LIBERTAD LLAMA A LA PUERTA

Definitivamente he comprendido.
Todo el que bulle o hace ruido o grita
y gesticula y queda, unos instantes,
en la primera página de un mundo
inútil, locuaz mudez de muerte
representa. Paso fugaz, ira fugaz
es en el amplio conocer que olvida,
máscara, son, viento de una mañana.

Pero aquel que se sabe poderoso,
encauzado en el mar, llamado dentro
de una mortal entrega, de una lenta
labor, en la que vida o muerte sólo
es material de arquitectura o tránsito,
aquél que sufre y calla, acepta y toma
su herramienta, derrumba y edifica,
desnuda y viste, y multiplica el único
instante concedido, siendo humilde
penetra victorioso, pues conoce
que su ámbito es la luz y allí es su triunfo.

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Jesús Hilario Tundidor ("Después que cae la sombra")

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Vacaciones. La enfermiza obsesión agoniza, un par de semanas más y volaremos del convento, disfrutaremos de los desayunos pausados, los vermouth previos a las comidas con siesta y las noches sin fecha de caducidad, porque durante un mes el mañana, únicamente será un adverbio de tiempo.

No obstante, tomemos precauciones, conviene ser cautos, aquel martillo afanado la tarde de hace ya unos cuantos años, cuando abandonamos el domicilio paternal, debe ocultarse seguramente entre la indumentaria inviernal de la Condesa, en esta morada somos así, las babuchas se archivan en la fresquera y el limpiacristales junto a las Fontaneda, integrales, por eso de los abyectos triglicéridos. No nos empecinemos, aflojemos, en algún lugar de la casa debe hallarse, esperando volver a sentirse tierno y fructífero, aunque sea para majar el vituperado teléfono móvil, cordón umbilical durante este período de libertad con el centro de trabajo. Llegado el momento, no dudemos, no vacilemos ni por un segundo, el condenado cachivache debe evaporarse en Agosto, seguro que alguien no titubea en llamar porque no encuentra un bolígrafo o no quiere exprimir en demasía su materia gris, no hay lugar a la condecendencia, nos encontramos tan cansados...

SHANGRI-LA

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No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.
Con dignidad murió. Su sombra cruza.
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Vicente Aleixandre ("El Olvido")

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La búsqueda de la ciudad perdida de James Hilton ha pasado a ser una obsesión, la arbitrariedad ha pasado a formar parte sustancial de nuestra vida, ahora que nos acercamos firmes a su ecuador. El sosiego y la armonía han derrocado a la agitación y al bullicio, y las recapitulaciones, huelen a rancio pasado desprovisto de relieve, nada de lo sucedido parece importante, aunque parafraseando a Séneca, asimismo hay que reconocer que todo espiritu atribulado por el futuro es desdichado.

Por eso, prestándole toda nuestra atención al filósofo, elaboremos con ahínco el choque con los Cuarenta Ladrones, Johny Flatos, Jujú, Joda y los demás delincuentes del Barrio, la manada de lobos que suele custodiarme los imprudentes Viernes, cuando el debate semanal carece de trascendencia, y las meditaciones, acusan de un dispendio abultado de éter a su glosador, solo lo irrelevante parece detentar solidez al amparo de la luna de Julio, lo minúsculo se envalentona arrullado por el céfiro marino, mientras todavía tratamos de hacer vibrar los fundamentos de una urbe que nos ha contemplado madurar y a estas alturas de la gala, reir más que nunca.

EL TAMBOR DE HOJALATA

En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.

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Alejandra Pizarnik ("El miedo")

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Como un ladrón a medianoche, el profeta conspirador urde retorcidas intrigas con las que abatir a los escasos héroes en la clandestinidad. Encarcelada la reserva, repatriada la leal legión extranjera y disueltos los pocos locos convictos que mantenían su posición en el frente, la esperanza muere a los pies de los gualdos sindicatos, incapaces de concertar condiciones de un concordato sin represalias. Se avecinan tiempos difíciles, en los que creer en Dios se presenta como la única disyuntiva laudable a la batida en la que sin lugar a duda participaremos, cuando esos malditos cachorros opulentos den con nuestro paradero y nos incauten con violencia lo conquistado durante siglos. La alternativa a la devastación, hurgar en lo más profundo de nuestra alma para atinar con lo que algún día fue nuestro, el disipado espíritu de Wallace, de Little Big Horn o porque no, el del celebrado Centenariazo, sin olvidarnos de escuchar atentamente el retumbar de los tambores de hojalata.

