apenas una brisa, un retazo en el lienzo por perfilar, una calada de imprenta, un silbido apócrifo en una liturgia jamás celebrada. Atormentado por el espejismo, apartó de sí a la soprano de Ulises, su cabeza rindió pleitesía al sol y desapareció entre la bruma que repentinamente se había levantado tratando de ocultar el sofoco del Rey Sol, sin resentimiento alguno por haberse adivinado humano y tan imperfecto como otrora había sospechado.

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Dedicado a ese lector en el destierro con el que en ocasiones me he reido tanto.

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EN UNA DECIMA DE SEGUNDO

Me siento incapaz de recordar a mi Abuelo en sus últimos días. Afortunadamente nuestro cerebro conserva la imagen idílica de nuestros seres queridos una vez nos han abandonado, siempre jóvenes y rebosantes de vida, tal cual los hemos idolatrado a través del cariño, la admiración y la profunda gratitud, tal vez porque alguna compensación debe tener la insoportable carga de su ausencia. Así debe ser. Los que se han marchado perviven en nuestra mente el resto del tiempo que nos ha tocado en suerte vivir, a través de los sueños y la imaginación, de los recuerdos, en el caso de los genios como Vega, siquiera nos hará falta esforzarnos para conmemorarlo, su inmortal legado acudirá a nosotros en una décima de segundo, en cualquier situación de tristeza, alegría y sobre todo de introspección, aunque hoy no pienso ordenar la habitación...

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Dedicado al hombre que dejó de ser mi amigo para convertirse en el Padrino de mi hijo.

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OTRA NOCHE SIN DORMIR

Te he visto, por el parque ceniciento

que los poetas aman

para llorar, como una noble sombra

vagar, envuelto en tu levita larga.

El talante cortés, ha tantos años

compuesto de una fiesta en la antesala,

¿qué bien tus pobres huesos

ceremoniosos guardan?

Yo te he visto, aspirando distraído,

con el aliento que la tierra exhala

¿hoy, tibia tarde en que las mustias hojas

húmedo viento arranca?,

del eucalipto verde

el frescor de las hojas perfumadas.

Y te he visto llevar la seca mano

a la perla que brilla en tu corbata.
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A un viejo y distinguido señor (Antonio Machado)

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Convertida la apostasía en la única desembocadura coherente a nuestro río de la vida, visto que el fraude soborna el modus vivendi de la cada vez más egregia caterva de veleidosos papanatas, sensato el Viernes propone unos clásicos, un mucho pero nunca demasiado marisco, un iracundo golpe de martillo al reloj y un burofax a medianoche, porque para ser feliz, ya ven, a uno no le hace falta demasiado, sin hacerle ascos a un camión, no se vayan a pensar, uno es bolchevique pero no gilipollas. De cualquier forma, como bien señala en cada peregrinación el irremplazable Agente Rouco, sin duda imbuido por la práxis del singular Páter Menocal al que no tengo el placer de conocer, es más rico el que menos precisa, no el que más tiene, aunque haciendo una frívola disección del alma, de lo divino en lo humano apenas encontramos gestos a identificar, tal vez algún lavado de cara de más de un cabrón mogrollo que apadrina niños a costa de los cigarros que me gorronea. La cosa está fea créanme, los malditos hippies nos invaden por un lado y por otro, los temibles reaccionarios, estamos atrapados entre los muros de la hipocresía, no nos queda papel y el despertador ya ha sonado hace un rato, me pregunto porque coño seguimos en la cama...

OTRA VEZ GRANDIOSO!

"Una bella sinfonía acabó con la gran mentira". (La Voz de Galicia, 3 de Mayo)

ENHORABUENA BARÇA, GRACIAS POR HACERNOS DISFRUTAR, A POR LA CHAMPIONS !

APOTEOSICO

Gracias Barça por dejar en su sitio a esos engreidos.

