OTRA VEZ... BLUES
GATO,CONDE,BARON Y LUISITO EMPRENDERAN OTRA HISTORICA JORNADA QUE FINALIZARAN CANTANDO "EL ESTADIO AZTECA" Y ALGUNA QUE OTRA CANCION DE SABINA. LA LLUVIA NO SERA OBSTACULO PARA QUE LA LUNA CONVIERTA EN LOBOS A ESTOS LEGENDARIOS HOMBRES. QUEDAN EMPLAZADOS.
VIOLENCIA
LA VERGUENZA DE MESTALLA
EL FUTBOL SE ANACRONIZA EN EL BLANCO Y NEGRO
GRACIAS A LOS FUTBOLISTAS Y ENTRENADOR DEL VALENCIA CF NOS QUEDAMOS SIN PARTIDO. DURANTE TODA LA SEMANA HAN ESTADO CALENTANDO EL DUELO, Y UN TARADO HA TERMINADO POR AGREDIR A UN LINIER. HOY HEMOS CONTEMPLADO UNA VEZ MAS, LA MISERIA QUE INVADE AL FUTBOL...
A CORUÑA CON VOSOTROS: A POR ELLOS !!!
EL PARTIDO ANTE EL VALENCIA SE PRESENTA COMO EL MAS IMPORTANTE. COMO SI ESTUVIESEMOS EN RIAZOR, QUE SUENE LA MUSICA, DESPUES, CERRAREMOS LOS BARES.
ENESIMO AJUSTE DE CUENTAS
UN HEROICO DEPOR CON DIEZ HOMBRES SOBREVIVIO AL PRIMER ENVITE COPERO CONTRA LOS DE MESTALLA, MANTENIENDO VIVA LA ESPERANZA DE CONQUISTAR NUESTRA TERCERA CORONA. LA EXPULSION DEL PETARDO DE DUSCHER ESPOLEO A LOS BLANQUIAZULES, QUE EN LUGAR DE ARRUGARSE, LUCHARON HASTA LA EXTENUACION PARA VIAJAR A TIERRAS LEVANTINAS CON UN MARCADOR FAVORABLE. UN PENALTI REALIZADO POR CARBONI A CAPDEVILA SUPUSO EL GOL QUE PUEDE LLEVAR A LOS DE RIAZOR A LAS SEMIFINALES DE LA COPA DEL REY. PARA EL SOBRADO ENTRENADOR VALENCIANISTA, QUIQUE SANCHEZ FLORES, PUEDE SER EL INICIO DE SU PARTICULAR PESADILLA.
NO A LA GUERRA !!!
TRAS LEER EL POST DE MI AMIGO EL BARON, NO HE PODIDO HACER OTRA COSA QUE SOLIDARIZARME CON EL. NO A LA GUERRA !!! TODOS CAMINAMOS HACIA EL MISMO SITIO Y QUEREMOS HACERLO EN PAZ !!!
CUANDO FUIMOS LOS MEJORES
HE CONSEGUIDO POR FIN LA BANDA SONORA DE "STILL CRAZY". PRONTO LA PODRAS ESCUCHAR INTEGRA, QUERIDO MIKI. MIENTRAS TANTO, PARA LOS NOSTALGICOS, DEJO UNOS RETAZOS DE NUESTRAS QUINCE PRIMAVERAS, COMO EL "LOCO", "LA FRONTERA", Y "LOS REBELDES", MAS CERCANOS A MIS GUSTOS, TAN LEJANOS A ESE POP BLANDURRIO E IRRITANTE DE LOS 80...
ANTES DE SER LO QUE SOMOS...
CUANDO ERAMOS MAS JOVENES EXAGERABAMOS LAS CAIDAS, Y LAS CONSECUENCIAS DESDE LUEGO, ERAN MAS CATASTROFICAS. AHORA, DESDE LA EXPERIENCIA, EVITAMOS SER JOHN CUSAK. ¿ES PREFERIBLE, VERDAD?
MAÑANA, NOCHE DE BLUES
MAÑANA KIKO , UN SERVIDOR Y LA CONDESA NOS VAMOS DE JUERGA, CON LA ILUSION DE REGRESAR A CASA CUANDO LO HAGAN LOS VAMPIROS, PORQUE DIGAN LO QUE DIGAN, DRACULA EXISTE Y SIGUE VIVO, Y COMO ASEGURA DE MI EL GRAN GATO, SIGO SIENDO UN DIABLO.
EL SABADO LES CONTARE COMO ACABO ESTE EXTRAÑO TRIO, HASTA ENTONCES, LES DEJO REFLEXIONANDO ACERCA DE LA PRIVACION DEL TABACO EN LOS CENTROS DE TRABAJO. BUEN FIN DE SEMANA.
GOD SAVE THE TIGER!!!
UN AMIGO HA VUELTO TRAS EL COLICO, EL TIGRE, EL SEGUNDO DE ABORDO EN EL ORDEN TUTERO. "DON´T WALK ALONE TIGER".
NUBES NEGRAS
A VECES PARECE QUE CUANDO NADA SEMEJA SALIR BIEN, NOS ENCANTA TORTURARNOS BUSCANDO CANCIONES, PELICULAS O LIBROS QUE NOS DEPRIMAN EN MAYOR MEDIDA. PARECE ABSURDO, PERO EN ESOS MOMENTOS NOS GUSTA SENTIRNOS UN POCO PACINO EN "ESENCIA DE MUJER", O CUANDO SE PERCATA QUE SU DESTINO CONVERGE FATALMENTE CON EL DE SU PADRE DON VITO, SER EL SUCESOR DEL "DON" DE LA FAMILIA CORLEONE EN "EL PADRINO". SIN EMBARGO, AL DIA SIGUIENTE, LAS NUBES PARECEN DISIPARSE, Y HASTA LA COMPOSICION MAS DEPRIMENTE, PARECE OPTIMISTA. MAÑANA PUES, SERA OTRO DIA.