VICIOS ANCESTRALES

Los vicios vienen como pasajeros, nos visitan como huéspedes y se quedan como amos. (Confucio)

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Ahogado por la extorsión cotidiana, dejaré golpear mi rostro por el aire aflorado en el seno del océano una vez acomode el vagón agenciado en aquella bendita tómbola de couchè. Como cada Viernes, ensayaré la fragancia del albedrío, la incertidumbre del caos, desoiré el rencor de los indignos mientras admiro la luz de las estrellas, abandonando mi voluntad a la de la psicótica siniestra, que seguro encuentra deshogo estrujando el asa del profano cáliz, dejando que los minutos caigan, sin ofuscarse lo más mínimo con ello, porque no existirá móvil para la prisa. Errático, vagaré por las hermosas calles de la República, sin dirección, camino, albergando la esperanza de que la peor de las localizaciones sea la actual, velando por los inquilinos de Chester, no sea que por un descuido se quede vacía la mansión y desluzca el idílico paisaje que mi cansada mente dibuja mientras escribo estas lineas, cualquier pormenor parece primordial, hasta para el más insignificante proyecto, siempre y cuando éste se fundamente en la ilusión, materia de la que se compone la felicidad.

TURBIOS PASAJES

Hoy buscarás en vano
a tu dolor consuelo.
Lleváronse tus hadas
el lino de tus sueños.
Está la fuente muda,
y está marchito el huerto.
Hoy sólo quedan lágrimas
para llorar.

No hay que llorar, ¡silencio!
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Antonio Machado
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En la firme convicción, la vindicta encontró su lugar y cuando algo tan indecoroso tiene coartada, no alberguemos ni la duda razonable, el cielo se ha puesto de nuestra parte.

En un acto sin precedentes, enmarañemos entre los recuerdos, en aquella brisa veraniega que nos turbó, en aquel perfume perpetrado por Suskind que llegó a aturullarnos y aquella Villa a la que solo hemos tornado para degustar durante breves instantes la complacencia del acaudalado, reconociéndonos susceptibles de ser enviciados, inapelable efecto colateral del buen vivir. Entonces, avalando nuestras evocaciones ebrios de soberbia, sin valorar la contingencia de que, convertidos en lustrosos correos del Zar, ajenos a la celada que nos presentaba la sinrazón en aquel turbio pasaje, pagamos un alto coste de oportunidad, los años extraviados que no rescataremos en nuestros sueños y un perenne delirio adventicio que eventualmente nos sobreviene para alertar al lobo que damos amparo, que yace, velando armas para una nueva batalla, que conociendo al mefistofélico contrincante, a buen seguro se planteará.

PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD

Nuestra milenaria Torre de Hércules lo ha conseguido!

REENCUENTRO CON EL SASTRE

Nos enfrentaremos al más encarnizado de los rivales, nuestra propia leyenda, el techo oculto a tanta grandiosidad cosechada durante dos siglos de tabernas, a esa característica tan en voga en estos tiempos, la excelencia aquirida sorbo a sorbo, bock a bock, verso a verso y en el infernal camino, recogeremos solo a los valientes, a aquellos con agallas de urdir golpes ilegitimos, con la conciencia suficientemente serena y pura para ejecutar al cobarde de José Grillo, una tropa de elegidos para la gloria, hombres con deseos de trascender, de ocupar un sitio en la eternidad, de no rendir pleitesía a Hipócrates y saborear los merecidos designios de la providencia, esta vez personificada en Swarowski tintada de plata y repleta de embocadura, como siempre debería ser.

Salud, República y Viva Camarón!