DIEZ AÑOS ATRAS

NOSTALGIE DE LA BOUE

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Nuevas disposiciones de la noche,

sórdidos ejercicios al dictado, lecciones del deseo

que yo aprendí, pirata,

oh joven pirata de los ojos azules.
En calles resonantes la oscuridad tenía

todavía la misma espesura total

que recuerdo en mi infancia.

Y dramáticas sombras, revestidas

con el prestigio de la prostitución,

a mi lado venían de un infierno

grasiento y sofocante como un cuarto de máquinas.
¡Largas últimas horas,

en mundos amueblados

con deslustrada loza sanitaria

y coronas manchadas de permanganato!

Como un operario que pule una pieza,

como un afilador,

fornicar poco a poco mordiéndose los labios.
Y sentirse morir por cada pelo

de gusto, y hacer daño.
La luz amarillenta, la escalera

estremecida toda de susurros, mis pasos,

eran aún una prolongaciónque me exaltaba,

lo mismo que el olor en las manos-

o que al salir el frío de la madrugada, intenso

como el recuerdo de una sensación.

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Jaime Gil de Biedma

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Puedes atrapar el viento, llevar a casa el mar, evitar que pase el tiempo, pero no puedes, no puedes dejar el rock.

En el ya lejano 1.999 escuché por vez primera esta estrofa de la canción de Los Suaves mientras trataba de hallar el rumbo perdido tras el inesperado naufragio en la Isla de los hippies. Tras confesarme institucionalizado y hallarme corrupto y sucio, sentí la necesidad irrefrenable de reencontrarme y reté al viento y mar en busca de una segunda oportunidad, que dos Jack Daniels después de la fuga, hallé entre los brazos de la lozana andaluza, aunque en ocasiones me vi forzado a picar entre horas para asombro, irritación y crispación de los hoy devotos de julandrones. Estos mis entonces acreedores morales, jamás actuaron con la misma indignación con aquel mal recuerdo que únicamente me aportó catar las croquetas congeladas de frudesa, que por más que me diga el querido y añorado Gato que de todo se aprende, incluso de las malas experiencias, siempre le replico que no es necesario probar la cocaina para saber que es dañina, para muestra el agua de fuego de Gold o el sainete de esta noche, que junto a la Condesa, recordaremos que otrora fuimos más jóvenes, pero menos expertos y más porfiadores. Por si alguna duda quedase, mañana repetiremos experimento junto a Marquitos, Pablito, Barón Rojo, Stone y Valmont, no sea que la noche se olvide de nosotros, incapaces de que pase una semana sin evocar sus aromas malintencionados.

HASTA SIEMPRE CRACK!

Esta madrugada falleció en su domicilio de A Coruña José Luis Vara, el gran capitán del Real Club Deportivo en la década de los ochenta. La capilla ardiente de José Luis está instalada en el Tanatorio Servisa (enfrente del Hospital Universitario de A Coruña). El entierro y funeral será mañana a las 16.30 en el cementerio e iglesia parroquial de Esteiro (Muros).

Fuente: canaldeportivo.com

Los cimientos de este gran Depor fueron forjados por hombres como Jose Luis, un auténtico fuera de serie.Descanse en paz.

AD ASTRA PER ASPERA

DE VITA BEATA

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En un viejo país ineficiente,

algo así como España entre dos guerras

civiles, en un pueblo junto al mar,

poseer una casa y poca hacienda

y memoria ninguna.

No leer, no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,

y vivir como un noble arruinado

entre las ruinas de mi inteligencia.

