ROMEO DEBE MORIR

En la victoria, laxante de euforia

y en la derrota, soberbia venganza,

ira con fuste para regalar pergaminos

de súplicas con destinatario fugado

sin dejar señas.

En la retirada, el Principe,

Romeo Medicci debe morir.

En la venganza,

sangre de los culpables,

la inocencia es donante universal.

Cuanto te contemple en el abismo,

no digas que no te lo advertí,

ya lo sabía yo,

te está bien empleado

y en el pecado está la penitencia,

Nazareno conquistado por Talión.

Al recuerdo de aquella vez,

lejía, absenta y una cantiga de Serrano

de la Biblioteca de Ajuda,

deja cicatrices pero nunca manchas.

Al siempre nos quedará,

Ana Belén, arde París,

Sagrado Corazón en llamas.

Tras la pelea,

sin perdón, jarabe de bock,

los pocos amigos que no pretenden cambiarnos,

Poeta en Nueva York.

DE REPENTE, EL ULTIMO VERANO

El fin de los tiempos del Bock se cierra con una última canallada, el Mallorca-Depor de esta tarde-noche en la que Stone mediante, lo regaré en La Tasca junto al de las Flowers y la rubia fiel, la infatigable compañera durante más de cuatro lustros. Un ciclo muere para dar paso a otro, en el que dedicaré más tiempo a la lectura o al cine, dando carpetazo a la bisoña juventud en la que nos cretinos reyes, perdiendo crédito en nuestras aspiraciones a cada infame sorbo del eraj desdeñado. "Las cosas son como son", ya lo decía Jimmy el Santo, "en sus tiempos, el jodido amo de Brooklyn", y el último verano de Williams llamará a las puertas de la calle Mantelería en unas horas, pero no lamenten mi ausencia, yo la celebro.

VOLVED CUANDO QUERAIS

Siempre será un placer recibiros, pero haced el favor de no abusar de nosotros, pobres pueblerinos, acudiendo a la cita en territorio hostil con un árbitro amigo, puesto que vuestra magnitud es tal que dudo que preciséis de los favores arbitrales para derrotarnos, aunque hayan pasado casi dos décadas desde vuestra última victoria en la República, y ya de pedir, también nos agradaría que cuando uno de los nuestros se encuentre tirado sobre el césped apenas transcurridos diez minutos de encuentro, teniendo en cuenta de que se trataba del prepúbere y virginal Manuel Pablo, lancéis la pelota fuera haciendo honor a la autoproclamación de vuestro himno en la que vuestra modestia no os impide calificaros de caballeros del honor...Un año más, el Imperio hinca la rodilla a orillas del Atlántico, viva la rebelión!

VAMOS DEPOR!!!

Esta semana me han comentado varios merengues que para vencerles, debo rezar mucho. A veces no se trata de perseverar en las oraciones sino de que las súplicas lleguen a la persona adecuada...

SOSPECHOSOS HABITUALES

¿Conocen el mito de la rana y el escorpión? Les dejaré mi veneno: La paternidad es fabulosa, compensa con creces las renuncias nocturnas y otras perversas actividades que en el futuro propondré al COI incorpore a los juegos. No obstante, el blues es un arte como decía Mercado, y las visitas hostiles invitan a abandonar el Castillo Montecristo para velar armas en las tabernas de la ciudad, porque mañana, parafraseando a Serrat, es simplemente un adverbio de tiempo y como siempre hay un roto para un descosido, me marcho con Tragaluz, el Sastre de La Masía.

ES SOCIALISTA, LA NIÑA DE RAJOY !!!

Otro cuatrienio sin los fachas...Viva la libertad !!!