FANTASMAS DEL PASADO

Estás enferma, oh rosa!
El gusano invisible,
que vuela por la noche,
en el aullar del viento,
tu lecho descubrió
de alegría escarlata,
y su amor sombrío
y secreto
consume tu vida.
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William Blacke ("La Rosa enferma")

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Solía escribir en cursiva, como los encogidos cuando tratan de parapetarse en la oscuridad y su prosa, custodiaba con recelo su gran secreto, omitía con premeditación circunferencias coronando las latinas tratando de no desvelar su irritante candidez, esa pubescencia que se oponía a enterrar, cada mañana iniciaba un nuevo proyecto que descartaba en el ocaso, fiel indicio de que los años hacían parada y fonda en el hostal de sus pensamientos. Sin embargo, también la recuerdo amable, educada, señorial, incapaz de perder el sitio, todavía duelen aquellos gélidos ojos verdes diseccionando mi alma sin afán de crítica, solo estudiando mi indolencia, buscando explicaciones al devastador desorden que reinaba allá por donde mi oscura figura pintaba de deambulante sombra el sufrido suelo, donde los caminos se hacían inexcrutables mientras blandía la aguerrida copa de cristal barato, tratando de hallar respuestas en el insondable baul de la retórica, blasón al viento, en la morada de los muertos, de la que había hecho su casa muchos años atras, la joven que se ría como Becquer.

VENDRA LA MUERTE Y TENDRA TUS OJOS

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

-esta muerte que nos acompaña

de la mañana a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un vicio absurdo-. Tus ojos

serán una vana palabra,

un grito acallado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sola sobre ti misma te inclinas

en el espejo, oh querida esperanza,

también ese día sabremos nosotros

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como abandonar un vicio,

como contemplar en un espejo

el resurgir de un rostro muerto,

como escuchar unos labios cerrados.

Mudos, descenderemos en el remolino.

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César Pavese ("Vendrá la muerte y tendrá tus ojos")

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Regresemos al tiempo de la ira, a aquel inesperado fulgor que nos cegaba inexorable, a la maquinal conducta afanosa que dirigía nuestro destino sin hacer paradas, a la desazón irremediable de nuestras oraciones para que el tiempo no dejase de correr, cuando el desenlace no era una inquietud al creernos firmes, eternos en nuestro etéreo y elevado pensamiento, inmunes al inexorable paso del tiempo. Aprovechemos este sueño caduco, perenne en estos instantes de suma concentración, no es recomendable sentarse a valorarlo, la verdad no resulta atractiva, es preferible no detenerse a examinar la levedad, tan tenue como sol de Diciembre, aunque agradable de contemplar cuando uno tirita entre terroríficos pensamientos. Volvamos al sofá, algo estarán poniendo en la tele, pero por esta noche, no toquemos un solo libro ni por asomo.

SOSPECHOSOS HABITUALES

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"Quien desea y no actua, engendra la plaga"

(William Blake, "Proverbios del Infierno")

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Solo puedo prometer ilusión, a estas alturas transformarse en Lou parece reservado para las grandes ocasiones. La vieja banda de blues también se ha ido aburguesando y supongo que uno mismo ha seguido la misma evolución inevitable, solo hay que lamentar con preocupación que el relevo generacional no parece estar garantizado a juzgar por el inmenso parque lunar que describe la calle de los vinos un Sábado, a esa hora maldita en la Goldfinger acostumbra a dar manga ancha a su caja registradora, con el único propósito de asegurarse un merecido retiro dorado en San Francisco, años ha que ha alcanzado el Bar Mitzvá y ya le va tocando vivir alejado de los grifos de cerveza. A los que todavía nos queda algo de cuerda, los quiero ver esta noche tocando acordes prohibidos en el diabólico maratón organizado por Pablito, se pasará lista para anotar las ausencias.

SAMURAIS

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Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes

yo vine a llevarme la vida por delante-

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

-envejecer morir, eran tan solo

las dimensiones del teatro-

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

Envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

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Jaime Gil de Biedma ("No volveré a ser joven")

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La casta de los Samurai se conformaba de guerreros aristócratas regidos por un código denominado Bushido cuyo primer precepto indicaba que un valiente no sigue los pasos de la estupidez, tal vez porque el coraje se presume innato en estos soldados ajenos a los vaivenes del desempleo, el euribor y despóticas parejas absorventes a las que pedir permiso para orinar. De cualquier modo, transcurrido el tiempo, comenzaron a ejercer su cometido de forma contractual, quizás corrompidos por su Daymio, poco seguidor de Confucio, que trató de asegurarse la observancia de estos caballeros untándolos con posesiones y derechos hereditarios, una inteligente estrategia que pudo ser, con perdón, la primera irrupción del capitalismo en el lejano Oriente, aunque como habitualmente hacen, opten por el caso omiso a las elucubraciones del que nunca ha formado parte de esta progenie, que entre otras lacras, mantiene desde niño un nexo inquebrantable con la ira y un graneado idilio con la vesanía que parece no tener fin, eso que mirando de reojo los cuarenta, algún alfa advierte que el león se adormecerá para nunca despertar, pero por desgracia en la mesa de Mathausen se dicen muchas tonterías con extrema seriedad, que lástima.