EVA AMARAL
EL DEPOR FULMINA AL ATHLETIC
EL DEPOR CIERRA SU SEMANA FANTASTICA VENCIENDO AL ATHLETIC EN SAN MAMES, EN UN ENCUENTRO EN EL QUE ARIZMENDI FIRMO SU PRIMER GOL COMO DEPORTIVISTA CON LA COLABORACION DEL META ARANZUBIA, FUTURIBLE LA PROXIMA TEMPORADA EN LA PLAZA DE PONTEVEDRA. LOS BLANQUIAZULES PLANTEARON UN PARTIDO MUY SERIO EN EL QUE LA CONSISTENCIA VENCIO AL PRECIOSISMO DE OTROS ENCUENTROS, PERO QUE SITUA A LOS DE RIAZOR EN PUESTOS DE CHAMPIONS. AHORA, A PENSAR EN EL ALAVES, PROXIMO ENVITE EN NUESTRO ESTADIO, QUE DEBE CONSOLIDARNOS ENTRE LA NOBLEZA DE LA LIGA.
AQUELLOS MARAVILLOSOS AÑOS
¿RECORDAIS LA SERIE? ¿SU BANDA SONORA? POR CIERTO, EL COLEGA DEL PROTAGONISTA NO ERA MARILYN MANSON.
EL DEPOR PASA A CUCHILLO A LA REVELACION
EL DEPOR VUELVE A ASUSTAR A LOS GRANDESUN DEPOR MAGNIFICO LE IMPUSO UN SEVERO CORRECTIVO A OSASUNA, ACTUAL REVELACION DEL CAMPEONATO. PODRÍA DECIRSE QUE "EL TAPADO" HA PUESTO PIE Y MEDIO EN LOS CUARTOS DE FINAL DE LA COPA DEL REY, DONDE PRESUMIBLEMENTE, VALENCIA, SEVILLA, REAL MADRID, BARCELONA Y ESPAÑOL PODRIAN ENCONTRARSE EN EL CAMINO DE LOS BLANQUIAZULES HACIA LA CONQUISTA DE SU TERCER TITULO. CELTA O BETIS, ATLETICO O ZARAGOZA, PODRIAN SER LOS RIVALES RESTANTES.
EL DEPOR SE HA TRANSFORMADO EN UN EQUIPO POTENTE, FUERTE,Y SOBRE TODO LUCHADOR HASTA LA MEDULA, INCAPAZ DE ENTREGAR UN PARTIDO HASTA QUE EL ARBITRO SEÑALE SU FINAL. LOS NUESTROS ESTAN LLAMADOS A LOGRAR ALGO IMPORTANTE ESTA TEMPORADA EN LA QUE SOLO PARECE ESTAR OTORGADO EL PRIMER PUESTO, YA QUE LOS MERENGUES SE ENCUENTRAN AL FINAL DE UN CICLO. ES NUESTRA OPORTUNIDAD DE RECUPERAR EL TERRENO PERDIDO.
HOY POR FIN, BARES...
LA SEMANA HA SIDO DURA, PERO EL CAIMAN SIGUE LIBRE. AQUELLOS QUE SE ENCUENTREN DESESPERADOS POR EL ARDUO TRABAJO SEMANAL, CORRESPONDIDO CON UN SALARIO MISERABLE, SEPAN QUE ENCONTRARAN CONSUELO EN EL TEMPLO. NO SEAN TIMIDOS NI PESIMISTAS... PEQUEÑOS GRANDES HOMBRES HAN SALIDO ADELANTE.
ASALTO A SAN MAMES
POR FIN VUELVE EL FUTBOL. SERA A LAS 8 EN LA TASCA, O EN SU DEFECTO, EN ALGUN LUGAR DONDE PODAMOS TOMARNOS UNAS CERVEZAS, AUNQUE ANTES DEL DURO ESCOLLO DEL ATHLETIC, OSASUNA VISITARA RIAZOR EN LA COPA. AMBOS COMPROMISOS SON FUNDAMENTALES PARA EL DEVENIR DE NUESTRO DEPOR EN LA PRESENTE TEMPORADA: LOS NAVARROS SE PRESENTAN COMO LA PRIMERA OPOSICION PARA LOGRAR EL UNICO TITULO AL QUE OPTAMOS ESTE CURSO, Y LOS DE CLEMENTE COMO UNA DE LAS PIEDRAS QUE NOS ENCONTRAREMOS EN EL DURO CAMINO DE ACCESO A LA CHAMPIONS, QUE QUIEN SABE, ALGUN DIA PODEMOS OPTAR NUEVAMENTE A GANARLA. AMBOS COMPROMISOS DEBEN SOLVENTARSE CON UNA VICTORIA. FORZA DEPOR !!!
EL VIEJO GENERAL VUELVE A RUGIR
FIN DE AÑO
LLEGA LA NOCHEVIEJA CON SUS TRADICIONALES UVAS Y CON LA AUSENCIA DE LAS EMPANADILLAS DE MOSTOLES. PROMETEREMOS COSAS QUE NO LLEGAREMOS A CUMPLIR, Y EL MUNDO SEGUIRA TAN PODRIDO COMO SIEMPRE, REPLETO DE ASESINOS Y DESIGUALDADES. PERO SIEMPRE HABRA UN ROMEO Y UNA JULIETA QUE SE ENCONTRARAN LA NOCHE DE AÑO NUEVO QUE NOS HARAN PENSAR QUE EN EL FONDO, VIVIR MERECE LA PENA. TRATEMOS DE HACER UN MUNDO MEJOR.FELIZ AÑO A TODOS DESDE EL CONDADO DE MONTECRISTO. PORTAOS BIEN.
MEJOR ESTAR CALLADO...
¿PARA QUE DECIR ALGO CUANDO DE LA BOCA SOLO SALDRAN ESTUPIDECES? JOAQUIN DICE MUCHO CON POCO. EL CONDE CALLARA UNA TEMPORADA, YA HABRA TIEMPO PARA AJUSTAR CUENTAS.
EL REGRESO DE LOS SIETE MAGNIFICOS
LOS AUTENTICOS PROFESIONALES DEL BOCK SE REUNIRAN ESTA TARDE- NOCHE PARA CONQUISTAR LOS BARES DE LA CIUDAD MAS BONITA DEL MUNDO, Y OLVIDAR EL STRESS GENERADO POR EL MALDITO CURRO. SE CONVOCA A LA ELITE CERVECERA DE LA CIUDAD PARA QUE LA CONGREGACION ALCANCE LIMITES INSOSPECHADOS. NO FALTEN.
