ORGULLO DE TASQUERO
FIRST WE TAKE MANHATTAN...
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ANTES DEL COMIENZO
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Ruidos confusos, claridad incierta
Otro día comienza.
Es un cuarto en penumbra
y dos cuerpos tendidos.
En mi frente me pierdo
por un llano sin nadie.
Ya las horas afilan sus navajas.
Pero a mi lado tú respiras;
entrañable y remota
fluyes y no te mueves.
Inaccesible si te pienso,
con los ojos te palpo,
te miro con las manos.
Los sueños nos separan
y la sangre nos junta:
somos un río de latidos.
Bajo tus párpados madura
la semilla del sol.
El mundo
no es real todavía,
el tiempo duda:
sólo es cierto
el calor de tu piel.
En tu respiración escucho
la marea del ser,
la sílaba olvidada del Comienzo.
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Octavio Paz
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Encontrada por fin la paz, reflexionemos sobre lo sólido, lo efectivamente trascendente y relevante, ajenos a intolerables referencias del pasado, crueles castigos innecesarios sobre los que no debemos realizar mención, ni pintadas ofensivas en las letrinas de las terminales tabernas, aniquiladas por la maldita crisis y la Ley Antitabaco o tal vez, por las depravadas maquinaciones de esos facinerosos conspiradores a los que por el momento, no he logrado adjudicarles rostro. No señores, miremos hacia las estrellas, contemplemos admirados el reflejo que nos devuelve el cristal, a ese tipo agudo al que hemos aprendido a aceptar, con sus desperfectos, virtudes y excesos de vehemencia, porque por fin, ha llegado la hora de concienciarse de que el cine es un imprescindible arte derivado de la mentira, la dama que trata de persuadirnos de que soñar nada cuesta, se reserva que la realidad arroja que si la fantasía dura más de un instante, nos arriesgamos a ser gobernados por la locura, aquella que nos priva de la lucidez prematuramente, first we take Manhattan, then we take Berlin...
PEOPLE ARE STRANGE
s "Me interesa cualquier cosa que tenga que ver con las revueltas, el desorden, el caos. Especialmente las actividades que parecen no tener sentido." (Jim Morrison)
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Regresaremos al hábito en breve, el trabajo solapará nuestro tiempo de ocio secuestrando nuestras fantasías, celebrando sin embargo algunos el maldito regreso al tajo, sin convertirme en una excepción honrosa a ello, si acaso enmienda principal, dado que en estos días inciertos percibir una nómina, resulta todo un privilegio, aunque sin perder la perspectiva, reconociendo que nunca el campo de batalla debe ser una vía de escape y nuestro juicio debe permanecer indemne ante los avatares que nos presente la vida, que por dificultosos, azarosos o irresolubles que parezcan, un golpe en la mesa puede, en el peor de los casos, únicamente cebar la lista de facturas del alma y fracturas del bolsillo, solo es cuestión de echarle un par de huevos y exigir justicia, o suerte como bien señala el entrañable Eric Pérez, al que desde aquí quiero mandar un fuerte abrazo en su nuevo periplo por tierras irlandesas, hasta pronto Peich, otro verano que se escapa en furgón blindado...
The Doors - People are Strange
REGRESO A LA CIUDAD DE LA LUZ
dice que el tiempo de los besos no ha llegado.
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Vicente Aleixandre
XMi bautismo en París se produjo siendo el siglo un enfermo terminal, precisamente cuando la miseria se mofaba del inútil denuedo por salvar el simpático, previo al necesario fin a mi confinación, aunque realizando un ejercicio de sinceridad, alguien que pretende marcharse probablemente lo ha hecho ya, en mi caso, con seguridad mucho antes de aquella tarde en la que me sorprendí preparando las conversaciones que le propondría cuando decidiese dar por finalizado su provisional periodo de privación. Yacía sesgada, fiscalizando desde la improvisada yacija el transcurrir de los errantes que trataban de resguardarse de la inclemente pluie con esas grotescas béret, hasta cierto momento ìnesperado en el que me obsequió con aquella mirada pagana que siempre lamentaré no haber contemplado, en aquel instante me hallaba en el De Gaulle, desesperado por hacerme entender con algún amable coursière, suplicando instrucciones para dar con la puerta de embarque, aunque cabe la posibilidad de que fuese en el Internacional de Orly, bendita memoria selectiva que borra los infaustos recuerdos con aroma de error, que por fortuna no regresan mañana conmigo a la espléndida Ciudad de la luz. Ojalá encuentre tanta paz como la que dejó.