BESTIA A BUEN RECAUDO

El mundo se detiene a medio camino

Con su cielo prendido entre montañas

Y el Alba en ciertas flores que yo conozco

Esconde en tus cabello los secretos de la noche

Esconde las mentiras en tu alma de alegres sombras

Esconde tus alas bajo tus besos

Esconde el collar de tus suspiros bajo tus senos

Esconde la barca de tu lengua en las fuentes de sed

En el Puerto de la boca amarrada

Esconde la luz a la sombra

Las lágrimas al abrigo del viento que va a soplar

Porque tiene derecho a la vida

Como yo lo tengo a la más alta cumbre

Y al abismo que ha caido tan bajo

Esconde las caidas del sueño

Esconde los colores al fondo de los ojos

Esconde el mar detrás del cielo

Y vuelve a subir a la superficie

Para ser tú mismo al sol de los destinos

A flor de mano como el ciego olvidado

Esconde los suspiros de su estuche

Esconde las palabras en su fruto

Y llora la vida en hastío de las cosas.

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Vicente Huidobro (Rincones Sordos)

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Finalizados los innecesarios preliminares, guardemos la pólvora a buen recaudo, en este bendito país al Norte de la Madrileñísima la humedad cala los huesos y malbarata lo inconsistente, superfluo y sumamente redundante, aunque de entre los delirios de este fósil rebrote de vez en cuando alguna tormentosa recapitulación, que bien actúa descansando entre los restos de la mugre, entreverada entre los residuos no orgánicos, porque de tal naturaleza es su repulsiva esencia y su tendencia natural, el eterno retorno a origen, vil, corrupto, despreciable y nauseabundo. Pero dejemos de lado la poética y abandonémonos sin profilaxis a la cruel honestidad, reconozcamos que ciertas horas son para encontrarse solo bebiendo mezcal, magnífica alternativa a la recua de pérfidos ególatras viscosos que solo ansían nuestra compañía en un futil intento de esquivar el abandono, alejados del deseo de nuestra paciencia, comprensión y siempre muy incierta sabiduría. Asumamos pues, que que cierta parte de uno anhela la monotonía, rigurosas pautas que desvelen el tamaño de nuestro enemigo y la intensidad de nuestro esfuerzo, la aventura vació todas sus energías aquella noche en la que despedimos al cadáver de la estupidez en aquel panteón de las causas prohibidas, donde se pudren tus huesos y marchitan tus únicas flores de homenaje, las de tu sepelio. Seamos rectos pues, desnudemos nuestra alma acatando que mantenemos ciertas dudas acerca de la imagen que nos devuelve el espejo, la de ese desconocido que nos recuerda vagamente a uno mismo en otra época, mucho más joven, más enérgico pero tan airado como siempre, al fin y al cabo nos hace recordar el lobo que algunos llevamos dentro, pero que felizmente se encuentra a buen recaudo.

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APARICIONES

Los abruptos

pueden ser violentos

tozudos

y hasta sectarios

pero los exabruptos

son siempre

resentidos

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Mario Benedetti (Disidentes)

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De súbito resplandeció radiante entre los muros, subliminada bajo la lente de aquel cegado por su gracia, que incluso en su fabuloso tratorno, la concebía etérea y sin lugar a la controversia, inequivocamente inesperada. Durante unos instantes recuperó el vigor robado por De Winter, leve, desbocado, irracional y puramente instintivo, ofensivo hacia el mal que lo aquejaba, agreste con la paz que lo abrazaba con riguroso cariño, sí, enmudeció la experiencia, pero fue tenue la disoluta sensación, apenas una brisa, un retazo en el lienzo por perfilar, una calada de imprenta, un silbido apócrifo en una liturgia jamás celebrada. Atormentado por el espejismo, apartó de sí a la soprano de Ulises, su cabeza rindió pleitesía al sol y desapareció entre la bruma que repentinamente se había levantado tratando de ocultar el sofoco del Rey Sol, sin resentimiento alguno por haberse adivinado humano y tan imperfecto como otrora había sospechado.

