VUELVE QUIQUE VALMONT

Va de homenajes. Hace unas lunas el facineroso Fernando Stone, relegaba sus zahores en el por afecto no arrendado y sin embargo anidado inmueble próximo a Principe de Vergara, disipándose de la Capital sin duelo, pese a lo extraordinario de la madrileñísima ciudad y su rumboso retiro en el parque, pero que llegada la hora, solo los nóstalgicos o prepúberes se encadenan a su Puerta del Ra, desdeñada y marchita Verbena del Grajo.

Ayer, mientras consumía el Chester matutino aguardando al Agente, un sms divulgaba el inminente retorno de Quique Valmont, nuestro modernista afincado en la Ciudad Condal, donde su corazón se cristalizó en Rubí, y su trasero fue tasado a precio de klondike por un travestido con bozo del Barrio Gótico. Me hablaba de Walken, el genial Cristopher, inolvidable en "El Cazador" y en "Cosas que hacer en Denver", y de un sinfín de vivencias que me contará en dos o seis paseos de Jaime, "le propriétaire de la barre de temple", de su surtidor a nuestra mesa. El súbito e insospechado flashback me hizo rejuvenecer una década, situándome felizmente"Al calor del amor en un bar":

EL CAIMAN RUGE EN BALEARES

Tras unas merecidas vacaciones, pronto tendremos noticias de los gatiños, que según me informan, hacen historia en Baleares. El Gran Gato ha sido apodado "El Caimán" por los nativos, ¿adivinan por qué?

MIKI COLLINS EN DUBLIN

" El trabajo ( empiezo mañana) me queda muy cerca de casa, por lo que casi puedo ir andando. por lo que ví el día que fui a la entrevista, el ambiente es bastante relajado. Ya veremos....
Por cierto, una de las managers, que es Escocesa, está muy buena. Creo que se va a casar el proximo año, pero a lo mejor le apetece echar una canita al aire antes de condenarse ( perdón, no quería decirlo, je,je,je...) y poco más. No me planteo volver a LA TASCA hasta navidades, porque tengo mucho que ahorrar. Tanto tiempo haciendo trabajos frikis pasa factura económica"

Grande en Irlanda. Va por uno de los tasqueros en el exilio, el más elegante de todos:

DIATRIBAS CONSTRUCTIVAS

Me ha agradado mucho la crítica del cyber warrior acerca de este blog, y en consideración a este encuentro inesperado con el Gudari cibernético, me siento obligado a dirigirle unas líneas de agradecimiento por haber hecho parada y fonda en, desde el 14 de Julio, su casa, La Tasca, soporte en el que que continuaré exponiendo mi psicótico y con perdón, dicotiledónico pensamiento para aquel que guste de leerlo, porque como afirmó alguien mucho más serio que el escriba que les azota, "leemos para saber que no estamos solos" y algunos, escribimos para ahuyentar al lobo que llevamos dentro, como antibiótico de cuanto acontece y nos irrita en sobremanera. Desde hoy hago propuesta de que algún día, me tomaré menos el pelo y un poco más en serio esto de comunicar, seco de espantos y de obligaciones por doquier, cuando Montecristo se asemeje al paraiso de Quetzaltenango, tierra de Lorena Gramajo.

Nada más, Gonzalo el ñapas acaba de restaurarme la conexión a Internet, y no noto demasiadas ansias de batirme con la pluma a estas horas de la tarde, tal vez mañana, si el Templo lo permite, la inspiración no sea solo cosa del Noi de la Poble Sec, que por cierto, mancomunadamente al de Úbeda, me debe 30 euros del concierto que no disfruté la semana pasada en la Plaza del Obradoiro. Rían, rían...

JORNADA DE VERANO

Durará hasta Septiembre, lo suficiente para volver a a reditar la sensación de libertad, reencontrarse con viejos amigos en el exilio y satisfacer a la Condesa en sus pretensiones de visitar la siempre molesta playa, porque la perfección también tiene algún que otro inconveniente. Las vacaciones llegarán mediado Agosto, pero hasta entonces, la condicional nos permite afrontar la semana con mayor dignidad, sin derramar lágrimas cada vez que el Calendario nos indique que es Lunes. Que tiemble el Gato o apague su móvil...

DONDE VAS TRISTE DE TI

Tras almorzar con el genial y excéntrico Agente Rouco, decidí que ese no era el día en que dejaría de trabajar. A la Hipoteca aún le quedaba un cuarto de siglo para extinguirse y alguna factura se encontraba en esos momentos rumbo a mi domiciliación bancaria, en precario, como casi siempre. La esperanza continuaba teniendo nombre de mujer, quiniela, demasiada fé depositada en una fémina que como mucho me había traido dos o seis bocks.

Sentado en mi puesto de trabajo, el mail gatuno me esperaba para distraer unos minutos el enésimo exceso de espaguetti en mi estómago. Contaba que la mujer que pudo reinar había abrazado a la desesperación, y que su futuro tenía nombre de incidente. Respondí a mi amigo aludiendo al esfínter de la reina de las hamburguesas, y comencé a teclear, esa noche ponían House.