BIENVENIDO, SEÑOR DE BALLANTREE

HOMENAJE A VALMONT EN EL BUENOS AIRES

Será el Viernes 29, con el concurso de todos los notables del blues, pendientes de que al Barón Rojo le concedan permiso en casa y que al Señor de Ballantree no le de por asomarse al mundo por esas fechas. El díscolo Vizconde promete dar espectáculo en su enésimo asalto a la Jerusalén del Bock, nuestro querido e idolatrado Templo.

NOS NECESITAN

MAÑANA, 17 HORAS, ESTADIO DE RIAZOR, NO FALTEN.

A LAS URNAS...!!!

... NO OS QUEDEIS EN CASA!!!

ESTEBAN ELMER GANTRY

Tras haber probado suerte en todas las profesiones imaginables, decidió darle aire fresco a las ingenuas pesetas disimuladas bajo las hijuelas de los pocos amigos que le quedaban. Fracasada su enésima propuesta quimérica, extender el consumo de un extraño pescado de sabor cuestionable y de digestión conflictiva, por experiencia, inaguró un local de nombre escogido "El Rincón de Esteban", junto a su novia de toda la vida del último trienio, Mecha, güera de bote con querencia al exceso, alumbrada en el seno de una burguesía alborotada por empatarse con un hombre veinte años menos joven que ella, un tren de largo recorrido, un outsider de la calle de la Torre, un vividor en el único sentido de la palabra. Pero solo los cuentos tienen un buen desenlace y los sinsabores no tardaron en llegar, la farlopa escaseó y como trabajar es un oficio de pobres, el bar se vió obligado a colgar el cartel de quebrado, la rubia se esfumó y Esteban se refugió entre las sombras de las que provenía. Años más tarde, se encontró casualmente con mi padre, al que confesó que aunque sus días estaban contados, no se arrepentía de cuanto había cobrado, porque había tenido la fortuna de hacerlo como había elegido. Se despidió con su inequívoca sonrisa y no volvimos a saber de aquel hombre víctima de su propia esencia, devorar la vida.

LOS TRES DIAS DEL CONDOR

Rumoreaba el monóxido que un grande se retiraba, que sus huellas, no tan profundas y célebres como las de Juan Hombre,- heroico aquella noche sembrando la ciudad de pisadas blancas, dirigiendo a los curiosos a su modesto establecimiento de San Pablo-, habían calado lo suficiente como para ser un mítico de la noche, como una vez así lo había bautizado la hermana de Elmo, en su enésimo punto de encuentro al azar. Pero también contaba el mar, que antes de su partida hacia el sueño de una noche en Bens, en la que confesó sus perversas aspiraciones a un tal Valmont, se le vió un Viernes en el Templo, solo o en compañía de otros...

CERRADO POR ILUSION

El pequeño e indolente Montecristo no se aguanta, en breve estará con nosotros. Si me concede un respiro, el Domingo me tomaré unos bocks con ustedes, prometo estarle agradecido, en cualquier caso, no olviden que los viejos rockeros nunca mueren...

RECONSTRUYENDO A MILADY DE WINTER

Ronco por la conjura del rancio Cavendish y el recio Blend , consagrado a estas bajuras como corsario indomable, y visiblemente agotado por los efectos secundarios de los números roucos, mientras su embriagada mirada se perdía oteando el horizonte senegalés de la Real, me confesaba la pasada madrugada el otro Conde, el del Athos, que cuarenta Tolstoi después recordaba a su verdugo con cierta compasión, sin atesorar rencor, aunque de tenerla a su merced, no dudaría en ajusticiar a Milady con sus propias manos, puños hipotecados por el odio en esos instantes de pesadilla despierto. Apelando al carácter del clima lo conduje a Las Viudas, y con el nimio esfuerzo de varios pinchos de queso, le arranqué una sonrisa con facilidad sumisa. Suspiré emocionado, un infierno después mi amigo estaba curado, y de Winter, probablemente bajo una manta de mármol, promocionando el Xacobeo en el báter de algún bar, o aterrorizada por los insectos que juguetean entre las sábanas de cartón de su cama cada vez que su conciencia no le permite dormir, cada noche en Insomnia sin Lord Brick.

