Reconociendo que los grandes estadios los hemos dejado para los partidos de fútbol, todavía ofrecemos grandes noches de rock´n´roll en modestos clubes. Hoy juego fuera, en casa de mi compinche Gato-Tragaluz, vayan limpiando los cristales de sus ventanas para no perder detalle de la llegada de los más grandes... 
Esta semana me han comentado varios merengues que para vencerles, debo rezar mucho. A veces no se trata de perseverar en las oraciones sino de que las súplicas lleguen a la persona adecuada...
Será el Viernes 29, con el concurso de todos los notables del blues, pendientes de que al Barón Rojo le concedan permiso en casa y que al Señor de Ballantree no le de por asomarse al mundo por esas fechas. El díscolo Vizconde promete dar espectáculo en su enésimo asalto a la Jerusalén del Bock, nuestro querido e idolatrado Templo.
Tras haber probado suerte en todas las profesiones imaginables, decidió darle aire fresco a las ingenuas pesetas disimuladas bajo las hijuelas de los pocos amigos que le quedaban. Fracasada su enésima propuesta quimérica, extender el consumo de un extraño pescado de sabor cuestionable y de digestión conflictiva, por experiencia, inaguró un local de nombre escogido "El Rincón de Esteban", junto a su novia de toda la vida del último trienio, Mecha, güera de bote con querencia al exceso, alumbrada en el seno de una burguesía alborotada por empatarse con un hombre veinte años menos joven que ella, un tren de largo recorrido, un outsider de la calle de la Torre, un vividor en el único sentido de la palabra. Pero solo los cuentos tienen un buen desenlace y los sinsabores no tardaron en llegar, la farlopa escaseó y como trabajar es un oficio de pobres, el bar se vió obligado a colgar el cartel de quebrado, la rubia se esfumó y Esteban se refugió entre las sombras de las que provenía. Años más tarde, se encontró casualmente con mi padre, al que confesó que aunque sus días estaban contados, no se arrepentía de cuanto había cobrado, porque había tenido la fortuna de hacerlo como había elegido. Se despidió con su inequívoca sonrisa y no volvimos a saber de aquel hombre víctima de su propia esencia, devorar la vida.
Rumoreaba el monóxido que un grande se retiraba, que sus huellas, no tan profundas y célebres como las de Juan Hombre,- heroico aquella noche sembrando la ciudad de pisadas blancas, dirigiendo a los curiosos a su modesto establecimiento de San Pablo-, habían calado lo suficiente como para ser un mítico de la noche, como una vez así lo había bautizado la hermana de Elmo, en su enésimo punto de encuentro al azar. Pero también contaba el mar, que antes de su partida hacia el sueño de una noche en Bens, en la que confesó sus perversas aspiraciones a un tal Valmont, se le vió un Viernes en el Templo, solo o en compañía de otros...
El pequeño e indolente Montecristo no se aguanta, en breve estará con nosotros. Si me concede un respiro, el Domingo me tomaré unos bocks con ustedes, prometo estarle agradecido, en cualquier caso, no olviden que los viejos rockeros nunca mueren...
Ronco por la conjura del rancio Cavendish y el recio Blend , consagrado a estas bajuras como corsario indomable, y visiblemente agotado por los efectos secundarios de los números roucos, mientras su embriagada mirada se perdía oteando el horizonte senegalés de la Real, me confesaba la pasada madrugada el otro Conde, el del Athos, que cuarenta Tolstoi después recordaba a su verdugo con cierta compasión, sin atesorar rencor, aunque de tenerla a su merced, no dudaría en ajusticiar a Milady con sus propias manos, puños hipotecados por el odio en esos instantes de pesadilla despierto. Apelando al carácter del clima lo conduje a Las Viudas, y con el nimio esfuerzo de varios pinchos de queso, le arranqué una sonrisa con facilidad sumisa. Suspiré emocionado, un infierno después mi amigo estaba curado, y de Winter, probablemente bajo una manta de mármol, promocionando el Xacobeo en el báter de algún bar, o aterrorizada por los insectos que juguetean entre las sábanas de cartón de su cama cada vez que su conciencia no le permite dormir, cada noche en Insomnia sin Lord Brick.
Recatado, humilde y desapercibido, tras impartir la extrema unción al rigor terminal ungiendo la sien de que-le-ha-pasado-rodríguez, el señor de las nóminas, abandonaré mi trinchera en dirección a la calle Noya, donde una costilleta me espera para reponer las fuerzas perdidas en la lucha diaria contra los calificados como desamparados por aquella chica que aspiraba a suceder a la de Calcuta. Dormiré la siesta, y una vez la luna cobije mi oscura figura, diez mil pasos me conducirán al Templo, donde no estará esperando Stone, uno de los pocos amigos que tengo y sin duda el más indolente con las agujas del reloj, además de enfermo crónico de incontinencia verbal, aunque uno ignora sus fernandadas tanto como a las críticas constructivas, que como la sana envidía, son invento de los hipócritas para invitarte a dar a luz. Sea, que no haya cola en la parada de taxi, nuestro particular tren de medianoche.