CONCIERTO DEL GRAN RAPHAEL
No se rían, un tipo que lleva cantando 50 años y posee un disco de uranio merece todos los respetos, los que le presentaremos esta gran noche en la Playa de Riazor al gran provocador de Linares (Jaén, ¿que tendrá esa tierra?).LA DIFICULTAD DE SER HUMILDES SIENDO TAN GRANDES
–¿Cómo es su público?
–Leal, exigente, con nivel musical. Se le debe lo mejor. Un público cojonudo, le gusta lo que a mí: me he criado mirando al norte, no al sur.
–¿Qué quiere decir con lo del sur? –Que respeto mucho a los gitanos y su arte, tío, pero... ¿por qué tengo yo que dar palmas? Ahora parece que todos tengamos que dar palmas, vivir en jaimas y fumar marihuana. ¡Pues no! ¡Estoy harto!
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Entrevista a Loquillo (La Vanguardia, 2006)
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No teman, dos viejos caballeros de las tabernas darán un recital esta tarde-noche, demostrando que ser hippie en lineas generales, consiste en ser un toxicómano y un desaseado. Con todos ustedes, el grandísmo Gato de Inés de Castro y el legendario Conde de Montecristo, dos potencias se reencuentran sl servicio del Bock.
LA ENMIENDA CASTRO
A LA NUEVA LENGUA—Boscán, tarde llegamos —¿Hay posada?
—Llamad desde la posta, Garcilaso.
—¿Quién es? —Dos caballeros del Parnaso.
—No hay donde nocturnar palestra armada.
—No entiendo lo que dice la criada.
Madona, ¿qué decís? —Que afecten paso,
que obstenta limbos el mentido ocaso
y el sol depinge la porción rosada.
—¿Estás en ti, mujer? —Negóse al tino
el ambulante huésped—. ¡Que en tan poco
tiempo tal lengua entre cristianos haya!
Boscán, perdido habemos el camino,
preguntad por Castilla, que estoy loco,
o no habemos salido de Vizcaya.
Lope de Vega
No nos sorprenderá que la noche vuelva a hacernos cómplices, ni que sus licores terminen por dar con mis tabas en el canapé, acaso con los zaragüelles al ras de la rodilla, en un alarde de altivez por haber sido por unas horas quien solía ser. Tampoco nos causará calorina escuchar esperados desafinos mientras homenajeamos a Lony Jones por enésima vez, estoy seguro que Florance nos lo perdonará, o tal vez no y rocíe nuestra casa con queroseno, la tan bella como peligrosa pelirroja siempre ha gozado de un talante de mil malignos. Ah, maravillosa esta rutina la que se produce en un par de tandas de cada lapso, impostora desvergonzada!, bendita Enmienda Castro que atina coartada a la golfería cada venida del Vizcode a esta su casa... Bienvenido entrañable y añorado Valmont!
QUE COÑO, HOY ES VIERNES!
"Soy muy mal novio, un pesimo amante y peor marido. Pero un estupendo amigo." (Joaquín Sabina)
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Ya se imaginan ¿entonces para que se lo voy a explicar? Olviden sus problemas y obligaciones por esta noche, saben bien donde encontrarme.