CONSAGRARAS LAS FIESTAS

Recatado, humilde y desapercibido, tras impartir la extrema unción al rigor terminal ungiendo la sien de que-le-ha-pasado-rodríguez, el señor de las nóminas, abandonaré mi trinchera en dirección a la calle Noya, donde una costilleta me espera para reponer las fuerzas perdidas en la lucha diaria contra los calificados como desamparados por aquella chica que aspiraba a suceder a la de Calcuta. Dormiré la siesta, y una vez la luna cobije mi oscura figura, diez mil pasos me conducirán al Templo, donde no estará esperando Stone, uno de los pocos amigos que tengo y sin duda el más indolente con las agujas del reloj, además de enfermo crónico de incontinencia verbal, aunque uno ignora sus fernandadas tanto como a las críticas constructivas, que como la sana envidía, son invento de los hipócritas para invitarte a dar a luz. Sea, que no haya cola en la parada de taxi, nuestro particular tren de medianoche.

IMBATIBLE CABALLERO DEL HONOR!!!

" Las mocitas madrileñas van alegres y risueñas..."

A LA PUTA CALLE, JA, JA, JA !!!

COMO COMER ESPAGUETTI (Y III)

Fascina como la Bellucci a los tipos solitarios el ripio en Internet, escupir naufragios imputando al Lequio de turno las aflicciones que desconsuelan sus anodinas vidas, anhelando soñar despiertos y poseer lo que nunca se ha tenido, o imaginar que alguna vez la codicia de su alma fue saciada en el balneario que nunca fundó Walt Disney, el de Battle Creek . Otros sin embargo, presumen en la red, su supuesto talento a descubrir aflora cuando se convierten en el hombre-bobo, el ingenioso Pianista o Paquita la bruta, ya saben, aquella mujer que se bajaba las bragas a pedos: La marginación acude al blog para justificar una existencia sórdida, media botella de tinto barato consagrando la cena a base de congelados de cada noche y de postre, reto al solitario, guardando cola para que algún poeta bloguero cambie su suerte y que la Cábala de desgracias pase a alimentar al Momo de San Juan, alguien que cada desayuno les recuerde que los calcetines con los que acude a trabajar son de diferente tonalidad, que es mejor estar atento a esos detalles, y poner una lavadora de vez en cuando para evitar situaciones embarazosas, como no encontrar mudas limpias. De su oscuridad, nacen sus intrascendencias, sus grandiosos artículos que nos enseñan a comer espaguetti, pero no saben que a nadie le importa...

COMO COMER ESPAGUETTI (II)

...

COMO COMER ESPAGUETTI

No se cortan ni se absorben. Se enrollan con el tenedor y se comen. Procure darse tiempo a la hora de enrollar la pasta en el tenedor. Es mejor tardar un poquito para que no queden colgando. Algunas personas se ayudan de una cuchara para que la tarea sea más sencilla, sobre todo cuando están acompañados de escurridizas salsas. El caso es que en Italia, cuna de la pasta, utilizar cuchara es una grave ofensa para su gastronomía. No obstante en el resto de países se impone la costumbre de ayudarse con la cuchara.

Fuente: “Cocina PB”.

No crean que he perdido la cabeza, cuando me pase el empacho les contaré a cuento de que viene esta historia. Por cierto, ¿han leido Miguel Strogoff?

CUANDO UN AMIGO SE VA

La bendita tierra que nos alumbró aparenta haber sido olvidada por la mano de los hombres, cada año miles de gallegos deben abandonar su pais para ganarse las habichuelas alejados del lugar donde reside su corazón. Es duro ser emigrante, ser Vizconde de Valmont en la ciudad Condal, escuchar las voces amigas distorsionadas a través de un móvil o saber de los seres queridos conectándose a la deshumanizada Internet, pero no nos lamentemos más, de sobra sabemos lo que se muere en el alma cuando uno de los nuestros nos abandona, sin embargo como alguna vez he dicho, estamos formados en parte por ilusiones, la materia de la que se componen los sueños y la esperanza, la de que cuando el tiempo madure, celebraremos un nuevo regreso de Octopussy Castro. Buen viaje amigo.