HOY REGRESAMOS AL LADO OSCURO
ESTA NOCHE HABRA REUNION DE MITICOS EN LA TASCA. GATO,TIGRE, KIKO, QUIQUE Y UN SERVIDOR, CONTINUAREMOS LA EPOPEYA INICIADA EL PASADO VIERNES. LA PRESENCIA EL BARON ESTA EN EL AIRE, YA QUE SU COMPLICADO HORARIO DE TRABAJO IMPIDE QUE NO ACUDA AL TEMPLO CON LA ASIDUIDAD QUE DESEARIA, PERO EN CUALQUIER CASO, LA JUERGA ESTA SERVIDA. ASIMISMO, LOS DEBERES ESPIRITUALES DE LUISITO PUEDE QUE EVITEN QUE SE PERSONE EN EL JAIME´S, PERO EL CATEQUISMO ES LO PRIMERO. EN FIN, QUE QUEDAN TODOS LOS LECTORES INVITADOS A LA CONGREGACION, INCLUIDOS LOS ABSTEMIOS.
UNA VEZ MAS, EL NIÑO LINDO
MI HERMANA LARA ME HA OBSEQUIADO CON ESTA FOTO DEL IDOLO DE MASAS JOSE LUIS VAL SOUTO. SEGUN PARECE, LAS FIESTAS SE LE ESTAN HACIENDO MUY LARGAS...
DEMASIADOS EXCESOS
LA NOCHE DE AYER FUE TERRIBLE. TRAS LOS EXCESOS DE LA NOCHEBUENA Y NAVIDAD, LOS TASQUEROS ACUDIMOS AL TEMPLO A CELEBRAR EL FINAL DE LA PRIMERA PARTE DE LAS FIESTAS, Y LA FIESTA CONTINUO... SOLO FALTARON A LA CITA LOS COBARDES KIKO Y TIGRE, A LOS QUE SUS RESPECTIVAS PAREJAS NO LES DIERON PERMISO PARA TOMARSE UNOS BOCKS CON SUS COMPAÑEROS DE CAMINO, O TAMBIEN ES POSIBLE QUE ESTE PAR DE MARIQUITAS TUVIERAN MIEDO. ALGO HUELE A PODRIDO EN LA TASCA...
NAVIDAD...
SINCERAMENTE, DESCONOZCO LO QUE PENSAIS, PERO PARA MI, ESTAS FIESTAS RESULTAN INSOPORTABLES. SOLO SALVARIA LAS PROYECCIONES DE CLASICOS COMO LA NOVELADA POR DICKENS "CANCION DE NAVIDAD", Y EL REGRESO DE AMIGOS Y FAMILIARES QUE NO RESIDEN EN ESTA CIUDAD. LO PEOR SON LAS CENAS, QUE ACABAN CON NUESTRO DEPAUPERADO ESTOMAGO, QUE LE VAMOS A HACER...
SERAN LOS CAMPEONES
EL POBRE CELTA NAUFRAGA HACIA DONDE HABITA EL TERROR, AL CAMP NOU, QUE CONTEMPLA CON ORGULLO COMO LOS CULES HAN ENCADENADO 12 VICTORIAS CONSECUTIVAS ENTRE LIGA Y CHAMPIONS. LOS BLAUGRANA, CAMINAN IRREMEDIABLEMENTE A CONQUISTAR SU SEGUNDO TITULO CONSECUTIVO, PORQUE NINGUNO DE SUS PERSEGUIDORES TIENE ENTIDAD PARA ALCANZARLE. MESSI, RONALDINHO, DECO, INIESTA, GUILY... ¿ESTAMOS ANTE UN NUEVO "DREAM TEAM"?
DEPOR, DEPOR, DEPOR...!
UN GRAN DEPOR VOLVIO A CONQUISTAR BALAIDOS. TRISTÁN, VALERÓN Y CAPDEVILA SELLARON EL HUMILLANTE 0-3 ENCAJADO POR LOS CELESTES, QUE MOTIVADOS POR LA DOBLE GOLEADA BLANQUIAZUL EN SU ÚLTIMA PRESENCIA EN PRIMERA DIVISIÓN, SE DEDICARON UNICAMENTE A HACER DECLARACIONES DE INTENCIONES A LO LARGO DE LA SEMANA, DESPUÉS, EN EL CAMPO DE JUEGO, SOLO HUBO UN EQUIPO, UN GRAN DEPOR, VALIENTE, DOMINADOR Y PACIENTE, QUE AGUARDÓ A QUE SU OPORTUNIDAD SE PRODUJESE ENEL MINUTO 22, EN EL QUE PINTO, FRUTO DE LA ANSIEDAD, DERRIBÓ A MUNITIS DENTRO DEL ÁREA Y FUE EXPULSADO. DIEGO CHEVALIER ABRIÓ EL PRINCIPIO DEL FIN VIGUÉS, LA ENÉSIMA HUMILLACIÓN. GRACIAS DEPOR.
A POR ELLOS
HA LLEGADO EL DÍA. LA ENÉSIMA BATALLA DE LA GRAN GUERRA NOS PUEDE LLEVAR A OTRA GRAN CELEBRACION EN LA TASCA. DESDE NUESTRA PÁGINA, CONVOCAMOS A LOS LEGENDARIOS PERSONAJES DE NUESTRO TEMPLO PARA REUNIRNOS ALLÍ A PARTIR DE LAS 7 DE LA TARDE PARA ALENTAR A NUESTRO EQUIPO. NO FALTÉIS.
FORZA DEPOR !!!
AQUEL 4 DE ENERO DE 2004
Nuestro último encuentro fue inolvidable. Recuerdo que paseaba por una de las muchas ciudades de Europa que visité aquel año verdaderamente feliz, pero no en cual de ellas sucedió, si Turín, Milán, Oporto… En alguna de ellas, me sobrevino aquel presentimiento halagüeño, que me hizo tomar sin pensármelo, el primer vuelo de vuelta a Galicia.
El día presagiaba borrasca, pero nada importaba, caminé hacia ti con la piel de cordero de las ocasiones. Tú, en silencio, me aguardabas en casa, coqueteando con la dama de la soberbia. Al siguiente sería la noche de Reyes, y yo pretendía obsequiarte por adelantado con el regalo de tu vida, una épica victoria en nuestras históricas discusiones, una derrota imperecedera, que cimentase definitivamente nuestra relación, que desde luego, desde aquel cuatro de Enero, jamás volvió a ser igual.