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El video está dedicado a Fernando Ribas Stone, el hermano tarado con el que me ha castigado Dios:
RIGOR MORTIS
"La ciencia no nos ha enseñado aún si la locura es o no lo más sublime de la inteligencia."(Edgar Allan Poe)
Abandónense al cinismo de sus semejantes, peloteen lo que puedan para medrar, no discutan las injusticias ni los atropellos y probablemente abrazados por el temor que les empuja a actuar así, serán felices el resto de su vida, si es que por dicha entienden languidecer frente a un collage de pixels gilipoyeando en el facebook, visionar bodrios ZAZ (Zucker-Abrahams-Zucker) o cagar a gusto mientras leen El Mundo, o cualesquiera que sea el períodico que acostumbran a leer, si es que todavía lo hacen. Tampoco olviden manifestarse políticamente correctos, comprometidos con los problemas del globo terraqueo, hacer profundas declaraciones de intenciones y aparentar ser terroríficamente liberales, sin olvidarse de fingirse eruditos en su formación académica, la necedad siempre ha sido muy osada. Por lo que a mi respecta, celebro poder continuar riéndome ante la imagen que devuelve el espejo, incluso cumplido el rigor mortis.
LIBERTAD LLAMA A LA PUERTA
Definitivamente he comprendido.
Todo el que bulle o hace ruido o grita
y gesticula y queda, unos instantes,
en la primera página de un mundo
inútil, locuaz mudez de muerte
representa. Paso fugaz, ira fugaz
es en el amplio conocer que olvida,
máscara, son, viento de una mañana.
Pero aquel que se sabe poderoso,
encauzado en el mar, llamado dentro
de una mortal entrega, de una lenta
labor, en la que vida o muerte sólo
es material de arquitectura o tránsito,
aquél que sufre y calla, acepta y toma
su herramienta, derrumba y edifica,
desnuda y viste, y multiplica el único
instante concedido, siendo humilde
penetra victorioso, pues conoce
que su ámbito es la luz y allí es su triunfo.
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Jesús Hilario Tundidor ("Después que cae la sombra")
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Vacaciones. La enfermiza obsesión agoniza, un par de semanas más y volaremos del convento, disfrutaremos de los desayunos pausados, los vermouth previos a las comidas con siesta y las noches sin fecha de caducidad, porque durante un mes el mañana, únicamente será un adverbio de tiempo.
No obstante, tomemos precauciones, conviene ser cautos, aquel martillo afanado la tarde de hace ya unos cuantos años, cuando abandonamos el domicilio paternal, debe ocultarse seguramente entre la indumentaria inviernal de la Condesa, en esta morada somos así, las babuchas se archivan en la fresquera y el limpiacristales junto a las Fontaneda, integrales, por eso de los abyectos triglicéridos. No nos empecinemos, aflojemos, en algún lugar de la casa debe hallarse, esperando volver a sentirse tierno y fructífero, aunque sea para majar el vituperado teléfono móvil, cordón umbilical durante este período de libertad con el centro de trabajo. Llegado el momento, no dudemos, no vacilemos ni por un segundo, el condenado cachivache debe evaporarse en Agosto, seguro que alguien no titubea en llamar porque no encuentra un bolígrafo o no quiere exprimir en demasía su materia gris, no hay lugar a la condecendencia, nos encontramos tan cansados...
SHANGRI-LA
xNo es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.
Con dignidad murió. Su sombra cruza.
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Vicente Aleixandre ("El Olvido")
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La búsqueda de la ciudad perdida de James Hilton ha pasado a ser una obsesión, la arbitrariedad ha pasado a formar parte sustancial de nuestra vida, ahora que nos acercamos firmes a su ecuador. El sosiego y la armonía han derrocado a la agitación y al bullicio, y las recapitulaciones, huelen a rancio pasado desprovisto de relieve, nada de lo sucedido parece importante, aunque parafraseando a Séneca, asimismo hay que reconocer que todo espiritu atribulado por el futuro es desdichado.
Por eso, prestándole toda nuestra atención al filósofo, elaboremos con ahínco el choque con los Cuarenta Ladrones, Johny Flatos, Jujú, Joda y los demás delincuentes del Barrio, la manada de lobos que suele custodiarme los imprudentes Viernes, cuando el debate semanal carece de trascendencia, y las meditaciones, acusan de un dispendio abultado de éter a su glosador, solo lo irrelevante parece detentar solidez al amparo de la luna de Julio, lo minúsculo se envalentona arrullado por el céfiro marino, mientras todavía tratamos de hacer vibrar los fundamentos de una urbe que nos ha contemplado madurar y a estas alturas de la gala, reir más que nunca.