CENORRIO

No todo va a ser fútbol. Por una vez hay que emular a mi querido payaso enfermizamente mentiroso. Gato, LadYribarren, Pasteles, Gloria, Barón, Duquesa de las Conchiñas, Condesa y Montecristo degustaremos maigret. Solo echaremos en falta a Miki, "The quiet man", en Dublín, pero no sentiremos morriña por los que presumían de ser triglicéridos en nuestras venas. Mañana, resaca y Elvis en Hawaii, que se joda el gordo.

LOS VIEJOS ROCKEROS NUNCA MUEREN

Más fuerte que nunca, encendido, transgresor, indolente, indómito y rebelde que nunca hayan leido, vuelve el Conde tras su exilio de Montecristo, fruto de un maldito sutnami provocado por Pepe Gotera y Otilio, que dejaron mi fortaleza inundada de veneno.

En todo este tiempo he tenido tiempo para reflexionar y comer marisco, percatándome de que en el origen se encuentra el tino, y que lo razonable es la excusa que utilizan los imbéciles para hacernos más dociles, para someternos a su gris vida, y así rociar con unas gotas el secano de su lamentable e injustificada existencia. A la caterva de necios sobre la que escribía Quique Casanova Castro, les advierto que me convertiré en su azote, su peor pesadilla, su censor de noches repletas de cocaina y despilfarro, desolador presente y futuro.

YO MATE A JFK

Pasada la crisis del Lunes, esperanzado de Martes, acudí al Café de Gijón junto a mi íntimo “El Minino”, ansiosos de paladear los exquisitos poleo-menta que envidan a la grande sin farol, y es que si la presunción encuentra coartada, es tasando las infusiones del legendario establecimiento de Mantelería, último bastión del buen hacer y tratar al cliente.

Tomamos la alternativa en la zona de sombra, y llegado el momento de entrar a matar, inmortalizamos al último Atleti campeón, doblete de Liga y Copa: Tras el poleo, pasamos a la manzanilla a pesar de ser sabios de treinta y tantos, y de estar al cabo de la calle que no se debe mezclar. La noche fue larga y americana, Matogrande nos contempló hasta que salió el Bock, después “Acelerado” con los jeans por la rodilla. Sin antídoto para unos improbables Santos y Vega, mejorados por el vino de Toro.

Nada nuevo, desde luego, salvo la revelación de que que predicar a Lee Harvey Oswald como verdugo del trigésimo quinto presidente yanki es falaz, así como la teoría de la conspiración alternativa. Por lo que parece, yo lo hice señores y por ello, suplico indulgencia, aunque esta confesión arrepentida merece esclarecimiento: Durante el devenir de las infusiones, el de Inés de Castro me hizo partícipe de cierto desencuentro reciente con un relegado personaje de mi pasado en blanco y negro, que una década después, ofreció su tiempo a mancillar mis garantes como persona, concediéndome toda clase de elogios a la manera de aquel lapso en el que respiraba demasiado desmañado para haberme arriado antes. Lo más asombroso de todo, no fue la retahíla de cortesías, si no el testimonio de que mis quebrantos no guardaban correlación con “Aquellos maravillosos años”, por lo que su desvelo a estas alturas me intriga, si bien lo supongo fruto de un pueril encono no compartido, ya que me siento incapaz de aborrecer al que no forma parte de mi existencia ni se consagra por intrascendente. En mi haber, un único lastre, haber dejado pendiente componer aquella canción cuando era poeta, pero es que “terminaba tan triste que nunca la pude escribir”. Por todo ello, permítame la encomienda de no volver a Manderlitz, de respirar el aire que le rodea, disfrutar con los seres queridos y los que le aprecian, y no hostigar a un individuo que vive al margen de sus progresos, de sus inquietudes, de sus proyectos e ilusiones, porque con todo el respeto nada le importan ni importunan. Que su recuerdo descanse en paz.

TRES PAJAROS DE BLUES

La sagrada noche del Sábado no se ha hecho para charlatanes, pregoneros fanfarrones con aspiraciones a ser reconocidos como leyendas en vida. Esos fantasmas, conjuran confinados en cuarteles de a cuatro y medio la libra de cacique, nauseabundos garitos cuyo hedor rememora tiempos pasados en el que inexpertos, nos acostabamos con las reinas del sobaquillo, mujeres rendidas al desánimo que repudiaban la crema, la cera o la fina cuchilla de la gilette con la que mostrarnos sus piernas liberadas de vellosidad, y es que como dice mi amigo Monti, "A min gústanme as pijas, son tan limpiñas e ulen tan ben...".

Dicho esto, que no cunda el desánimo, Dios existe y esta vez se ha reencarnado en Lionel Messi, relevo de Diego Armando empachado de garimba, motivo suficiente para que el de Inés de Castro, el Rojo y el de Montecristo traten de arrancar una sonrisa a las chicas del Roxy, porque a nosotros siempre nos han gustado las camareras, no las tahoneras tipo la cantina que pensais, ignorantes de que la deidad no es Jim Morrison, a veces basta con un corte de pelo para acercarse al cielo de Don Rodrigo, prometedor profesor de Seguridad e Higiene en un colegio que me perdonarán que no cite.