Luque hacía el primer gol al cuarto de hora, y Víctor, tres más en los minutos 41, 70 y 79, y como no, Diego sellaba el escandaloso e histórico 0-5 en el 86. Simplemente inolvidable. Forza Depor !!!
EL TIGRE ELIMINADO DE LA CHAMPIONS
EL TIGRE TENDRA QUE VER LA FINAL POR LA TELE.1 GATO.......10
2 CONDE ..... 9
3 TIGRE ......9
4 LUIS ....... 5
Jornada 6
CONDE 8 LUIS 8
TIGRE 7 GATO 8
FINAL: CONDE - GATO
EL REGRESO DE GWENDOLYNE
Nunca ha sido de los más simpáticos para la grada, tal vez por su carácter frío, serio y distante con respecto a los medios, hecho el cual, parece que no gusta a los del papel cuché del deporte, cierto sector de la prensa y del público de Riazor. A mi sí. Es mejor estar callado antes de decir sandeces como acusarle de ser un "picha fria" o un "golfo que juega cuando quiere". A fé que quiso en su regreso a los campos de fútbol el pasado Domingo, en Sevilla, porque Víctor, es un pedazo de futbolista. Nuestro Depor necesita a "Gwendoline", como así lo apoda uno de sus detractores, al cual conozco. Precisamos de su talento para escapar de la mitad de la tabla y aposentarnos en uno de los puestos de acceso a Europa, y ojo, en Junio acaba contrato... Lendoiro, espabílate.
VOLVERAN LAS BLANQUIAZULES GOLONDRINAS
NO NOS DESANIMEMOS. YA NOS DIERON POR MUERTOS CUANDO DJUKIC LANZO EL PENALTY A LAS MANOS DE GONZALEZ. EUROPA NOS DEBE UNA COPA QUE DEBIMOS GANAR EN AQUEL ESTADIO DE NOMBRE IMPRONUNCIABLE.
PABLO, NIÑO Y MIKI LOS CULES, KIKO, BARON Y GATO MERENGONES, PERIQUITO TIGRE, TEMBLAD, VOLVEREMOS!!!
LUISITO Y EL CONDE, RIAZOR BLUES, SECCION TASCA.
MIRADA SUCIA
Indudablemente el Villarreal nos ha metido un palizón, pero para aquellos que empiezan a visionar fantasmas, solo se les puede decir que tienen la mirada sucia.El Depor no peleará por la Liga. Probablemente, tampoco por la Copa, pero que nadie pierda la perspectiva: Amén de Barça y Madrid, el resto no dejamos de ser conjuntos mediocres que podemos asomarnos al panorama futbolístico europeo. Ese grupo de 6 ó 7 equipos como Valencia, Villarreal, Atlético, Deportivo, Vigo... Lucharán por las 4 plazas disponibles que conceden audiencia en Bruselas. Dejemos de ser alarmistas, con Irureta tampoco bajamos a segunda.
IL PIU GRANDE TASQUERO
ADRIANO CELENTANO
Su lucha contra el neo-duccesissmo de Berlusconi no ha pasado inadvertido para los hombre de Jaime. Desde la Tasca se repudian las actitudes fascistas, despóticas y aznaristas de cualquier sociedad. La bela Italia precisa de un cambio de norte político, para que el Sur también exista. Adriano lucha desde Milán por un futuro mejor para los transalpinos. Ánimo, como el Liverpool, nunca caminarás solo.
HOMENAJE AL NIÑO LINDO
La prensa local ha decidido premiar con un merecido homenaje debido a toda una vida dedicada al suministro de periódicos a Jose Luis Val Souto, "Niño Lindo". Ha prometido reverdecer viejos laureles y emborracharse sin límites. El Niño sigue siendo un genio. Los tasqueros hemos decidido felicitarle también por su apoyo incondicional a la hosteleria coruñesa. Niño, tu sei grande.
A la izquierda, el Niño, junto a otros cracks, Luis el Pasteles y Ribas.
PARA LOS QUE SUEÑAN
El Villarreal visita Riazor. Riquelme, Forlán, Jose Mari y otros tanto han conseguido situar al modesto equipo de la pequeña localidad levantina en la élite del fútbol español, Roig es el auténtico culpable de que un desconocido se haya convertido en una temible escuadra, sumamente respetuosa por el trato del cuero. Pero Roig no es ningún genio, solo una persona inteligente, muy observadora. El Submarino amarillo se gestó en el generoso vientre de nuestro presidente Augusto César Lendoiro, que hace más de una década se percató que a base de desperdicios de los grandes de nuestro fútbol, se pueden estructurar equipos que compitan con los históricos déspotas de nuestra liga, Madrid y Barça. El del Ural logró construir un Depor grande, construido de la misma materia de la que se hacen los sueños, de grandes dosis de ilusión, y por supuesto, de trabajo. El Depor salió campeón.
Debemos volver a nuestros origenes.
LOS GRANDES EN OPORTO
En semana santa decidimos conquistar Porto, porque los bares de nuestra ciudad se nos quedaron cortos.
CLASIFICACIÓN DEL CAMPEONATO 8/NOV/05
Hola, soy el baron:
Esta es la última actualización que me ha enviado el Conde al correo. Ahora habrá una jornada sin liga que servirá de reflexión para los que vamos rezagados y cómoda espera para los que se encuentran en la zona noble. Que no se confíen.
Espero que el responsable de la próxima anotación ya sea el dueño y señor de esta página (el Conde aka ciudadanotasca).
Por otra parte recuerdo a los tasqueros que visitan la página que si no están de acuerdo con las puntuaciones pueden utilizar el "que me dices" de abajo para dejar su queja.
También se puede usar para los piques personales (démosle un poco de vidilla al asunto).
Un saludo, nos vemos en los bares.