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Jaime Gil de Biedma

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Si no fuera por ese bostezo infame, por esa lasitud que nos sobreviene a cada sorbo, por ese martirio tóxico que resurge en esos instantes en los que nos juzgamos próximos a la inmortalidad... Ni mucho menos hallamos hoy demasiada universalidad con nuestra sombra, con aquel pasado borracho de gloria, deliberado, partidario e implicado en el que en algún resquicio añorábamos ser tal cual somos, sosegados y firmes en nuestras decisiones, pero con mayor peso de la praxis en detrimento de la vincere, porque a fin y al cabo, reflexionando a posteriori, solo hemos logrado almacenar traiciones abyectas en la siembra de la fidelitatis, aunque lo verdaderamente desconsolador es experimentar la irritación consuetudinaria, la periódica e irrefrenable repugnancia hacia sectarios expertos en vender su alma a cambio del reconocimiento social o en el mejor de los casos, por unas pocas monedas de cobre, ridícula y conmovedora convicción inexacta, fruto del fiasco originado por el arbitrio del mercado ofertante de un trueque ingrato para el petulante, irritado por el perenne caso omiso a sus vacuas tribulaciones, dado lo prolijo de sus conocimientos. Por fortuna casi todos sabemos leer y pese a nuestra condición de cobayas, para determinar el grado de dolor que la aguja produce en nuestro sistema nervioso, nos basta con saber que duele, es irrelevante el grado o la experiencia.

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SIEMPRE ALERTA

Era más romántico quizá cuando

arañaba la piedra

y decía por ejemplo, cantando

desde la sombra a las sombras,

asombrado de mi propio silencio,

por ejemplo: "hay

que arar el invierno

y hay surcos, y hombres en la nieve"

Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde

las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,

y empiezo a dudar que sea cierta

la inmensa tragedia

de la literatura.

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Leopoldo María Panero (Mutis, de "El que no ve")

xxx

Mientras no encontramos alternativa a comulgar, aguardamos con desasosiego una fortuita sonrisa de Tyké y estiramos nuestras curdas hasta que el sueño nos sorprende, nos sabemos sin embargo, libres. Las berzas conspiradoras son demasiado llanas para inquietarnos, su poder no alcanza nuestra alma, sus asechanzas nos hacen a cada paso más poderosos y a la postre, sus fiascos nos convierten en vencedores, porque nuestra moral y convicciones son inquebrantables.

Atrás hemos dejado décadas de ignominia, jubilado a tristes caricatos carentes de sal, expulsado de nuestro paraiso a lamentables títeres con complejo de Dorian Gray, a descuideros del tres al cuarto y a pretenciosos aprendices de Lute, amantes de la compañía casual y de la Biblia de Iscariote, sin olvidar hacer mención a las cortesanas noveleras mórbidas de ambición. Mediada nuestra existencia, tratamos de mantener lo conseguido, son los cinco minutos de un partido de fútbol destinados a no perderlo, aunque hasta la recta final hemos peleado por ganarlos. Llegados a este punto, agarrémonos los machos con firmeza para que no nos muevan la silla, la maldad trata de perjudicarnos sin obtener beneficio alguno, salvo el de dañar por dañar, lastimar por lastimar y celebrar las derrotas ajenas como victorias propias, vomitiva esencia y triste ejercicio del derecho a pataleo de los perdedores condenados a vagar en el limbo.

Loquillo - Memoria De Jóvenes Airados (videoclip) - Watch more amazing videos here

CITA CON LA HISTORIA

Esta tarde seremos uno en el Molinón, los que se encuentran allí y los que no nos hemos desplazado: El Depor puede volver a puestos Champions, de donde jamás debió salir. Tras vernos en segunda División hace menos de un año, nos hemos rehecho de manera inesperada y prodigiosa hasta poder volver a pelear por ser grandes, justo cuando nuestros enemigos se han debilitado y luchan por no desaparecer en el abismo de la segunda "b" o convertir Mestalla en una urbanización. No hay excusas por lo tanto, para quedarnos en nuestro domicilio escuchando el partido por la radio, hoy la historia nos cita a las cinco en Las Polacas, en el bar de los drogadictos o en el coliseo del Sporting, donde quieran pero que no falte nadie, forza Depor!

LOS ENEMIGOS DE MI ENEMIGO SON MIS AMIGOS

Grandes, muy grandes... Amigos íntimos.

ANTE TODO, MUCHA CALMA

Bocas de ira.