Resumiendo ("y nos dieron las diez"), como alguno dice que no comprende lo que escribo, la moraleja de la historia relatada es que más vale bock en mano que pelmazo a tu lado, y harto de estar harto, me marcho de fiesta con mis amigos, porque de los conocidos uno se encuentra hastiado.

AVISO ACERCA DE CAMPEONATO DE QUINIELAS

El seguimiento lo podrán realizar pinchando en el apartado "Campeonato de Quinielas", sito bajo el perfil, "Montecristo", donde figuran los enlaces habituales. Perdonen las molestias.

DICTADORES, MINÚSCULOS Y PETIMETRES

Las excelencias de las ciudades de pequeño tamaño no son enumerables, son demasiadas para no aburrir al curioso lector de este blog de minorías,y empíricamente se demuestran por el hecho de que los ciudadanos de grandes orbes, a la menor oportunidad, huyen despavoridos de su asfixiante y carcelaria metrópoli para disfrutar de lo que carecen durante todo el año, pero como digo, no me molestaré en ejemplificar esas ventajas, para eso cada uno que haga examen de conciencia, esto no es un gabinete psicológico, cobraríamos la mincha a precio de Masía.

Sin embargo, el contraste existe porque también lo hace su opuesto, y la fricción de fuerzas origina la evolución, aunque en el tema que nos ocupa, solo fricción e involución de algunos, que debido a la necesidad de tener vida propia, se sumergen en la de otros para dar sentido a una existencia gris ajena al desarrollo personal que observan en cóngeneres más o menos cercanos. El remedio para no trastonar el equilibrio de sus semejantes es simple: Un justiciero balazo en la sien, una placentera visita al Disco Pub La Luna, o lo más recomendable, leer, viajar y ver menos películas de corte fantasioso-emocional tipo Bollaín o del individuo ese que rueda presuntas con la Nimri, que por cierto, impresiona por su rasgada voz.

Lo que duele es el abandono, no la afrenta, algo así dijo Kundera, pero pese al forzado luto de alma, conviene recordar en que por esencia, todos deseamos ser libres, aunque algunos ambicionen hurtar parte de la libertad de otros. "Codiciamos lo que no podemos tener y que vemos todos los días", dijo Lecter a la Foster en "El silencio", ese que deberían guardar algunos borregos.

DEVOLVEDLOS AL INFIERNO !!!

ANIMO DIEGO !

Unos bocks no pueden acabar con usted, sea fuerte.

IMPOSTORES

Cumplida la treintena, la condena de carencia de nicotina toca a su fin, siempre encontramos un trío de eurillos con los que acercarnos al estanco a comprar el único americano que nos gusta, amén del golfo de Mitchum, aquel sobre el que mi abuela sentenció a su fallecimiento, cuando Robertiño lindaba la octava centuria, que no le parecía extraño su óbito dada la ajetreada vida que había llevado, repleta de mujeres, drogas y alcohol. Liberty Balance, mi abuelo, le contestó con agudeza con un "menos mal que llevaba esa vida, si no dura ochenta años más".

El paso del tiempo no solo atormentó a ese genio marica llamado Jaime Gil de Biedma, a todos, sin exclusión, nos quita el sueño de vez en cuando, en mayor o menor medida, aunque el tiempo, como para Max Cady, también es vengador, y por fortuna nos priva de toda la recua de cretinos que nos han acompañado en todos estos años, necios aprovechados que nos han complicado la existencia con su sola presencia.

Por eso, la certeza de nuestro futuro se nos hace más soportable al soltar lastre, ajenos a las manzanas podridas huerfanas de huertos en los que algún día germinaron, expulsados del paraiso ante nuestra atónita mirada, en una primera impresión, injustamente., pero ahora con claridad diáfana, os pregunto: ¿Alguna vez habéis visto llover?

NO HAGAIS PRISIONEROS

NO OS OLVIDEIS DE QUE SOMOS CAMPEONES!!!

A POR EL BARÇA !!!

MONTECRISTO HUMILLA A SU PEOR PESADILLA

EL CONDE, CRECIDO, DERROTA A TRAFICO.

"EL QUE RESISTE GANA"

RECUERDOS DEL PELO LARGO...

Porque a veces recordamos el niño que fuimos, y regresan recuerdos enterrados una noche de 1991 cuando el Dream Team destrozó mi blues corazón blanquiazul, hoy, el enemigo de mi enemigo, será durante dos horas, mi amigo. Visca el Barça !!!

POR FIN, LA BODA DESEADA

Mucha suerte amigos !!!

"Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel."

Un tio genial de Úbeda.

GATIÑOS CERCA DEL ALTAR

Será el Sábado, cuando todos seremos gatos pardos. Comienza la cuenta atrás para el de Inés de Castro...