ASALTO A EUROPA
Lendoiro ha advertido que este año será de transición, puente de otro, el del centenario, en el que se confeccionará una gran plantilla que hará que los blues de Riazor vuelvan a pelear con los engreidos capitalinos y los antipáticos laportistas polacos. Basándose en una de las parejas de centrales más prometedora de Europa, Coloccini y Andrade, el Ave Depor resurgirá de sus cenizas para como hace más de una década, más de cinco mil borracheras, plante cara al injusto despotismo sin ilustrar de merengues y culés. Soñamos con ello cuando podemos dormir, porque tras la oportunidad perdida de proclamarnos campeones en el impronunciable nombre de aquel estadio alemán llamado a coronarnos rey de Europa, a algunos nuestras lágrimas nos impiden ver el sol, obviando el consejo de Tagore, y desde luego, conciliar el sueño cada vez que tomamos una copa de Oporto gestado en las bodegas de Mahia.
Pero Santander podría despertarnos de la pesadilla, el Sardinero podría propiciar un giro sorprendente a nuestro fatum, porque una victoria en la capital cántabra nos dejaría en puestos de Champions al finalizar el primer tercio de liga, inesperado comienzo del curso académico. No debe temblarnos el pulso, no tenemos que sentir vértigo, no síntamos pánico, la Liga española ha alcanzado mínimos de competitividad, carente de verticalidad, excesiva en el toque de balón, y vanidosa de su sobrevalorada calidad, y por ello sin duda, abierta a la posibilidad de que 8 ó 10 clubes opten a las dos plazas que dejarán libres Madrid y Barcelona. Entre esa clase media se encuentra nuestro Depor, en el que si un sevillista, Joaquín Caparrós, es capaz de guiar a un bético por el buen camino, a Diego Chevalier, el resultado se traducirá en la dósis de goles necesaria para que el Depor se asiente en la nobleza de la clasificación. Porfiemos por la extraña pareja.
El Domingo a las nueve, en La Tasca, rezaremos por el milagro, por un equipo carente de la calidad de antaño, de los destellos de Bebeto, Rivaldo, Mauro Silva o Fran, pero que tiene las manos marcadas por el esfuerzo, la tez morena del duro trabajo, y las piernas embrutecidas por largas jornadas de caminata. Brindaremos por la victoria, por la entrega de los hombres de Munitis, sin duda estandarte del Depor de la transición, por la fé recuperada en una escuadra que ninguneo por la tabla clasificatoria del pasado año, incapaz de vencer dos envites consecutivos. Será el triunfo de la ilusión frente al tristismo del final de la era Irureta.
EL REGRESO DEL CONDE DE MONTECRISTO
Me congratulo de encontrarles al otro lado de la pantalla, tras varios meses en el exilio debido a la carencia de medios. Por fin, he decidido instalar Internet en mi domicilio para poder expresarme con la libertad que merezco, y por ello, en estos momentos me encuentro dispuesto a contaros dos o tres cosas acerca de los participantes del Campeonato de Quinielas y otros menesteres. La verdad sobre el caso Savolta:
El Tigre ha vuelto por sus fueros. El de Hospitalet, que el pasado Viernes firmaba sus lustrosos 39, cerraba la Tasca con unos excesivos a la vez que impactantes números dobles, de consumiciones variadas. No pasa el tiempo por el Sr. Paredes, solo la innumerable cantidad de bocks que cobran barriga, precio a convertirse leyenda en vida. La leyenda del Indomable.
El Gato corre libre a Casa Enruá. El de Inés de Castro, dirige su A3 en dirección a la República de Cristal, tras su epopeya en tierras gaditanas, sevillanas y madrileñas, derrotando en sus particulares duelos a cervezas alos aborígenes de la zona. Bienvenido Mr. Marshall.
El Barón teclea frenéticamente en la web, buscando consuelo a un mal debut, y reencontrarse con su buen juego, ese que le coloque entre la nobleza de la clasificación, y deje atrás al Londres de Oliver Twist. El cielo puede esperar.
Luis Nuñez, Luisito, lamenta la ausencia de valor de la pasada noche, en la que una garganta irritada le impidió soñar que algún día será Gato. El dandy de los Castros añora un mañana en el que será Jueves, para resarcirse de su fracaso dominical. Las bicicletas son para el Verano.
Kiko, ilumina su estrella desde el Ministerio de Agricultura, tal vez añorando que un milagro le prive del farolillo rojo en propiedad de María Elena. Crónica sobre una muerte anunciada.
El Conde por su parte, despierta de la pesadilla de la pasada temporada, primero en la Champions y en el grupo de gallos en la Liga. Montecristo precisa títulos en color, tras media docena en blanco y negro. Evasión o Victoria.
¿Y La Tasca? Naturalmente, sigue siendo nuestro templo. La Taberna del Irlandés.
El Tigre ha vuelto por sus fueros. El de Hospitalet, que el pasado Viernes firmaba sus lustrosos 39, cerraba la Tasca con unos excesivos a la vez que impactantes números dobles, de consumiciones variadas. No pasa el tiempo por el Sr. Paredes, solo la innumerable cantidad de bocks que cobran barriga, precio a convertirse leyenda en vida. La leyenda del Indomable.
El Gato corre libre a Casa Enruá. El de Inés de Castro, dirige su A3 en dirección a la República de Cristal, tras su epopeya en tierras gaditanas, sevillanas y madrileñas, derrotando en sus particulares duelos a cervezas alos aborígenes de la zona. Bienvenido Mr. Marshall.
El Barón teclea frenéticamente en la web, buscando consuelo a un mal debut, y reencontrarse con su buen juego, ese que le coloque entre la nobleza de la clasificación, y deje atrás al Londres de Oliver Twist. El cielo puede esperar.
Luis Nuñez, Luisito, lamenta la ausencia de valor de la pasada noche, en la que una garganta irritada le impidió soñar que algún día será Gato. El dandy de los Castros añora un mañana en el que será Jueves, para resarcirse de su fracaso dominical. Las bicicletas son para el Verano.
Kiko, ilumina su estrella desde el Ministerio de Agricultura, tal vez añorando que un milagro le prive del farolillo rojo en propiedad de María Elena. Crónica sobre una muerte anunciada.
El Conde por su parte, despierta de la pesadilla de la pasada temporada, primero en la Champions y en el grupo de gallos en la Liga. Montecristo precisa títulos en color, tras media docena en blanco y negro. Evasión o Victoria.
¿Y La Tasca? Naturalmente, sigue siendo nuestro templo. La Taberna del Irlandés.