NOCHE RECURRENTE

Acompañado por Paul Auster, Evelyn Waugh y Tom Sharpe, pasaré la noche de autos ausente del latrocinio de los hosteleros de la República, aunque alguna que otra botella de whisky almacenada en el mueble bar podría tentarme, no hay que fiarse de los hombres que no beben, ya lo dice mi padre.

Pero mientras decido si patear el hígado por enésima vez, querría desearles suerte a los osados Vizconde y Stone -convencidos seductores de Nochevieja- en su proyecto de encontrar un complemento circunstancial de sexo, a la Bonham-Carter de turno que les de arrope a esas horas en las que los bolsillos se llenan de calderilla y arrecia el frío de la madrugada. Audaces fortuna iuvat, y en caso de que no lo haga, siempre les quedará Casablanca. Suerte a los paladines del bock, y ojo con la incontinencia verbal, no sea que la excesiva sinceridad de al traste con sus facinerosos planes. Nada más, que disfruten.

GAUDEAMUS

En compañía de la colección de chispos, degustaré los sustentos de Maese Buenos Aires en los dominios de mi cuñado el facha, allá donde O Rei ofrece su suculenta repostería por un módico precio y el dominó es todo un arte. La previsión es hacer valer la frase aquella de Joaquín de "malditas horas que mezclan al borracho y al madrugador", y cantar el "Blowin in the wind" a la manera de Javier Gurruchaga, todo un tipo. Condesa, haga el favor de ir a la farmacía con el cubo de hacer castillos...

PLETORA

Nos arrebujó la dama oscura, la que alberga al abominable hombre de las tabernas, el ángel que nos embelesó una tarde en Köln cuando sancionamos nuestra rendición ante su blanquecino primor, ocre aquel amanecer desayunando jotabé en la cafetería de Pompas Fúnebres, en el que la vecindad de Inés de Castro, salió a las ventanas a vitorear la llegada del más grande, el Gato de Santa Lucía, en su penúltima gira con esa razón comercial. Después solo quedó el silencio y el cartel de cerrado por ilusión. Como entonces, la noche del Domingo me sorprendí examinando admirado mi rostro reflejado en los espejos de un insálubre local de la Franja, mientras el irreverente Valmont se carcajeaba de mi asombro y anotaba el exceso en su lista de secretos a revelar, el condenado Vizconde que se hospeda a título oneroso en el Pub las Walkirias, no tardaría en garrapatear ese momento de debilidad, no más tarde de que algún gesto generoso facilitase mis señas a un taxista abrumado por los rigores de una noche acompañado por canallas.

NAVIDADES

Mientras aguardo la llamada de la selva, que más temprano que tarde no tardará en producirse, firme y seguro como Eva X de que mis requerimientos de higiénico de 2007 quedan garantizados por el stock de celulosa almacenado en mis bodegas, reflexiono acerca de la llegada de esos individuos siniestros que visitan nuestro hogar sin permiso y con arrojo, el tipo ese de encarnado que trae obsequios a los niños americanos y a algunos españoles que viven en Ciudad Jardín o Juan Flores, y el afamado terceto de reyes tarados que desde la caida del régimen de Sadam residen en Montecarlo, no sé bien si para beneficiarse de ventajas fiscales, o a la ligerita de Estefanía, la princesa meretriz. No hay mal que cien años dure, pero las navidades, lejos del Sic transit gloria mundi, se repetirán en 2008, la pesadilla no ha hecho si no comenzar para un "niño" del Barrio de las Flowers y Republicano...