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Dedicado a ese lector en el destierro con el que en ocasiones me he reido tanto.

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EN UNA DECIMA DE SEGUNDO

Me siento incapaz de recordar a mi Abuelo en sus últimos días. Afortunadamente nuestro cerebro conserva la imagen idílica de nuestros seres queridos una vez nos han abandonado, siempre jóvenes y rebosantes de vida, tal cual los hemos idolatrado a través del cariño, la admiración y la profunda gratitud, tal vez porque alguna compensación debe tener la insoportable carga de su ausencia. Así debe ser. Los que se han marchado perviven en nuestra mente el resto del tiempo que nos ha tocado en suerte vivir, a través de los sueños y la imaginación, de los recuerdos, en el caso de los genios como Vega, siquiera nos hará falta esforzarnos para conmemorarlo, su inmortal legado acudirá a nosotros en una décima de segundo, en cualquier situación de tristeza, alegría y sobre todo de introspección, aunque hoy no pienso ordenar la habitación...

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Dedicado al hombre que dejó de ser mi amigo para convertirse en el Padrino de mi hijo.

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OTRA NOCHE SIN DORMIR

Te he visto, por el parque ceniciento

que los poetas aman

para llorar, como una noble sombra

vagar, envuelto en tu levita larga.

El talante cortés, ha tantos años

compuesto de una fiesta en la antesala,

¿qué bien tus pobres huesos

ceremoniosos guardan?

Yo te he visto, aspirando distraído,

con el aliento que la tierra exhala

¿hoy, tibia tarde en que las mustias hojas

húmedo viento arranca?,

del eucalipto verde

el frescor de las hojas perfumadas.

Y te he visto llevar la seca mano

a la perla que brilla en tu corbata.
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A un viejo y distinguido señor (Antonio Machado)

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Convertida la apostasía en la única desembocadura coherente a nuestro río de la vida, visto que el fraude soborna el modus vivendi de la cada vez más egregia caterva de veleidosos papanatas, sensato el Viernes propone unos clásicos, un mucho pero nunca demasiado marisco, un iracundo golpe de martillo al reloj y un burofax a medianoche, porque para ser feliz, ya ven, a uno no le hace falta demasiado, sin hacerle ascos a un camión, no se vayan a pensar, uno es bolchevique pero no gilipollas. De cualquier forma, como bien señala en cada peregrinación el irremplazable Agente Rouco, sin duda imbuido por la práxis del singular Páter Menocal al que no tengo el placer de conocer, es más rico el que menos precisa, no el que más tiene, aunque haciendo una frívola disección del alma, de lo divino en lo humano apenas encontramos gestos a identificar, tal vez algún lavado de cara de más de un cabrón mogrollo que apadrina niños a costa de los cigarros que me gorronea. La cosa está fea créanme, los malditos hippies nos invaden por un lado y por otro, los temibles reaccionarios, estamos atrapados entre los muros de la hipocresía, no nos queda papel y el despertador ya ha sonado hace un rato, me pregunto porque coño seguimos en la cama...

OTRA VEZ GRANDIOSO!

"Una bella sinfonía acabó con la gran mentira". (La Voz de Galicia, 3 de Mayo)

ENHORABUENA BARÇA, GRACIAS POR HACERNOS DISFRUTAR, A POR LA CHAMPIONS !

APOTEOSICO

Gracias Barça por dejar en su sitio a esos engreidos.

DIEZ AÑOS ATRAS

NOSTALGIE DE LA BOUE

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Nuevas disposiciones de la noche,

sórdidos ejercicios al dictado, lecciones del deseo

que yo aprendí, pirata,

oh joven pirata de los ojos azules.
En calles resonantes la oscuridad tenía

todavía la misma espesura total

que recuerdo en mi infancia.

Y dramáticas sombras, revestidas

con el prestigio de la prostitución,

a mi lado venían de un infierno

grasiento y sofocante como un cuarto de máquinas.
¡Largas últimas horas,

en mundos amueblados

con deslustrada loza sanitaria

y coronas manchadas de permanganato!

