Estimados lectores y amigos:
Aprovechando los cuatro días que me quedan de vacaciones, me marcho con la Condesa a Frankfurt, primera ciudad alemana que pisa un ciudadano de La Tasca, por lo que al igual que mi amigo el entrañable Barón Rojo, abandono temporalmente esto del blog y me voy con la música a otra parte, que hasta de la más grande canción termina uno por hartarse, con la salvedad de esos aventureros con profiláctico, carentes de bouqué e inquietudes, traidores al principio microeconómico de la Utilidad Marginal decreciente.
Hasta pronto, y como siempre, Salud, República y Viva Camarón !
Llegó la hora, Sábado, doce y media en el Ayuntamiento. Las moscas caen más lentas que nosotros. Parece que la alergia de nuestra primavera de veinte años remite cuando afloran los treinta, así como los complejos, el dinero para bocks, -Debo dejar de trabajar, me resta demasiado tiempo para beber-las pueriles inseguridades, y la fuente se sorprende rebosando de cántaros con "c", indolentes a romperse la crisma con el suelo, justo aspirante a "chan", pese a lo que le pese a las improbables caderas de Castilla, debutante y Marujona Díaz.
No todo va a ser reflexión. Esta semana nos brinda la oportunidad de volver a sentirnos humanos. Mañana toca blues, dejar de lado Mathausen, la hipoteca, las facturas, la verdura... Solo dedicarse a disfrutar tocando acordes prohibidos, antes de que, como ya les he arengado en alguna ocasión, pronto, sea demasiado tarde. Quedan emplazados.
Mentalizados de que la revolución obrera solo se gestará desde el corazón metálico de algún individuo de venas de plástico, conviene practicar esos vicios confesables que junto a García Baquero ayudan a potenciar la hipertriglicemia, controlada años atrás con el apoyo logístico del sobrino de Víctor, Frankestein desde luego. Me refiero naturalmente al histriónico Doctor Borrajo, ese mismo que le receta a Marilena mirar más abajo de la carótida, porque según afirma, hay vida bajo el mentón. Por mi parte, sigo escrupulosamente el consejo del del San Rafael, a los hechiceros de bata blanca y jugosas nóminas no conviene contrariarlos, a la caja de pino hay que marcharse con la conciencia bien tranquila, ya que al parecer, en el Paraiso solo existen cuervos de confesionario que ahondan en mayor medida en nuestras angustias del alma, y para soportar "la insoportable levedad del ser", perdón por la "burrandancia", es "justo y necesario" llegar a las puertas de "San Peter" en la mejor forma espiritual posible.
Malthus nos previno hace tiempo de la catastrofe demográfica que se produciría producto de que la población crece más rápido que la producción de alimentos, frenando únicamente esta descompensación, lo que denominó "vicios", como las epidemias, la mortalidad infantil, etc. Como no se trataba de un profeta, olvidó incluir la tecnología, exterminadora del empleo en mayor medida que la economía capitalista. Algunos querrán debatir en relación a esta última afirmación si viene antes el huevo que la de Coren, aunque francamente, como a Buttler, no me importa lo más mínimo. La búsqueda feroz de la reducción de costes en detrimento de la productividad nos plantea un futuro muy oscuro a todos los "curritos", condenados a ser especialistas a la manera de Adam Smith o bien mentalizarnos que nuestra ocupación laboral, con suerte tras el monitor de turno, se orientará a vender líneas de telefonía móvil sin cobertura, módems veloces como Don Perejil o colecciones de Dvd de documentales para conciliar el sueño, mucho más sanos desde luego que el Trankimazin.
Galicia siempre ha sido la mujer de mi vida. De sus verdes cabellos quedé prendado aquella mañana de Abril regresando de mi periplo por Extremadura, Andalucía y Madrid, mientras Los "Siniestro Total" interpretaban enlatados en aquel cassete mil veces violado "Miña Terra Galega", mejor versión de la inspirada y legendaria "Sweet home Alabama", un Conde de doce noviembres no pudo evitar emocionarse al cruzar 
la frontera en Ourense, tierra de "Los Suaves". Años después, cada vez que emprendo uno de mis viajes, cuando el cielo torna gris, "cuando la lluvia es arte", mis pupilas homenajean al mar que baña la ciudad que respira blanquiazul, urbe en el que el blues encuentra acomodo allende de Norteamérica. Paradójica suerte la del gallego condenado por nacimiento a ser emigrante... Y sentir "de seu a morriña".
«Que yo recuerde, desde que tuve uso de razón, quise ser un gángster».(Ray Liotta, "El Conde" dirigiéndose al mítico "Barón" )Vino a la Ciudad de Cristal tras las faldas de una mujer... y se quedó para siempre. El Picholeiro afincado en Turquía aprendió a gritar "Forza Depor", beber bocks como un profesional, pese a su dedo chivato, y el próximo 16 de Diciembre se nos casará de "blanco Ramón Mendoza", porque el pobre hombre, de colores nunca ha resultado un experto. Desde el blog de la Tasca, previo a una despedida en la que el Gato y un cronista aficionado no podrán acudir con dolor, queremos rendir nuestro modesto pero muy sentido homenaje a "uno de los nuestros":
Digerido el empacho laboral, la afeminada menta poleo a granel tras la difícil ingesta de los pitanzas de Casa Celia, el nauseabundo aroma dispersado en la letrina por el quimérico guardia de seguridad obeso armónico, preservada la gripe segura con la que coqueteamos al emular a Mc Queen burlando la vigilancia del inquietante Psicólogo en aras a fumar el penadísmo porrito de tabaco chester, podemos afirmar categóricamente que el Viernes ya es un hecho.
Momento de bares. Inconfundibles para nuestra pituitaria munipa que detecta su adictivo olor a vinagracho, a humo legal, a diez euros de Estrella para dormir bien, a noche forajida en la que si el colon del wey no padece irritaciones iscarióticas, venderemos caro nuestro rostro vencido a la almohada, y es que a medida que el tiempo nos abraza, el sueño atenaza nuestras intenciones perversas poniendo coto a los deseos reprimidos a lo largo de toda la semana. Quien siembra recoge y quien paga uno con setenta y cinco se encuentra en El Templo, degustando un bock de la rubia más fiel de todas las tintadas. No se lo piensen demasiado, pronto, puede ser demasiado tarde.