6/nov/05
1. Pablo..........68
2. Javi...........67
3. Tigre..........64
4. Luisito........64
5. Rafa...........63
6. Miki...........62
7. Niño...........56
8. Oscar..........56
9. Kiko...........39
2. Javi...........67
3. Tigre..........64
4. Luisito........64
5. Rafa...........63
6. Miki...........62
7. Niño...........56
8. Oscar..........56
9. Kiko...........39
Viernes 28 de octubre
Así queda la clasificación definitiva antes de la importante jornada que empieza mañana.
Jornada que a buen seguro deparará más de una sorpresa debido a lo ajustado de las puntuaciones y a lo errático que se está mostrando el comienzo liguero.
Suerte a todos.
El regreso del Gato
Tremendo zarpazo del Gato de Inés de Castro en la competición. Un golpe de mano que lo traslada desde la zona tibia de la clasificación a la gloria del coliderato.
Nos falta conocer los datos del Tigre y de Kiko para ajustar los resultados. Os mantendremos informados.
EL FUTBOL
El Barón me ha enviado un texto genial:
Texto sacado del blog de ORSAI , absolutamente recomendable.
En Europa no se consigue
“La primera cosa horrible que ocurrió en mi matrimonio tuvo lugar la madrugada del 6 de junio del año 2002. Acostumbrado a mis orígenes, di por sentado que Cristina, como cualquier mujer adoradora de su marido, se iba despertar a las cinco de la mañana para ver conmigo el Mundial del Japón. Para cebar mate en silencio y disfrutar de las tribunas multicolores, para preguntar esas cosas que preguntan las mujeres durante los mundiales, esas ridiculeces simpáticas que respondemos con desgano disfrazado de dulzura. Pero no. La mujer argentina sabe que si gana Boca, es posible que a la noche haya festejo en la cama. Cristina, al igual que el resto de las mujeres españolas, siguió durmiendo durante ésa y todas las madrugadas de junio. Un sueño, el suyo, que me llenó de tristeza, porque el único motivo por el que un argentino acepta vivir en pareja es, sin duda, que la mujer lo mime en medio de un partido complicado. No sé cómo funcionará el amor en otras familias, pero en mi hogar mercedino el amor de madre, o el amor de esposa, alcanzaba su máxima expresión cuando Chichita entraba al comedor a los cinco minutos del primer tiempo con la bandeja del mate y los bizcochitos de grasa. O cuando, promediando un partido trabado, asomaba la cabeza por la puerta y preguntaba:
—¿Siguen uno a uno?
A mi madre, como es lógico, le importaba una mierda el resultado de la semifinal de la Copa Libertadores. Pero en esa pregunta ("¿siguen uno a uno?") había otra inquietud escondida, una duda que sí era fundamental para ella. La pregunta tácita era esta otra:
-¿Cómo está mi familia? ¿Son ustedes felices con este empate transitorio, o debo preocuparme y amasar una pastafrola?
La mujer argentina, desde que es hermana menor, es decir desde la cuna misma, ve llorar a su padre, a sus tíos y a su abuelo. Esto no suele pasarle a las demás mujeres del mundo. Ver llorar a un hombre no es tan fácil en otros países. Y esto, el llanto masculino, marcará para siempre a la mujer nacional. Sabe esta mujercita, desde la niñez de sus trenzas, que el hombre sufre. Que no es tan macho. Que el hombre se angustia y llora y patalea, que hace puchero frente a un corner a la olla en área propia cuando faltan dos minutos, o que se persigna con repentina devoción católica ante un avance peligroso; y conoce de sobra, la mujer argentina, que el hombre se quedará mudo días enteros si echan a la Selección de un Mundial en semifinales, o que será capaz de abrazar y besar a todas las mujeres de la casa si su equipo logra el triple punto G —gustar, ganar, golear— y que habrá felicidad y alegría en la pobreza del hogar si el domingo por
la tarde la radio trae buenas noticias desde la cancha de Talleres.
La mujer argentina (y la brasileña, y la uruguaya; no la chilena, no la española) nace sabedora de esta pasión que envuelve al hombre de la casa. No sólo eso: la mujer argentina guarda en su memoria para siempre el recuerdo feliz de cuando su padre la llevaba, sobre los hombros, a la cancha, y le explicaba los secretos maravillosos del balompié desde una tribuna atiborrada de otros hombres con otras hijas en brazos. Y esta mujercita luego crece, a veces de Boca, a veces de River, sin que le guste el fútbol, pero con un amor inmenso de domingo por la tarde, de sobremesa interrumpida por Zabatarelli, de regreso eufórico o trágico. La mujercita nacional crece con la visión de ver a los hombres de la casa entrar por el zaguán trayendo banderas en alto o banderas arrastradas por el suelo. Y cuando por fin se convierte en novia o esposa, por pura fotosíntesis, conoce los horarios de los partidos mejor que nadie, intuye el significado metafísico del orsai, reconoce la diferencia entre un lateral derecho y un arquero, disfruta de los
Mundiales, sale a tocar bocina si se gana por penales un cuarto de final complicado, memoriza cantitos y los tararea con rubor en las mejillas, o entra a los comedores con la bandeja del mate para preguntar si la cosa sigue uno a uno, con el corazón en un puño, con el miedo genético de no querer ver sufrir a su manada.
La mujer argentina, desde que es hermana menor, es decir desde la cuna misma, ve llorar a su padre, a sus tíos y a su abuelo. Esto no suele pasarle a las demás mujeres del mundo. Ver llorar a un hombre no es tan fácil en otros países. Y esto, el llanto masculino, marcará para siempre a la mujer nacional. Sabe esta mujercita, desde la niñez de sus trenzas, que el hombre sufre. Que no es tan macho. Que el hombre se angustia y llora y patalea, que hace puchero frente a un corner a la olla en área propia cuando faltan dos minutos, o que se persigna con repentina devoción católica ante un avance peligroso; y conoce de sobra, la mujer argentina, que el hombre se quedará mudo días enteros si echan a la Selección de un Mundial en semifinales, o que será capaz de abrazar y besar a todas las mujeres de la casa si su equipo logra el triple punto G —gustar, ganar, golear— y que habrá felicidad y alegría en la pobreza del hogar si el domingo por
la tarde la radio trae buenas noticias desde la cancha de Talleres.