EL TAMBOR DE HOJALATA
En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
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Alejandra Pizarnik ("El miedo")
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Como un ladrón a medianoche, el profeta conspirador urde retorcidas intrigas con las que abatir a los escasos héroes en la clandestinidad. Encarcelada la reserva, repatriada la leal legión extranjera y disueltos los pocos locos convictos que mantenían su posición en el frente, la esperanza muere a los pies de los gualdos sindicatos, incapaces de concertar condiciones de un concordato sin represalias. Se avecinan tiempos difíciles, en los que creer en Dios se presenta como la única disyuntiva laudable a la batida en la que sin lugar a duda participaremos, cuando esos malditos cachorros opulentos den con nuestro paradero y nos incauten con violencia lo conquistado durante siglos. La alternativa a la devastación, hurgar en lo más profundo de nuestra alma para atinar con lo que algún día fue nuestro, el disipado espíritu de Wallace, de Little Big Horn o porque no, el del celebrado Centenariazo, sin olvidarnos de escuchar atentamente el retumbar de los tambores de hojalata.
VICIOS ANCESTRALES
Los vicios vienen como pasajeros, nos visitan como huéspedes y se quedan como amos. (Confucio)
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Ahogado por la extorsión cotidiana, dejaré golpear mi rostro por el aire aflorado en el seno del océano una vez acomode el vagón agenciado en aquella bendita tómbola de couchè. Como cada Viernes, ensayaré la fragancia del albedrío, la incertidumbre del caos, desoiré el rencor de los indignos mientras admiro la luz de las estrellas, abandonando mi voluntad a la de la psicótica siniestra, que seguro encuentra deshogo estrujando el asa del profano cáliz, dejando que los minutos caigan, sin ofuscarse lo más mínimo con ello, porque no existirá móvil para la prisa. Errático, vagaré por las hermosas calles de la República, sin dirección, camino, albergando la esperanza de que la peor de las localizaciones sea la actual, velando por los inquilinos de Chester, no sea que por un descuido se quede vacía la mansión y desluzca el idílico paisaje que mi cansada mente dibuja mientras escribo estas lineas, cualquier pormenor parece primordial, hasta para el más insignificante proyecto, siempre y cuando éste se fundamente en la ilusión, materia de la que se compone la felicidad.
TURBIOS PASAJES
Hoy buscarás en vanoa tu dolor consuelo.
Lleváronse tus hadas
el lino de tus sueños.
Está la fuente muda,
y está marchito el huerto.
Hoy sólo quedan lágrimas
para llorar.
No hay que llorar, ¡silencio!
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Antonio Machado
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Antonio Machado
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En la firme convicción, la vindicta encontró su lugar y cuando algo tan indecoroso tiene coartada, no alberguemos ni la duda razonable, el cielo se ha puesto de nuestra parte.
En un acto sin precedentes, enmarañemos entre los recuerdos, en aquella brisa veraniega que nos turbó, en aquel perfume perpetrado por Suskind que llegó a aturullarnos y aquella Villa a la que solo hemos tornado para degustar durante breves instantes la complacencia del acaudalado, reconociéndonos susceptibles de ser enviciados, inapelable efecto colateral del buen vivir. Entonces, avalando nuestras evocaciones ebrios de soberbia, sin valorar la contingencia de que, convertidos en lustrosos correos del Zar, ajenos a la celada que nos presentaba la sinrazón en aquel turbio pasaje, pagamos un alto coste de oportunidad, los años extraviados que no rescataremos en nuestros sueños y un perenne delirio adventicio que eventualmente nos sobreviene para alertar al lobo que damos amparo, que yace, velando armas para una nueva batalla, que conociendo al mefistofélico contrincante, a buen seguro se planteará.