Como un operario que pule una pieza,

como un afilador,

fornicar poco a poco mordiéndose los labios.
Y sentirse morir por cada pelo

de gusto, y hacer daño.
La luz amarillenta, la escalera

estremecida toda de susurros, mis pasos,

eran aún una prolongaciónque me exaltaba,

lo mismo que el olor en las manos-

o que al salir el frío de la madrugada, intenso

como el recuerdo de una sensación.

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Jaime Gil de Biedma

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Puedes atrapar el viento, llevar a casa el mar, evitar que pase el tiempo, pero no puedes, no puedes dejar el rock.

En el ya lejano 1.999 escuché por vez primera esta estrofa de la canción de Los Suaves mientras trataba de hallar el rumbo perdido tras el inesperado naufragio en la Isla de los hippies. Tras confesarme institucionalizado y hallarme corrupto y sucio, sentí la necesidad irrefrenable de reencontrarme y reté al viento y mar en busca de una segunda oportunidad, que dos Jack Daniels después de la fuga, hallé entre los brazos de la lozana andaluza, aunque en ocasiones me vi forzado a picar entre horas para asombro, irritación y crispación de los hoy devotos de julandrones. Estos mis entonces acreedores morales, jamás actuaron con la misma indignación con aquel mal recuerdo que únicamente me aportó catar las croquetas congeladas de frudesa, que por más que me diga el querido y añorado Gato que de todo se aprende, incluso de las malas experiencias, siempre le replico que no es necesario probar la cocaina para saber que es dañina, para muestra el agua de fuego de Gold o el sainete de esta noche, que junto a la Condesa, recordaremos que otrora fuimos más jóvenes, pero menos expertos y más porfiadores. Por si alguna duda quedase, mañana repetiremos experimento junto a Marquitos, Pablito, Barón Rojo, Stone y Valmont, no sea que la noche se olvide de nosotros, incapaces de que pase una semana sin evocar sus aromas malintencionados.

HASTA SIEMPRE CRACK!

Esta madrugada falleció en su domicilio de A Coruña José Luis Vara, el gran capitán del Real Club Deportivo en la década de los ochenta. La capilla ardiente de José Luis está instalada en el Tanatorio Servisa (enfrente del Hospital Universitario de A Coruña). El entierro y funeral será mañana a las 16.30 en el cementerio e iglesia parroquial de Esteiro (Muros).

Fuente: canaldeportivo.com

Los cimientos de este gran Depor fueron forjados por hombres como Jose Luis, un auténtico fuera de serie.Descanse en paz.

AD ASTRA PER ASPERA

DE VITA BEATA

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En un viejo país ineficiente,

algo así como España entre dos guerras

civiles, en un pueblo junto al mar,

poseer una casa y poca hacienda

y memoria ninguna.

No leer, no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,

y vivir como un noble arruinado

entre las ruinas de mi inteligencia.

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Jaime Gil de Biedma

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Si no fuera por ese bostezo infame, por esa lasitud que nos sobreviene a cada sorbo, por ese martirio tóxico que resurge en esos instantes en los que nos juzgamos próximos a la inmortalidad... Ni mucho menos hallamos hoy demasiada universalidad con nuestra sombra, con aquel pasado borracho de gloria, deliberado, partidario e implicado en el que en algún resquicio añorábamos ser tal cual somos, sosegados y firmes en nuestras decisiones, pero con mayor peso de la praxis en detrimento de la vincere, porque a fin y al cabo, reflexionando a posteriori, solo hemos logrado almacenar traiciones abyectas en la siembra de la fidelitatis, aunque lo verdaderamente desconsolador es experimentar la irritación consuetudinaria, la periódica e irrefrenable repugnancia hacia sectarios expertos en vender su alma a cambio del reconocimiento social o en el mejor de los casos, por unas pocas monedas de cobre, ridícula y conmovedora convicción inexacta, fruto del fiasco originado por el arbitrio del mercado ofertante de un trueque ingrato para el petulante, irritado por el perenne caso omiso a sus vacuas tribulaciones, dado lo prolijo de sus conocimientos. Por fortuna casi todos sabemos leer y pese a nuestra condición de cobayas, para determinar el grado de dolor que la aguja produce en nuestro sistema nervioso, nos basta con saber que duele, es irrelevante el grado o la experiencia.

Bunbury - Porque Las Cosas Cambian (videoclip Oficial) 2008 "Hellville De Luxe" - Watch the top videos of the week here