La mujer argentina (y la brasileña, y la uruguaya; no la chilena, no la española) nace sabedora de esta pasión que envuelve al hombre de la casa. No sólo eso: la mujer argentina guarda en su memoria para siempre el recuerdo feliz de cuando su padre la llevaba, sobre los hombros, a la cancha, y le explicaba los secretos maravillosos del balompié desde una tribuna atiborrada de otros hombres con otras hijas en brazos. Y esta mujercita luego crece, a veces de Boca, a veces de River, sin que le guste el fútbol, pero con un amor inmenso de domingo por la tarde, de sobremesa interrumpida por Zabatarelli, de regreso eufórico o trágico. La mujercita nacional crece con la visión de ver a los hombres de la casa entrar por el zaguán trayendo banderas en alto o banderas arrastradas por el suelo. Y cuando por fin se convierte en novia o esposa, por pura fotosíntesis, conoce los horarios de los partidos mejor que nadie, intuye el significado metafísico del orsai, reconoce la diferencia entre un lateral derecho y un arquero, disfruta de los
Mundiales, sale a tocar bocina si se gana por penales un cuarto de final complicado, memoriza cantitos y los tararea con rubor en las mejillas, o entra a los comedores con la bandeja del mate para preguntar si la cosa sigue uno a uno, con el corazón en un puño, con el miedo genético de no querer ver sufrir a su manada.
La mujer argentina de edad madura, además, sabe que si gana Boca por la tarde, es posible que a la noche haya festejo en la cama matrimonial. Y también sabe que si Boca pierde, nadie la tocará ni con un palo: ni su marido en particular, ni la mitad más uno de la población en general. Por eso ella también es de Boca. Por eso ella también es capaz de gritar esos goles absurdos que hace Palermo con la rodilla. Una domingo negro, negrísimo, de 1991, Boca le metió a Racing un seis a uno humillante (con un gol de Palermo con la rodilla, justamente) que nos dejaba sin opciones para el campeonato. Roberto apagó la radio a cinco del final y se encerró a dormir la siesta. Yo me quedé en la cocina, sin razones para vivir, y metí la cabeza entre los brazos. El martes al mediodía mi papá seguía durmiendo la siesta y yo todavía estaba con la cabeza metida dentro de los brazos. Mi mamá y mi hermana nos llevaban algo de comida, que nos daban en la boca con una cucharita. Y cada nueve horas nos arrastraban al baño para aliviar esfínteres. Si no
hubiera sido por ellas, mi padre y yo habríamos muerto de hambre o inundados en nuestra propia mierda. Si eso no es el amor, amigos míos, ¿qué es el amor?
Durante el Mundial del Japón, cuando Argentina quedó eliminada en primera ronda, aquí en España eran las seis de la mañana y yo estaba solo en este sofá, con los dientes apretados y sin nadie que me cebara un mate, o que me dijera "no es nada, corazón, en cuatro años llega Alemania 2006 y la rompemos". Nada. La luz de la cocina estaba apagada; en la cama grande dormía una mujer ajena al pitido final y a mi angustia. Pero no solo Cristina dormía: dormía toda
España. Abrí la ventana de la calle y no había una puta luz en los edificios. Nadie lloraba por la calle. Los taxistas hacían su ronda feliz… Entonces pensé en Buenos Aires. Allí era todavía mayor la madrugada; en ese Buenos Aires nocturno, millones de mujeres empezaban a consolar a sus hombres. Madres, novias, esposas, hijas, nietas, amigas, incluso abuelas, todas en camisón y con los ojos llenos de sueño y de espanto, empezaban a cocinar pastafrolas y a balbucear frases de aliento al oído de sus hombres tristes. Si no fuera porque vivo en planta baja, esa madrugada hubiera saltado por el balcón. ¿Para qué vivir, si Argentina ya no estaba en el Mundial, si yo ya no estaba gusto en este mundo, si ya nada ocupaba su lugar en el universo? Pero, como se sabe, antes que argentino soy cobarde, y no me suicidé un carajo. Hice algo mejor, creo. Tuve una hija. Una hija argentina chiquitita que ya reconoce los colores de Boca por la tele y pone cara de asco, que ya sabe que los viernes puede quedarse despierta hasta las tres de la mañana porque pasan a Racing por cable, y que ya vio jugar a la Selección desde la tribuna del Camp Nou. Una hija que en julio de 2006, cuando Argentina la rompa en Stuttgart, cuando mi vida se cubra otra vez de espíritu mundialista, cuando mi corazón estalle de felicidad o de tristeza, estará aquí a mi lado, en este sofá, temerosa de mi sufrimiento, inmensa, convertida en todas las mujeres que he perdido.”
CLASIFICACIÓN A 21/10/2005
LC: Liga de Campeones
U: Uefa
FR:Farolillo Rojo
P.D.: Kike, espabila que me pillas enseguida. El barón.
CAMINO A LA PERDICION
A Javiero (que no vendrá este Domingo), Luis, Miki y el Tigre.
Como si fuese la última ocasión que abandonaba su domicilio, dirigió una mirada melancólica hacia el interior de la vivienda, para comprobar que todo se encontraba en su sitio, y como solía sucederle, se irritó al ver las arrugas de la alfombra de la Sala. No pudo evitar cerrar la puerta y dirigirse malhumorado hacia el malogrado aspirante a tapiz para corregir su rebeldía, y una vez su estado le pareció idóneo, se marchó silbando feliz, pues pese a lo inconvenientes domésticos, era Domingo, y no había que acudir a la tétrica oficina Dickeniana a helarse de frío.
Helaba. Diría incluso, que con un extraño ensañamiento, ya que las manijas del reloj todavía coqueteaban con las ocho de la tarde de aquel fin de semana de Abril, y el que el aliento de aquel individuo se hacía visible debido al noviazgo entre la humedad y las bajas temperaturas, adornando de blanco su triste figura, que a cada pocos pasos, frotaba sus manos para desentumecerlas. ¿Dónde quedaba aquel “Largo y Cálido Verano”? Seguramente en el saco roto de las ilusiones perdidas, en el zurrón del malvado “Hombre del Saco”, en alguno de esos malditos “viajes” del drogadicto “Simbad el Marino” o tal vez en alguna de las melódicas canciones de la original belleza de Eva Amaral.