HA VUELTO

El provocador y díscolo Valmont ha llegado a la República... El reencuentro se fija para las nueve y media en el Templo, para los que tengan permiso de su consorte, claro está.

TODOS A RIAZOR !!!!

Porque nuestro futuro depende de este partido y del que disputaremos con el Levante en una semana, por favor, acudan al Estadio, el Depor nos necesita!

"SI NO HAY TURBULENCIAS, EL DOMINGO ESTARÉ EN LA TASCA"

Nuestro corresponsal en Dublín brindará con nosotros el próximo 16 de Diciembre: El añorado regreso del hombre tranquilo, del bluesman por excelencia.

VUELVE A CASA

Ya hay fecha: 22 de Diciembre. Regresa el hijo pródigo, el Vizconde de Valmont. Prepárense para una noche de carcajas, pulpo y rock and roll...

RETROCEDER NUNCA, RENDIRSE, JAMAS!!!

Las estadísticas están para romperse. En nuestro peor momento, hundiremos el acorazado blaugrana. Hay que hacer bueno el dicho católico de "actúa como si tuvieras fé, y la fé te será concedida". Apelad al amor propio, las montañas se mueven a base de ilusiones, la materia de la que se componen los sueños, vamos Depor, vamos!!!

Video: Homenaje a aquellos héroes de 2000.

BEBEDORES A SUELDO

"Al umbral del amanececer, muertos de frio, se arroparon con la sensatez del desvarío"

(Joaquín Sabina)

En compañía del Barón y el Gato, desterraré esta noche partituras clandestinas para tocar una vez más, acordes prohibidos, porque nunca es tarde cuando uno se encuentra amparado por dos caballeros a la antigua usanza, que te acompañan al taxi y son capaces de escribirle tus señas al conductor si su paladar forma una simbiosis perfecta con la lengua. Por cierto, ¿ustedes que consumen, Almax, Saetil o ambos?

LA NOCHE DEL COTOCOTISSIMO

La crísis económica de principios de los noventa comenzaba a latir, y sin saberlo se fraguaba la desaparición de un bar de culto, "El Compostelano". Moncho valoraba la idea de ahorcar los hábitos, desertando de sus atroces callos a cambio de quince millones de ilusiones, caudal apto para no servir más silviños en lo que le quedaba de existencia, sin olvidar los pisos arrendados en Carballo, patrimonio suficiente para poner el cartel de cerrado por liquidación cuatro décadas después de haber tomado posesión del lado menos amable de la barra. Además, por aquel entonces una pandilla de bárbaros habían puesto en jaque su matrimonio con Dosi, el de Negreira se mostraba incompetente de pedirles que abandonaran el local antes de que el punto diese paso a las tres de la madrugada, y cada víspera de drama la dama se veía obligada a telefonearle para que retornase a casa y no bebiese más con aquellos infames clientes, la terrible pandilla de veinteañeros ávidos de absenta. Precisamente entre sus felonías, recuerdo una noche que embriagados de romanticismo y bocks, acudieron a Zalaeta a rondar a dos hermanas, improvisando un demoniaco coro interpretando el video que dejo a continuación, dedicándoselo por supuesto a Paula, que tras aquel concierto se volvió a cruzar en mi vida varias canalladas después, haciéndose compañera infatigable en aquellos años deseperanzados de los que ya les hablaré alguna vez. Todavía le debo algún taxi que otro, pero valga este artículo como pago a la promesa que le hice aquella vez mientras bailábamos un vals en La Tasca y asumí el rol de Jimmy el Santo y ella, el de la reina de la ginebra.