Ojos de acecho.

Perros aullando.

Perros y perros.

Todo baldío. Todo reseco.

Cuerpos y campos,

cuerpos y cuerpos.

¡Qué mal camino,

qué ceniciento corazón tuyo,

fértil y tierno!

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Miguel Hernández.

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En tiempos de crisis respeten las normas, innecesarias en el caso de seres morales, pero imprescindibles concienciados de la negrura de nuestras almas y de nuestra condición mortal. Despisten su ansiedad ojeando alguna trigueña en la red, arriesguen una partida de golf, visiten al diablo con bigote y dedos de oro o a las chicas de Kracovia, hembras sin distinción pero con un toque a favela que al fin y al cabo, ayuda a garantizar el objetivo original de la distracción. Asimismo, adquieran un dompedro, un perico, una bacinilla para que nos entendamos, porque como seguramente han podido comprobar, la privatización de los servicios públicos germinada en los años Aznáricos, ha creado un gigante de la energía que ha devorado a Fenosa, conviertiendo el sano deporte de hacer pis por las noches en un riesgo económico innecesario. Sobre el simple hecho de encender la luz se puede basar el nuevo guión del próximo reto del profesor Jones.

En fin, Mientras la tormenta no termine de amainar, agua de fuego en grandes dosis, zumo de cebada mercado en el lidel y Cine de Barrio, porque no olvidemos que Martínez Soria tiene merecidamente una calle en Tarazona y esos ilustres conmemorados no pasan de moda jamás.

Jarabe De Palo-grita (en Directo) - More amazing video clips are a click away

NI OLVIDAMOS NI PERDONAMOS

Riazor os llevará en volandas en el enésimo acto de la venganza histórica. Forza Depor!

VENGA EL VIENTO

Venga el viento, arda mi casa

mejor que bosque de resinas;

caigan rojos y sesgados

el molino y la torre madrina.

¡Mi noche, apurada del fuego,

mi pobre noche no llegue al día!

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Extraido de La Abandonada (Gabriela Mistral)

Solo la inquina le permitía abandonar aquellas sábanas ambarinas que le cobijaban entre sus estrías, la misma que demandaba a voz en grito la presencia de un tranquimazin que acallase sus fantasmas, que cada noche con premura, afluían rigurosos a su cita con aquella mujer que algún día fue joven, pero en la que el transcurrir del tiempo, había hecho una atroz fractura en su figurada, idílica e imperecedera belleza. Atrás quedaban los años de cortesana, de Valmont, de galantes aspirantes a servir la paleta del azúcar con el que equilibrar el medio cítrico con el que acostumbrabra a envenenar el té, de largos paseos con los canes frivolizando sobre el devenir de la vida y de cenas en el Moulin Rouge, acabado el caudal, finalizado el ritual, muerta la lozanía, las aspiraciones, la esperanza, la vida. Solo ansiaba enloquecer sin remision, seguir el camino de algún ser querido empujado al abismo del seppuku, evitando para si el dolor de la soledad, del olvido, de las llamadas en sueños de aquel hijo que nunca llegó a sus entrañas, porque ningún hombre tuvo arrestos para concederle su gran anhelo, probablemente aterrados porque la criatura naciese con los estigmas de la madre.

Cerró la puerta del dormitorio no sin antes abrir las ventanas de par en par, en un futil esfuerzo de que aquel ambiente tan cargado se disipase con la entrada del aire fresco, pero ni el viento osó mancillar los góticos aposentos, temeroso por la presencia de aquella vieja Dama que de moza, había retado al mundo, a Dios y que hoy escucha conversaciones de dominó de un cuarteto de borrachos, revisa con ansiedad sus erosionadas fotos y continúa tratando de engañar a los pocos que escuchan sus marchitos delirios de grandeza, cada vez menos.