Aquel hombre apesadumbrado por su historia, acompasaba sus pasos con un gorrión alojado en su garganta, que trinaba viejas canciones de guerra, acordes prohibidos que le recordaban otra época de su vida en la que sus sensaciones eran extremas, maniqueas. Caminaba firme, y sabía bien a donde. Sus desgastados 41 le dirigían a encontrarla, sumisos hacia los brazos de su amada, aquella rubia que nunca lo defraudó, porque de sobra sabía que su cuerpo se sometía al pacto de su dinero. Por unas pocas monedas podría paladear el ícor de sus labios. No había lugar a la duda, la trigueña lo recibiría como a un príncipe si su bolsillo no se encontraba vacío, y dinero no le faltaba aquella tarde dominical.
Sus piernas presurosas, le condujeron al Obelisco, y su fino olfato le hizo presentir la presencia de su amada. Sin embargo, su paso firme se tornó dubitativo por algo tan nimio como la elección entre dos caminos alternativos que conducen al mismo lugar, no sabía cual tomar, aunque el temblor de sus extremidades fue transitorio, y sin pensárselo demasiado, optó por uno de ellos, el de la Rúa Nueva. Apenas cinco minutos después, frente a la puerta, comprobó como Jaime ya le tenía preparado el Bock de Cerveza con el que aliviar el alma. Había llegado a La Tasca.
Helaba. Diría incluso, que con un extraño ensañamiento, ya que las manijas del reloj todavía coqueteaban con las ocho de la tarde de aquel fin de semana de Abril, y el que el aliento de aquel individuo se hacía visible debido al noviazgo entre la humedad y las bajas temperaturas, adornando de blanco su triste figura, que a cada pocos pasos, frotaba sus manos para desentumecerlas. ¿Dónde quedaba aquel “Largo y Cálido Verano”? Seguramente en el saco roto de las ilusiones perdidas, en el zurrón del malvado “Hombre del Saco”, en alguno de esos malditos “viajes” del drogadicto “Simbad el Marino” o tal vez en alguna de las melódicas canciones de la original belleza de Eva Amaral.
Aquel hombre apesadumbrado por su historia, acompasaba sus pasos con un gorrión alojado en su garganta, que trinaba viejas canciones de guerra, acordes prohibidos que le recordaban otra época de su vida en la que sus sensaciones eran extremas, maniqueas. Caminaba firme, y sabía bien a donde. Sus desgastados 41 le dirigían a encontrarla, sumisos hacia los brazos de su amada, aquella rubia que nunca lo defraudó, porque de sobra sabía que su cuerpo se sometía al pacto de su dinero. Por unas pocas monedas podría paladear el ícor de sus labios. No había lugar a la duda, la trigueña lo recibiría como a un príncipe si su bolsillo no se encontraba vacío, y dinero no le faltaba aquella tarde dominical.
Sus piernas presurosas, le condujeron al Obelisco, y su fino olfato le hizo presentir la presencia de su amada. Sin embargo, su paso firme se tornó dubitativo por algo tan nimio como la elección entre dos caminos alternativos que conducen al mismo lugar, no sabía cual tomar, aunque el temblor de sus extremidades fue transitorio, y sin pensárselo demasiado, optó por uno de ellos, el de la Rúa Nueva. Apenas cinco minutos después, frente a la puerta, comprobó como Jaime ya le tenía preparado el Bock de Cerveza con el que aliviar el alma. Había llegado a La Tasca.
REDENCION
Los “Diecinueve días y quinientas noches” de aquel andaluz de Jaén, con querencia a la barra como el castizo Urrutia, fueron haciendo que conociese la “belleza de una noche de alcohol”, de ese republicano catalán, que se hizo músico en la capital del Reino. Entretenido por una rutina divertida, entregué todas mis energías a la nocturnidad, con alevosía y premeditación. Encontré compañeros en la andadura, cada cual más peculiar, pero hermanados por una característica común, una profunda melancolía que nos llevaba a que el Sol nos sorprendiese con sus primeros rayos día tras día.
La gran aventura también encontró nombres de mujer, todas ellas desarraigadas, tristes, solas, con una historia dramática que contar, tragedias personales que les habían hecho perder la fé, causa originaria de que mis manos acariciasen libremente sus cuerpos, mientras el exceso corría por nuestras venas contaminando nuestra de por si envenenada sangre. Cada encuentro finalizaba del mismo modo: Una promesa asociada a un teléfono y una llamada que jamás se realizaba, ¿para qué?, en los brazos del abatimiento un cariño casual no mitigaría para siempre la pena de la ruptura, como no lo hacía la ingesta del líquido elemento enfatizador de sensaciones, compañero inseparable en esos meses de amargura. No volví a saber nada de aquellas nínfulas de la penuria, de aquellos estandartes mutilados por la cruda realidad, soportes de mi desgraciado estado de ánimo en aquellas interminables madrugadas ocultos donde el Paseo Marítimo invade la Playa. Pero no siempre había sido así, ni la fatal incursión en el lado salvaje duró para siempre. Hubo un tiempo en que la oscuridad no existía, y hubo otro después de dejar de odiarla, del terrible día en el que descubrí que ya no la odiaba.
La gran aventura también encontró nombres de mujer, todas ellas desarraigadas, tristes, solas, con una historia dramática que contar, tragedias personales que les habían hecho perder la fé, causa originaria de que mis manos acariciasen libremente sus cuerpos, mientras el exceso corría por nuestras venas contaminando nuestra de por si envenenada sangre. Cada encuentro finalizaba del mismo modo: Una promesa asociada a un teléfono y una llamada que jamás se realizaba, ¿para qué?, en los brazos del abatimiento un cariño casual no mitigaría para siempre la pena de la ruptura, como no lo hacía la ingesta del líquido elemento enfatizador de sensaciones, compañero inseparable en esos meses de amargura. No volví a saber nada de aquellas nínfulas de la penuria, de aquellos estandartes mutilados por la cruda realidad, soportes de mi desgraciado estado de ánimo en aquellas interminables madrugadas ocultos donde el Paseo Marítimo invade la Playa. Pero no siempre había sido así, ni la fatal incursión en el lado salvaje duró para siempre. Hubo un tiempo en que la oscuridad no existía, y hubo otro después de dejar de odiarla, del terrible día en el que descubrí que ya no la odiaba.
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