" Las mocitas madrileñas van alegres y risueñas..."A LA PUTA CALLE, JA, JA, JA !!!
Fascina como la Bellucci a los tipos solitarios el ripio en Internet, escupir naufragios imputando al Lequio de turno las aflicciones que desconsuelan sus anodinas vidas, anhelando soñar despiertos y poseer lo que nunca se ha tenido, o imaginar que alguna vez la codicia de su alma fue saciada en el balneario que nunca fundó Walt Disney, el de Battle Creek . Otros sin embargo, presumen en la red, su supuesto talento a descubrir aflora cuando se convierten en el hombre-bobo, el ingenioso Pianista o Paquita la bruta, ya saben, aquella mujer que se bajaba las bragas a pedos: La marginación acude al blog para justificar una existencia sórdida, media botella de tinto barato consagrando la cena a base de congelados de cada noche y de postre, reto al solitario, guardando cola para que algún poeta bloguero cambie su suerte y que la Cábala de desgracias pase a alimentar al Momo de San Juan, alguien que cada desayuno les recuerde que los calcetines con los que acude a trabajar son de diferente tonalidad, que es mejor estar atento a esos detalles, y poner una lavadora de vez en cuando para evitar situaciones embarazosas, como no encontrar mudas limpias. De su oscuridad, nacen sus intrascendencias, sus grandiosos artículos que nos enseñan a comer espaguetti, pero no saben que a nadie le importa...
No se cortan ni se absorben. Se enrollan con el tenedor y se comen. Procure darse tiempo a la hora de enrollar la pasta en el tenedor. Es mejor tardar un poquito para que no queden colgando. Algunas personas se ayudan de una cuchara para que la tarea sea más sencilla, sobre todo cuando están acompañados de escurridizas salsas. El caso es que en Italia, cuna de la pasta, utilizar cuchara es una grave ofensa para su gastronomía. No obstante en el resto de países se impone la costumbre de ayudarse con la cuchara.
La bendita tierra que nos alumbró aparenta haber sido olvidada por la mano de los hombres, cada año miles de gallegos deben abandonar su pais para ganarse las habichuelas alejados del lugar donde reside su corazón. Es duro ser emigrante, ser Vizconde de Valmont en la ciudad Condal, escuchar las voces amigas distorsionadas a través de un móvil o saber de los seres queridos conectándose a la deshumanizada Internet, pero no nos lamentemos más, de sobra sabemos lo que se muere en el alma cuando uno de los nuestros nos abandona, sin embargo como alguna vez he dicho, estamos formados en parte por ilusiones, la materia de la que se componen los sueños y la esperanza, la de que cuando el tiempo madure, celebraremos un nuevo regreso de Octopussy Castro. Buen viaje amigo.
En compañía de la colección de chispos, degustaré los sustentos de Maese Buenos Aires en los dominios de mi cuñado el facha, allá donde O Rei ofrece su suculenta repostería por un módico precio y el dominó es todo un arte. La previsión es hacer valer la frase aquella de Joaquín de "malditas horas que mezclan al borracho y al madrugador", y cantar el "Blowin in the wind" a la manera de Javier Gurruchaga, todo un tipo. Condesa, haga el favor de ir a la farmacía con el cubo de hacer castillos...
Nos arrebujó la dama oscura, la que alberga al abominable hombre de las tabernas, el ángel que nos embelesó una tarde en Köln cuando sancionamos nuestra rendición ante su blanquecino primor, ocre aquel amanecer desayunando jotabé en la cafetería de Pompas Fúnebres, en el que la vecindad de Inés de Castro, salió a las ventanas a vitorear la llegada del más grande, el Gato de Santa Lucía, en su penúltima gira con esa razón comercial. Después solo quedó el silencio y el cartel de cerrado por ilusión. Como entonces, la noche del Domingo me sorprendí examinando admirado mi rostro reflejado en los espejos de un insálubre local de la Franja, mientras el irreverente Valmont se carcajeaba de mi asombro y anotaba el exceso en su lista de secretos a revelar, el condenado Vizconde que se hospeda a título oneroso en el Pub las Walkirias, no tardaría en garrapatear ese momento de debilidad, no más tarde de que algún gesto generoso facilitase mis señas a un taxista abrumado por los rigores de una noche acompañado por canallas.