NUEVAS SENSACIONES

"I don't like guilt be it stoned or stupiddrunk and disorderly

I ain't no cupid

Two years ago today I was arrested on Christmas Eve

I don't want pain,

I want to walk not be carried

I don't want to give it up,

I want to stay married

I ain't no dog tied to a parked car"

"NEW SENSATIONS" (Lou Reed )

Personalmente siempre me sedujo la idea de ser arrestado en Nochebuena. Transgredir no es jugar a ser médico achacando el superávit de toneladas a la retención de líquidos, infantil e infame injuria sediciosa de viejos paquidermos que acuden a su cementerio a morir, en lugar de comer pescado en blanco o pollo cocido . Ahora que todavía presumo del marfil que exhibo en mis carcajadas perversas de Viernes, contemplar a Blake cada siete días me hace sentir orgulloso de un pasado bucanero en el que todas las tracas fueron quemadas a gusto, y aunque quedan mil estrellas que alcanzar, uno se encuentra excelente Smithers poniendo rumbo a la cuarentena de bocks, con la conciencia tranquila del beber cumplido: Previo a estar acabado hay que haber sido alguien, no se ilusionen con que me disculpe por la inmodestia.

LUTO EN EL TEMPLO

"Comprender la cultura española de las últimas cuatro décadas es imposible sin él, con su ausencia, esta sociedad enferma y miserable cobra coherencia. "(R.R.)

Cuando los trabajos sacan lo peor de uno mismo, la violencia clandestina que nos separa del reino animal, durante instantes esa furia implacable nos haría capaces de cualquier cosa. Superada la ira inicial, me contemplo y confieso vocacionalmente convertido en el inofensivo Caravel, aquel desdichado descrito por Wenceslao Fernández Flórez y encarnado como nadie por Fernando, al que me permito el lujo de tutear en virtud a una platónica amistad que nos une desde la primera vez que lo pude ver actuar en "Esa pareja feliz", junto a mi Abuelo Liberty Balance un Lunes en "La noche del Cine Español". Su fallecimiento deja un vacío imposible de cubrir, pero su memoria, una vida por delante para aprender. Descansa en paz maestro.

QUE MAS QUISIERA ALGUNA RATA...

Acuérdate, pues, de lo que has recibido y oído; y guárdalo, y arrepiéntete. Pues si no velas, vendré sobre ti como ladrón, y no sabrás a qué hora vendré sobre ti. (Apocalipsis, 3.3)

SANSEACABÓ

This all folks! En breve el heredero llegará a casa, son horas de dejar de dar el coñazo con esto de los blogs. Ha sido un placer, hasta siempre amigos, las cosas no durán para siempre...

AÑEJO

Antes de enjuiciarme petulante e imputarme el delito de la vanidad, impune a los ojos del añorado Vizconde de Valmont, les ruego maduren sus pecados, sin ánimo de que mi arrogancia les conduzca a concluir que imparto exhortos a modo del Nazareno, para eso hay psicólogos de sobra en Teniente General Gómez Zamalloa, donde moran los pendejos, las locas provocadoras y los toxicómanos caidos del árbol por su propio peso, lo más parecido al Infierno de Dante.

Pero que la ira no nos ciegue, no es el día hoy de críticas destructivas, la gnósis de esta sinrazon de diatriba viene al caso para dar réplica a los que dan por muerto al intacto Conde retirado de las tabernas, porque no existe recogimiento ni comportamiento eremita, como deberían saber esos necios opositores a la carcajada, la pena, o a la dilapidación del camino de Manrique. No me encontrarán entre correveidiles, mentecatos, gansos y alcornoques nunca más, siento un visceral escrúpulo a los ignorancia convencida. Sin embargo, mientras el cuerpo aguante, empezando por mañana, aguardo ver en La Tasca a los que ya nada esperan de este hombre, cuya edad ya no le concede dar ningún tipo de explicaciones, pero olvidaba que los amigos nunca las solicitan.