BEBER EN TIEMPOS DE GUERRA

"Los hombres no suelen llegar a la altura de las ideologías que plantean, pero no por eso van a renunciar a ellas"

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Joan Manoel Serrat

Abandonemos la excedencia reflexiva, no sea que cualquier día se nos de por hacernos hippies, cambiar nuestro nombre por el de Lola o incluso emocionarnos viendo "Mujercitas".

Cuando la llanura se sienta estrangulada por las altivas mansiones de Swarovski, admitirá a su paso tamaña majestad, rendirá pleitesía a la hermosura, a la belleza del paraje y al don de ser bienhallado en la ocho veces centenaria ciudad laica y republicana, la que más. Al pie de la áspera colina le aguardo, reconocerá mi morada porque desde la torre más alta, reta al viento un blasón bucanero, será entonces cuando intuirá que ha llegado a La Tasca, el orgullo del Condado de Montecristo.

HA ESTALLADO LA PAZ!

Aguardando por el esperado desenlace del peor día del Borbón, contemplando como el pasivo en forma de kilómetros de chófer del Agente toca a su fin, aprecio desafectado el sonar del teléfono , ausente del ruido infernal que emite, al margen del afanoso intelocutor que anhela contactar con la Condesa, porque quien persigue circunscribirme, sabe que a través de la linea fija es absolutamente imposible. Aún así gracias por intentarlo.

Impávido y sereno, fijo la mirada en la pantalla, no deseo treguas, salvo la definitiva que en breves minutos provocará la notoria irrupción del Jedi, entonces será cuando habrá que abandonar los entrenimientos y las necesidades perentorias dado que el joven todavía carece de la experiencia necesaria para valerse por si mismo. Habrá pues que tomar medidas urgentes, un conjunto de iniciativas elaboradas por una Comisión creada a tal efecto para buscar soluciones a lo que se avecina. Habrá que nombrar un delegado para esta asamblea, no es de recibo que abunden por la sala varias docenas de capones acéfalos, es preciso que este hombre haga valer mis derechos naturales, que caramba! A ver si uno no puede jugar al golf tranquilo!, sobre todo ahora que ya no incomodan los trotaconventos...

En fin, rindámonos a la evidencia, lo cierto es que no, no encuentro motivos para no abandonar mis futiles quehaceres y evitar el roce con el minúsculo bolchevique, siquiera los bares antes refugio, convertidos hoy en rutinarios partidos de paddle de Jueves, las cosas son como son, y cuando mudan, creánme, en ocasiones lo hacen para mejorar, emociones fuertes, buscadlas en otra canción, por fin, Ha estallado la paz!

EL DIABLO VINO A VER AL SASTRE...

Tras el exilio por las obras del cuarto de baño, ha llegado el momento de volver a reunir a la vieja banda... Salgan a las ventanas!

DESENLACE DEL AÑO

Hagan balance, miren hacia el cielo, sopesen lo vivido y juzguen como respiran, más de uno lo hará por última vez, otros se quedaran embelesados por los recuerdos de calle Melancolía y a los más prácticos entre los que me incluyo, les sobrecogerá la sensación del deber realizado, de haber utilizado la escobilla con una destreza imposible para evitar que los restos de la carroña se adhieran cual clavo ardiente al vetusto y maltratado mármol del traidor de Roca, otro cabrón que se ha sacado de la mano un ERE sin justificación. Ya lo decía el hippie de mierda ese, corren malos tiempos para la lírica, el Southern del Feudo es un matarratas y sin embargo el querido Goldfinger cada día canta con su violín en el tejado, pese al embargo ferrolano del Vargas de las chabolas, pero no se disguste amigo Sastre, no me meto con Manolo, sigo siendo el jodido amo de Brooklyn, o al menos eso dicen eso de mi los entrañables barandas cuando despierto en algún tugurio insomne de la Plaza Garibaldi.

En fin, feliz año para todos los que recuerdo y para los que no, una buena diarrea no es desearle excesivo mal a tu prójimo.

ESTA ES LA NOCHE

Dios nos coja confesados...