REENCUENTRO CON EL SASTRE
Nos enfrentaremos al más encarnizado de los rivales, nuestra propia leyenda, el techo oculto a tanta grandiosidad cosechada durante dos siglos de tabernas, a esa característica tan en voga en estos tiempos, la excelencia aquirida sorbo a sorbo, bock a bock, verso a verso y en el infernal camino, recogeremos solo a los valientes, a aquellos con agallas de urdir golpes ilegitimos, con la conciencia suficientemente serena y pura para ejecutar al cobarde de José Grillo, una tropa de elegidos para la gloria, hombres con deseos de trascender, de ocupar un sitio en la eternidad, de no rendir pleitesía a Hipócrates y saborear los merecidos designios de la providencia, esta vez personificada en Swarowski tintada de plata y repleta de embocadura, como siempre debería ser.
Salud, República y Viva Camarón!
FANTASMAS DEL PASADO
Estás enferma, oh rosa!El gusano invisible,
que vuela por la noche,
en el aullar del viento,
tu lecho descubrió
de alegría escarlata,
y su amor sombrío
y secreto
consume tu vida.
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William Blacke ("La Rosa enferma")
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Solía escribir en cursiva, como los encogidos cuando tratan de parapetarse en la oscuridad y su prosa, custodiaba con recelo su gran secreto, omitía con premeditación circunferencias coronando las latinas tratando de no desvelar su irritante candidez, esa pubescencia que se oponía a enterrar, cada mañana iniciaba un nuevo proyecto que descartaba en el ocaso, fiel indicio de que los años hacían parada y fonda en el hostal de sus pensamientos. Sin embargo, también la recuerdo amable, educada, señorial, incapaz de perder el sitio, todavía duelen aquellos gélidos ojos verdes diseccionando mi alma sin afán de crítica, solo estudiando mi indolencia, buscando explicaciones al devastador desorden que reinaba allá por donde mi oscura figura pintaba de deambulante sombra el sufrido suelo, donde los caminos se hacían inexcrutables mientras blandía la aguerrida copa de cristal barato, tratando de hallar respuestas en el insondable baul de la retórica, blasón al viento, en la morada de los muertos, de la que había hecho su casa muchos años atras, la joven que se ría como Becquer.
VENDRA LA MUERTE Y TENDRA TUS OJOS
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo, oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en un espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.
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César Pavese ("Vendrá la muerte y tendrá tus ojos")
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Regresemos al tiempo de la ira, a aquel inesperado fulgor que nos cegaba inexorable, a la maquinal conducta afanosa que dirigía nuestro destino sin hacer paradas, a la desazón irremediable de nuestras oraciones para que el tiempo no dejase de correr, cuando el desenlace no era una inquietud al creernos firmes, eternos en nuestro etéreo y elevado pensamiento, inmunes al inexorable paso del tiempo. Aprovechemos este sueño caduco, perenne en estos instantes de suma concentración, no es recomendable sentarse a valorarlo, la verdad no resulta atractiva, es preferible no detenerse a examinar la levedad, tan tenue como sol de Diciembre, aunque agradable de contemplar cuando uno tirita entre terroríficos pensamientos. Volvamos al sofá, algo estarán poniendo en la tele, pero por esta noche, no toquemos un solo libro ni por asomo.
SOSPECHOSOS HABITUALES
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"Quien desea y no actua, engendra la plaga"
(William Blake, "Proverbios del Infierno")
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Solo puedo prometer ilusión, a estas alturas transformarse en Lou parece reservado para las grandes ocasiones. La vieja banda de blues también se ha ido aburguesando y supongo que uno mismo ha seguido la misma evolución inevitable, solo hay que lamentar con preocupación que el relevo generacional no parece estar garantizado a juzgar por el inmenso parque lunar que describe la calle de los vinos un Sábado, a esa hora maldita en la Goldfinger acostumbra a dar manga ancha a su caja registradora, con el único propósito de asegurarse un merecido retiro dorado en San Francisco, años ha que ha alcanzado el Bar Mitzvá y ya le va tocando vivir alejado de los grifos de cerveza. A los que todavía nos queda algo de cuerda, los quiero ver esta noche tocando acordes prohibidos en el diabólico maratón organizado por Pablito, se pasará lista para anotar las ausencias.
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