AVES DE RAPIÑA

Haciendo inventario de los tan lejanos recuerdos del extinto último finde, mientras trato de asimilar la impresión causada por el espectáculo de Momix en el Teatro Rosalía de Castro, y con el paladar todavía empapado de Almax tras el duelo al bock con el condenado Barón, que aprovecha mis inversiones en ginebra para humillarme a los dardos, acude a estremecerme la desvergueza de dos mujeres antes de que lo haga el apetitoso bocadillo de jamón de la Puris que cenaré esta noche. Incapaces de regentar una hacienda sin el caudal de los inciertos geltilhombres que sufragan sus vicios, cometen la osadía de alardear de las impertinencias con las que premian a sus generosos mecenas, que borrachos de compañía, destierran el fantasma de la soledad con dos alcahuetas de corazón mercantil mientras permanecen en su tálamo vírgen de caricias y expósito de avaricia, hasta que su instinto de supervivencia seleccione un huesped más noble, el próximo Hilarión de su particular comedia de hurtos consentidos, despreciables carroñeras sin alma...

EL PRINCIPE DE LOS LADRONES

Continúan blandiendo la bandera pirata. Resistir encaja a la perfección con su carácter, como decía aquel punkie trasnochado la otra mañana mientras bebía una cunca de tinto ayudado por una lanchiña de callos en el bis a bis del vermouth, rojo por supuesto.
Los Barandas han sembrado libertad, marihuana y cientos de historias de descortesía, de lucha contra los hipócritas, falsos profetas y filósofos ociosos: Hace tiempo han extraviado su tarjeta de presentación, calcinada por un uso alternativo de filtro para lirios, aunque cierto toque romántico les hace preservar el recuerdo de su primera comunión, cuando la Rabina dio luz verde a sus anhelos mozos de paladear el prohibido manjar. Hoy haciendo frente a la nostalgia, sueñan con que Sarita la nuit les permita graduarse de improbables nómadas de catre, y aunque hasta los grandes necesitan un ápice de suerte, cuando son valientes, la fortuna solo es la guinda de un inmenso pastel de cannabis.
Cada Viernes, cuando la Condesa se retira a sus aposentos, acudo raudo a su encuentro al Cañahueca, para no olvidar que un día fui el Ritchie, príncipe de los ladrones, campeón de tute, billar y cualquier juego en el que no se exija etiqueta para ser partícipe, y es que yo de mayor quiero ser Baranda...

BIENVENIDOS AL INFIERNO

Ateo de que sea necesario, os dejo un video para motivaros esta noche en Riazor:

FORZA DEPOR !!!

PARA LOS COMPROMETIDOS

De veras, no tengo nada más que deciros, la ropa vieja alimenta...

PREPARADOS

Los treinta y tantos del Gato aspirante a Tragaluz coinciden cada año con la penitencia de las onomásticas de La Tasca, e irreductibles y orgullosos acudimos a las procesiones programadas con el hábito de los monjes de Sobrado, poseedores del alambique prodigioso construido por los antiguos egipcios antes de que Min fuese castrado por la maldita envidia de unos jodidos hippies miserables. Pero en fin, no desesperemos, París nos queda lejos pero ya no nos produce mal sabor de boca, para eso utilizamos la dentífrica, la mentirosa de nuestro derrumbe continuo e irremisible, e idolatramos a tipos con bigote que de vez en cuando amenazan a Tina con ponerse un pendiente. Eso, todavía podemos soñar con las tortillas de la de Bande, y sobre todo, con el porte cervantino de nuestro entrañable proveedor de ilusiones, Jaime XXI el Conquistador, héroe de la Calle de la Estrella.

Que el cierre no coja un metro... Feliz cumpleaños a todos.