Mientras aguardo la llamada de la selva, que más temprano que tarde no tardará en producirse, firme y seguro como Eva X de que mis requerimientos de higiénico de 2007 quedan garantizados por el stock de celulosa almacenado en mis bodegas, reflexiono acerca de la llegada de esos individuos siniestros que visitan nuestro hogar sin permiso y con arrojo, el tipo ese de encarnado que trae obsequios a los niños americanos y a algunos españoles que viven en Ciudad Jardín o Juan Flores, y el afamado terceto de reyes tarados que desde la caida del régimen de Sadam residen en Montecarlo, no sé bien si para beneficiarse de ventajas fiscales, o a la ligerita de Estefanía, la princesa meretriz. No hay mal que cien años dure, pero las navidades, lejos del Sic transit gloria mundi, se repetirán en 2008, la pesadilla no ha hecho si no comenzar para un "niño" del Barrio de las Flowers y Republicano...
El provocador y díscolo Valmont ha llegado a la República... El reencuentro se fija para las nueve y media en el Templo, para los que tengan permiso de su consorte, claro está. 
Porque nuestro futuro depende de este partido y del que disputaremos con el Levante en una semana, por favor, acudan al Estadio, el Depor nos necesita!
Nuestro corresponsal en Dublín brindará con nosotros el próximo 16 de Diciembre: El añorado regreso del hombre tranquilo, del bluesman por excelencia.
Las estadísticas están para romperse. En nuestro peor momento, hundiremos el acorazado blaugrana. Hay que hacer bueno el dicho católico de "actúa como si tuvieras fé, y la fé te será concedida". Apelad al amor propio, las montañas se mueven a base de ilusiones, la materia de la que se componen los sueños, vamos Depor, vamos!!!Video: Homenaje a aquellos héroes de 2000.
"Al umbral del amanececer, muertos de frio, se arroparon con la sensatez del desvarío"En compañía del Barón y el Gato, desterraré esta noche partituras clandestinas para tocar una vez más, acordes prohibidos, porque nunca es tarde cuando uno se encuentra amparado por dos caballeros a la antigua usanza, que te acompañan al taxi y son capaces de escribirle tus señas al conductor si su paladar forma una simbiosis perfecta con la lengua. Por cierto, ¿ustedes que consumen, Almax, Saetil o ambos?
La crísis económica de principios de los noventa comenzaba a latir, y sin saberlo se fraguaba la desaparición de un bar de culto, "El Compostelano". Moncho valoraba la idea de ahorcar los hábitos, desertando de sus atroces callos a cambio de quince millones de ilusiones, caudal apto para no servir más silviños en lo que le quedaba de existencia, sin olvidar los pisos arrendados en Carballo, patrimonio suficiente para poner el cartel de cerrado por liquidación cuatro décadas después de haber tomado posesión del lado menos amable de la barra. Además, por aquel entonces una pandilla de bárbaros habían puesto en jaque su matrimonio con Dosi, el de Negreira se mostraba incompetente de pedirles que abandonaran el local antes de que el punto diese paso a las tres de la madrugada, y cada víspera de drama la dama se veía obligada a telefonearle para que retornase a casa y no bebiese más con aquellos infames clientes, la terrible pandilla de veinteañeros ávidos de absenta. Precisamente entre sus felonías, recuerdo una noche que embriagados de romanticismo y bocks, acudieron a Zalaeta a rondar a dos hermanas, improvisando un demoniaco coro interpretando el video que dejo a continuación, dedicándoselo por supuesto a Paula, que tras aquel concierto se volvió a cruzar en mi vida varias canalladas después, haciéndose compañera infatigable en aquellos años deseperanzados de los que ya les hablaré alguna vez. Todavía le debo algún taxi que otro, pero valga este artículo como pago a la promesa que le hice aquella vez mientras bailábamos un vals en La Tasca y asumí el rol de Jimmy el Santo y ella, el de la reina de la ginebra. 
"I don't like guilt be it stoned or stupiddrunk and disorderly 
This all folks! En breve el heredero llegará a casa, son horas de dejar de dar el coñazo con esto de los blogs. Ha sido un placer, hasta siempre amigos, las cosas no durán para siempre...
Antes de enjuiciarme petulante e imputarme el delito de la vanidad, impune a los ojos del añorado Vizconde de Valmont, les ruego maduren sus pecados, sin ánimo de que mi arrogancia les conduzca a concluir que imparto exhortos a modo del Nazareno, para eso hay psicólogos de sobra en Teniente General Gómez Zamalloa, donde moran los pendejos, las locas provocadoras y los toxicómanos caidos del árbol por su propio peso, lo más parecido al Infierno de Dante.
Continúan blandiendo la bandera pirata. Resistir encaja a la perfección con su carácter, como decía aquel punkie trasnochado la otra mañana mientras bebía una cunca de tinto ayudado por una lanchiña de callos en el bis a bis del vermouth, rojo por supuesto.