BORN TO BE WILD

Sin que nos desconcierte, a estas alturas del drama, sentimos melancolía por la libertad gozada antaño en la lontanza, hace diez días vamos. Al gris presente cualquier visita a una playa próxima se le postula como plan extraordinario a contemplar, a pesar de las vulgares petroleras en top-less, el ruido, los jovenes aprendices de arquitectos y la arena, sin olvidarse de que el tabaco adquiere un sabor lamentable y que cuando "el que todo lo ve" apura, el báter del chiringo se encuentra en París u ocupado por un tripero excedido de churrasco que aquel día de Enero provocó que Jaime desenterrase su gancho de pulpos, como bien puede atestiguar Miki Collins, aunque me acuse de extravagante. Cualquier cosa parece obsequio a degradarse, somos gringos viejos, sabotear nuestra dignidad a cambio de las monedas por las que Iscariote se lanzó a la fama traicionando al marxista de Judea, -a los chupitos famoso, pero nunca célebre- nos instiga a la queja, que al menos mantiene intacto un derecho irrefutable, el de pataleta, pilar imprescindible en nuestras convicciones para no retroceder jamás.

PARA LOS AUSENTES

Vivir lejos de tu hogar no es nada sencillo, por eso, de vez en cuando, alguno de los emigrantes de la República me remite un sms o e-mail que encierra una caja de pandora rebosante de morriña, de buenos recuerdos que les hacen soñar que se encuentran en La Tasca, solicitando a su ministro de cultura que le reponga ese icono de libertad al que denominamos bock. Uno que es afortunado de ser profeta en su bar, pretende con estas lineas dar ánimo a esos poetas en la lejanía, porque de vez en cuando como digo, uno necesita alguna que otra palmada en el hombro para confirmar que no está solo. Va por ellos:

Nota para el Vizconde de Valmont: Pierda su tiempo en cargar el video, merece la pena.

LUTO EN EL TEMPLO

"Era un hombre volcánico que cantaba de fuego, que derramaba amor por la vida, en toda su complejidad, un inmenso y generoso amigo. Nadie podía hacer sus acrobacias melódicas como él, vivía las canciones, su ópera era una mezcla de gozo y tristeza, surreal y terrenal al mismo tiempo. Era muy muy divertido, y le gustaba mucho divertirse. Lo llamábamos 'la Pavlova'. Era imposible rehusarle nada. Era un gran seductor. Su vida y su talento eran grandes, pero su trabajo por la gente pobre y vulnerable era incluso mayor."

Bono (Cantante de U2)

La Tasca quiere rendir su sentido y modesto homenaje a un grande que nos ha dejado, aunque su recuerdo permanecerá entre nosotros mientras vivamos. Su legado, no desaparecerá nunca. Hasta siempre "Big Luciano".

PERDIDO EN LA FINISTERRAE IRLANDESA

Sin apenas tiempo para recuperarme de la dura semana de trabajo,armándome de valor partí hacia la costa oeste de irlanda.Y, que queréis que os diga, Galicia es más bonita y las carreteras son (y ya es decir),bastante mejores.5 horitas de bus para cruzar la isla, que se dice pronto. Empezamos en Dublin con un IRISH BREAKFAST (Pinta de Guinness incluida), y llegamos a Galway con el tiempo justo para cambiarnos y emborracharnos a conciencia. Con apenas 4 horas de sueño nos fuimos alos barrancos, en los que no se veia un pijo por la niebla. Un par defotos y para casa.Poco más que comentar.Bueno si, Galway está infestado de lolitas....un vergel.Saludos desde Irlanda

Miki Collins( Na fear innealta )

DESPEDIDA DE VALMONT

Hasta el próximo bock, amigo Vizconde. Le deseamos un inminente y definitivo regreso a esta su casa, la República de La Tasca, aunque mientras tanto, continúe dilatando su leyenda en Don Pere IV, allá donde los fugitivos encuentran su hogar, y la mala reputación se ahoga al tirar de la cadena.

El video, sin intención maricona, se lo dedican las chicas de las Walkirias y sus amigos del Templo al héroe del Ventorrillo, otrora Sultán de Ferrio, cuando la Luna a medias era cuestión de un tal Parga Prego. Excelente, Castro: