NUESTRA CASA, LA TASCA

No sé nada de Ruth: VII. WALK ON A WILD SIDE

2010-09-16T23:22:00.007+02:00

A Quique, el único escritor que conozco, y a Valmont, amigo y compinche de embustes.

Finalizados los innecesarios preliminares jamás iniciados, guardemos la pólvora a buen recaudo, en este bendito país al Norte de la Madrileñísima la humedad cala los huesos y malbarata lo inconsistente, superfluo y sumamente redundante, aunque de entre los delirios de este fósil rebrote de vez en cuando alguna tormentosa recapitulación, que bien actúa descansando entre los restos de la mugre, entreverada entre los residuos no orgánicos, porque de tal naturaleza es su repulsiva esencia y su tendencia natural, el eterno retorno a origen, vil, corrupto, despreciable y nauseabundo. Pero dejemos de lado la poética y abandonémonos sin profilaxis a la cruel honestidad, reconozcamos que ciertas horas son para encontrarse solo bebiendo mezcal, magnífica alternativa a la recua de pérfidos ególatras viscosos que solo ansían nuestra compañía en un fútil intento de esquivar el abandono, alejados del deseo de nuestra paciencia, comprensión y siempre muy incierta sabiduría. Asumamos pues, que cierta parte de uno anhela la monotonía, rigurosas pautas que desvelen el tamaño de nuestro enemigo y la intensidad de nuestro esfuerzo, la aventura vació todas sus energías aquella noche en la que despedimos al cadáver de la estupidez en aquel panteón de las causas prohibidas, donde se pudren tus huesos y marchitan tus únicas flores de homenaje, las de tu sepelio. Seamos rectos pues, desnudemos nuestra alma acatando que mantenemos ciertas dudas acerca de la imagen que nos devuelve el espejo, la de ese desconocido que nos recuerda vagamente a uno mismo en otra época, mucho más joven, más enérgico pero tan airado como siempre, al fin y al cabo nos hace recordar el lobo que algunos llevamos dentro, pero que felizmente se encuentra a buen recaudo…Hecha esta aclaración, prosigamos con el triste cuento.

A finales de los años sesenta Estados Unidos envía tropas al remoto pais del Vietnam. El objetivo no es otro que mantener su poder de influencia en el sureste asiático. Miles de jóvenes de todos los estados integrantes del país-continente son reclutados y enviados a luchar a un lugar tan remoto como agreste. Este hecho produce una fuerte conmoción social, no solo porque intervenir en un conflicto bélico vaya a suponer una importante merma de efectivos humanos, tiempo hacía ya que algo olía a podrido en el seno de la mal denominada democracia americana, la libertad que vendían como estandarte solo era el placebo con el que entretener las mentes de los individuos para poder manejarlos y perpetuar un cínico e irresponsable sistema político-social. Surgen los hippies, jóvenes de alto estatus hastiados de un modelo déspota y dictatorial creado por sus masónicos progenitores, y abandonan las piscinas de Beverly Hills para hacer la revolución, que palabra tan preciosa. Sus armas, las flores y las palabras, el LSD y el amor libre, sus consignas. El fenómeno hippie nace y fracasa en la costa Este, los que entonces se lanzaron a las calles como réplica justa a una imposición discriminatoria y deliberada, hoy solo las visitan en lujosas limousines guiadas por negros sureños ataviados con impecables uniformes de chofer. El espíritu de Woodstock rápidamente fue olvidado, pero es justo y necesario reconocer que de no mediar ese motín, es posible que el pais del Tío Sam no abandonase la conflagración del Vietnam hasta conseguir salir vencedor de la misma, aunque apenas nada cambió en la estructura, la hipócrita doble moral prosiguió perpetuándose en Norteamérica y la revolución fracasó estrepitosamente.

Sin embargo, no todo fueron los hippies. En Nueva York se desarrolló otra línea crítica, si cabe mucho más realista y sin duda, mucho más creativa, The new wave, "La nueva ola", que poco o nada tuvo que ver con aquellos y su modo de observar y diseccionar los acontecimientos. The Velvet Underground, "El Terciopelo Subterráneo”, fue el máximo estandarte de aquella nueva tendencia. Apadrinados por el padre del Pop-Art, Andy Warhol y con Lou Reed acaudillando la vanguardia artística alejada de las frívolas cintas y florecillas, nació una lírica que cortejaba a la oscuridad y mediante el pesimismo, clamó a voz en grito por un verdadero New Deal, una consternación que se identificaba con una dolorosa y trágica autenticidad que atenazaba a sus creadores. Lou además, detestaba a los hippies: Mientras éstos trasladaban mensajes de amor y concordia, increpaba a una sociedad dormida para que reaccionase y disipase sus miedos y prejuicios. El movimiento hippie suponía para él un paso adelante en la evolución de una estructura demacrada, tal vez, una reacción coyuntural ante un acontecimiento aislado como una guerra, pero carente de vigor y la inteligencia necesaria como para tratar de concienciar a la sociedad norteamericana del calado de sus problemas. El Vietnam y el fenómeno hippie habían crecido juntos de la mano, pero la rebeldía propuesta era inestable, sobre todo, sin perspectivas de futuro por su inconsistencia de origen, el modo de vida propuesto por aquellos jóvenes de realengo acomodado languideció producto de la negación de su propia naturaleza, pretender que el ser humano no fuese egoista e interesado sin duda, fue partir desde una premisa errónea o cuanto menos muy ilusa.

Por otra parte, Reed, como la mayoría de los jóvenes del momento, no permaneció ajeno a las drogas y al alcohol, por ello, la moralista sociedad que lo oprimía no se demoró en ensuciar su poesía mixturándola con la privacidad y el corrupto papel couché, fuente inagotable de ingresos a muy bajo coste económico e intelectual. La sociedad capitalista desarrolla mecanismos autoprotectores frente a ideas o individuos que atentan contra su estabilidad y pervivencia, vivir en el lado salvaje tan al margen de valores tan clásicos como absurdos, resulta intolerable para la trasnochados pilares de las sociedades aparentemente desarrolladas. Así fue, El cuarto poder se reveló como el instrumento idóneo para mostrar a Reed como un ser enviciado y perverso logrando distraer la atención de las mentes más sumisas, adoradoras de una jerarquía aceptada y jamás cuestionada. Se trataba a toda costa de lograr que sus mensajes de advertencia resultasen a los ojos de los necios, encargos de un pobre yonqui desvariando para evitar el calado del mensaje. Ese papel de estrella de rock sumamente sombrío y aterrador llegó a apasionar a Lou, que decidió meterse en la piel de ese personaje que la prensa había creado para él. Algo similar me sucedió en aquellos años tan destructivos, había creado un héroe por el que sentía fascinación y me dominaba el lado siniestro de ese comediante que antes había atrapado a Reed y tantos otros. El Lobo dirigía mis acciones y no podía dominarlo, me encontraba en un punto sin retorno, todo lo que hacía parecía irremediable y me estaba dejando cortejar por el lado salvaje: Walk on a wild side.

Amagué con incorporarme sin llegar a conseguirlo. Mi cerebro envió la orden al resto del cuerpo que hizo caso omiso a los estímulos eléctricos del lúcido órgano, se encontraba más allá del dolor, en ese purgatorio físico en que la fatiga se encuentra tan arraigada que notamos cada centímetro de piel y los latidos de nuestro corazón ahogándose sin necesidad de tomarnos el pulso. Comprobada la minusvalía, continué reposando entre las horribles sábanas de franela naranja con las que mi madre me había obsequiado en mi último cumpleaños para que no pasara frío durante el Invierno. Recapitulé sobre lo sucedido en el primer fin de semana del mes de Noviembre. Los acontecimientos se sucedían tan precipitadamente que apenas disponía de tiempo para estudiarlos, apenas unos breves soplos en cada despertar: En cuarenta y ocho horas había agarrado dos borracheras homéricas, como comúnmente suele decirse, ido de putas, conocido a dos profesionales del ramo e incluso besado a una de ellas, con la que me había citado ese Domingo que tan agotado me apreciaba, extraordinario, me estaba cubriendo de gloria. No cabía duda de que me estaba engarzando en la mismísima boca del lobo, en un mundo tan desconocido para mi como peligroso, del que insisto, era un total apócrifo. Discernía como había llegado a tal extremo, pero lo que me preocupaba en aquellos momentos era encontrar la salida de emergencia, mi instinto dirigía cada uno de mis pasos y derogaba las sabias recomendaciones de mi poco común sentido común, valga la redundancia. La oscuridad me atraía sin remedio, me sentía realmente bien experimentando en ese nuevo mundo. No cabía marcha atrás, cuando los huesos dejasen de dolerme me levantaría a comer algo, tomaría un baño y cogería las llaves de la moto para ver a Mar.

Por segundo día consecutivo me tocó almorzar solo, natural considerando que eran más de las siete de la tarde. Las albóndigas que habían sobrado del almuerzo eran nauseabundas, no había otro calificativo con el que adjetivarlas con mayor fidelidad. Un bocadillo de chorizo de Pamplona sació mi insuficiente apetito y tras un baño reparador, saqué la moto del garaje, pero como no me gusta ir a casa de nadie sin al menos como los recién nacidos, llevar una barra de pan bajo el brazo, me detuve a recolectar víveres en la Estación de servicio de Las. Una botella de Jack Daniels le pareció excesiva a mi bolsillo, que sin embargo rechazó adquirir cualquier whisky venenoso, un Johny Walker no estaba nada mal, bueno, bonito, barato. Realizada la compra conduje hasta el chalet sin apresurarme, de seguro la morena de rasgados ojos había aprovechado el día para recuperarse de la copiosa faena de toda la semana y era muy posible que todavía se encontrase recuperando fuerzas durmiendo. Aparqué justo frente a la casa donde había abandonado a la princesa unas horas antes, saqué el fardo del compartimiento de la Vespino y llamé al interfono. Salomé, con la voz evidentemente quebrada me saludó y acto seguido abrió la puerta.

El chalet resultaba engañoso desde el exterior, generaba ilusorias impresiones sobre su dimensión. Aparentaba ser muy espacioso y amplio, pero la realidad era bien distinta. El interior se componía de un atrio principal, con el que comunicaban las restantes partes del inmueble, un par de minúsculas habitaciones, el no menos diminuto fogón y el cuarto de aseo liliputiense. Al menos era acogedora valoré, supongo que es lo verdaderamente importante de un hogar por improvisado y puntal que sea. En uno de los sillones del salón yacía tumbada Salomé, luciendo unas de esas batas orientales con motivos japoneses bordados en ambas mangas de la túnica malva que la ceñía. Algo en ella despertó mi interés, algo difícilmente explicable. Su belleza se manifestaba ajada contemplada a la luz del día, su rostro aniñado se presentaba repleto de años, marchito y mustio de lustros, la carne de sus brazos pendía menopáusica y la dudosa valoración de edad que le había atribuido, despejaba la duda de cualquier atisbo de juventud. Lolita semejaba ser una criatura expresamente creada para morar en la noche, la reina del Pireo solo gobernaba bajo las tinieblas de la nocturndad de los perdidos y desesperados, en su monarquía de derrota y desolación.

- ¿Qué tal Christian?- se interesó Salomé zarandeando la Cobreiroá que pendía de su mano izquierda-¿Y tu amigo El Largo?
- ¡Ehmm!- Titubeé todavía inmerso en mi hallazgo.- No lo sé, no hemos hablado hoy.
- Bueno, ya aparecerá, siempre lo hace.
- ¿Y Mar?
- Ha ido a comer una hamburguesa, no tardará. ¿Qué traes en esa bolsa?
- Una botella de whisky.
- ¡Olé!, pues no pierdas más el tiempo y vete a la cocina a por un par de vasos con hielo- Sugirió Salomé incorporándose-
- Entiendo pero, ¿Donde está la cocina?
- Como los baños de los tugurios, al fondo y a la derecha.- sus deseos se convirtieron en órdenes para mí.-

Acerté a la primera con el bargueño que atesoraba los recipientes de vidrio y sin mayor retardo, rebosando los vasos por los cubos de hielo para suavizar los efectos del Walker, regresé al salón para paladearlo y poco rato después, se unió Mar al improvisado festejo. Desde el momento justo de su aparición pude percibir que despedía un asfixiante aroma a colonia barata de efectos casi tan turbadores como, salvando las enormes distancias, los del vinagracho del Villa, pero a ella se le perdonaba faltaría más. La tentadora morena, distraída, recostó el bolso sobre el cementerio de pitillos, seguramente deshilachados apropiadamente para consumir cannabis, que impedían una correcta visibilidad de la consola que los sustentaba, e ignoró intencionadamente mi presencia en el chalet de Santa Cristina. Antes de emitir vocablo, retomó el útil tratando de hallar un paquete de Lucky, su tabaco preferido, probablemente su específico predilecto. Una vez localizado, cruzando las piernas maliciosamente y concretada la primera calada, fijó sus descosidos ojos en mi, consciente de su más que evidente influencia sobre mi persona.

- Hola, ¿que tal has dormido? —se interesó.-
- Bien, me he levantado hace un rato...
- Se te nota en la cara, supongo que además estarás resacoso - sentenció mientras sus dedos acercaban el cigarro que sostenían para ser humedecido por sus labios.
- Es evidente.
-Bueno…Ponme otra copa para acompañaros.
- Ya era hora de que dejaras de estar tan brusca. – Le reproché- No hizo comentario alguno a mi apreciación.

Apuramos la botella al compás de que las chicas me iban revelando claves de subsistencia cargadas de desapego. Su vida ni era ni había sido demasiado radiante como para custodiar algo de ilusión en sus corazones. Salomé llevaba doce anos en la profesión, desde recién cumplidos los diecinueve, tras haber dado a luz un hijo no reconocido y haber sido lapidada por ello en el hogar familiar por un progenitor tan severo como enfermo, una bestia que propinaba palizas a sus hijos siempre que estaban en desacuerdo con sus designios, terribles éstos para las féminas, que debían consentir cuando al malnacido le viniese en gana. No sé hasta que punto la historia de Lolita era veraz, pero a juzgar por la multitud de cicatrices de su espalda, como nos mostró mientras relataba sus terribles recuerdos, no me hizo titubear a la hora de dar total credibilidad a sus palabras. Los padres de Mar, por su parte, eran alcohólicos, y pronto se vió obligada a trabajar para sacar adelante a sus hermanos menores. Comenzó limpiando casas por unas pocas perras, pero pronto le sonrió la fortuna encontrando ocupación en el aseo de portales y escaleras de comunidades de vecinos de cierta entidad, incluso alguna que otra urbanización de lujo. Precisamente fue en una de ellas donde Hugo se cruzo en su camino cierto día que sacaba lustre a la puerta principal. El condenado proxeneta le reveló las maravillas de la prostitución, de la gran cantidad de dinero que podría ganar efectuando el oficio más viejo y de la cantidad de ciudades que podría conocer ejerciendo. Deslumbrada a sus dieciséis anos escogió una vida que sopesaba más confortable y remunerada que limpiar y fregar suelos.

Tras las confesiones, me quedé mudo. No me acudían las palabras como habituaban. Me parecía absurdo e irreverente narrarles cualquier suceso vivido que no les pareciese irrisorio en comparación con sus vivencias, está claro que los ricos también lloran, pero ante tal panorama tan sórdido y desalentador, creo que opté por la postura idónea, callar antes de meter la pata. Sin embargo para mi alivio, fue Mar quien se interesó por adentrarse en mi asentada vida realizándome un inesperado exhorto:

- Háblanos de esa chica.
- ¿Qué queréis que os cuente?-Pregunté una vez superada la conmoción inicial-
- Como es… -Se intereso Salomé rellenando los vasos con otra dosis de escocés.-
- Fue un error infantil salir con ella, si tuviese la experiencia que tengo ahora mismo ni se me ocurriría. Ella solo se encapricha de las cosas y personas, pero es incapaz de encariñarse con nada ni nadie. Es un vampiro, te chupa la sangre hasta saciar su apetito y luego, te deja tirado. Primero se muestra fascinada por todo lo de uno y una vez lo conoce, se cansa y busca otra persona con la que conseguir su dosis. Creedme, es un monstruo.
- Mucha gente es como ella.- afirmó Mar.-
- Espero que no…
- ¿Se llamaba Ruth?- pregunto Salomé-
- Sí, ¿por qué?
- No lo sé, me suena ese nombre.

Tratando de romper la vorágine pesimista en la que estábamos inmersos, Salomé comenzó a contar chistes de meretrices, lo cual en un primer momento me violentó, pero a medida que su gracejo andaluz me iba haciendo reir, me hizo sentir más relajado, si a ella no le importaba porque tendría que hacerlo a mí. Tras unas cuantas carcajadas la botella de Johny Walker orfanó de contenido, justo cuando el timbre de la puerta comenzó a sonar. Era Iker, el inevitable y entrañable Largo.

Mi amigo portaba todo un cargamento de cervezas, nada menos que cincuenta y seis botes de Rubia de importación holandesa, escondidos en una bolsa del polvo industrial a modo de Papá Noel sobre su hombro. Nos dejo atónitos como sabía que conseguiría de antemano, de ahí su sonrisa de oreja a oreja al comprobar nuestras caras de estupefacción.

- ¡Pero mira que eres salvaje! – Protesté ilusionado.-
- Ya, pero seguro que no sobra una…
- Pero hombre, ¿Como se te ha ocurrido traer tal cantidad?
- Hoy me he levantado con la sensación de ayer no haber bebido lo suficiente.

Aprovechamos el surtido neerlandés para acompanar la emocionante partida de Parchís que tan insistentemente había propuesto Salomé disputar. Mientras las fichas rojas de Iker devastaban todo circulo cuanto se ponía a su alcance, contemplaba detalladamente a Mar, hasta que experimenté la misma sensación que poco antes había advertido en su compañera, el día desmejoraba notablemente su aspecto hasta extremos sumamente sorprendentes, la belleza de las chicas era efectivamente nocturna, eran criaturas de las tinieblas, seres opacos ante la tenue claridad, pero transparentes al derroche solar. Nunca olvidaré el grotesco descubrimiento hecho ese día, ni por mucha imaginación que dicen que tengo podría haber llegado a concebir algo semejante.

Por fin, la noche abrazó Santa Cristina cubriendo con su negro manto los chalets de la zona turística. En el interior de la vivienda de nuestras amigas, la lámpara acristalada del salón ganó en esplendor al surgir la necesidad de encender los focos y de igual forma los rostros asombrosamente quebrados de Mar y Salomé, retomando su hermosura, idéntica o mayor a la de las dos noches anteriores. Tampoco lker y yo permanecimos al margen de crisis, el alcohol una vez más, empezaba a acunarnos con cuidadoso cariño y nuestra faz, dejaba entrever una usual y artificial felicidad. Sobre todo yo acusaba el exceso, ya que aventajaba en unos cuantos whiskys a mi amigo. Mar, también borracha, apoyó su cabeza sobre mis piernas y así logró extenderse horizontalmente en el sillón, y entonces cuando sufrí la segunda metamorfosis del día, empecé a sentirme como una estrella del rock. Allí estaba yo, bebido junto a dos prostitutas a punto de cometer atrocidades, deleitándome con el papel asignado, pese a sentirme sucio y despreciable, acaso ¿de que mejor forma podía hostigar a una sociedad que me incomodaba que resultándole detestable? Adoraba el papel de los últimos días, distante de ser el maldito servidor de Ruth, princesa de los infiernos. Me convertía en una persona que no era, pero me seducía la idea de vivir en la piel de ese dignatario, porque el que me habían adjudicado, había transcurrido por el mundo con más pena que gloria.

Cogí de la mano a Mar y le indiqué que me acompañara a su habitación, sonrió y besó mis labios como solo ella antes había hecho, a fin de cuentas, sabía hacer bien su trabajo. Ni las risas infantiles de lker y Salomé hicieron que desistiera en mis propósitos, íba a comprobar como se follaba con una puta. Profanamos sus aposentos.

La cama no se trataba precisamente de un vulgar catre, ocupaba la estancia al menos en sus tres cuartas partes, de todos modos, me preocupaba más bien poco el espacio, la confortabilidad no alteraría en ninguna manera el resultado final, no saldría del cuarto sin realizar lo que había venido a hacer y tampoco pensaba quedarme a vivir allí toda la vida. La tomé en mis brazos y ella se escurrió para rodear mi cintura con sus piernas y debido al exceso de alcohol en las venas, caímos desplomados encima del colchón, la casualidad quiso añadir un elemento erótico más. A medida que la desvestía la concepción de mi mismo se hizo más terrible y devastadora, me encantaba liberarme de Christian, el pobre imbécil al que una déspota sin sentimientos había dejado para el arrastre. Retozamos bajo las sabanas durante horas poseido por una furia diabólica que gobernaba mis actos, era una bestia salvaje descontrolada y el rencor acumulado durante los últimos meses lo estaba proyectando en Mar, inocente a todas luces de cualquier culpa de mi desgracia. Exhausta, llegó un momento en el que me anunció que no podía dar mas de si, logré dominarme y más sosegado, reposé junto a la pobre chica sin tocarla, que contrariamente a lo que se pudiera pensar, no mostró disgusto alguno por mi actitud tan poco inspirada.

- ¿Llevabas mucho tiempo sin hacerlo, verdad?- preguntó Mar encendiendo uno de mis Chester
-Pues sí.
- La próxima vez estarás más relajado.
- Perdona…
- No te disculpes, me ha encantado.
- ¿Estás segura?
- Por supuesto, soy una profesional.- No lo dudaba, tampoco que su mentiras me decían tanto como sus verdades-

Después de un buen rato contemplando el techo necesitado de una o dos manos de pintura, me quedé dormido, estaba cansado como un mulo después de un día tan agotador. A eso de las cuatro y medía acudió Iker a despertarme a la alcoba. Mientras Mar y yo hacíamos el amor él y Salomé habían dado cuenta de la mayor parte de la cebada de Flandes. Quería marcharse y traté sin éxito de despedirme de la chica con la que compartía cama, pero su sueño era tan profundo que me resultó imposible. La besé en la mejilla, me vestí, y salí del habitáculo acompañado por mi amigo. Salomé no acudió a despedimos lo cual me extrañó, pero no hice preguntas, la parquedad en palabras del Largo aconsejaba un prudente y respetuoso silencio.

No sé nada de Ruth: VI. EN RUTA.

2010-08-18T17:18:00.003+02:00

A Iván El Puma, por aquello y aquella botella de whisky que nos cobramos en El Boquetillo de la bendita Fuengirola. Supongo que el tiempo te habrá hecho olvidar ambas canalladas. En cualquier caso, sirva esta dedicatoria como enésima súplica de disculpas.

Desperté cuando mi hermana Laura entró en mi habitación para recoger su discman olvidado en el buró. Abrí los ojos al percibir el inevitable susurro provocado por la búsqueda a tientas y a ciegas del reproductor. A continuación tosí, y por el rumor de mis bronquios tabicados, la pequeña pudo presentir que el inquilino decadente de la casa se encontraba ya, desperezándose a golpes de pulmón. Me miró esbozando una sonrisa y me deseó las buenas tardes.

- ¿Pero qué hora es?- Le inquirí sacudido- Laurita repitió el gesto afectuoso y abandonó el cuarto sin decir palabra. Apresurado, eché un vistazo el carillón y pude evidenciar que era más bien, la hora de la merendar, me aguardaba la sutil ironía de mi madre cuando plantase los sudarios. Afortunadamente y para mayor sorpresa, no había ni una leve sombra de una marea traicionera ni un díscolo e inoportuno dolor de cabeza, por lo que sin perder más tiempo me levanté y alivié la vejiga durante un par de minutos, efectos colaterales de una frenética madrugada. Después dirigí mis pasos hacia la sala, donde pude comprobar que mis padres habían salido. Me deleitó saber que evitaría las tradicionales monsergas de que vas a acabar mal, llevas una vida de crápula, sales todos los días y toda esa clase de frases hechas que los hijos escuchan cuando se saltan el Rosario. Irredento en la contrición, no perdí un segundo más y llamé a Iker, que también parecía hallarse en buenas condiciones, hasta el punto de que había sido más rápido que yo y esas alturas de la resaca ya se había citado con Roberto para tomar unas cervezas. ¡Fantástico, otra vez juntos los tres!

Roberto es un tipo estupendo, un inmenso San Bernardo con un gran fondo. Ser su amigo supone todo un episodio, jamás te aburres un solo instante en su compañía, puedes hablar de cualquier cosa durante horas sin perder interés por el argumento de la charla, sus deliberaciones resultan siempre sugestivas e igualmente, su comicidad no conoce límites, detenta un humor rara avis repleto de malicia pero siempre cuidadoso con los demás, a los que nunca hiere con sus comentarios. Roberto asimismo, es un amigo de los de siempre, de los pocos que me quedan, sobre todo de esa época extraordinariamente revuelta que me ha tocado vivir o que elegí vivirla voluntariamente para mi suerte o desgracia.

Aún restaban un par de horas para nuestro encuentro, pero precisaba salir de casa imperiosamente, desde aquel no tan lejano mes de Septiembre en el que había puesto fin a mi confinamiento, apenas era capaz de permanecer más de cinco minutos en mea reques sin experimentar reacciones claustrofóbicas. Resolví bajando a dar un paseo por la playa del Orzán, en la que durante mi infancia solía ir a calarme con Tío Luis todos los veranos. Chapoteaba durante horas hasta que mi piel se plisaba de tal forma que apenas gozaba de sensibilidad en los extremos de mis manos. Disfrutaba desairando a las olas que terminaban por envolver mi pequeño cuerpo, liberándolo de pueril adrenalina. Al cumplir los quince abandoné las abluciones, las ondas marinas pasaron a ser un motivo de sugestiva contemplación y el sol veraniego canicular fue sustituido por la envergadura de la Luna de Julio y Agosto. Junto a mis aliados, intercambiaba inquietudes alrededor de una pequeña e improvisada fogata enamorándonos del devenir del Océano Atlántico, siempre acompañados por una manida guitarra española en la que trastear legendarias canciones a ritmo de sinuosos acordes prohibidos. Por su parte, los más pícaros se recreaban en la armonía y otros encantos ofertados por la vida, particularmente los de cualquier joven previamente persuadida a acompañarles al coso, regalándole toda clase de mentiras maravillosas para dar rienda suelta a sus más primitivos y lascivos instintos, fácilmente disculpables por la candidez. Años después tomó el relevo Sabón, pero aquello ya no fue lo mismo, ni estábamos todos, ni los que estábamos, éramos los mismos, el legado del Orzán era irrepetible.

Por el tan entrañable arenal paseé como un nómada, hasta que cargado de tanto caminar, decidí tomar un tregua sentándome en una de las vetas reveladas por la bajamar. Encendí un Chester y tras la primera bocanada letal, comencé a toser convulsivamente, se trataba del primer cigarro de un día marcado por una tormentosa noche que lo había precedido. Como otras tantas veces, prometí que sería el último y como otras tantas veces, mentí execrablemente, continuando mi discurrir displicente saboreando los efluvios de muerte mientras recapacitaba sobre todo lo sucedido en El Pireo hacía unas horas, en particular, mis pensamientos se dirigían a Mar, la cobriza que había soportado mis simplezas con una caridad encomiable. Sentía la necesidad de volver a verla y no encontraba explicación legítima para ello, tal vez porque se trataba de la primera mujer por la que me había sentido atraido desde Ruth. Es posible que solo fuera eso, mejor que solo fuera eso, ni por un momento me hubiese gustado imaginar otra cosa que no fuera eso, al menos por aquel entonces, paseando por el Orzán. Cuando una nueva oleada cancerígena se alojó por completo en mis pulmones, arrojé violentamente la chicharra sobre la arena tratando de expresar mi malestar por la adicción que pronto o más tarde acabará por matarme y un individuo de aspecto estirado que paseaba junto a su perro, advirtió la tan poco afortunada acción.

- ¿Qué chaval, haces lo mismo en tu casa? – Me recriminó-
- ¡No, pero si quieres lo hago en la tuya!-Pasé al ataque-
- ¡Qué chulo eres!!Vaya educación! - No cabía duda de que mi contestación le había increpado, que en el fondo, era lo que buscaba-
- ¡Mira imbécil, para que no quepa duda que soy un maleducado, te voy a dar una bolsita para que recojas la mierda que va dejando por ahí ese perro faldero con el que paseas, gilipoyas! – Protesté-

El arrollado hombrecillo gesticuló con la cabeza como si quisiera apuntarme algo así como que me eximía de la incorrección al valorarme privado de sentido alguno, aunque también es probable que el improvisado aspirante a Nazareno careciera de alguna bolsa en el que depositar los excrementos del can, pasando página por ello, quien sabe, de todos modos recogí la colilla valorando que la razón asistía a aquel sujeto patético y mi acto vandálico no hallaba coartada en la posible descomposición de aquel pobre chucho. Tras corregir el desliz, observé que mi reloj seguía marcando las siete menos cuarto como hacía un rato y por ello busqué algún signo de vida a mi alrededor tratando de que un reloj más o menos certero me pusiese en hora, solo hallando a mi pesar, en la lejanía, la triste silueta de mi antagonista pendenciero y la de su podenco. Deseché acercarme a que me sacara de dudas y abandoné la playa. Ya en el Paseo Marítimo, un señor de mediana edad con un ridículo gorrito estampado, muy amablemente me informó de que excedían cinco minutos de las ocho en punto, disponía de casi media hora para recorrer la exigua distancia que me separaba del Villa, tiempo suficiente que me hizo decidir detenerme a tomar un café en cualquier sitio encontrado al azar. Seguí el sendero propuesto por el itinerario hacia las Plañideras, confluyendo con Rubine, donde consideré oportuno acceder a de las múltiples cafeterías de la corredera, y precisamente la elegida tuvo que ser el Boulevard.

El Delicias fue testigo del ultimo trago con Ruth pero el Boulevard, evocaba recuerdos más dolorosos si cabe que el de de Cuatro Caminos, allí solíamos citarnos. La Rubia residía en Ciudad Jardín, en una fastuosa mansión de tres plantas, con unas impagables vistas a la tan mentada Playa de Riazor. Su familia, de las mas acaudaladas de la urbe, rechazó la incomodidad de otra zona más lumpen como Juan Florez para buscar acomodo en la serenidad de la pomposa zona residencial. Por lo que a mi respecta, respiraba en Zalaeta, por lo que para encontrarnos buscamos un lugar entreacto, el indicado Boulevard de Rubine. Mala idea la de un nuevo Retorno a Brideshead, Ruth nunca fue tanta Ruth como en el Boulevard, a solas, me reverenciaba hinchiéndome de cariño, colmándome de esas difíciles caricias y seleccionados besos. Solos como nos encontrábamos siempre en el Boulevard, lejos de los garfios de sus extorsionadoras amistades, nos sobraba el resto del mundo y su manojo de maravillas. Libre de tener que demostrar a nuestra pandilla su dureza forjada en La Fragua de Vulcano, se mostraba como una criatura sensible, necesitada de dar y recibir, fácil de dañar, alejada de su saña y mordacidad publica. No consigo entender tal metamorfosis kafkiana, a solas, La Rubia parecía quererme incondicionalmente, me definía como a un ser excepcional del que no quería desprenderse y que por la forma en que por momentos me trataba, temía que algún día arrojase la toalla abandonándola a su suerte. Allí en el Boulevard, volvía a enamorarme, rescataba la esperanza de que todo nos iría bien, de que cualquier obstáculo que se nos presentase, lo derribaríamos juntos. En el Boulevard, Ruth me engañaba, solo quería mantenerme a su lado porque disfrutaba de lo que le daba cuando lo necesitaba, pero tardé mas de la cuenta en percatarme de ello y de que lo vivido en El Boulevard no era más que un burdo reclamo, nada más, a mi pesar.

Traté de ingerir el repugnante brebaje mal vendido como café lo más rápido que pude. El mamarracho del camarero hizo caso omiso al ruego de que lo combinase con leche del tiempo, y cada sorbo apresurado enardecía mi paladar, abrasándose por el descuido del condenado camareta. De repente perdí el control sobre mis emociones, volvía a encontrarme cautivo de las desvencijadas paredes del local, guardianas de demasiada historia como para poder obviarla. Dejé a medias el café, pagué y me marché, no podía soportarlo un segundo más, necesitaba respirar aire puro y no el viciado de nostalgia que transitaba en el maldito Boulevard. Medio congestionado alcancé la Plaza de Pontevedra y allí aproveché el agua de una fuente para mojar mi melena, lavarme la cara y humedecer la sien, eso me ayudó a relajarme un tanto, ¿que importancia tenía lo vivido? Las cosas son como son y no como nos gustarían que hubiesen sido, Ruth retornaba a mis ojos como la cruel bruja que me había hecho la vida inadmisible y la coexistencia en el Boulevard o en cualquier otro horrible lugar, una inmensa y repugnante mentira.

Encendí un pitillo y busqué la redención en El Santuario, nuestro querido Villa. En apenas un abrir y cerrar de ojos me encontraba alistándome en el bar de culto donde ya aguardaba Roberto, laborando su rollizo organismo con un grasiento bocadillo de chipirones. El muy glotón es capaz de embutirse cualquier alimento por las fauces, incluso las inciertas delicatessen preparadas por Blanca. Sorprendido en pleno banquete, parecía deleitarse cada vez que sus mandíbulas se separaban para trinchar bocado y sus ojos, desorbitarse acompasando el goloso protocolo, generando el efecto de que el pobre hombre acababa de poner fin a una duradera huelga de hambre. Su orgía gastronómica solo se detuvo cuando se percató de mi presencia. Plantó el pan con cefalópodo en la escudilla y acudió presto a acogerme. Como un oso a su presa me apretujó contra sus carnes con tal ímpetu que escuché el crujido de mis costillas entre sus poderosos brazos.

- ¡Pequeño gran Manitú, hacer muchas lunas que no ver, desde la gran caza del búfalo!¿Estar bien? –Inquirió Rober- Hombre blanco tratar mal, ser traicionero, gran jefe Honehoi Tunai advertirte, pero Pequeño gran hombre testarudo como mula y no hacer caso- Prosiguió el improvisado Sitting Bull- ¡Blanca, servir agua de fuego a guerreros, hacer muchas lunas que no ver: Primero beber juntos y después fumar pipa del reencuentra para bailar danza de la birra!
-¡Hey, whisky no!- Protesté alarmado- ¡Es demasiado pronto!-Añadí-
- Pequeño gran Manitú cerrar boca, gran jefe Honehoi Tunai ha hablado, no discutir!
-¡Venga dos Ballantines!- si no puedes con ellos únete, pensé-

La descomunal Blanca puso en mi poder el agua de fuego y nos sentamos en una de las mesas situadas hacia el fondo del establecimiento para disfrutar de una mayor intimidad. Roberto extrajo de su bolsillo uno de sus paquetes de Partagás y siquiera la desaprobacion reiterada y manifiesta por la contracción de todos los músculos de mi cara pudo evitar que respirara el aroma del pútrido y maloliente cigarrillo negro, francamente inmundo. Tras este preámbulo, se personó Iker, que una vez sentado junto a nosotros, entonó una ilustre tonadilla:

Dan las seis de la mañana
y yo sin poder dormir,
doy mil vueltas en mi cama
Solo pienso en ti
¿que he hecho yo?
Si estoy tan solo
Necesito hablar con alguien...

Se trataba de un viejo tema de los legendarios Burning, ¡Cuantas noches habíamos pervertido esa canción con nuestras infames versiones! El tiempo había convertido al tema a nuestros oidos, en todo un himno a la amistad por la cantidad de recuerdos que evocaba. Proseguimos entusiasmados el homenaje a Pepe Risi los tres a coro, hasta que Blanca recriminó nuestra actitud, razonando que no podía imaginar lo que haríamos cuando estuviésemos curdas, dado que todavía serenos, no éramos capaces de medir nuestro entusiasmo. Su recriminación fue justa.

- Está en lo cierto, dejemos la fiesta para mas tarde- trató de enfriar ánimos Roberto con su consabida sensatez- ya habrá tiempo de entonar cánticos.
- ¿Que, como te va todo?- preguntó El Largo al inmenso San Bernardo-
- Sigo sin poder darle caza al tipo que se esconde en mi nevera, ¡jodido tripero!
- ¡Ja, ja, ja.! -Iker y yo no pudimos atenazar las carcajadas-
- En realidad bien, el negocio prospera, mas justo sería decir que va viento en popa, y aunque este mal decirlo, gano pasta. Por cierto, ¡preparaos!, Mayte se va a Madrid un par de semanas, cuento con vosotros para hacerme compañía…

Roberto es un gran tipo, no solo por lo que ya he explicado, además, es valiente, pronto saboreó las hieles de la vida. Su padre falleció mientras cursábamos el COU y se vio obligado a abandonar los estudios para ocupar su puesto en el negocio familiar, el modesto comercio de ropa del que dependían todos los miembros del clan, Rober, su madre y sus dos hermanos que no alcanzaban la edad para emplearse o emanciparse. Este hecho cercenó sus expectativas de convertirse en arquitecto, vocación a la que tuvo que renunciar y por la que siempre suspiró. Supongo que resignarse a abandonar su sueño le hizo transfigurarse en un ser humano eminentemente pragmático y alejado a la fantasía que nos rodeaba a Iker y a mi en aquellos tiempos.

- En fin, hay que asumirlo- Reflexionó Iker en voz alta- no se puede dejar solo a un amigo, Es una causa justa no dejarle beber solo, eso será un acto tristísimo e irresponsable, no podemos permanecer impasibles ante la soledad del San Bernardo, ¿Qué va a hacer al salir del trabajo si no estamos nosotros para acompañarle y aconsejarle? De ningún modo, resignémonos Chris, nos aguarda medio mes muy intenso, pero nuestra noble cruzada seguro que obtendrá justa recompensa, la rueda de la fortuna de la que hablaba Boecio ha situado a nuestro querido Roberto en uno de esos indecentes ciclos descendentes, pero su decadencia se verá aminorada en compañía de unos de los personajes con más buen gusto de este mundo. Nuestros pecados se verán atenuados por nuestros actos cívicos y humanitarios como este mismo, y en el lejano día que crucemos el Valle de Josafat, esperemos que más tarde que temprano, el que ha de reputarnos bien sabrá que no debe azotarnos hasta perder el sentido, no como a esa necia de Myrna Mynkoff que en su ultima carta, descubierta casualmente por mi madre, mientras vigilaba el estado del Moscatel que cocinaba en el horno, llegó a leer, y por lo que supondréis se mostró congratulada por recibir noticias suyas, ya que siempre la vio como un buen partido para mi, la muy inepta, me alarmó al comunicarme que había conocido a un senegalés con problemas de raquitismo que se ganaba la vida vendiendo Hachís, el cual, según la muy indecente, parecía ser una persona sumamente interesante. Mi válvula pilórica se cerró al leer esto, creo que, definitivamente, la maldita Myrna Mynkoff va a violar a un pobre camello raquítico sodomita.-Iker tenía también sus momentos hilarantes, pocas eran las ocasiones en las que prodigaba esa faceta suya, pero cuando lo hacía, su mente engendraba parábolas que rozaban el surrealismo. En esta ocasión estaba emulando a lgnatius J.Relly, protagonista de la indispensable novela de John Kennedy Toole, La conjura de los necios. El tal Ignatius es un personaje atrapado por su visionaria concepción del mundo, lo cual le hace padecer toda clase de rocambolescas situaciones, roza sin alcanzarla, la completa neurosis.

Continuamos bromeando un buen rato, hasta que la perfecta simbiosis híbrida de cerveza y Ballantines nos sumió en ese estado cuasi místico en el que los argumentos se tornan trascendentes y los coloquios extraordinariamente profundos.

- Mira Christian, tú siempre has sido un tanto utopista, por eso haces esa diferenciación dentro del género humano: No existen algunos hombres buenos y otros malos, solo se es bueno por egoismo, para alcanzar algo, y los que denominas malos, lo son porque su talante estúpido deja traslucir sus actos perjudiciales. No te equivoques, el ser humano es egoista, y por el hecho de serlo, es imposible que cualquier acto de esos que calificas de bondadosos no esconda algún oscuro interés- Afirmó Iker en relación a una valoración anterior-
- O sea, ¿qué todos somos unos hijos de puta? Estás de coña… No sé tú, pero yo suele actuar conforme me gustaría se comportasen conmigo y créeme, no busco otra cosa que no sea sentirme bien conmigo mismo, no encierra ello nada oscuro como afirmas.-Traté de aclarar mi postura-
- Tal vez no me haya explicado correctamente, lo que quiero decir es que desde luego no todo el mundo se dedica a ir dañando a los demás a las claras, solo que cuando alguien realiza uno de esos actos bondadosos y se le reconoce, siente un incuestionable golpe de vanidad, le satisface el reconocimiento y eso no lo entiendo yo como altruismo, existe un interés subyacente y notoriamente egoísta.-Razonó Iker mientras se liaba un cigarrillo-
- Le das demasiadas vueltas a las cosas, buscas profundizar excesivamente en lo instintivo y si pisamos ese terreno, no podremos llegar a alguna conclusión consistente. El instinto es una cosa poco estudiada, salvo en lo referente a sexo, hambre, frío... No perdamos el tiempo, yo creo que sí existen personas buenas y malas, por la propia definición del genero humano sabemos que la diversidad es un rasgo inherente al mismo, por lo tanto, ¿por qué no ha de haber bondadosos y malvados? –Repliqué-
- Estáis dando vueltas sin ton ni son- Interrumpió Roberto- pasan los años y seguís igual, ignoráis la propia naturaleza en sí, no os das cuenta de lo que sucede a vuestro alrededor y por eso sois unos inadaptados. El equilbrio natural implica selección, y para formar parte de ella, en primera lugar hay que concretar la propia adaptación. Poco importa que os quejéis del entorno, por el mero hecho de estar disconforme eso no lo va a cambiar, por el hecho de intentar cambiarlo no necesariamente mudará. Debéis jugar con las cartas que os han tocado, e ir a más o a menos, en eso consiste ese gran Cabronazo que es la vida.
- No puedo vivir sin esperanza, que es lo que propones. La sola idea de que las cosas continúen siendo como son no va conmigo, no va conmigo el hecho de resignarme, para eso esta la superación, sino estaríamos listos, seríamos unos completos borregos.

Mientras lker hacía su particular tasación de las palabras de Roberto, mi cerebro iba por libre, tal vez al San Bernardo no le faltaba razón, pero al larguirucho tampoco, ¿sería posible una vida sin esperanza?, ¿Cómo soportarla? La espeluznante idea de adaptarse a la miseria humana me zarandeaba las tripas, yo uno de esos engominados impresentables o fumando porros con uno de esos demagogos de largos cabellos, no, decididamente no lo poda admitir.

Tras mariposear durante otras cuantas cervezas mas, abandonamos el Villa a la una de la madrugada, el hambre comenzaba a acuciar. Roberto propuso tomar unas tapas en la calle de la Franja e Iker y yo no pusimos trabas a la interesante idea del gigantesco San Bernardo, nuestro estómago sin lugar a dudas, nos lo agradecería. Nos detuvimos en La Viña, donde amén de la suculenta especialidad de la casa, los Tequeños, un compuesto de masa relleno de queso fundido, cocinan unos pinchos de carne asada que quitan el hambre a un paquidermo. Saciamos nuestro apetito con un par de esas tapas de ternera, naturalmente regadas por un Señorío de Sarria que reactivase nuestros, por efecto de la nicotina, atrofiados paladares. Vino y tapa nos supieron a gloria. Al concluir buscamos algún garito tranquilo de la Ciudad Vieja en el que poder continuar parlamentando aislados del bullicio reinante de las tascas de la Franja, Entramos en uno de ellos, no recuerdo su nombre, pero supongo que poco importa. Una vez en el anónimo pub, servidos de cerveza, Iker y yo no pudimos resistir la tentación de relatar nuestra aventura en el Pireo al gran Honehoi, así como las experimentadas por El Largo en los últimos meses.

- Claro, estaba visto, El Iker nunca ha estado demasiado bien de la azotea, y Christian se encuentra todavía traumatizado por su lamentable experiencia con esa impresentable de Ruth. Estaba visto, teníais que terminar de putas. Ya os lo he dicho antes, no os adaptáis, no hacéis nada para hacerlo, y por eso habéis perdido el norte, si seguís así terminaréis cada uno con un tiro en la cabeza abandonados en cualquier cubo de la basura.
- Pero, ¿no lo entiendes?¿parece mentira, no te das cuenta?¡Estoy harto de tanto cinismo, allí no me engaña nadie!- apostilló El Largo visiblemente exaltado- ¡Cada vez que estoy con gente como Antonio y Luz enfermo!¡cada cosa que pienso y digo es susceptible de ser duramente censurada!, y eso que nos conocemos hace años… Ya nada me atrae, todo es mentira, el amor, la amistad ¡todo!, ya nada merece la pena...Todo es interés en esta puta ciudad, las gentes se dedican a cuchichear sobre los demás, no encuentras a una sola persona íntegra con la que puedas departir durante horas y que no te clave un cuchillo poco después… Todo el mundo esta cortado por el mismo patrón ¡Me asquea esta ciudad!- Finalizó Iker pegándole un puntapié a un taburete-
-Estoy con Iker, he dedicado los últimos años a entregarme a una persona, le abrí mi corazón, conoció mis más profundas inquietudes, le regalé hasta el ultimo halito de cariño, le di mi alma….Ella era como todos, inconstantemente normal.
- ¿Qué quieres decir con eso de inconstantemente normal? - Preguntaron mis amigos al unísono.-
- Por decirlo de alguna manera, dándole la vuelta, que normalmente era inconstante, que su desafección con la sociedad solo se producía cuando la ocasión requería mostrarse idealista, cuando sentados con una de sus innumerables amigas íntimas, como aquella zorra de Lidia, tenía la necesidad de demostrar su soberanía dentro de la manada. Ahora, la mayor parte del tiempo su frivolidad traslucía de tal forma que a cualquier persona medianamente inteligente no se le escaparía que La Rubia era muy común, solo transgresora de boquilla.
-Christian, tu antipatía hacia los demás solo huele a derrota, no tiene base. Si cada vez que la vida te pega una patada en el culo te vas de putas vas a tener que ir a vivir debajo de un puente, no creo que tu cuenta corriente llegue a ser tan solvente como para poder soportar tales cargas.- Advirtió Roberto limpiando con un paño sus gafas-
- No digo eso, digo que pocos merecen la pena, el resto son una inmensa caterva de necios que solo dominan el arte de hurgarse la nariz y follar cuanto puedan. Sus cerebros solo regulan acciones motrices sin sentido alguno, caminan, pero no saben hacia donde. ¡No jodas Roberto!¡no creo que de la noche a la mañana haya cambiado tanto tu forma de pensar! Conoces bien la clase de analfabetos funcionales que nos rodean, y en cuanto a mi olor a derrota, sí, he perdido, he perdido por no pasar por el aro, por no soportar por más tiempo a esa puta serpiente, demasiado soporté sus tonterías, demasiados años llevando a cabo esa visión errática de la vida que tienen Luz y Antonio, demasiado tiempo viviendo como lo hacen tantos otros, no me llames inadaptado, lo intenté, y aparté de fracasar, no me gustó.-Antonio y Luz son el prototipo de la pareja ancestral, sus ambiciones se encuentran íntimamente ligadas, no sueñan sin tenerse en cuenta, su vida solo tiene sentido descrita desde una única perspectiva, me ponen enfermo, soy incapaz de entender su planicie, el amor no debiera ser el objetivo principal, creo más bien debe ser una meta secundaria, tiene fecha de caducidad, aunque haya personas que se obstinen en mantener lo contrario, uno de los dos deja de querer, siempre. Es absurdo, por lo tanto, orientar una corta existencia a otra persona, puede fallarte, y después tu vida se queda vacía, yo lo hice una vez y no volveré a hacerlo más, puedo prometerlo. -

La noche fue transcurriendo por los mismos derroteros, hasta que definitivamente el alcohol ejerció su enérgica influencia y pasamos a solo bromear y reir por cualquier motivo y a eso de las tres de la madrugada, la mirada de Iker se tornó inquietante, se trataba de ese rictus del Largo que indicaba que algo no demasiado bueno le rondaba por la cabeza. Junto a su sospechoso silencio, evidenciaba que en cualquier momento algo se avecinaba, como así fue. Propuso tomarnos unos cubatas a Santa Cristina con el pretexto de que hacía tiempo que no visitábamos la zona de copas y que no estaba nada mal variar de vez en cuando. Para aseguramos de que la noche no resultase corta de más, hicimos un fondo común para aprovisionarnos de una botella de DYC con la que continuaríamos la juerga en la playa una vez los pubs echasen el cierre a sus puertas. Hacia allí pusimos rumbo. Iker conducía con suma prudencia por la Avenida de Alfonso Molina, in crescendo una vez divisamos el Puente del Pasaje, ante el temor a un posible control policial en sus inmediaciones. Al llegar al desvío que debíamos tomar a la izquierda, sucedo lo inesperado, o tal vez no, Iker giró el volante de su coche hacia el lado contrario.

- ¿A donde vas chiflado?- gritó Roberto desde el asiento trasero alarmado.-
- Al Pireo Roberto, al Pireo- Resolví sus dudas-
- ¿Como, pero tu ya lo sabías?- Preguntó Roberto mas sorprendido todavía.-
- Solo cuando giró a la derecha lo supe.
- Bueno, sospecho que no tengo elección.- se resignó el San Bernardo.-
- No, pero a mi me gustaría saber de donde vamos a sacar el dinero para las consumiciones…
- Llevo veinticinco mil pesetas en la guantera del coche. -Afirmó Iker-
- Lo tenías pensado desde el principio, ¿Verdad?- revelé mi lógica presunción.-
- Id haciendo los cubatas de esa mierda de whisky- Saqué de mi regazo las botellas y Roberto las fue combinando.-

Iker pisó a fondo el pedal del acelerador vehemente por alcanzar nuestro destino, sus ojos inyectados en sangre se mantenían afianzados en el pavimento que a pasos agigantados devoraba el Corsa. Por su cabeza parecían pelular miles de ideas enmarañadas configurando un pernicioso cocktail exorbitante afín a la demencia, pero yo era incapaz de vaticinar con exactitud lo que le guiaba una vez traspasado el umbral de la cordura. Aquella noche, algún demontre aconsejaba el discurrir de mi amigo que impertérrito, no soltaba prenda, solo gobernaba el vehículo a una velocidad desmesurada y su semblante evidenciaba un ansia infernal por encontrarse con sus amigas. Apenas veinte minutos requerimos para recorrer una distancia que en condiciones normales necesita la mitad de una hora, pero gracias al cielo, no nos quebramos con alguno de los árboles del pasaje hacia el Tártaro, El Largo ostentaba un sexto sentido que no era otro que conocer los íntimos del volante cuando la calzada menguaba. Llegamos. El individuo de la entrada volvió a saludar calurosamente a Iker El Largo, logrando causar el mismo efecto en Roberto que había experimentado en mis carnes la noche anterior. Entramos, y poco después, Mar y Salomé, una vez cumplida su misión en el reservado, nos acompañaron a los sillones donde nos dispusimos a disfrutar de un Gin-Tonic. Por fin estaba junto a Mar.

- Sabía que vendrías a verme.- Dijo Mar apartando la melena de su mejilla derecha en un gesto de coquetería.-
- Yo también.-asentí con la cabeza.-
- Has bebido mucho...
- sí.
- ¿Qué te duele?
- ¿Como que qué me duele? ¿Qué quieres decir?
- Sí, a todos nos duele algo...
- Ya, entiendo… La vida.
- Como a todos.
- Una mujer.
- También lo sabía.
- ¿Y a ti?
- Esa es una pregunta estúpida.
- Sí, tienes razón, perdona bonita.
- Salgo a las cuatro, ahora tengo que dejarte, tengo clientes. Dame un beso.- Mis labios se unieron a los del pecado sin titubeos. Si hay besos para recordar no olvidaré el primero a Ruth, ni a Mar, tiernos, ajenos a la lujuria, inesperados, inolvidables, inalcanzables.

No podía creerlo, ¿qué estaba haciendo yo besando a una prostituta? La evidencia me abofeteaba, no estaba tan liberado de prejuicios como alardeaba, en el fondo no había ejercido tanta resistencia a las anacrónicas doctrinas que me habían inculcado desde niño, algunos arcaicos principios morales permanecían en mi interior. Mar se levantó, guiñó un ojo, y se marchó a trabajar, para mi sorpresa Iker había desaparecido y Roberto, dormía como un lirón, en el otro extremo del sillón, tal vez del mundo. Al no encontrar otra cosa mejor en la que ocuparme, encendí un pitillo para celebrar el primer besuqueo tras La Inundación. Me supo a salvación, había transcurrido demasiado tiempo desde el último y toda una vida desde el postrero auténtico, al menos tres años desde aquel ósculo condenado al olvido de la tan evocada fierecilla insufrible. Progresaron mis quebraderos, tal vez me había apresurado al temer por mi carga de escrúpulos, no tenía repercusión, no era más que eso, el beso de una mujer, que importaba si trabajaba como puta o profesora, era una mujer de carne y hueso.

Al cabo de un rato, Salomé e Iker descendieron por la gradería que da acceso al apartado de la planta superior. El otrora rostro faustiano de mi amigo se observaba reposado y hasta angelical, la placidez interior traslucía tras su sonrisa, la guerra civil había terminado. También sonreí, me agradó que esta vez no hubiese sufrido un gatillazo. Se despidió de Lolita y se sentó a mi lado.

- ¿Qué, más tranquilo?
- ¡Vaya polvazo sinvergüenza!- Celebró Iker.- ¡De verdad, esta chica me vuelve loco, estaría follando con ella una semana entera!
- No te pases…
- ¡No, no, te lo juro!
- Bueno, vale. Oye, he quedado con Mar a la salida.
- Ya te he visto muy acaramelado con ella, ni te enteraste cuando nos marchamos…
- No sé muy bien lo que estoy haciendo, pero me gusta.
-Yo también he quedado con Salomé.
- !Cojonudo!, estaba un poco cagado por estar solo por ahí con Mar...
- Por cierto,¡vaya papa tiene este!. -Advirtió Iker observando el lamentable estado de Roberto.-
- Sí, deberíamos intentar reanimarle.
- Deja que duerma hasta que regresen las chicas y luego lo despertamos.
- De acuerdo.

Pasadas las cuatro de la madrugada, los mozos del Pireo comenzaron a barrer el local, lo que nos alertó de que las chicas no tardarían en dar señales de vida. No erramos el pronóstico, se personaron sin que el barrido hubiera concluido y el fregado iniciado. Parecían diferentes redimidas de los atuendos de guerra y engalanadas a su complacencia que no obstante, no reparaba en disimular sus curvas afortunadas, quizá su atractivo era mayor clandestino, para ser del todo sincero. Mar lucía un vestido largo entallado de color rojo-burdeos que concedía un pequeño escote adornado por una extravagante borla con una piedra verde en el corazón de la pieza. Estaba magnifica, incluso sus rasgos parecían dulcificarse con un maquillaje menos sobrado. Su compañera, Salomé, resplandecía ceñida en un jubón de seda negra y en el azabache del cuero de sus zaragüelles despreocupados por no delatar sus glúteos, insinuando que contraer Ántrax merecía realmente la pena, resultaba absolutamente explosivo el contraste del renegrido con el trigueño de sus cabellos, lo que se podía adivinar en la cara de badulaque que se le había quedado al Largo al redescubrirla, no le quitaba ojo. Sonrieron, cuchichearon entre ellas y despertamos a Rober con mucha dificultad, el San Bernardo tiene un sueño terriblemente pesado, en consonancia con su gran tamaño.

- !Joder!, ¿que coño pasa?- gruñó Rober.-
- ¡Las campanas tocan arrebato!, ¡Nos vamos!- repicó Iker-
- ¡Mierda, con lo bien que dormía! ¡Iros al carajo cabrones!

Nos metimos en el coche de lker. A Roberto le toco de hacer de copiloto, por eso de la escasez de espacio, yo, en el legendario asiento de atrás del Cadillac, configurando una increíble fotografía entre dos bellezas de cine y uno de los zombis de La Fábrica de Warhol, si mi madre me hubiera visto... Tras varias risas y excesos, las chicas propusieron ir a una discoteca próxima a soltar los músculos y pese a que nunca nos hemos acreditado como deslumbrantes bailarines, no pusimos enmienda alguna a la propuesta, la ocasión lo merecía, ¡que caramba! Por su parte, Roberto se decantó por prolongar la siesta acomodándose en el vehículo con la única compañía de la Peligrosa María de Los Suaves, que sonaba en el radiocasete acompasada por los ronquidos del inmenso San Bernardo. Antes de que Yosi entonara el siguiente tema, aterrizamos en el Isis, la discoteca de marras a la que accedimos sin pagar, dado que Mar y Salomé eran clientes asiduos, incluso nos regalaron a cada uno una invitación para consumir.

En el Isis la pista de baile semeja un campo de fútbol, salvo en BCM una disco de Palma, no he contemplado una pista tan grande. En ella individuos de todas las edades sudaban el vicio consumido esa noche moviéndose frenética y fanáticamente al ritmo insufrible de música electrónica. Se podían encontrar todo tipo de engendros: Pastilleros, casados, funcionarios de hacienda, cocainómanos, y por supuesto, mixturas de toda esa clase de escoria. Iker y yo sin lugar a dudas, ejercíamos como máximos representantes del sector del Éter, ya que encontrar a alguien que solo hubiera ingerido desinfectante en la nueva Sodoma era harto improbable. Consolidamos nuestro pequeño vicio con el enésimo whisky, orgullosos de nuestra condición alcohólica y las chicas pidieron un Baileys. Una vez los vasos nos hurtaron astutamente su contenido, decidimos ponernos en evidencia entablando unos pasos de baile y tras un buen rato haciendo el ridículo, las dejamos bailando y fuimos a la barra a pedir una copa más, la penúltima.

- Estos ambientes no son para nosotros - Reflexiono El Largo.-
- Ya, pero ya no sé cuales lo son. -añadí-
- Yo tampoco.
- ¿No te das cuenta?, llevamos toda la vida así, sin encontrar nuestro sitio, no paramos demasiado tiempo en un lugar, nada nos retiene, y lo peor de todo, no tenemos un sitio a donde ir... -Iker tomo su copa y le dio un pequeño sorbo, había bebido demasiado y su singular velocidad había retrocedido a inteligente pausa. Posó el vaso en la barra y se rascó a la altura de la nuca, suspiró y retomo el habla.
- La querías mucho, ¿verdad?
- Con locura.
- ¿Por qué?
- No estoy muy seguro de querer tratar esto contigo.
- ¿Y ella, te quería?-Iker prosiguió su interrogatorio a pesar de mi evasiva-
- No lo creo viejo amigo, no lo creo.
- Al menos sabes lo que es estar enamorado.
- Tú también. –El Largo resopló y volvió a asir el tubo de vidrio para acercárselo a la boca. Esta vez el trago fue prolongado y amargo debido a mi torpeza, sin intención le había propinado un gancho en el estómago a mi fiel compañero, que enmudeció tras mi afirmación. Intuyendo su estado anímico, se me ocurrió arrastrar a la barra a Salomé pensando que tal vez ella, conseguiría reanimarlo. Los dejé solos y me dispuse a humillarme otra vez bailando con Mar. Tuve la impresión de que todas las personas de la discoteca se reían observando mis tristes y torpes pasos, pero no me importó demasiado, como casi nada en esa época de trasgresión, indolencia y rebeldía. De cuando en cuando eché una ojeada hacía la posición ocupada por Lolita y El Largo para constatar la evolución de mi amigo, pero lo único que advertía era una controvertida discusión entre dos amantes inciertos que no era capaz de descifrar.

Dieron las seis y por los altavoces anunciaron el fin de fiesta. No tuvimos otra alternativa que marcharnos. Al llegar al coche, la puerta del conductor estaba abierta, Roberto vomitando. Le ayudamos a incorporarse y una vez se sintió aliviado, emprendimos el viaje de vuelta, la botella del maletero la dejaríamos para otra ocasión mejor. Iker todavía muy serio, llevó a las chicas hasta Santa Cristina, lugar de residencia de Mar y Salomé.

- ¿Recordarás donde vivo?- Me pregunto Mar-
- ¿Sí, por qué?
- Porque mañana libro y quiero que vengas a visitarme.
- No sé si podré...
- Podrás, estoy segura- Sonrió y desapareció entre las sombras del jardín sin mirar atrás. Por supuesto que acudiría a verla.

No sé nada de Ruth: V. UN FALSO BESO

2010-07-15T23:59:00.002+02:00

A Joanna, donde quiera que estés.

Mi tablón era excesivo, habíamos bebido la nada desdeñable suma de un arca de lúpulos, no concibo como Iker era tan diestro en conducir en atroces circunstancias. Temí por nuestra integridad en más de una curva, pero San Baco, insigne Patrón de los azorados, veló por nosotros alcanzando ilesos El Pireo, un titánico chalet situado en un margen de la carretera nacional A Coruña- Betanzos, nuestro oscuro punto de destino.
En uno de los laterales de la casa se podía observar un letrero resplandeciente que abrigaba casi la totalidad de la muralla. En el Neón suspendido, además del título que identificaba el local, una chica eléctrica liviana de ajuar advertía a los peregrinos que por una cantidad tratada podría complacerse de compañía femenina. Pude fijarme asimismo que, en la puerta principal, montaba guardia un individuo de edad indefinida aposentado en una silla, mientras susurraba a la Luna tarareandole canciones que escuchaba por el viejo radio-casette postrado a sus pies, sin duda, el cancerbero del lupanar. Nos dispusimos a matricularnos, acercándonos remisamente a ese tipo de lapso incierto que cuando lo tuvimos a uno o dos metros, sonrió y se puso a departir con mi amigo ebrio.

- ¡Hola chaval!, ¿Como te trata la vida?
- Bien Pepe, no me puedo quejar.
- Pues nada Largo, que siga así.
- Oye, ¿han venido las chicas?
- Sí, chaval, sí, je, je…

En el interior había decenas de meretrices que se multiplican por todas partes o al menos eso me parecía, tan nervioso y temeroso que incluso los efectos del alcohol parecían haber remitido en aquellos momentos de incertidumbre. En la barra pude ver a un añejo protervo que simultáneamente se veía impotente de detener la saliva en el interior de la boca, magreaba a una mulata estrujando fuertemente con sus poderosas maños el trasero de la chica. Entre ensalivo e insalivo le decía enséñame un poquito más, solo un poquito más, mientras con lascivia, atendía al instigador y dadivoso escote que lucia la morena. Al fondo, más Minas, toda una hilera de piernas variopintas distribuidas expectantes a que un desconocido que las llevase a uno de los reservados, aguardando asiduos evidentemente. Un par de esos perniles se levantaron y al instante, otro par, dando la sensación que a cada paso, se acercaban peligrosamente hacia nosotros, lo que hizo medrar si cabe mi inquietud. No era, por otra parte, un andar atropellado, mas bien un trote cochinero el que imponían las dos mujeres a su paso, más que nada desoxigenado y esa parsimonia dilató mi grado de enervación, moría por dentro, el miedo pintaba las paredes de mi estomago y deseé no haber entrado jamás, aunque una buena parte de mi, El Lobo, aguardaba impaciente por encontrarse con esas reinas de la noche.

- ¿Qué tal Iker? ¿Quién es tu amigo? Pregunto una de ellas al Largo.
- Se llama Christian, y ya te he hablado de él.- Significó Iker.
- ¿Así que tu eres Christian? - Me preguntó la chica.
- Si, ¿Y tú como te llamas? - Traté de mostrarme seguro.
- Salomé y mi amiga es Mar.
- Encantado de conoceros.

Salomé tendría unos treinta años, aunque era delicado precisarlo, ese tipo de vida a la fuerza avejenta a pasos agigantados y puede que solo por pocos años sobrepasase el cuarto de siglo. Mediría un metro setenta y sus hechuras, rememoraban un glorioso pasado de irresistible Lolita. Tenia una rostro hermoso, adornado por una bella sonrisa que provocaba un profundo deseo de besarla cuando decidía mostrarla, voy más lejos, de abrazarla, acariciarla, de mimarla. Extrañamente no la deseé. Mar por su parte, era más lozana, aproximadamente de mi edad, una tierna edad. Al contrario que Salomé, lucía una larga melena negra y sus rasgos sin embargo eran mas duros que los de la trigueña, no alcanzaba ni por asomo esos cánones nórdicos de belleza, que por definirlos de algún modo, era asimilables a un prototipo Ellen Barkin, esto es, más atractiva que agraciada. La deseé y eso me agradó, desde que Ruth y yo habíamos roto no recordaba haber ansiado a ninguna otra fémina. Luché por evitar acordarme de la maldita Rubia que me había robado el corazón.

- Me ha dicho lker que estudias Periodismo ¿no es así? - Se interesó Mar, sin duda apercibida de que no le quitaba ojo-
- Si, Periodismo, Periodismo…
- Me gustaría leer algo tuyo algún día.
- Bueno, si quieres te traigo algo cualquier otra noche.-Imbécil de mi, ¿Qué demonios pasaría por mi cabeza? ¿Traerle algún escrito y que ella se sentase en una mesa a leerlo? Debí parecerle un idiota redomado.
- Sí, me gustaría ver como lo haces. – Respondió con media sonrisa echándome a temblar de pánico al escuchar esa respuesta tan ambigua, ¿Qué querría decir con eso de como lo haces? Esquivé al sonrojo y guié la conversación hacia otros derroteros.
- ¿Y qué, llevas mucho tiempo en La Coruña?
- Tres meses.
- ¿Te gusta?
- Mira, cuando llevas tanto tiempo en esto ni te fijas en la ciudad que estás, un día en Madrid y otro en Valencia, nunca paso demasiado tiempo en un mismo sitio. La verdad es que ni me he fijado.

Iker nos entorpeció para hacernos participes de que él y Salomé se marchaban. Mi sorprendente amigo iba a gozar de los servicios de la musa de Nabokov gratuitamente. Me impresionó, a saber cuanto tiempo llevaba embutido en ese submundo como para acostarse con una de sus emperatrices sin pagar un duro.
Me quedé a solas con Mar, que no dejaba de observar mis ojos con insistencia, como si de ellos pudiera extraer los secretos mas recónditamente albergados en el interior de mi alma. Yo hablaba y hablaba, buscando distraer su atención para que no me formulara esa pregunta a la que me vería obligado a contestar que no, no por algún tipo de prejuicio, porque me resultaba imposible mantener relaciones con alguien que no conocía de nada. Estuve un buen rato fabulando, hasta que pareció hartarse de dar oídos a mis peroratas y se despidió excusándose con la entrada de nuevos clientes en el local, si bien incitándome a volver a verla. Besó mi mejilla, y se desvaneció entre las sombras de la parte ulterior. Al disiparse, tuve la sensación cierta de que volveríamos a encontrarnos.

Me quedé absorto en mis pensamientos, tratando de asimilar los hallazgos en apenas un instante, lo cual no resultó sencillo, pero aquellos minutos de retiro me resultaron muy relevantes para recapacitar, ya que por aquel entonces mi vida estaba mudando a una velocidad vertiginosa: Solo unos meses antes, desgarrado, tonteando con la locura, incapaz de encajar una vida sin Ruth y ahora, me encontraba entablando amistad nada menos que con una prostituta. Sonreí, no estaba después de todo mal, en los últimos tres años apenas nada especial me había sucedido, nada pudo ocurrir, solo había vivido para hacer feliz a una persona, dejando entre renglones mi propia placidez que, a fin de cuentas, era lo que realmente debería haber importado, a juzgar por lo sucedido. Si esa maldita bruja hubiese puesto un poco de su parte tal vez no hubiera encontrado cobijo en la mediocridad y el aburrimiento, ni tampoco hubiera deseado continuamente que los fines de semana fuesen lo más breve posible.

¿Como iba a sucederme algo especial?, en esos aciagos años me alejé de mis actividades preferidas, las conversaciones existenciales o los agitados debates socio- políticos con otras mentes afines. Durante ciento cincuenta semanas tuve que soportar tediosas tertulias sobre formas de comportamiento de otros individuos, a los que en su mayor parte no tenía el infortunio de conocer, charlas ripiosas sobre otras vidas que cometían el delito de no respirar como Ruth y por lo tanto, condenadas fieramente por el pecado de la disensión. Nunca nadie ha sido tan cruel a la hora de juzgar y sentenciar a sus semejantes, estoy seguro, créanme, sus botas militares no simbolizaban independencia y personalidad, sino represión e intolerancia. La Rubia pese a ser excepcionalmente inteligente, poseía un talento inmoral, el saberse diferente no le llevaba a ser humilde a la hora del trato con los demás, todo lo contrario, a suponer a la mayor parte de las personas como necios ignominiosos que merecían morir por cometer el delito de la inopia. Durante esos tres largos siglos (¡!), intenté democratizar sus inclinaciones, ya que me consideraba su igual, pero solo pude lograr un golpe de estado a mi corazón. ¿Que por que seguí con ella? Simple y llanamente porque la quería, la quería pese a todo, pese a que sus besos o buenas palabras hacia mi eran casuales, a que no me prestaba la menor atención, a que siempre supe que no me quería, porque no siempre fue así…Al principio, en el albor de nuestra relación, profesaba admiración hacia mi ser, me colmaba de cariño, comprensión, pero poco duró El tiempo de la felicidad, La Rubia era una pésima actriz y raudo se hartó de interpretar el papel de buena chica, no tardó en salir a la luz su malvada y cruel esencia… Sus feroces agresiones me fueron sumiendo en un agudo hundimiento, me avergüenza reconocer que aún así me solazaba permaneciendo a su lado, solo eso me hacía sentir bien y por ello, la mimaba desesperadamente para rescatar su cariño, llegando incluso a culpabilizarme de disputas intencionadamente provocadas por ella, con el loable objetivo de evitar que se prologasen más de lo necesario... El mundo seguía girando y cambiando, pero yo no estaba ya en él, como iba a sucederme algo especial…

El Largo bajo del reservado. Traía mala cara, esa media sonrisa que exhibía para mostrar contrariedad o frustración por algo. Cuando se planto ante mi, comprobé que los suposiciones eran exactas, su mal humor había sido inducido por un inoportuno gatillazo. Me eche a reir y terminé por contagiarlo, eso nos puede pasar a todos. Abandonamos el Pireo y nos dispusimos a volver a casa, la noche ya no nos daría mas de lo que ya nos había otorgado.

No sé nada de Ruth: IV. IKER O LA FUERZA DEL DESTINO

2010-07-10T17:43:00.006+02:00

A esa "banda de Blues": "Gato", "Fandí", "Valle "Angelito", "Miki”, Marta, Nuria y Cristina, especialmente al que suelo cantar en su compañía los amaneceres de Martes y Domingos.

Sin apenas cerciorarme, el almanaque advirtió la llegada del desconsolado y pavoroso Noviembre. El primer día de este lapso solemniza la festividad de todos los interfectos y el aparato productivo español se interrumpe para que todos los trabajadores puedan acudir a los camposantos con ofrendas florales a sus difuntos, como si éstos fuesen los vencedores de un gran premio de Montmeló. Asimismo, las augustas encuentran un pretexto para dar el coñazo a sus naturales, perpetuándoles el convenio de acudir a la casa del señor en fecha tan timbrada, con el objeto de rememorar a los ausentes, como si no acaeciesen momentos a lo largo del año para rendirles consideración.
Pero también es un día próspero para minoristas y mayoristas del ramo de la floristería. A lo largo de la alborada del uno de Noviembre sacuden de serrín las faltriqueras de los visitantes de San amaro y Feáns, los cementerios de mi localidad natal, pero que quieren que les diga, todos tenemos derecho a ganarnos el pan de manera más o menos decorosa. Así pues, como digo, el mentado uno de Noviembre es un día en el que la mayor parte de los conurbanos se encuentran dichosos, ora porque no se atarean, ora porque lo hacen y los que ya no forjan, encuentran con que agradarse, simplemente tétrico, como el día de autos.
Por mi parte, como todos y cada uno de los primeros de Noviembre, me encontraba obligado a participar en tan malsano ritual y si ello no fuese asaz expiación, a hacer parada en la hacienda del hermano de mi padre, un reaccionario de los de la vieja guardia que, pese a no alcanzar en aquella época edad precisa para ello, cada año en esos vencimientos nos invita a comer en su morada, una réplica bochornosa del Palacio del Pardo.
Nicolás, así se llama el haragán, es un pulcro desastrado, un inculto, y sobre todo, el idiota mas conseguido por un tío con un gran gracejo como es ese tal Dios, al que no he tenido el gusto de conocer y que a menudo, materializa entes inauditos como mi tío, aunque pese a todo debo reconocer que Somebody up there likes me. Ese año que tan mal estaba acabando no fue una excepción. Tras visitar a nuestros muertos, en compañía de mi familia más próxima, acudimos alumbrados de arrebato a casa de Tito Nico. No fuimos escrupulosos a la cita porque mi madre se solazó en una pastelería de Zalaeta a comprar unos deliciosos huesos de difuntos, para agradar con el presente al tío Nicolás y a su deficiente consorte, Marisa, a la que debió encontrar en algún desbarate o lupanar de parada de camioneros, ya que hasta hacía bien poco no se le había conocido dueña alguna y el viejo por aquel entonces golpeaba vigorosamente la puerta de los cincuenta. En el hall nos esperaba el hermano de mi padre - así me gusta referirme a él para incidir en que los lazos parentales son meramente azarosos - y por los movimientos de su bigote, adiviné que se mostraba iracundo por nuestra dilación . Que se joda - pensé. -

Una vez el interior del inmueble, pude observar que un nuevo componente había pasado a formar parte de la decoración del largo túnel que da acceso a la parte principal de la casa. En la pared, junto a la ciclópea gaya española denigrada por el grajo, un inmenso retrato del glorioso caudillo don Francisco Franco se erigía eclipsando los recuerdos de la campaña de Marruecos en la que no tuvo el honor de participar. Contuve, como buenamente pude, mis deseos de reir y medio monje, medio soldado, acudí febril al comedor, donde mi putativa tía aguardaba impaciente.

- ¡Christian, que alto estás!- observó a mi encuentro-
• Ya. Los anos pasan para todos.- respondí cortésmente reprimiendo mis deseos de emular al otrora respetado Rey del Pollo Frito, mostrándole mis partes intimas para hacerle ver que hacia ya unos cuantos añitos había dejado de crecer.
- ¿Y que, te has confirmado ya?- Lo que faltaba-
- No. Lo haré en cuanto me case, así mato dos pájaros de un tiro.- Mi respuesta no fue menos ocurrida que la precedente, en realidad esquivé la primera discusión de la gala obviando darle constancia de mis consideraciones acerca de la materia religiosa, sobre las cuales opinamos diametralmente distinto, digámoslo así.
-¡Ah, muy bien!- Fue entonces cuando mi oportuna hermana Sandra para su desgracia, entró en la habitación reabriéndose el proceso de Nüremberg con ella como imputada, pasando a convertirse en la que mas padeció en sus carnes la hostilidad de nuestra tía Marisa, putativa, incido. El interrogatorio a su fin cuando mis padres y el tío Nico pusieron fin a su comediante ceremonial, disponiéndonos a almorzar.

Presidió la mesa, como no, El Majadero, un individuo repolludo que recuerda al peor Hugo Tonazzi, cuyo bigote insinúa unirse en cualquier momento con los pelos del ombligo, dada su diminuta talla. El hecho de ocupar la cabecera no se trataba de un hecho bizantino y aislado para La Morsa, suponía la legalización de su liderazgo dentro de la familia tras el fallecimiento de los abuelos. El Mierdas era el primogénito heredero de la gloriosa ralea de los Souto, fervientes y devotos católicos, acarreadores del pendón de una Grande y Libre, como digo, un sujeto enternecedor capaz en gran medida, de inspirar lástima.
Tras la oración de rigor, dimos buena cuenta de las centollas- No se le puede negar al Tarugo que es muy dadivoso con nosotros, en su casa jamás he catado la tortilla de patatas, no sé si lo hace por jactancia o no, pero la verdad es que no me importa lo más mínimo.-. Sin mediar palabra durante el banquete, alcanzamos el postre sin lamentar la ausencia de un cadáver y la experiencia me advirtió que llegados a este extremo, la cosa se pondría interesante, El Mendrugo, cuando no tiene algo en las muelas, deja volar su ilimitada imaginación hasta articular cualquier clase de sandez de dimensiones inconcebibles. No defraudó a su entregado público.

- Veréis el otro día estuve reflexionando… A ver que os parece. El Caudillo forma parte de la historia, ¿no es cierto?- Asentimos todos con la cabeza- Y la historia debe de conocerse, ¿no?-repetimos aspaviento- Pues entonces, digo yo que deberían poner una estatua suya en las ciudades para que siempre se sepa quien fue. — Inaudito, El Percebe se superaba cada nuevo encuentro, no daba crédito a tal afirmación. Tuve que reprimirme para no aplaudirle sarcásticamente, no fuese que el muy asno se lo tomase en serio. Mi padre sí que no pudo contenerse:
- Nico, eres mi hermano y sabes que te quiero, pero cada día eres más gilipollas- Los párpados de mi tío se abrieron de tal forma que parecía que sus ojos saldrían de sus orbitas. — Sí -Prosiguió mi patriarca - Pero hombre, ¡En que cabeza caben esas elucubraciones!, Entonces tendrían que hacer lo mismo en Alemania con Hitler…
- No es lo mismo.
- No jodas Nico.- El silencio se hizo con en el habitáculo un buen rato, sin que ninguno de los contendientes se decidiese a romper la tácita tregua, el resto, tensos y sin menearnos a la espera que uno de los dos arrojase algún objeto al rostro del otro, pero como casi siempre, nada sucedió, entendí que la sangre los vinculaba de tal manera que ninguno osaría romper la baraja.

Roto el mutismo, se pusieron a discutir como se llamaba no sé que calle hace cientos de años, a la vez que mi madre y Marisa rebatían sobre donde es más económico comprar zahones y calcitas y mis hermanas leían el Hola! para enterarse de si Brad Pitt se había ido efectivamente de copas junto a Bart Simpson. Por mi parte, proseguía la lectura de Diario de un Jubilado, que había traido conmigo al festín, un Delibes iniciado unos cuantos días antes, idóneo para matar las horas hasta que las agujas del reloj alertasen de que nuestra marcha estaba justificada. Llegado ese ansiado momento sin preámbulos ni ceremoniales, pusimos las alforjas al caballo para abandonar ese ridículo templo fascista.

Al llegar a casa, comprobé que el contestador encerraba un mensaje de mi amigo Iker conminándome a tomar unas cañas en el Villa a eso de las ocho y media. Tomé una ducha rápida y salí a su encuentro.

La Taberna de la Villa no desmerece en nada a cualquier porqueriza, salvo en menudencias como el aroma, en lugar de a restos orgánicos, ventea a vinagracho. Lolo, el alguacil, un auténtico Adonis cuyo apéndice nasal rivaliza con la del ineludible por mítico Pinocho, tal vez tan magnifico por la incalculable cantidad de bulos que cuenta, en el fondo resulta ser un tipo entrañable, incluso hoy día que no recuerda el nombre de sus clientes históricos como el del que les relata este infame cuento: Korsakoff según las malas lenguas, fruto de sus desmedidos baños en éter. Pero no siendo su nariz su rasgo más destacable, habría que resaltar la propina que pende de su abdomen, provocándole dificultades en la rotula de ambas rodillas, debido a los constantes impactos de la demoledora sobre las articulaciones al caminar. A veces Blanca, su consorte, le echa una mano en el negocio y otra en la caja. Él atiende barra y mesas mientras ella se hurga en la nariz y apoya sus generosos pechos en el mostrador, con ánimo cuidadosamente mercantil. Al fondo de la barra de la Amacordiana Madam, sin ningún tipo de avío con el que preservar de los gérmenes a los alimentos, podemos encontrarnos con escudillas de chipirones de anteayer, queso del país que hiede a Cabrales, aceitunas negras otrora verde-Uster y una gran variedad de platos exóticos cuyo contenido no acierto a recordar, pero de indudable aspecto intensamente repulsivo... El Villa es, en definitiva, un anacronismo en la era Internet, un vapor que se disipara en el aire una vez destapado el frasco que contiene el secreto de las reloj y allí me encontraba yo, en el mismísimo purgatorio terrenal aposentado en una silla acolchada que había conocido tiempos mejores, a juzgar por lo manida y trillada que estaba, experimentando un creciente dolor de coxis al coincidir esa parte de mi cuerpo con la viga que dejaba al descubierto uno de los innumerables rotos, e lker, aún no se había presentado el muy obsceno. Al menos me quedaban los voluminosos senos de la Blanca, la vicetiple.

Pedí una cerveza con la firme sensación de merecerla, el haber estado más de cinco minutos en casa de mi tío justifica cualquier clase de recompensa, y aunque minúscula, lo suficiente sazonada para olvidar el mal trago. Eso es, he aquí la clave de la subsistencia, las pequeñas cosas, El frenético ritmo de la sociedad actual es un claro obstáculo para apreciar un buen trozo de queso manchego, una partida de tute con unos buenos amigos, o incluso, estar tumbado en un sofá sufriendo flatulencias mentales provocadas por alguna serie B prorrumpida por los canales de televisión. La juventud carece de paciencia, quiere alcanzar la máxima felicidad en el mínimo tiempo posible, el ya de por si vago término felicidad, ha experimentado una serie de mutaciones fruto de esta precipitación generacional, hasta involucrarse con el hedonismo. Ya nadie quiere a nadie, solo se quiere algo de alguien. Ya no existen reyertas, causas por las que perder la vida, no hay vida sin libertad. No existen impulsos para el agrupamiento, la ecología o las guerras exteriores no oscurecen el nivel de vida de los ciudadanos españoles, ¿para qué recapacitar sobre cuestiones importantes, si vivimos de puta madre? Los jóvenes se encuentran a años luz de aquellos de Mayo del 68, y posiblemente jamás se acercaran ya. No existen motivos para agruparse insisto, tampoco individuos que lideren a las masas en la búsqueda de la consecución de objetivos, no hay Jesucristos, Luther kings o Ghandis, solo lerdos intelectualoides que se refugian bajo el broquel demócrata para ironizar sobre asuntos menores que solo ponen en tela de juicio la seguridad del sistema legal o la moralidad de los poderes políticos. Cuando parece que no existen motivos para agruparse, el ser humano se convierte en el animal más pervertido e indecente de La Creación, preocupado únicamente en mantener una alta calidad de vida y de satisfacer la libido, puesto que el amor se ha convertido en un concepto tan confuso e inepto como el de eternidad. —Tal vez por ello no exista el amor eterno -. Solo nos queda aguardar por una muerte cuya coquetería hace que tarde cada vez mas en sorprendernos, la economía del bienestar ha alargado la esperanza de vida para que dure más la vida sin esperanza y con el devenir del tiempo, siquiera nos quedara Paris.

La Especial me supo a poco. El proceso de transición desde el envase hasta mi estomago fue un visto y no visto, Esto tiene fácil arreglo -pensé- Me levanté a reponer existencias, y fue entonces cuando Antonio y Luz visitaron el bar sin que los aguardase.

- Hola chicos- Les saludé con comedido entusiasmo.
- ¡Hombre Christian, que desmejorado estas!- Afirmó la escultural Luz al observar mi latente languidez.-
— Chica, la mala vida.
- Pues tienes que cuidarte, si no…
- Venga, sentémonos por favor, estoy esperando a lker, aunque ya empieza a retrasarse demasiado.
- Que has quedado con lker, muchacho?- pregunto extrañado Antonio —
- Si., ¿Por qué?
- Por nada, por nada! —El disfraz de Antonio al saber que me había citado con lker me dejo un tanto desconcertado, ¿que tenía de extraño que lker y yo nos tomásemos unas cervezas juntos? En todo caso no le concedí la mayor importancia, Antonio y Luz llevan su vida por el catón, esto es, por una línea rígida y recta por la cual caminan sin desviación. Deduje que, conociendo a Iker, éste les habría vomitado una de sus terribles disquisiciones escandalizándolos por apartarse tanto de los sagrados principios de la parejita.

Al poco rato Iker se persono en el Villa. Llevaba puestas unas gafas de sol oscuras, a juego con el resto de su indumentaria, desde que no lo veía, sus patillas se habían poblado de tal forma que daban vida a unos inexistentes mofletes y su delgadez, lejos de mermarse, se había acentuado. Su aspecto, en definitiva, recordaba al Lou Reed más decadente de todas las épocas, su imagen era la de un rockero consumido por la intensidad de su frenética vida, y por la disconformidad a establecerse según unos principios tan obsoletos como absurdos. Al vernos, guiñó su ojo derecho a la vez que Blanca destapaba la botella de cerveza que había demandado a su llegada. La recogió, y se sentó a mi izquierda.
El Largo se había transformado en una versión desahuciada de mi mismo. Al igual que yo, llevaba un lobo dentro que dictaba que sus actos se rigiesen por un difícilmente explicable equilibrio dentro del caos. Un colgante en forma de bala adomaba su cuello, explicaba que era para ahuyentar lo peor de si mismo, lo que sin duda se trataba de un el reflejo de una personalidad enigmática y nada diáfana, de una vida errante y bohemia, incapaz de encontrar su sitio en este mundo. Iker era la revolución continua, cualquier cosa que estuviese sometida a unas leyes de actuación le permitía descolgarse entablando una crudelísima guerra dialéctica con quien osaba sustentarla. Era un idealista, de los pocos que quedaban, además, mi gran amigo.
Nos conocimos en el Colegio, si bien nuestro trato no alcanzo su mayor profundidad hasta próximos a salir de él, cuando junto a Roberto, la Literatura invadió nuestras vidas, empapándonos de toda su magnitud y combinándose con un poco de Filosofía e Historia, transformó nuestras almas de forma que una vez humedecidos de conocimiento, nada nos pareció ser lo que había sido hasta entonces. Fue una época en la que nuestros amigos se encontraban inmersos en una cruzada de faldas, su nivel hormonal era tan elevado que apenas podían pensar en otra cosa que no fuese correr tras las cachas de la maciza de turno, cada cual más casquivana y aunque ninguno de los tres permaneciéramos ajenos a los efectos de la pubertad, salivar tras una desastrada no nos parecía demasiado seductor. A la vez que nuestra pandilla fructificaba al ritmo frenético de unas caderas esporádicas, Roberto, Iker y yo, lo hacíamos con la paciencia y el dolor que proporciona el saber. Tal vez por ello, el grupo dejo de serlo, discordancia de objetivos. Nosotros, sin embargo, permanecimos indisolublemente unidos, no pasamos demasiado tiempo sin vernos, no más de una semana, salvo cuando Iker se marcho a hacer el COU a Estados Unidos o cuando mi relación con Ruth desmoronaba e intentaba salvarla, cuando no me dedicaba a otra cosa que luchar contra la propia condición de la mujer sin arterias.
Iker rompió la virginidad del vaso con suma suavidad, el contacto con la espuma fue tan tenue y delicado, que parecía el primer beso de amor a una chica, sin la premura de la pasión sexual e instintiva de un ardoroso ósculo que destila alcohol y ambición. Su amante nívea y cálida, se posó entre el espesor de los distraídos filamentos que anidaban entre su nariz y sus bordes. Disfrutó tanto, que a ese primer beso le siguió otro y otro mas, repitiéndose el tan particular ritual amoroso hasta la extenuación infinita. Después, sus ojos parecieron perder interés por su amante blanca, prestándonos solicitud, tras haber permanecido expectantes ante las primeras palabras de nuestro amigo, que entendíamos no tardarían en producirse.
- Luz, Antonio, Sinvergüenza - Axial solía referirse a mi en tono cordial, incomodando a Luz, incapaz de asumir que su novio no fuese para todo el mundo el centro de atención- Me alegro de veros.
- ¡Que pasa chaval¡¿como te va la vida?- Le dije
- Mientras respiremos…
- Si, supongo que de eso se trata. —Asentí-
- Bueno Iker, ¿Que has estado haciendo últimamente? —Se intereso Luz con incuestionable intención inquisitiva-
- ¿Por qué preguntas lo que ya sabes?, de cama en cama y de puta en puta.- Se descolgó El Largo-
- Pues mira que bien…
- Antonio, con todos mis respetos, a tu novia le hace falta que juegues mas a los médicos con ella, ¿que ocurre, no te funciona el vengador calvo?
- Déjalo ya Iker —Atemperé-
- Si, debe ser eso, me lo imaginaba, el abuso de Antonio en el consumo de Reality Shows lo ha terminado por trastornar, no funciona. También puede ser debido a una excesiva masturbación en la adolescencia, sí, también puede ser por eso, pero me inclino por la falta de lectura, necesariamente el cuerpo no puede funcionar bien sin que lo haga el cerebro, ¡Ay, cuanto lo siento chicos!
- Vete a tomar por el culo…- Afirmó Antonio riéndose, tremendamente consciente del don de su amigo para vislumbrar los puntos débiles de los demás, en este caso Antonio, el de Luz, por lo que no adoptó las palabras de Iker como una agresión personal. Son situaciones como estas las que me hacen dudar de si Antonio no entiende lo que digo o le importa un pimiento, a veces es capaz de calar de tal manera a una persona que sorprende comprobar su inutilidad en entender lo más básico.
- Tal vez hayas dado con la clave, tal vez tus problemas deriven de inclinaciones frustradas y nunca asumidas. Resígnate, puede ser que seas homosexual, no hay nada malo en ello, conozco a muchos mariposones y los acepto cual son, igual que ellos a mi, a fin de cuentas solo nos, diferenciamos en nuestro agujero negro: En mi caso, es únicamente de salida y el de ellos bidireccional.
- Iker, déjalo ya…

Parece ser que llegó la sangre al río, porque Antonio y su enojada novia apenas permanecieron un cuarto de hora más con nosotros y a juzgar por sus rostros y el silencio ininterrumpido de La Hermosa, pude deducir que tenía ganas de quedarse a solas con Antonio para poder poner a parir a sus anchas a Iker. La armonía, sin duda, se rompió con la llegada del Largo, con él llegó el escándalo.

Ávido por conocer las ultimas andanzas de mi amigo El Largo, pasé por alto el rosario de preguntas típicas que se hacen a un viejo conocido cuando hace un buen tiempo no se sabe nada de el y le rogué que me pusiera al corriente de sus desventuras sin más dilación. Se sonrió ante la urgencia y empezó a referiré esas primicias: Estaba fascinado por una nueva clase de vida tan al margen de la cínica rutina. Al parecer, y según sus propias palabras, una mañana se cansó de ser un puto esclavo, tomó el volante de su Opel Corsa y condujo sin rumbo determinado. Abrumado y abrupto por sus circunstancias, comprobó con estupor que se había pasado el día entero vagando sumergido en sus propios pensamientos y que se encontraba a unos pocos kilómetros de la frontera de Galicia con Castilla- León. Como no había probado bocado desde el croissant mañanero, buscó algún figón de carretera en el que aprovisionarse para emprender el viaje de regreso. Apenas transcurridos unas diez millas desde el punto en que se encontraba, divisó el letrero de neón de un establecimiento que resulto ser una mancebía. Arrastrado por un espíritu intelectualmente intranquilo, se decidió a entrar. Su llegada ni mucho menos paso inadvertida, esos lugares no suelen ser visitados por gente tan joven y bien parecida. Pidió una cerveza y al cabo de un rato, una de las prostitutas del local se le acercó buscando entablar conversación:
- Papi, ¿Como te llamas?
- Iker.
- Yo Celeste, ¡ dame un beso, no seas arisco!. - Eso hizo-
- Y ¿qué nombre es ese- Pregunto Celeste-
- Es vasco, mi abuelo era de allí.
- ¡Ah!, ¡que bien mi amor!, dime, ¿Por qué no subimos los dos a echar un polvo, papito?
- Si… ¿Por qué no?

Así comenzó la gran aventura del Largo, lo acaecido aquella noche en el Queens, se corearía más veces en otros muchos lugares y con otras muchas mujeres. Reconozco que me quedé boquiabierto a medida que relataba sus experiencias, no porque repudiase sus actos, mas bien, porque ante mi desfilaban un sinfín de situaciones totalmente ignotas. Una vez restaurada la lucidez, lo acosé a preguntas de todo género sobre ese submundo del que era un completo iletrado. Iker, ejerciendo de Cicerone, las contestó gustoso. Unas cuantas cervezas mas tarde, las palabras se quedaron cortas y nos pusimos en camino a la casa de putas más cercana. Durante el recorrido sentí que estaba desertando a Ruth, a su recuerdo, su esencia y me sentí paradójicamente apenado.

No sé nada de Ruth: CON ELEGANCIA

2010-06-30T20:59:00.005+02:00

A Sande, siempre amigo e inspirador.

Empezaba a tener las cosas claras, era hora de dejar de lamentar la ausencia de La Rubia, a fin de cuentas no era más que una alimaña que siquiera merecía el aire que respiraba, debía relegarla de una vez por todas o sucumbiría a la nostalgia, además, desde la inundación, había descuidado un tanto mis obligaciones, las clases en mi Facultad ya se habían iniciado, sin que por el momento contasen con mi presencia, no estaba de más acercarse por allí y ponerse al corriente de las posibles primicias en los temarios, debía permanecer atento a cualquier episodio, el personal docente acostumbraba a hacer maquiavélicas viradas de año en año respecto a los contenidos de la asignaturas y yo tenia irresueltas dos materias del curso anterior.

Ya en Santiago, pude comprobar admirado como el inmueble de Periodismo seguía ubicado en el mismo término, fantástico, ¡solo habían transcurrido tres semanas desde la visita del último espectro, aún estaba a tiempo de esquivar el fatal destino anunciado por mi viejo socio y amigo Jacob Marley!

Lo primero que hice fue acudir al tablón general para tomar buena nota de la distribución de los horarios, descubriendo que la clase de Historia estaba a punto de iniciarse, por lo que me apresuré para no llegar tarde. El profesor era todo un clásico, Don Fandiño, un abultado barbudo un tanto llano, pero sobre todo muy resuelto a la hora de hacer chistes tan evidentes como lastimeros. Solo pude dar un par de empapadas al emboquillado antes de personarse la gigantesca mole del saber en el aula. Comenzó con celeridad su soliloquio: “Señores, como decíamos ayer, Ana Bolena amenazó a Enrique VIII con que su hija Isabel regentaría un día Inglaterra y que lo haría mejor que cualquier hombre”. “Señoritas, tomen nota de este año, 1533, tienen ante ustedes a la primera feminista de la historia, je, je, je”. - Lo que decía, tendencia al chiste infernal.-

La clase de Don Fandiño fue desarrollándose en la misma línea, el vejete, a la vez que trataba de que alguna cosa se nos quedase, aspiraba a lograrlo de forma amana, consiguiendo por cabeza que los presentes no riesen con él, sino de su persona. Luego de profusas carcajadas y burlas dirigidas hacia el pobre hombre, llegó la hora de cambiar de asignatura y decidí aprovechar mi primera visita a la Universidad para firmar la primera latada con el sano objetivo de echar un vistazo en la cafetería, probando suerte a ver si encontraba a algún viejo compañero afanado en una palpitante partida de Mus, no sin antes hacer voto de no probar el café, consciente de su mala calidad. Su emboque, sin llegar a ser exquisito no resultaba desagradable al paladar, lo que aterrorizaba era sus consabido efecto drástico. A primera hora de la mañana, los arriesgados que se aventuraban a catarlo, abandonaban el perímetro con el rostro angosto y desencajado, apresurándose a aliviar la desazón intestinal como si hubieran avistado al mismísimo demontre y esto lo sé a priori y posteriori, sobre todo a posteriori.

Pedí pues, Coca-Cola, de bote, la que más agradezco, supongo que porque tiene mayor cantidad de gas que la embotellada y siempre me ha perturbado la sensación que provocan las burbujas en mi garganta hasta invocar a las lagrimas. Desde la alzaprima me puse a otear el firmamento de mesas del local, como he dicho, en busca de alguna cara familiar, hasta que acerté a ver a Ana, al tiempo que ella me reconocía entre la multitud, brotando jubilosamente ambos al encuentro. Me abrazó fuertemente, yo también me emocioné al verla.
Ana y yo nos conocimos el día del debut, en la primera clase del primer curso, y desde ese primer soplo congeniamos estupendamente. Posee un carácter similar al mío, introvertida, salvo para la gente de confianza, los menos, y un sentido pragmático que le hace cometer los errores que exclusivamente desea paladear, nunca los producidos por la ignorancia o la temeridad. Además, tiene muy presentes sus experiencias, jamás vuelve a tropezar con la misma piedra y aparte de todo lo que detallo, es una chica estupenda, ¡qué coño!: Si te quiere entrega todo cuanto posee y ante los que son extraños para ella, y te dañan, es irracionalmente maravillosa, no le perdona la vida a nadie surto en el postrero minuto.
Hacía tres meses que no nos veíamos, desde aquellos interminables Finales de Junio, antes de que se marchara a lpswich, donde cada año disfrutaba sus vacaciones a la vez que perfeccionaba el idioma sajón, imprescindible en la futura profesión, sobre todo teniendo en cuenta sus pretensiones, nada menos que lograr ser corresponsal en un país extranjero de cualquier canal de televisión que le ofertase la plaza. Como teníamos tantas cosas que compartir, se nos hizo arduo mantener un dialogo huérfanode atropellos, ya se sabe, lo que cuenta uno le recuerda otra cosa al otro, y se termina hablando de la próxima candidatura del PSOE a las Generales. Por lo que me ilustró, el pasado verano había tenido un pequeño coqueteo en Inglaterra, un tal Gary que en un principio parecía ser hombre de los ensueños de cualquier fémina, a saber, alto, bien parecido, buenos modales, teorizante pero si excederse en la ensoñación, para finalmente descolgarse siendo uno de esos idiotas que aspiran a hacer creer que lo que dicen es lo que con certeza piensan y de esa manera actúan, a la postre, uno de esos espantajos que por el hecho de poseer medio cerebro se creen que sus bosquejos son indiscutiblemente axiomáticos, dogmáticos. Claro que no fue a dar con la insulsa adecuada a la que fascinar con sus simplezas, Ana no tardó en percibir el talante del apolíneo Gary y le conminó a reunirse con Cooper, inmensurable delator durante la caza de brujas del McCarthismo. No parecía afectarse mientras relataba el chasco, por lo que no concedí demasiada importancia al infame desencuentro.
Inevitablemente, me toco el turno de réplica, y he de confesar que pese a la incontestable seguridad que tengo depositada en Ana incluso en estos días, no me seducía en aquellos momentos abordar el forzoso argumento que seria inadmisible regatear, dolía hacerlo por enésima vez, pero tras múltiples digresiones, no tuve otro remedio, al apuntarlo ella directamente.

- Bueno, ¿Qué tal con Ruth?
- Lo hemos dejado— Confesé apesadumbrado.
- Vaya… que sorpresa… ¿Y por que ha sido?
- Porque ella lo ha querido así. No puso nada de parte para que lo nuestro saliese a flote, que te voy a contar…
- Aun la quieres, ¿verdad? -
- Supongo que sí, aunque dudo si ella o a su recuerdo idealizado, a al recuerdo de los buenos momentos junto a ella.
- Mira tío, espero que no te ofendas por lo que voy a decirte, pero no me sorprende, siempre he tenido la sensación de que esa impresentable se dejaba querer y nada más, me cuesta recordarla besándote… Escúchame bien, nadie, ¿me oyes?, nadie merece la pena tanto para que alguien como tú sufra. Esa tía te ha robado la sonrisa, no seas idiota y reacciona, ya vendrá quien te sepa valorar.- En las siguientes tres horas en compañía de mi amiga no volvimos a retomar el tema La Rubia. Cuando llegó la hora de tomar el autobús en dirección La Coruña, nos instamos a volver a vernos en breve para tomar un café y continuar nuestra parrafada. Mientras todavía vislumbraba el semblante de Ana tras el vidrio, despidiéndose con una sonrisa, sus amonestaciones aturdían mi cabeza sin que pudiera evitarlo, no le faltaba razón, de hecho esa misma mañana había abandonado el hogar familiar moliendo algo parejo, pero tal vez en ello radicaba el inconveniente, continuaba pensando en Ruth, aunque proyectase arrinconarla.

No se nada de Ruth: NO SE PUEDE TAPAR EL SOL

2010-06-25T18:41:00.019+02:00

A Fernandito. No huyas de la verdad, te hará libre.

No sabría decir que es peor, contemplar como una relación se consume inexorablemente, o padecer los efectos de una ruptura consumada. En mi caso, no tener a Ruth me enfermó más que retenerla sin recibir sus caricias. Durante las tres semanas posteriores a nuestro último encuentro apenas salí a la calle, no hallaba incentivo alguno en hacerlo, cada recoveco parecía haber atrapado su esencia y tenía la sensación de que era la única pieza de la urbe siquiera salpicada por ella. Despertaba entre lágrimas y caía en brazos del sueño agotado por los lamentos, un sinvivir hacia una muerte anhelada que tardaba en sobrevenirme.

Cada día me atormentaban los mismos fantasmas, no habría un mañana, otra sesión de cine, otra cena juntos, otro viaje, otro motel furtivo en el que amarse, otra puesta de sol... Me martirizaba tratando de encontrar explicaciones de cómo había regresado la sordidez a mi vida, de porque había perdido su cariño. Durante esos tres años me había entregado en cuerpo y alma a hacerla feliz, a suministrarle todo el cariño que podía dar, a agradecer a los cielos la fortuna concedida por enviarme un ángel. Con gran dolor, Era incapaz de asimilar su ausencia.

Sin embargo, ella nunca llegó a quererme, por pura esencia, cuando contemplaba la posibilidad de que podía enamorarse, solía expulsarlo de su lado alegando que se creía demasiado joven para afrontar una relación definitiva, estéril resultaba tratarla con pies de plomos o entregarle el aval de Shylock, no quería deternerse ante nada ni nadie, ella era lo primero, los demás, solo peones en el inmenso tablero de su vida. No fui una excepción a su defensa española.

En aras a curar el mal de amores, trataba de revisar su elenco de virtudes, vanidad, mal carácter, soberbia, excesivo orgullo, necesidad de destacar por encima de los demás...Poco o nada tenían que ver con mi forma de ser, lejos de ser malcriado y caprichoso. Pese a ello, la maldición no cesaba y seguía queriéndola, odiándome por ello. Mientras, los días se íban sucediendo y me encontraba tan hundido, desorientado, que apenas lograba recordar el infierno del último año, la larga travesía en medio del desierto de su corazón, solo Ruth, solo podía concentrarme en ella, en que por arte de magia se le ocurriese marcar mi número de teléfono, lo que jamás llegó a ocurrir, dejando claro que se encontraba mucho mejor sin mi y que el tiempo no pasa tan rápido como dicen que lo hace.

Más que por ilusión, por cansancio, decidí restaurar el equilibrio perdido, coger el toro por los cuernos, que otra cosa podía hacer, olvidar lo más rápido posible, encerrado en mi cuarto no hacía otra cosa que fumar sin parar y dejar que las horas transcurriesen sin sentido. Opté por abandonar el viciado e irrespirable aire que se concentraba entre las cuatro paredes de la improvisada celda y salir a la calle. Precisamente, Antonio me realizó una llamada, dando al traste la énesima ilusión de que al otro lado de la línea se encontrase Ruth, con quien hubiese preferido tomarme unas cervezas en lugar de con mi amigo, pero no obstante, no desperdicié la oportunidad de reemprender el vuelo, quemaríamos juntos todos los bares de la ciudad, cerraríamos todos los pubs y seguramente el último, lo abandonaríamos acompañados de dos chicas con ganas de juerga.

Me duché apresurado y tal vez por ello me empapé de perfume como un quinceañero e incluso mis huesos toparon con el suelo mientras trataba de entubarme los pantalones. Agarré la primera cazadora que tenía a mano y puse fin a mi hermetismo, quería creer que en el exterior todavía quedaban cosas que merecían la pena.

Fijamos nuestro encuentro en La Luna, una cafetería de amanerados donde se congregan los cachorros de la burguesía coruñesa. Nunca me han gustado esos ambientes, pero Antonio siempre ha tenido un ramalazo pijo que no trata de ocultar. Confundido entre las mezcolanza de colonias de esos jóvenes engominados con problemas de dicción, mi cautiverio tocaba su fin y tras unos cuantos codazos para abrirme paso entre esos extraños seres con curioso acento, alcancé a ver al fondo del local la cara de mi amigo, distorsionada por el vidrio de la jarra de cerveza que se aposentaba en la mesa que ocupaba, al tanto de mi irrupción entre esa juramenta de necios. Aproveché el paso próximo de un camarero para hacerme con otra. Por avistarme y haber sido testigo de la conversación con el chico, Toño esbozó una amplia sonrisa correspondida por otra por mi parte.

!Que tal pirata!- exclamó Antonio.
Bien...-respondí sin mucho entusiasmo.
Te veo bajo muchacho- Desde que el muy cretino había visto Annie Hall, había incorporado machaconamente la palabra muchacho a su vocabulario, empleándola del mismo modo que el tipo que se dirige así a Woody Allen durante todo el film, con cierta condescendencia, lo cual me sacaba de quicio.
¿que te pasa muchacho?-Insistió al no darse por satisfecho con la primera respuesta-
La revolución ha muerto. Siempre me he creido un utopista ilimitado y la verdad nunca me he esforzado en dejar de serlo. Ahora sé que Ruth no es Anastasia pero poco importa ya, como te he dicho, la revolución ha muerto, con independencia de que ella sea una Romanov, ha caido por cuestiones más importantes que la posible descendencia del Zar Nicolás-
¿Que dices?-Preguntó sorprendido mi amigo- Me encantaba martirizarlo de esta forma, contándole extravagantes sainetes que de antemano sabía no atinaría a comprender.
Quiero decir que, no son relevantes mis sentimientos hacia La Rubia, Ruth no quiere saber nada de mi y eso es lo importante- Me expliqué a duras penas, sin otorgar el verdadero sentido a la delirante reflexión que lo había desconcertado-.
Pero muchacho, ¿te das por vencido después de todo lo que habéis pasado juntos?
Tio, a ti que te gusta tanto Sabina, ¿no sabes que el destino es un maricón?¿Que demonios quieres que haga? Joderme y punto, sus explicaciones resultan tan pueriles y absurdas que no consigo llegar a otra conclusión... Se aburría, se aburría... Si no hubiese estado tan preocupada por estar perennemente acompañada por sus amigas íntimas no se hubiese aburrido tanto, !menudo soy yo para ir de juerga!...Solo era el segundo plato amigo mío, el pañuelo de lágrimas para los malos momentos, en los buenos, le sobraba. Es una miserable, ¿verdad? ¿te lo puedes creer? Incluso llegó a decírmelo, Christian, tú no eres una prioridad para mi, naturalmente, no me paso la vida hablando de los disparos del sábado pasado, ni fumando canutos sin parar con cuatro melenudos guarros con tanta mierda en el cabello como en el interior de su cabeza...Valores como el cariño, el amor sincero, la amistad resultaban irrelevantes frente al hachis, la farlopa o el conocer gente, !Joder, cuanto la odio!, !Es increíble que poca importancia ha dado desde siempre a la gente que la quiere de verdad! !No como a esa zorra de mierda de Lydia que se la mete doblada cuando puede! Ahora eso sí, yo tengo los peores defectos del mundo, soy irascible, un sobón, siempre estoy pensando en lo mismo, !Como si fuese demasiado dos veces al año! !Joder, cuanto daño me ha hecho esa condenada bruja!
Bueno...En fin...¿Has ido a ver Sommersby, la última de Richard Gere?-Así es Antonio y así hay que quererlo. Tu vida puede estar despedazándose por completo que cuando se aburre de escucharte cambia de tema a la velocidad de la luz. A veces pienso que mis inquietudes le importan un pimiento y otras, que no entiende nada de lo que le digo. No sé, insisto, hay que quererlo tal cual es, en el fondo y en la superficie, a su manera, me quiere.

Opté por introducirme en su diálogo de besugos sin más, si seguía dando rienda suelta a mi exacerbado odio por Cruella me saldría un sarpullido en la piel, además, la jarra de cerveza estaba medio vacía y consideré excesiva la proporción de tres cuartos de agua de nuestro cuerpo, pedí la segunda y una vez consumida, continuamos mi epopeya después de tanto tiempo enclaustrado, de cantina en cantina, sin que mi alma encontrase un cuerpo al que acariciar, siquiera el de los cien quilos con la que tome unas copas en el Glass.

La mañana siguiente fue de órdago a la grande, mis ojos eran incapaces de abrirse, mi cabeza amenazaba con resquebrajarse y en cualquier momento mi estómago, con estallar en erupción. Aún con todo, a eso de la una de la tarde, logré despistar a las sábanas y a duras penas, arrastrarme al cuarto de baño para expulsar lo que unas horas antes me había costado tanto dinero adquirir. Unos minutos más tarde me sentí aliviado, aunque con una honda sensación de debilidad que dificultaba mantenerme equilibrado. Horas más tarde, a no ser por un intenso dolor de cabeza, el parte físico reflejaba una notoria progresión, no así el psíquico. Lo que había pretendido enterrar la otra noche no solo seguía ahí, sangraba aún más: Ruth, la dulce Rubia que me había robado el alma, la mujer que odiaba querer... Me encontré justificando cada una de sus agresiones, las conclusiones de las que había hecho partícipe a Antonio ahora se me presentaban desde otro ángulo de visión, transformaba todas y cada una de sus maldades hasta entenderlas como vicios propios de la edad, residuos que perduraban de una adolescencia mal curada. Incluso, hallé explicaciones al fracaso en mi mismo, cuando mis actos no fueron siquiera tales, solo reacciones, simplemente reacciones... Pero de que sorprenderse, de igual forma me había comportado durante un trienio, para que negarlo, si no como lo hubiese soportado...Durante esa época la quise más que ella a mi, cualquiera que nos conociera puede aseverarlo, a nadie se le escapaba quien hacía de rey y quien de vasallo, cruel papel que me tocó desempeñar, despreciado por una reina que solo me quería cuando quería, apartándome de su lado con sus ademanes, careciendo de piedad cada vez que me pasaba su independencia por delante de mis narices...Solo fui la pérgola precisa cada vez que no se sentía bien.

Contemplarme travistiéndola de bondad y ternura me hizo reaccionar, era hora de olvidar a esa sucia puerca de ojos azules y gran hermosura, tras la que se ocultaba la hija bastarda de Belcebú.

No se nada de Ruth: DIEM PERDIDI

2010-06-17T22:11:00.008+02:00

A Marcos, por darme la idea y por quererme.
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- No pienso seguir discutiendo un segundo más, en el último año no hemos hecho otra cosa y con franqueza, estoy harto. Con esta frase comenzamos a convertirnos en perfectos extraños, el tiempo, lejos de acercarnos, nos distanció aún más, hasta el punto que desconozco que es o ha sido de Ruth, ni me importa.

Tras esta sentencia firme en la que tácitamente dimos por concluida la relación, el silencio nos cobijó en su gélido regazo, añadiendo la última vivencia juntos, para ambos resultaba extraño encontrarse frente al otro sin emitir término alguno, sufríamos de incontinencia verbal, hablabamos de cualquier cosa que se nos pasase por la cabeza, discutíamos frenéticamente y siquiera respetabamos las liturgias católicas, se trataba de conversar acerca de naderías o reflexionar acerca de los origenes de la vida, cualquier cosa antes que permitir al viento susurrarnos en el oido, desde luego que no falló el dialogo, para que luego digan esos psicólogos de mierda del tres al cuarto.

El inesperado sosiego fue interrumpido por la aparición de Mónica en El Delicias, una de las innumerables amigas íntimas de La Rubia. La sonrrosada pelirroja venía a firmar el epílogo a nuestra historia de vino y rosas, su boca no cejaba de escupir palabras que en aquellos momentos para mi carecían de trascendencia, y de tenerla, tampoco me hubiera importado cualesquiera que tuviese, solo era capaz de concentrarme en esos ojos azules que un día habían sido míos y que ahora no me miraban con la pasión de antaño: Ruth se me había escapado y por si no fuera poco, la recién llegada me infringía la paliza del mancillado. Cuando abordó el recurrente tema de Ricardo, su novio acólito, un simple Kalasnikov confundido en el paraguero del bar hubiese bastado para que la emprendiese a tiros con esa chica de exageradas proporciones y de caderas improbables, que me estaba dando la murga con ese tipejo de culo estrecho y aires de marqués. Poco a poco fue llegando el resto de la banda, elevándose en consecuencia el nivel de hercios hasta hacerse insoportable el ruido, momento en el que opté por levantarme y despedirme con un simple agur, lo único que se me ocurrió antes de dejar atrás tres años de pasión, fé recuperada y nuevamente extraviada, de vivir para ver, conocer, sentir y amar a Ruth, la eterna adolescente que me racionaba sus besos y caricias, pero que me hizo encontrar más próximo a la felicidad de lo que había estado nunca. La miré esperando un milagro, nada sucedió, claro estaba que uno de los dos ya no quería al otro, y ese, no era yo.

Conduje mi Vespino hasta la playa de Sabón, tan lejos como podía ir sin arriesgarme a vaciar el depósito de gasolina en el camino de vuelta. Al lado del arenal se erige el legañoso garito al que solía acudir junto a mis amigos durante esas desenfrenadas noches veraniegas, esas en las que nuestras ansias entraban en serio conflicto con la parquedad de nuestros bolsillos. Por el módico precio de mil pesetas, el dueño nos proporcionaba entonces setenta centrilitos de un excelente whisky llamado Mag-5 . Esa noche me vino que ni pintada una oferta tan sugerente, bebí hasta la extenuación, buscando un coma etílico que facilitase mi transición hacia al otro mundo mientras repasaba la película de nuestra vida en común, desde que nos conocimos en aquella fiesta en casa de Quique, hasta los últimos instantes en la cafetería de Cuatro Caminos, unas horas antes. Aquella maldita fiesta. Entre la mediocridad que me rodeaba, una desconocida con botas militares parecía escaparse de tanto servilismo social. Precisamente fue su calzado lo que despertó mi interés, me hizo recordar aquella historia familiar, la de mi tía política, que no se las quitaba ni para dormir en su etapa universitaria en Santiago de Compostela, haciendo gala de una educación republicana en el seno de un clan burgués de facto. Cuando ella y mi tío Luis se enamoraron, se la presentó a la parentela, desconcertando con su aspecto tan desgarbado e indolente con la estética a aquellas mentes rebosantes de prejuicios, que la habían concebido ataviada de Antonio Pernas o incluso de Gianni Versace, jamás con un poncho de varias manos comprado en el restrillo de Ciudad Juárez...Recuerdos, solo recuerdos intangibles y sediciosas ideas me desarbolaban entre vaso y vaso de agua de fuego.

Terminado el infecto brebaje, el sol comenzó a insinuarse con sus primeros rayos y para evitarle preocupaciones a mi madre, que no a mi padre acostumbrado hace años a mis desmanes, emprendí el camino de vuelta a casa como buenamente pude, el firme no lo era tanto y La Poderosa se tambaleaba, no sin varios sustos durante el trayecto, conseguí alcanzar el hogar, vencer a la cerradura y alojarme entre las sábanas, pero al acostarme, una honda sensación de soledad me sobrevino en el no menos desguarnecido catre, que aquella madrugada ya mañana, íba a soportar uno de los lamentos más patéticos de toda mi vida, cuando el alma comenzó a dolerme como nunca lo había hecho.

I Don't Want to Miss a Thing - Aerosmith ( SUBTITULADO INGLES ESPAÑOL ) - Click here for another funny movie.

No sé nada de Ruth: PROLOGO

2010-06-17T22:10:00.001+02:00

Ronco por la conjura del rancio Cavendish y el recio Blend , consagrado a estas bajuras como corsario indomable, y visiblemente agotado por los efectos secundarios de los números roucos, mientras su embriagada mirada se perdía oteando el horizonte senegalés de la Real, me confesaba la pasada madrugada el otro Conde, el del Athos, que cuarenta Tolstoi después recordaba a su verdugo con cierta compasión, sin atesorar rencor, aunque de tenerla a su merced, no dudaría en ajusticiar a Milady con sus propias manos, puños hipotecados por el odio en esos instantes de pesadilla despierto. Apelando al carácter del clima lo conduje a Las Viudas, y con el nimio esfuerzo de varios pinchos de queso, le arranqué una sonrisa con facilidad sumisa. Suspiré emocionado, un infierno después mi amigo estaba curado, y de Winter, probablemente bajo una manta de mármol, promocionando el Xacobeo en el báter de algún bar, o aterrorizada por los insectos que juguetean entre las sábanas de cartón de su cama cada vez que su conciencia no le permite dormir, cada noche en Insomnia sin Lord Brick.
Nunca olvidé la maleta, precaución inevitable para no emprender un viaje con billete de vuelta. Lo que no abrazaba la valija lo abandoné en el punto de salida, los recuerdos, los sinsabores y las esperanzas de retorno, porque en realidad lo que precisaba imperiosamente eran unas mudas, pasta de dientes y un cepillo con el que exhortizar el emboque amargo. Soltar lastre siempre ha sido mi fuerte, la de un nómada de catres que encontró asilo en una mujer con sangre mexicana, a la que continuo relatándole episodios de mi devenir en la Plaza Garibaldi cuando todos se han marchado a dormir ya. Sin embargo, comprendo a cierta gente que se arraiga a lo que pudo ser y no fue, caminantes que acostumbran a volver la vista atrás para admirar el sendero recorrido, emisarios del dolor que no encuentran consuelo en la jarra más grande de Jaime, los que añoran lo que nunca jamás sucedió, y no hay nostalgia peor que esa, ni antídoto ipso-fáctico al mal de amores, que como la juventud, se cura con el paso del tiempo.

NO SE NADA DE RUTH (NI ME IMPORTA): INTRODUCCION

2010-06-17T21:58:00.006+02:00

"No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación" (Milan Kundera)

"El amor es un estado transitorio de estupidez" (Ortega y Gasset)

"Lo malo no es el amor, sino su incertidumbre" (Stendhal)

"Lo único que me ha causado dolor es la traición y el abandono" (Truman Capote)

"Solo se ama lo que no se puede poseer totalmente" (Marcel Proust)"

A la manera del entrañable Valmont, les dejo una pequeña novela que me ruboriza, escrita entre los primeros meses de 1999 y finalizada antes de morir el 2000, sin pretender otra cosa que entretenerles como lo estuve yo, en esa época en que descubrí que efectivamente, la verdad nos hace libres y por lo tanto, dichosos. Espero no arrepentirme de lo que estoy haciendo...

NOSTALGIA

2010-04-23T22:03:00.009+02:00

Todos nos volvemos locos alguna vez (Norman Bates)

El tiempo transcurre inexorable, aunque cada vez que dirigimos la vista hacia al margen inferior de nuestro monitor, nos parezca que el tarado de Margaret ha manipulado el reloj haciendo uso de sus arbitrarias prerrogativas de administrador, pero no lo hace, solo se trata de una confusa sensación manipuladora producida por nuestra perentoria necesidad de pegarle un puntapié al equipo y largarnos a ver mundo, a vivir, a ser hippies, pero no se engañen amigos, en cualquier otro lugar sentiríamos lo mismo, solo nos realiza plenamente el tiempo de ocio o de estar, eso es, simplemente, de estar, lo demás, son coñas marineras o ganas de llamar la atención, porque hay quien prefiere ser temido que ignorado, aunque personalmente prefiero el queso, sobre todo ahora que he superado con nota la ITV del chollo, para envidia seguramente de todos ustedes: Admiren peluseros mis 169 de colesterol, por si lo dudaban, soy indestructible.

Bueno, iniciado el prólogo de este artículo sin sentido, procedamos al no menos descabezado nudo, a ver donde nos lleva esta irreflexión, aunque en todo caos (no, no me he equivocado), les advierto que aún están a tiempo de conectarse al feis y escribir alguna que otra chorrada, apuntarse a un grupo de admiradores de las galletas Fontaneda, o publicar un yutube de Los Toreros Muertos o Glutamato Ye-Ye, no hay nada como la nostalgia para sentirse acompañado, aunque el hecho de volver la vista atrás no debiera entenderse exclusivamente como una insensatez, de nuestras vivencias aprendemos a no repetir disparates como cambiar de barbero, de equipo de fútbol o rodar secuelas con la misma cabrona que en tiempos nos tocó los cojones en sobremanera. Remember Paris pues, pero con un pliego de condiciones, nos nos pasemos la vida catando los maravillosos (y caros) helados de la Isla de San Diego (Antonino tu sei grande, Rafaello tu sei bello), podrían acusarnos como aquel, de quedarme estancado en Calle Melancolía y que quieren que les diga, lo recomendable es dirigir toda la atención al presente, porque lo que nos depara el futuro siempre nos parecerá oscuro y estoy seguro de que no será así en todos los casos, aunque indefectiblemente, incierto, muy incierto....

En fin, pasemos al estrambote del cuento, me está entrando el sueño y a estas lineas ya no atisbo duda alguna del trastorno que ofrece este ruin sainete: Sean buenos, disfruten el tiempo del que disponen, no le hagan mucho caso a nadie y si un día les apetece cometer un exceso, no titubeen, entréguense ajenos a su conciencia a aquella debilidad que les produce temblores, la vida son dos días repletos de obligaciones, pero al final de cada uno de ellos, al llegar a sus hogares, traten de ser libres como seguramente en algún momento de su vida han llegado a ser, no dejen que nadie dicte sus pasos ni imponga su criterio, porque cuando todo toque a su fin, no tendrán autoridad alguna sobre ustedes en su propia muerte y recapitulen que, en la puta historia de la Cigarra y la Hormiga, después de andar de carallada todo el Verano, el bicho verbenas apeló al buen talante de la trabajadora y subsistió al Invierno en las mismas condiciones que el artrópodo, pese a no haber pegado ni golpe, hace falta tener cojones...

MIKI COLLINS Y PAOLA MASCIANDRI

2010-04-19T23:33:00.004+02:00

Disculpen esta larga ausencia, como imaginarán, he tenido que volver a cumplir condena por tener tanta suerte en la vida. Una de estas noches de Viernes me volveré a plantar frente al ordenador a escribir una de esas rarezas con las que les vengo torturando desde hace más de cinco años, pero hasta que llegue el momento de volver a enfrentarme a mis fantasmas, les ruego se entretengan con esta joya que me ha dejado el añorado Miki Collins a través del correo electrónico. No les desearé que disfruten, estoy seguro de que lo harán.

DESFILADERO DE INCERTIDUMBRE

2010-01-06T01:51:00.004+01:00

Estimados lectores, tengo el honor de transcribir un artículo de mi amigo y compañero de tabernas, Erik Pérez, "el Peich":

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El nevado suelo nos guiaba hacia un lugar desconocido. Quizás ese lugar soñado donde nuestras figuras humanas simplemente se diluían al compás de unos tacones desgastados por la vida. El dulce crujir de la escarcha acompasaba los gestos sin palabras que mutuamente liberábamos sin miedo a sentir, sin pánico a volar. Dos pieles desgastadas por el caminar arduo y tortuoso. La desconfianza era inexistente y el gélido viento nos liberaba de las ataduras y composturas de un orden establecido nunca para nosotros.
De repente, caminas descalza mientras te observo. Enigmática extraña que lanzas tus riendas con tanto tino e incerteza que no soy capaz de interpretar el gesto. Y el momento se esfuma, el calor se diluye y las llamas me confunden. Amor de estío, dominadora de los silencios rotos y las palabras entrecortadas. Tu juego es mi juego y el café se enfría mientras nos encontramos en el desfiladero de la incertidumbre; esa incertidumbre que adoramos y odiamos con tanta pasión que acaba convirtiéndose en carente de importancia. Se crea un vacío y lanzo mi jugada, tú estas por encima de todo y me abalanzo ansioso a las gélidas calles sin poder distinguir entre el norte y el sur. Mi intuición es mi fiel compañera y !por Dios que vuelvo a sentir el frío intenso y el vacío del miedo que me paraliza! Pero esta vez el viento sopla en mi favor y me guía. De repente camino firme y el desgastado alquitrán abre pequeños huecos en el corazón de la nieve y allí, al fondo se encuentra un muro de ladrillo que a fuerza de mi tesón, deja paso a un diminuto pero esperanzador agujero a través del cual la luz se hace fuerte. Y esta noche, solo por esta noche, mí alegría no es en vano y puedo descansar sabiendo que al otro lado hay algo mas, otro universo paralelo donde el existir no es una penitencia sino una bendición...

FIN AL CALVARIO

2009-12-31T14:38:00.005+01:00

Si algo se te da bien, nunca lo hagas gratis. (El Joker)

No añadiré más críticas a esta época del año, ríos de tinta se pueden encontrar con facilidad en la red o en los diarios denostando con justicia estas malditas fechas. El objeto de estas lineas es celebrar a voz en grito su esperado final, en unas horas el espanto habrá pasado, porque el día de Reyes, solo supone un triste epílogo a un lamentable episodio que debemos padecer todos los años, por los siglos de los siglos, mientras no pongamos remedio a esta cita irreflexiva y lamentable. Por coherencia, tampoco les desearé un feliz 2010, no entiendo esa correlación mística que los bobos pretenden encontrar entre un cambio de año y las circunstancias personales de cada uno, menuda memez. En fin, disfruten los que puedan y los que no, prontito a la cama, que los borrachos nos despertarán a primera hora del día.

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FELIZ NAVIDAD

2009-12-23T22:54:00.004+01:00

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
qu'es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
e consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
e más chicos,
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
e los ricos.

Jorge Manrique

Extraviado el recuerdo añejo de un ron barato, he de confesar que en la isla indolente antaño hallé atractivos en Varadero, subyugado a la mentira vanidosa de una rata maniática que despreciaba los michelines del chorizo y acostumbraba, cuando no devoraba como Saturno a la manera de Goya, a fagocitar vástagos de la irreflexión o a rasear la Helios en tostadas de arrepentimiento, pero torres más altas cayeron, sobre todo ahora que corren tiempos difíciles para Babel, para los honestos y sobre todo, para los políticamente incorrectos y vehemente nobles. Solución: Insurrección, conjura, protesta o en definitiva, movimiento, transición hacia la desvinculación, o destierro de áquellos que arrimándose al madroño y al oso, profanaron las directrices de Camelot apostando por un caballo repleto de Epo, los que ahora mamonean en los móviles, feisbuk o quien sabe que señales de humo reinventadas por esos hechiceros destructores de empleo como son los informáticos... En fin, sigan permaneciendo absortos ante esta pantalla, dejando pasar de largo las cosas importantes, disfrazándose de lo que no son, abrazando a quien no aprecian y celebrando los éxitos de quienes no quieren, es Navidad.

TRES VIDAS

2009-11-17T21:25:00.003+01:00

Con una mentira suele irse muy lejos, pero sin esperanzas de volver (Proverbio Judío).

Desde la barrera, aconsejado por la pausa, observo detenidamente la presteza de mis congéneres en sus interpretaciones, confiando que su apremio revele algún rasgo decadente en el que basar mi tesis ni contrastable, ni susceptible de ser patentable, dada la gradual estupidez que me rodea, excepto en Córcega, pero no revelo nada nuevo. Como digo, sin ánimo de pasar a la historia por mis cavilaciones, desde mi retiro dorado descubro como el fraude forma parte de nuestras vidas, como la hipócrita sonrisa de alguna malnacida enreda a más de un casquivano, torpe e incapaz de reconocer la vileza aunque la confesión se le presente por escrito de puño y letra, firmada con sangre, adjuntando un acta genética. Tal vez, resulta preferible hacer caso omiso a la desconfianza, deambular desorientado y convencido que los que nos rodean son puros de corazón y de espíritu, que velan por nuestro bienestar y que sus acciones se encaminan a salvaguardar nuestra integridad, pero la inaceptable realidad, amén de bañarnos en libertad, nos catequiza que tenemos tres vidas, la pública, la privada y la interior, que solo nosotros conocemos inmersos en la oscuridad, mientras cometemos fechorías impronunciables.

HASTA SIEMPRE

2009-11-02T22:16:00.006+01:00

Si he de ser sincero, nunca me he divertido trabajando (José Luis López Vázquez)

La Tasca se viste de luto con la marcha de otro grande. Descanse en paz.

Fallece José Luis López Vázquez - The most popular videos are a click away

TRAS LOS PASOS DE SANDOKAN

2009-11-01T09:37:00.002+01:00

Writen by Miki Collins
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Era la tercera.Por causas ajenas a mi control, mis dos anteriores intentos fracasaron estrepitosamente.
Pero este sueño, que tanto tiempo había macerado en mi cabeza, tenía que cumplirse.

El primer problema fué un atasco en Dublin que casi me hace perder mi primera conexion a Munich.
Una vez en la ciudad germana, tuve que desplegar todo mi ajado encanto para conseguir que Lufthansa se dignase a dejarme formar parte del pasaje en el vuelo LH790 MUC-SIN.

Ya en la ciudad-estado de Singapur, una especie de huelga de taxis ponia en peligro mi nueva conexión,
SIN/KUL, en eltren de media noche. Gracias a un golpe de suerte, una pareja de Singapureños se acercaron a mí, y se ofrecieron a llevarme a la destartalada estación, donde mi tren saldría según el horario previsto.

Compré un ticket de primera ( en estos lares uno se lo puede permitir...) y por fin embarqué,
pensando que finalmente lo conseguiría...

Sin embargo, al llegar a la siguiente estacion, me topé con un control de la corrupta policía malaya, que hizo bajarse a todo el mundo del tren, llevando a cabo un exhaustivo control de pasaportes, además de un registro de los vagones. Mi doble nacionalidad Hispano-Irlandesa me ayudó a pasar el control y, tras una hora encerrado con el resto de los pasajeros en una sala de detención (o al menos eso me pareció a mi), regresé a mi camarote para intentar dormir el resto del trayecto.

Y por fin,el Sábado, a las 06;55 hora local llegaba al EMBARRADO CRUZE DE CAMINOS , o lo que es lo mismo, KUALA LUMPUR, capital del pais que albergó las aventuras del Tigre de Mompracem, creado por Emilio Salgari allá por el 1883.

Un sueño hecho realidad.

Seguiremos informando.

EL FUEGO Y LA PALABRA

2009-10-08T10:37:00.003+02:00

Las prisiones se construyen con piedras de Ley; los burdeles con ladrillos de religión. (William Blake)

Vetustos pecados que reposaban en el olvido, archivados en un album extraviado, abrazado por la humedad, que ahora descubro haciendo limpieza en el cofre de los recuerdos. Aprovechemos la ocasión para exterminar aquellas pistas que complican nuestra coartada, improductivas negligencias que comprometen nuestro presente, retales de ocho milímetros que ahora nos producen sonrojo y cierta repugnancia, entregando sus restos al Departamento de reciclado no órganico: No le daremos sepultura en tierra santa, no sea que los que en paz descansan,contesten al contemplar como su sueño eterno se ve desvelado por el aroma de la porquería, de los detritus de mis más delirantes delitos. No, no le demos más vueltas, profanada la caja de Pandora, lo más adecuado es eliminar su contenido, la antorcha purificadora no enturbiará mi pacífica y feliz existencia.

24º ANIVERSARIO DEL TEMPLO

2009-09-27T11:22:00.004+02:00

ORGULLO DE TASQUERO

FIRST WE TAKE MANHATTAN...

2009-09-14T22:28:00.006+02:00

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ANTES DEL COMIENZO
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Ruidos confusos, claridad incierta
Otro día comienza.
Es un cuarto en penumbra
y dos cuerpos tendidos.
En mi frente me pierdo
por un llano sin nadie.
Ya las horas afilan sus navajas.
Pero a mi lado tú respiras;
entrañable y remota
fluyes y no te mueves.
Inaccesible si te pienso,
con los ojos te palpo,
te miro con las manos.
Los sueños nos separan
y la sangre nos junta:
somos un río de latidos.
Bajo tus párpados madura
la semilla del sol.
El mundo
no es real todavía,
el tiempo duda:
sólo es cierto
el calor de tu piel.
En tu respiración escucho
la marea del ser,
la sílaba olvidada del Comienzo.

Octavio Paz

Encontrada por fin la paz, reflexionemos sobre lo sólido, lo efectivamente trascendente y relevante, ajenos a intolerables referencias del pasado, crueles castigos innecesarios sobre los que no debemos realizar mención, ni pintadas ofensivas en las letrinas de las terminales tabernas, aniquiladas por la maldita crisis y la Ley Antitabaco o tal vez, por las depravadas maquinaciones de esos facinerosos conspiradores a los que por el momento, no he logrado adjudicarles rostro. No señores, miremos hacia las estrellas, contemplemos admirados el reflejo que nos devuelve el cristal, a ese tipo agudo al que hemos aprendido a aceptar, con sus desperfectos, virtudes y excesos de vehemencia, porque por fin, ha llegado la hora de concienciarse de que el cine es un imprescindible arte derivado de la mentira, la dama que trata de persuadirnos de que soñar nada cuesta, se reserva que la realidad arroja que si la fantasía dura más de un instante, nos arriesgamos a ser gobernados por la locura, aquella que nos priva de la lucidez prematuramente, first we take Manhattan, then we take Berlin...

PEOPLE ARE STRANGE

2009-08-27T01:03:00.008+02:00

s
"Me interesa cualquier cosa que tenga que ver con las revueltas, el desorden, el caos. Especialmente las actividades que parecen no tener sentido." (Jim Morrison)

Regresaremos al hábito en breve, el trabajo solapará nuestro tiempo de ocio secuestrando nuestras fantasías, celebrando sin embargo algunos el maldito regreso al tajo, sin convertirme en una excepción honrosa a ello, si acaso enmienda principal, dado que en estos días inciertos percibir una nómina, resulta todo un privilegio, aunque sin perder la perspectiva, reconociendo que nunca el campo de batalla debe ser una vía de escape y nuestro juicio debe permanecer indemne ante los avatares que nos presente la vida, que por dificultosos, azarosos o irresolubles que parezcan, un golpe en la mesa puede, en el peor de los casos, únicamente cebar la lista de facturas del alma y fracturas del bolsillo, solo es cuestión de echarle un par de huevos y exigir justicia, o suerte como bien señala el entrañable Eric Pérez, al que desde aquí quiero mandar un fuerte abrazo en su nuevo periplo por tierras irlandesas, hasta pronto Peich, otro verano que se escapa en furgón blindado...

The Doors - People are Strange

REGRESO A LA CIUDAD DE LA LUZ

2009-08-18T00:00:00.011+02:00

Un pájaro de papel en el pecho

dice que el tiempo de los besos no ha llegado.

Vicente Aleixandre

Mi bautismo en París se produjo siendo el siglo un enfermo terminal, precisamente cuando la miseria se mofaba del inútil denuedo por salvar el simpático, previo al necesario fin a mi confinación, aunque realizando un ejercicio de sinceridad, alguien que pretende marcharse probablemente lo ha hecho ya, en mi caso, con seguridad mucho antes de aquella tarde en la que me sorprendí preparando las conversaciones que le propondría cuando decidiese dar por finalizado su provisional periodo de privación. Yacía sesgada, fiscalizando desde la improvisada yacija el transcurrir de los errantes que trataban de resguardarse de la inclemente pluie con esas grotescas béret, hasta cierto momento ìnesperado en el que me obsequió con aquella mirada pagana que siempre lamentaré no haber contemplado, en aquel instante me hallaba en el De Gaulle, desesperado por hacerme entender con algún amable coursière, suplicando instrucciones para dar con la puerta de embarque, aunque cabe la posibilidad de que fuese en el Internacional de Orly, bendita memoria selectiva que borra los infaustos recuerdos con aroma de error, que por fortuna no regresan mañana conmigo a la espléndida Ciudad de la luz. Ojalá encuentre tanta paz como la que dejó.

CONCIERTO DEL GRAN RAPHAEL

2009-08-14T00:00:00.005+02:00

No se rían, un tipo que lleva cantando 50 años y posee un disco de uranio merece todos los respetos, los que le presentaremos esta gran noche en la Playa de Riazor al gran provocador de Linares (Jaén, ¿que tendrá esa tierra?).

LA DIFICULTAD DE SER HUMILDES SIENDO TAN GRANDES

2009-08-11T14:44:00.005+02:00

–¿Cómo es su público?
–Leal, exigente, con nivel musical. Se le debe lo mejor. Un público cojonudo, le gusta lo que a mí: me he criado mirando al norte, no al sur.

–¿Qué quiere decir con lo del sur? –Que respeto mucho a los gitanos y su arte, tío, pero... ¿por qué tengo yo que dar palmas? Ahora parece que todos tengamos que dar palmas, vivir en jaimas y fumar marihuana. ¡Pues no! ¡Estoy harto!

Entrevista a Loquillo (La Vanguardia, 2006)

No teman, dos viejos caballeros de las tabernas darán un recital esta tarde-noche, demostrando que ser hippie en lineas generales, consiste en ser un toxicómano y un desaseado. Con todos ustedes, el grandísmo Gato de Inés de Castro y el legendario Conde de Montecristo, dos potencias se reencuentran sl servicio del Bock.

VUESTRO DOLOR ES EL NUESTRO

2009-08-09T02:20:00.003+02:00

Fuente: Marca

LA ENMIENDA CASTRO

2009-08-03T18:10:00.005+02:00

A LA NUEVA LENGUA

—Boscán, tarde llegamos —¿Hay posada?
—Llamad desde la posta, Garcilaso.
—¿Quién es? —Dos caballeros del Parnaso.
—No hay donde nocturnar palestra armada.

—No entiendo lo que dice la criada.
Madona, ¿qué decís? —Que afecten paso,
que obstenta limbos el mentido ocaso
y el sol depinge la porción rosada.

—¿Estás en ti, mujer? —Negóse al tino
el ambulante huésped—. ¡Que en tan poco
tiempo tal lengua entre cristianos haya!

Boscán, perdido habemos el camino,
preguntad por Castilla, que estoy loco,
o no habemos salido de Vizcaya.

Lope de Vega

No nos sorprenderá que la noche vuelva a hacernos cómplices, ni que sus licores terminen por dar con mis tabas en el canapé, acaso con los zaragüelles al ras de la rodilla, en un alarde de altivez por haber sido por unas horas quien solía ser. Tampoco nos causará calorina escuchar esperados desafinos mientras homenajeamos a Lony Jones por enésima vez, estoy seguro que Florance nos lo perdonará, o tal vez no y rocíe nuestra casa con queroseno, la tan bella como peligrosa pelirroja siempre ha gozado de un talante de mil malignos. Ah, maravillosa esta rutina la que se produce en un par de tandas de cada lapso, impostora desvergonzada!, bendita Enmienda Castro que atina coartada a la golfería cada venida del Vizcode a esta su casa... Bienvenido entrañable y añorado Valmont!

QUE COÑO, HOY ES VIERNES!

2009-07-31T00:00:00.003+02:00

"Soy muy mal novio, un pesimo amante y peor marido. Pero un estupendo amigo." (Joaquín Sabina)

Ya se imaginan ¿entonces para que se lo voy a explicar? Olviden sus problemas y obligaciones por esta noche, saben bien donde encontrarme.

El video está dedicado a Fernando Ribas Stone, el hermano tarado con el que me ha castigado Dios:

RIGOR MORTIS

2009-07-29T21:33:00.010+02:00

"La ciencia no nos ha enseñado aún si la locura es o no lo más sublime de la inteligencia."(Edgar Allan Poe)

Abandónense al cinismo de sus semejantes, peloteen lo que puedan para medrar, no discutan las injusticias ni los atropellos y probablemente abrazados por el temor que les empuja a actuar así, serán felices el resto de su vida, si es que por dicha entienden languidecer frente a un collage de pixels gilipoyeando en el facebook, visionar bodrios ZAZ (Zucker-Abrahams-Zucker) o cagar a gusto mientras leen El Mundo, o cualesquiera que sea el períodico que acostumbran a leer, si es que todavía lo hacen. Tampoco olviden manifestarse políticamente correctos, comprometidos con los problemas del globo terraqueo, hacer profundas declaraciones de intenciones y aparentar ser terroríficamente liberales, sin olvidarse de fingirse eruditos en su formación académica, la necedad siempre ha sido muy osada. Por lo que a mi respecta, celebro poder continuar riéndome ante la imagen que devuelve el espejo, incluso cumplido el rigor mortis.

LIBERTAD LLAMA A LA PUERTA

2009-07-22T23:04:00.004+02:00

Definitivamente he comprendido.
Todo el que bulle o hace ruido o grita
y gesticula y queda, unos instantes,
en la primera página de un mundo
inútil, locuaz mudez de muerte
representa. Paso fugaz, ira fugaz
es en el amplio conocer que olvida,
máscara, son, viento de una mañana.

Pero aquel que se sabe poderoso,
encauzado en el mar, llamado dentro
de una mortal entrega, de una lenta
labor, en la que vida o muerte sólo
es material de arquitectura o tránsito,
aquél que sufre y calla, acepta y toma
su herramienta, derrumba y edifica,
desnuda y viste, y multiplica el único
instante concedido, siendo humilde
penetra victorioso, pues conoce
que su ámbito es la luz y allí es su triunfo.

Jesús Hilario Tundidor ("Después que cae la sombra")

Vacaciones. La enfermiza obsesión agoniza, un par de semanas más y volaremos del convento, disfrutaremos de los desayunos pausados, los vermouth previos a las comidas con siesta y las noches sin fecha de caducidad, porque durante un mes el mañana, únicamente será un adverbio de tiempo.

No obstante, tomemos precauciones, conviene ser cautos, aquel martillo afanado la tarde de hace ya unos cuantos años, cuando abandonamos el domicilio paternal, debe ocultarse seguramente entre la indumentaria inviernal de la Condesa, en esta morada somos así, las babuchas se archivan en la fresquera y el limpiacristales junto a las Fontaneda, integrales, por eso de los abyectos triglicéridos. No nos empecinemos, aflojemos, en algún lugar de la casa debe hallarse, esperando volver a sentirse tierno y fructífero, aunque sea para majar el vituperado teléfono móvil, cordón umbilical durante este período de libertad con el centro de trabajo. Llegado el momento, no dudemos, no vacilemos ni por un segundo, el condenado cachivache debe evaporarse en Agosto, seguro que alguien no titubea en llamar porque no encuentra un bolígrafo o no quiere exprimir en demasía su materia gris, no hay lugar a la condecendencia, nos encontramos tan cansados...

SHANGRI-LA

2009-07-14T21:48:00.008+02:00

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No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.
Con dignidad murió. Su sombra cruza.
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Vicente Aleixandre ("El Olvido")

La búsqueda de la ciudad perdida de James Hilton ha pasado a ser una obsesión, la arbitrariedad ha pasado a formar parte sustancial de nuestra vida, ahora que nos acercamos firmes a su ecuador. El sosiego y la armonía han derrocado a la agitación y al bullicio, y las recapitulaciones, huelen a rancio pasado desprovisto de relieve, nada de lo sucedido parece importante, aunque parafraseando a Séneca, asimismo hay que reconocer que todo espiritu atribulado por el futuro es desdichado.

Por eso, prestándole toda nuestra atención al filósofo, elaboremos con ahínco el choque con los Cuarenta Ladrones, Johny Flatos, Jujú, Joda y los demás delincuentes del Barrio, la manada de lobos que suele custodiarme los imprudentes Viernes, cuando el debate semanal carece de trascendencia, y las meditaciones, acusan de un dispendio abultado de éter a su glosador, solo lo irrelevante parece detentar solidez al amparo de la luna de Julio, lo minúsculo se envalentona arrullado por el céfiro marino, mientras todavía tratamos de hacer vibrar los fundamentos de una urbe que nos ha contemplado madurar y a estas alturas de la gala, reir más que nunca.

EL TAMBOR DE HOJALATA

2009-07-06T22:32:00.020+02:00

En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.

Alejandra Pizarnik ("El miedo")

Como un ladrón a medianoche, el profeta conspirador urde retorcidas intrigas con las que abatir a los escasos héroes en la clandestinidad. Encarcelada la reserva, repatriada la leal legión extranjera y disueltos los pocos locos convictos que mantenían su posición en el frente, la esperanza muere a los pies de los gualdos sindicatos, incapaces de concertar condiciones de un concordato sin represalias. Se avecinan tiempos difíciles, en los que creer en Dios se presenta como la única disyuntiva laudable a la batida en la que sin lugar a duda participaremos, cuando esos malditos cachorros opulentos den con nuestro paradero y nos incauten con violencia lo conquistado durante siglos. La alternativa a la devastación, hurgar en lo más profundo de nuestra alma para atinar con lo que algún día fue nuestro, el disipado espíritu de Wallace, de Little Big Horn o porque no, el del celebrado Centenariazo, sin olvidarnos de escuchar atentamente el retumbar de los tambores de hojalata.

VICIOS ANCESTRALES

2009-07-02T21:05:00.009+02:00

Los vicios vienen como pasajeros, nos visitan como huéspedes y se quedan como amos. (Confucio)

Ahogado por la extorsión cotidiana, dejaré golpear mi rostro por el aire aflorado en el seno del océano una vez acomode el vagón agenciado en aquella bendita tómbola de couchè. Como cada Viernes, ensayaré la fragancia del albedrío, la incertidumbre del caos, desoiré el rencor de los indignos mientras admiro la luz de las estrellas, abandonando mi voluntad a la de la psicótica siniestra, que seguro encuentra deshogo estrujando el asa del profano cáliz, dejando que los minutos caigan, sin ofuscarse lo más mínimo con ello, porque no existirá móvil para la prisa. Errático, vagaré por las hermosas calles de la República, sin dirección, camino, albergando la esperanza de que la peor de las localizaciones sea la actual, velando por los inquilinos de Chester, no sea que por un descuido se quede vacía la mansión y desluzca el idílico paisaje que mi cansada mente dibuja mientras escribo estas lineas, cualquier pormenor parece primordial, hasta para el más insignificante proyecto, siempre y cuando éste se fundamente en la ilusión, materia de la que se compone la felicidad.

TURBIOS PASAJES

2009-07-02T00:03:00.001+02:00

Hoy buscarás en vano
a tu dolor consuelo.
Lleváronse tus hadas
el lino de tus sueños.
Está la fuente muda,
y está marchito el huerto.
Hoy sólo quedan lágrimas
para llorar.

No hay que llorar, ¡silencio!
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Antonio Machado
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En la firme convicción, la vindicta encontró su lugar y cuando algo tan indecoroso tiene coartada, no alberguemos ni la duda razonable, el cielo se ha puesto de nuestra parte.

En un acto sin precedentes, enmarañemos entre los recuerdos, en aquella brisa veraniega que nos turbó, en aquel perfume perpetrado por Suskind que llegó a aturullarnos y aquella Villa a la que solo hemos tornado para degustar durante breves instantes la complacencia del acaudalado, reconociéndonos susceptibles de ser enviciados, inapelable efecto colateral del buen vivir. Entonces, avalando nuestras evocaciones ebrios de soberbia, sin valorar la contingencia de que, convertidos en lustrosos correos del Zar, ajenos a la celada que nos presentaba la sinrazón en aquel turbio pasaje, pagamos un alto coste de oportunidad, los años extraviados que no rescataremos en nuestros sueños y un perenne delirio adventicio que eventualmente nos sobreviene para alertar al lobo que damos amparo, que yace, velando armas para una nueva batalla, que conociendo al mefistofélico contrincante, a buen seguro se planteará.

PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD

2009-06-27T19:08:00.003+02:00

Nuestra milenaria Torre de Hércules lo ha conseguido!

REENCUENTRO CON EL SASTRE

2009-06-24T10:12:00.005+02:00

Nos enfrentaremos al más encarnizado de los rivales, nuestra propia leyenda, el techo oculto a tanta grandiosidad cosechada durante dos siglos de tabernas, a esa característica tan en voga en estos tiempos, la excelencia aquirida sorbo a sorbo, bock a bock, verso a verso y en el infernal camino, recogeremos solo a los valientes, a aquellos con agallas de urdir golpes ilegitimos, con la conciencia suficientemente serena y pura para ejecutar al cobarde de José Grillo, una tropa de elegidos para la gloria, hombres con deseos de trascender, de ocupar un sitio en la eternidad, de no rendir pleitesía a Hipócrates y saborear los merecidos designios de la providencia, esta vez personificada en Swarowski tintada de plata y repleta de embocadura, como siempre debería ser.

Salud, República y Viva Camarón!

FANTASMAS DEL PASADO

2009-06-10T21:19:00.006+02:00

Estás enferma, oh rosa!
El gusano invisible,
que vuela por la noche,
en el aullar del viento,
tu lecho descubrió
de alegría escarlata,
y su amor sombrío
y secreto
consume tu vida.
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William Blacke ("La Rosa enferma")

Solía escribir en cursiva, como los encogidos cuando tratan de parapetarse en la oscuridad y su prosa, custodiaba con recelo su gran secreto, omitía con premeditación circunferencias coronando las latinas tratando de no desvelar su irritante candidez, esa pubescencia que se oponía a enterrar, cada mañana iniciaba un nuevo proyecto que descartaba en el ocaso, fiel indicio de que los años hacían parada y fonda en el hostal de sus pensamientos. Sin embargo, también la recuerdo amable, educada, señorial, incapaz de perder el sitio, todavía duelen aquellos gélidos ojos verdes diseccionando mi alma sin afán de crítica, solo estudiando mi indolencia, buscando explicaciones al devastador desorden que reinaba allá por donde mi oscura figura pintaba de deambulante sombra el sufrido suelo, donde los caminos se hacían inexcrutables mientras blandía la aguerrida copa de cristal barato, tratando de hallar respuestas en el insondable baul de la retórica, blasón al viento, en la morada de los muertos, de la que había hecho su casa muchos años atras, la joven que se ría como Becquer.

VENDRA LA MUERTE Y TENDRA TUS OJOS

2009-06-09T22:23:00.005+02:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

-esta muerte que nos acompaña

de la mañana a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un vicio absurdo-. Tus ojos

serán una vana palabra,

un grito acallado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sola sobre ti misma te inclinas

en el espejo, oh querida esperanza,

también ese día sabremos nosotros

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como abandonar un vicio,

como contemplar en un espejo

el resurgir de un rostro muerto,

como escuchar unos labios cerrados.

Mudos, descenderemos en el remolino.

César Pavese ("Vendrá la muerte y tendrá tus ojos")

Regresemos al tiempo de la ira, a aquel inesperado fulgor que nos cegaba inexorable, a la maquinal conducta afanosa que dirigía nuestro destino sin hacer paradas, a la desazón irremediable de nuestras oraciones para que el tiempo no dejase de correr, cuando el desenlace no era una inquietud al creernos firmes, eternos en nuestro etéreo y elevado pensamiento, inmunes al inexorable paso del tiempo. Aprovechemos este sueño caduco, perenne en estos instantes de suma concentración, no es recomendable sentarse a valorarlo, la verdad no resulta atractiva, es preferible no detenerse a examinar la levedad, tan tenue como sol de Diciembre, aunque agradable de contemplar cuando uno tirita entre terroríficos pensamientos. Volvamos al sofá, algo estarán poniendo en la tele, pero por esta noche, no toquemos un solo libro ni por asomo.

SOSPECHOSOS HABITUALES

2009-06-06T10:52:00.008+02:00

"Quien desea y no actua, engendra la plaga"

(William Blake, "Proverbios del Infierno")

Solo puedo prometer ilusión, a estas alturas transformarse en Lou parece reservado para las grandes ocasiones. La vieja banda de blues también se ha ido aburguesando y supongo que uno mismo ha seguido la misma evolución inevitable, solo hay que lamentar con preocupación que el relevo generacional no parece estar garantizado a juzgar por el inmenso parque lunar que describe la calle de los vinos un Sábado, a esa hora maldita en la Goldfinger acostumbra a dar manga ancha a su caja registradora, con el único propósito de asegurarse un merecido retiro dorado en San Francisco, años ha que ha alcanzado el Bar Mitzvá y ya le va tocando vivir alejado de los grifos de cerveza. A los que todavía nos queda algo de cuerda, los quiero ver esta noche tocando acordes prohibidos en el diabólico maratón organizado por Pablito, se pasará lista para anotar las ausencias.

SAMURAIS

2009-06-03T21:01:00.011+02:00

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes

yo vine a llevarme la vida por delante-

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

-envejecer morir, eran tan solo

las dimensiones del teatro-

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

Envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma ("No volveré a ser joven")

La casta de los Samurai se conformaba de guerreros aristócratas regidos por un código denominado Bushido cuyo primer precepto indicaba que un valiente no sigue los pasos de la estupidez, tal vez porque el coraje se presume innato en estos soldados ajenos a los vaivenes del desempleo, el euribor y despóticas parejas absorventes a las que pedir permiso para orinar. De cualquier modo, transcurrido el tiempo, comenzaron a ejercer su cometido de forma contractual, quizás corrompidos por su Daymio, poco seguidor de Confucio, que trató de asegurarse la observancia de estos caballeros untándolos con posesiones y derechos hereditarios, una inteligente estrategia que pudo ser, con perdón, la primera irrupción del capitalismo en el lejano Oriente, aunque como habitualmente hacen, opten por el caso omiso a las elucubraciones del que nunca ha formado parte de esta progenie, que entre otras lacras, mantiene desde niño un nexo inquebrantable con la ira y un graneado idilio con la vesanía que parece no tener fin, eso que mirando de reojo los cuarenta, algún alfa advierte que el león se adormecerá para nunca despertar, pero por desgracia en la mesa de Mathausen se dicen muchas tonterías con extrema seriedad, que lástima.

BESTIA A BUEN RECAUDO

2009-05-25T11:53:00.009+02:00

El mundo se detiene a medio camino

Con su cielo prendido entre montañas

Y el Alba en ciertas flores que yo conozco

Esconde en tus cabello los secretos de la noche

Esconde las mentiras en tu alma de alegres sombras

Esconde tus alas bajo tus besos

Esconde el collar de tus suspiros bajo tus senos

Esconde la barca de tu lengua en las fuentes de sed

En el Puerto de la boca amarrada

Esconde la luz a la sombra

Las lágrimas al abrigo del viento que va a soplar

Porque tiene derecho a la vida

Como yo lo tengo a la más alta cumbre

Y al abismo que ha caido tan bajo

Esconde las caidas del sueño

Esconde los colores al fondo de los ojos

Esconde el mar detrás del cielo

Y vuelve a subir a la superficie

Para ser tú mismo al sol de los destinos

A flor de mano como el ciego olvidado

Esconde los suspiros de su estuche

Esconde las palabras en su fruto

Y llora la vida en hastío de las cosas.

Vicente Huidobro (Rincones Sordos)

Finalizados los innecesarios preliminares, guardemos la pólvora a buen recaudo, en este bendito país al Norte de la Madrileñísima la humedad cala los huesos y malbarata lo inconsistente, superfluo y sumamente redundante, aunque de entre los delirios de este fósil rebrote de vez en cuando alguna tormentosa recapitulación, que bien actúa descansando entre los restos de la mugre, entreverada entre los residuos no orgánicos, porque de tal naturaleza es su repulsiva esencia y su tendencia natural, el eterno retorno a origen, vil, corrupto, despreciable y nauseabundo. Pero dejemos de lado la poética y abandonémonos sin profilaxis a la cruel honestidad, reconozcamos que ciertas horas son para encontrarse solo bebiendo mezcal, magnífica alternativa a la recua de pérfidos ególatras viscosos que solo ansían nuestra compañía en un futil intento de esquivar el abandono, alejados del deseo de nuestra paciencia, comprensión y siempre muy incierta sabiduría. Asumamos pues, que que cierta parte de uno anhela la monotonía, rigurosas pautas que desvelen el tamaño de nuestro enemigo y la intensidad de nuestro esfuerzo, la aventura vació todas sus energías aquella noche en la que despedimos al cadáver de la estupidez en aquel panteón de las causas prohibidas, donde se pudren tus huesos y marchitan tus únicas flores de homenaje, las de tu sepelio. Seamos rectos pues, desnudemos nuestra alma acatando que mantenemos ciertas dudas acerca de la imagen que nos devuelve el espejo, la de ese desconocido que nos recuerda vagamente a uno mismo en otra época, mucho más joven, más enérgico pero tan airado como siempre, al fin y al cabo nos hace recordar el lobo que algunos llevamos dentro, pero que felizmente se encuentra a buen recaudo.

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APARICIONES

2009-05-20T21:48:00.008+02:00

Los abruptos

pueden ser violentos

tozudos

y hasta sectarios

pero los exabruptos

son siempre

resentidos

Mario Benedetti (Disidentes)

De súbito resplandeció radiante entre los muros, subliminada bajo la lente de aquel cegado por su gracia, que incluso en su fabuloso tratorno, la concebía etérea y sin lugar a la controversia, inequivocamente inesperada. Durante unos instantes recuperó el vigor robado por De Winter, leve, desbocado, irracional y puramente instintivo, ofensivo hacia el mal que lo aquejaba, agreste con la paz que lo abrazaba con riguroso cariño, sí, enmudeció la experiencia, pero fue tenue la disoluta sensación, apenas una brisa, un retazo en el lienzo por perfilar, una calada de imprenta, un silbido apócrifo en una liturgia jamás celebrada. Atormentado por el espejismo, apartó de sí a la soprano de Ulises, su cabeza rindió pleitesía al sol y desapareció entre la bruma que repentinamente se había levantado tratando de ocultar el sofoco del Rey Sol, sin resentimiento alguno por haberse adivinado humano y tan imperfecto como otrora había sospechado.

Dedicado a ese lector en el destierro con el que en ocasiones me he reido tanto.

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EN UNA DECIMA DE SEGUNDO

2009-05-12T21:49:00.003+02:00

Me siento incapaz de recordar a mi Abuelo en sus últimos días. Afortunadamente nuestro cerebro conserva la imagen idílica de nuestros seres queridos una vez nos han abandonado, siempre jóvenes y rebosantes de vida, tal cual los hemos idolatrado a través del cariño, la admiración y la profunda gratitud, tal vez porque alguna compensación debe tener la insoportable carga de su ausencia. Así debe ser. Los que se han marchado perviven en nuestra mente el resto del tiempo que nos ha tocado en suerte vivir, a través de los sueños y la imaginación, de los recuerdos, en el caso de los genios como Vega, siquiera nos hará falta esforzarnos para conmemorarlo, su inmortal legado acudirá a nosotros en una décima de segundo, en cualquier situación de tristeza, alegría y sobre todo de introspección, aunque hoy no pienso ordenar la habitación...

Dedicado al hombre que dejó de ser mi amigo para convertirse en el Padrino de mi hijo.

ATRÁS ( Antonio Vega ) - The best home videos are here

OTRA NOCHE SIN DORMIR

2009-05-08T19:23:00.005+02:00

Te he visto, por el parque ceniciento

que los poetas aman

para llorar, como una noble sombra

vagar, envuelto en tu levita larga.

El talante cortés, ha tantos años

compuesto de una fiesta en la antesala,

¿qué bien tus pobres huesos

ceremoniosos guardan?

Yo te he visto, aspirando distraído,

con el aliento que la tierra exhala

¿hoy, tibia tarde en que las mustias hojas

húmedo viento arranca?,

del eucalipto verde

el frescor de las hojas perfumadas.

Y te he visto llevar la seca mano

a la perla que brilla en tu corbata.
x

A un viejo y distinguido señor (Antonio Machado)

Convertida la apostasía en la única desembocadura coherente a nuestro río de la vida, visto que el fraude soborna el modus vivendi de la cada vez más egregia caterva de veleidosos papanatas, sensato el Viernes propone unos clásicos, un mucho pero nunca demasiado marisco, un iracundo golpe de martillo al reloj y un burofax a medianoche, porque para ser feliz, ya ven, a uno no le hace falta demasiado, sin hacerle ascos a un camión, no se vayan a pensar, uno es bolchevique pero no gilipollas. De cualquier forma, como bien señala en cada peregrinación el irremplazable Agente Rouco, sin duda imbuido por la práxis del singular Páter Menocal al que no tengo el placer de conocer, es más rico el que menos precisa, no el que más tiene, aunque haciendo una frívola disección del alma, de lo divino en lo humano apenas encontramos gestos a identificar, tal vez algún lavado de cara de más de un cabrón mogrollo que apadrina niños a costa de los cigarros que me gorronea. La cosa está fea créanme, los malditos hippies nos invaden por un lado y por otro, los temibles reaccionarios, estamos atrapados entre los muros de la hipocresía, no nos queda papel y el despertador ya ha sonado hace un rato, me pregunto porque coño seguimos en la cama...

OTRA VEZ GRANDIOSO!

2009-05-06T22:46:00.005+02:00

"Una bella sinfonía acabó con la gran mentira". (La Voz de Galicia, 3 de Mayo)

ENHORABUENA BARÇA, GRACIAS POR HACERNOS DISFRUTAR, A POR LA CHAMPIONS !

APOTEOSICO

2009-05-03T10:41:00.002+02:00

Gracias Barça por dejar en su sitio a esos engreidos.

DIEZ AÑOS ATRAS

2009-05-01T12:21:00.007+02:00

NOSTALGIE DE LA BOUE

x
Nuevas disposiciones de la noche,

sórdidos ejercicios al dictado, lecciones del deseo

que yo aprendí, pirata,

oh joven pirata de los ojos azules.
En calles resonantes la oscuridad tenía

todavía la misma espesura total

que recuerdo en mi infancia.

Y dramáticas sombras, revestidas

con el prestigio de la prostitución,

a mi lado venían de un infierno

grasiento y sofocante como un cuarto de máquinas.
¡Largas últimas horas,

en mundos amueblados

con deslustrada loza sanitaria

y coronas manchadas de permanganato!

Como un operario que pule una pieza,

como un afilador,

fornicar poco a poco mordiéndose los labios.
Y sentirse morir por cada pelo

de gusto, y hacer daño.
La luz amarillenta, la escalera

estremecida toda de susurros, mis pasos,

eran aún una prolongaciónque me exaltaba,

lo mismo que el olor en las manos-

o que al salir el frío de la madrugada, intenso

como el recuerdo de una sensación.

x
Jaime Gil de Biedma

Puedes atrapar el viento, llevar a casa el mar, evitar que pase el tiempo, pero no puedes, no puedes dejar el rock.

En el ya lejano 1.999 escuché por vez primera esta estrofa de la canción de Los Suaves mientras trataba de hallar el rumbo perdido tras el inesperado naufragio en la Isla de los hippies. Tras confesarme institucionalizado y hallarme corrupto y sucio, sentí la necesidad irrefrenable de reencontrarme y reté al viento y mar en busca de una segunda oportunidad, que dos Jack Daniels después de la fuga, hallé entre los brazos de la lozana andaluza, aunque en ocasiones me vi forzado a picar entre horas para asombro, irritación y crispación de los hoy devotos de julandrones. Estos mis entonces acreedores morales, jamás actuaron con la misma indignación con aquel mal recuerdo que únicamente me aportó catar las croquetas congeladas de frudesa, que por más que me diga el querido y añorado Gato que de todo se aprende, incluso de las malas experiencias, siempre le replico que no es necesario probar la cocaina para saber que es dañina, para muestra el agua de fuego de Gold o el sainete de esta noche, que junto a la Condesa, recordaremos que otrora fuimos más jóvenes, pero menos expertos y más porfiadores. Por si alguna duda quedase, mañana repetiremos experimento junto a Marquitos, Pablito, Barón Rojo, Stone y Valmont, no sea que la noche se olvide de nosotros, incapaces de que pase una semana sin evocar sus aromas malintencionados.

HASTA SIEMPRE CRACK!

2009-04-23T19:56:00.002+02:00

Esta madrugada falleció en su domicilio de A Coruña José Luis Vara, el gran capitán del Real Club Deportivo en la década de los ochenta. La capilla ardiente de José Luis está instalada en el Tanatorio Servisa (enfrente del Hospital Universitario de A Coruña). El entierro y funeral será mañana a las 16.30 en el cementerio e iglesia parroquial de Esteiro (Muros).

Fuente: canaldeportivo.com

Los cimientos de este gran Depor fueron forjados por hombres como Jose Luis, un auténtico fuera de serie.Descanse en paz.

AD ASTRA PER ASPERA

2009-04-10T09:29:00.010+02:00

DE VITA BEATA

x
En un viejo país ineficiente,

algo así como España entre dos guerras

civiles, en un pueblo junto al mar,

poseer una casa y poca hacienda

y memoria ninguna.

No leer, no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,

y vivir como un noble arruinado

entre las ruinas de mi inteligencia.

Jaime Gil de Biedma

Si no fuera por ese bostezo infame, por esa lasitud que nos sobreviene a cada sorbo, por ese martirio tóxico que resurge en esos instantes en los que nos juzgamos próximos a la inmortalidad... Ni mucho menos hallamos hoy demasiada universalidad con nuestra sombra, con aquel pasado borracho de gloria, deliberado, partidario e implicado en el que en algún resquicio añorábamos ser tal cual somos, sosegados y firmes en nuestras decisiones, pero con mayor peso de la praxis en detrimento de la vincere, porque a fin y al cabo, reflexionando a posteriori, solo hemos logrado almacenar traiciones abyectas en la siembra de la fidelitatis, aunque lo verdaderamente desconsolador es experimentar la irritación consuetudinaria, la periódica e irrefrenable repugnancia hacia sectarios expertos en vender su alma a cambio del reconocimiento social o en el mejor de los casos, por unas pocas monedas de cobre, ridícula y conmovedora convicción inexacta, fruto del fiasco originado por el arbitrio del mercado ofertante de un trueque ingrato para el petulante, irritado por el perenne caso omiso a sus vacuas tribulaciones, dado lo prolijo de sus conocimientos. Por fortuna casi todos sabemos leer y pese a nuestra condición de cobayas, para determinar el grado de dolor que la aguja produce en nuestro sistema nervioso, nos basta con saber que duele, es irrelevante el grado o la experiencia.

Bunbury - Porque Las Cosas Cambian (videoclip Oficial) 2008 "Hellville De Luxe" - Watch the top videos of the week here

SIEMPRE ALERTA

2009-03-19T11:09:00.006+01:00

Era más romántico quizá cuando

arañaba la piedra

y decía por ejemplo, cantando

desde la sombra a las sombras,

asombrado de mi propio silencio,

por ejemplo: "hay

que arar el invierno

y hay surcos, y hombres en la nieve"

Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde

las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,

y empiezo a dudar que sea cierta

la inmensa tragedia

de la literatura.

xxx

Leopoldo María Panero (Mutis, de "El que no ve")

xxx

Mientras no encontramos alternativa a comulgar, aguardamos con desasosiego una fortuita sonrisa de Tyké y estiramos nuestras curdas hasta que el sueño nos sorprende, nos sabemos sin embargo, libres. Las berzas conspiradoras son demasiado llanas para inquietarnos, su poder no alcanza nuestra alma, sus asechanzas nos hacen a cada paso más poderosos y a la postre, sus fiascos nos convierten en vencedores, porque nuestra moral y convicciones son inquebrantables.

Atrás hemos dejado décadas de ignominia, jubilado a tristes caricatos carentes de sal, expulsado de nuestro paraiso a lamentables títeres con complejo de Dorian Gray, a descuideros del tres al cuarto y a pretenciosos aprendices de Lute, amantes de la compañía casual y de la Biblia de Iscariote, sin olvidar hacer mención a las cortesanas noveleras mórbidas de ambición. Mediada nuestra existencia, tratamos de mantener lo conseguido, son los cinco minutos de un partido de fútbol destinados a no perderlo, aunque hasta la recta final hemos peleado por ganarlos. Llegados a este punto, agarrémonos los machos con firmeza para que no nos muevan la silla, la maldad trata de perjudicarnos sin obtener beneficio alguno, salvo el de dañar por dañar, lastimar por lastimar y celebrar las derrotas ajenas como victorias propias, vomitiva esencia y triste ejercicio del derecho a pataleo de los perdedores condenados a vagar en el limbo.

Loquillo - Memoria De Jóvenes Airados (videoclip) - Watch more amazing videos here

CITA CON LA HISTORIA

2009-03-15T10:20:00.002+01:00

Esta tarde seremos uno en el Molinón, los que se encuentran allí y los que no nos hemos desplazado: El Depor puede volver a puestos Champions, de donde jamás debió salir. Tras vernos en segunda División hace menos de un año, nos hemos rehecho de manera inesperada y prodigiosa hasta poder volver a pelear por ser grandes, justo cuando nuestros enemigos se han debilitado y luchan por no desaparecer en el abismo de la segunda "b" o convertir Mestalla en una urbanización. No hay excusas por lo tanto, para quedarnos en nuestro domicilio escuchando el partido por la radio, hoy la historia nos cita a las cinco en Las Polacas, en el bar de los drogadictos o en el coliseo del Sporting, donde quieran pero que no falte nadie, forza Depor!

LOS ENEMIGOS DE MI ENEMIGO SON MIS AMIGOS

2009-03-10T22:41:00.003+01:00

Grandes, muy grandes... Amigos íntimos.

ANTE TODO, MUCHA CALMA

2009-03-03T21:34:00.013+01:00

Bocas de ira.

Ojos de acecho.

Perros aullando.

Perros y perros.

Todo baldío. Todo reseco.

Cuerpos y campos,

cuerpos y cuerpos.

¡Qué mal camino,

qué ceniciento corazón tuyo,

fértil y tierno!

Miguel Hernández.

En tiempos de crisis respeten las normas, innecesarias en el caso de seres morales, pero imprescindibles concienciados de la negrura de nuestras almas y de nuestra condición mortal. Despisten su ansiedad ojeando alguna trigueña en la red, arriesguen una partida de golf, visiten al diablo con bigote y dedos de oro o a las chicas de Kracovia, hembras sin distinción pero con un toque a favela que al fin y al cabo, ayuda a garantizar el objetivo original de la distracción. Asimismo, adquieran un dompedro, un perico, una bacinilla para que nos entendamos, porque como seguramente han podido comprobar, la privatización de los servicios públicos germinada en los años Aznáricos, ha creado un gigante de la energía que ha devorado a Fenosa, conviertiendo el sano deporte de hacer pis por las noches en un riesgo económico innecesario. Sobre el simple hecho de encender la luz se puede basar el nuevo guión del próximo reto del profesor Jones.

En fin, Mientras la tormenta no termine de amainar, agua de fuego en grandes dosis, zumo de cebada mercado en el lidel y Cine de Barrio, porque no olvidemos que Martínez Soria tiene merecidamente una calle en Tarazona y esos ilustres conmemorados no pasan de moda jamás.

Jarabe De Palo-grita (en Directo) - More amazing video clips are a click away

NI OLVIDAMOS NI PERDONAMOS

2009-02-22T10:09:00.002+01:00

Riazor os llevará en volandas en el enésimo acto de la venganza histórica. Forza Depor!

VENGA EL VIENTO

2009-02-18T19:27:00.007+01:00

Venga el viento, arda mi casa

mejor que bosque de resinas;

caigan rojos y sesgados

el molino y la torre madrina.

¡Mi noche, apurada del fuego,

mi pobre noche no llegue al día!

Extraido de La Abandonada (Gabriela Mistral)

Solo la inquina le permitía abandonar aquellas sábanas ambarinas que le cobijaban entre sus estrías, la misma que demandaba a voz en grito la presencia de un tranquimazin que acallase sus fantasmas, que cada noche con premura, afluían rigurosos a su cita con aquella mujer que algún día fue joven, pero en la que el transcurrir del tiempo, había hecho una atroz fractura en su figurada, idílica e imperecedera belleza. Atrás quedaban los años de cortesana, de Valmont, de galantes aspirantes a servir la paleta del azúcar con el que equilibrar el medio cítrico con el que acostumbrabra a envenenar el té, de largos paseos con los canes frivolizando sobre el devenir de la vida y de cenas en el Moulin Rouge, acabado el caudal, finalizado el ritual, muerta la lozanía, las aspiraciones, la esperanza, la vida. Solo ansiaba enloquecer sin remision, seguir el camino de algún ser querido empujado al abismo del seppuku, evitando para si el dolor de la soledad, del olvido, de las llamadas en sueños de aquel hijo que nunca llegó a sus entrañas, porque ningún hombre tuvo arrestos para concederle su gran anhelo, probablemente aterrados porque la criatura naciese con los estigmas de la madre.

Cerró la puerta del dormitorio no sin antes abrir las ventanas de par en par, en un futil esfuerzo de que aquel ambiente tan cargado se disipase con la entrada del aire fresco, pero ni el viento osó mancillar los góticos aposentos, temeroso por la presencia de aquella vieja Dama que de moza, había retado al mundo, a Dios y que hoy escucha conversaciones de dominó de un cuarteto de borrachos, revisa con ansiedad sus erosionadas fotos y continúa tratando de engañar a los pocos que escuchan sus marchitos delirios de grandeza, cada vez menos.

BEBER EN TIEMPOS DE GUERRA

2009-02-14T11:27:00.007+01:00

"Los hombres no suelen llegar a la altura de las ideologías que plantean, pero no por eso van a renunciar a ellas"

Joan Manoel Serrat

Abandonemos la excedencia reflexiva, no sea que cualquier día se nos de por hacernos hippies, cambiar nuestro nombre por el de Lola o incluso emocionarnos viendo "Mujercitas".

Cuando la llanura se sienta estrangulada por las altivas mansiones de Swarovski, admitirá a su paso tamaña majestad, rendirá pleitesía a la hermosura, a la belleza del paraje y al don de ser bienhallado en la ocho veces centenaria ciudad laica y republicana, la que más. Al pie de la áspera colina le aguardo, reconocerá mi morada porque desde la torre más alta, reta al viento un blasón bucanero, será entonces cuando intuirá que ha llegado a La Tasca, el orgullo del Condado de Montecristo.

HA ESTALLADO LA PAZ!

2009-02-11T19:58:00.006+01:00

Aguardando por el esperado desenlace del peor día del Borbón, contemplando como el pasivo en forma de kilómetros de chófer del Agente toca a su fin, aprecio desafectado el sonar del teléfono , ausente del ruido infernal que emite, al margen del afanoso intelocutor que anhela contactar con la Condesa, porque quien persigue circunscribirme, sabe que a través de la linea fija es absolutamente imposible. Aún así gracias por intentarlo.

Impávido y sereno, fijo la mirada en la pantalla, no deseo treguas, salvo la definitiva que en breves minutos provocará la notoria irrupción del Jedi, entonces será cuando habrá que abandonar los entrenimientos y las necesidades perentorias dado que el joven todavía carece de la experiencia necesaria para valerse por si mismo. Habrá pues que tomar medidas urgentes, un conjunto de iniciativas elaboradas por una Comisión creada a tal efecto para buscar soluciones a lo que se avecina. Habrá que nombrar un delegado para esta asamblea, no es de recibo que abunden por la sala varias docenas de capones acéfalos, es preciso que este hombre haga valer mis derechos naturales, que caramba! A ver si uno no puede jugar al golf tranquilo!, sobre todo ahora que ya no incomodan los trotaconventos...

En fin, rindámonos a la evidencia, lo cierto es que no, no encuentro motivos para no abandonar mis futiles quehaceres y evitar el roce con el minúsculo bolchevique, siquiera los bares antes refugio, convertidos hoy en rutinarios partidos de paddle de Jueves, las cosas son como son, y cuando mudan, creánme, en ocasiones lo hacen para mejorar, emociones fuertes, buscadlas en otra canción, por fin, Ha estallado la paz!

EL DIABLO VINO A VER AL SASTRE...

2009-02-06T17:02:00.001+01:00

Tras el exilio por las obras del cuarto de baño, ha llegado el momento de volver a reunir a la vieja banda... Salgan a las ventanas!

DESENLACE DEL AÑO

2008-12-29T18:29:00.006+01:00

Hagan balance, miren hacia el cielo, sopesen lo vivido y juzguen como respiran, más de uno lo hará por última vez, otros se quedaran embelesados por los recuerdos de calle Melancolía y a los más prácticos entre los que me incluyo, les sobrecogerá la sensación del deber realizado, de haber utilizado la escobilla con una destreza imposible para evitar que los restos de la carroña se adhieran cual clavo ardiente al vetusto y maltratado mármol del traidor de Roca, otro cabrón que se ha sacado de la mano un ERE sin justificación. Ya lo decía el hippie de mierda ese, corren malos tiempos para la lírica, el Southern del Feudo es un matarratas y sin embargo el querido Goldfinger cada día canta con su violín en el tejado, pese al embargo ferrolano del Vargas de las chabolas, pero no se disguste amigo Sastre, no me meto con Manolo, sigo siendo el jodido amo de Brooklyn, o al menos eso dicen eso de mi los entrañables barandas cuando despierto en algún tugurio insomne de la Plaza Garibaldi.

En fin, feliz año para todos los que recuerdo y para los que no, una buena diarrea no es desearle excesivo mal a tu prójimo.

ESTA ES LA NOCHE

2008-12-20T00:31:00.001+01:00

Dios nos coja confesados...

REUNION DE PAJAROS

2008-12-15T21:25:00.003+01:00

Un nuevo regreso del levantisco Valmont hace que la Resistance se congregue el próximo Sábado. Una vez más, nuestra capacidad se medirá en un combate a muerte frente al exceso en forma de churrasco, molleja, pollo y otras pitanzas regadas de nuestro elixir de juventud, el icor de los dioses, nuestro idolatrado zumo de cebada con dos dedos medidos de giste. A la conclusión se sorteará un tatuaje gratuito de una pierna de cordero y se cantarán rancheras imitando a Javier Gurruchaga Iriarte. Absténganse los mansos y los que no han sido invitados, no hay más plazas para completar esta cómplice Cofradía del Bock. Sea usted bienvenido entrañable Escritor Porno.

A LAS CINCO DE LA TARDE

2008-12-11T20:37:00.006+01:00

A las cinco de la tarde.

Eran las cinco en punto de la tarde.

Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde.

Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde.

Lo demás era muerte y sólo muerte

a las cinco de la tarde.

Federico García Lorca

Pero no acuciemos a los acontecimientos, todavía es madrugada, no oscurece pero aún no pavonea el sol, la noche todavía nos puede conceder los presentes cautivos, que aunque generosa hasta la fecha, podría alcanzar una prodigalidad inesperada y contingente entregándonos a los brazos de la misma locura, la última. Concédanos pues, el temple imprescindible para poner linde a nuestro pujante brio, para que el tiempo que nos queda por vivir haga justicia al concedido por los astrágalos, la mesura para controlar un exceso de pujanza que podría dar al traste con nuestras ansias de trascender, ahora que por fin lo justo, nos parece tan necesario.

No lamentemos por tanto el alumbramiendo del elegido para corregir nuestra esquela, dar sepultura a los huesos y fisgar en nuestra boca alzada a la caza de una pieza dorada con la que tapar algún agujero indiscreto, coge fuerza para que en el terrible Ulterior sus piernas sostengan sólidas el traje de pino que nos ha de llevar al Valle de Josafat y que no las haga temblar hasta el bochornoso ridículo de entregarnos a la tierra sin haber profanado su vientre, pero entretanto se estira irremisiblemente, sigamos escuchando la brisa del mar, el bohemio sonido de un acordeón en la Calle Real, el incomprensible soliloquio de un borracho en una cantina y contemplando aquiescentes los hermosos amaneceres teñidos de gris, porque el caballero siquiera es aprendiz y hoy todavía presumimos de acomodarnos en los taxi por nuestro propio pie, aunque en el remate, amanezca sin posibilidad de interponer recurso ni exista piedad para los pecadores.

LEAVING LOS VINOS

2008-12-07T00:00:00.001+01:00

Nos juramentaremos agazapados entre las cubetas de cualquier tabuco planeando la noche en la que regresará Valmont, esa en la que nos haremos fuertes en el Buenos Aires al frenético ritmo de un rock and roll con fecha de caducidad, sin olor a amizcle, nunca liquidaremos nuestro pasado insigne, ajenos a esos alardes jactanciosos a la manera de los que residen arrendados en la Villa del recuerdo, allá por las dos Sicilias, cándidos, sometidos y subyugados aguardando impacientes las maquiavélicas instrucciones de Milady de Winter, próximo fichaje de la familia Aragón para sus giras cómicas.
Retemos a las estrellas, mientras la luna guíe nuestros pasos, los Rivera sigan engordando su caudal, la de Bande cuide las comidas del Coronel de Mantelería y los detritus no abandonen sus contenedores, habrá un motivo para seguir sintiéndose grande: La noche del Domingo cabalgará a nuestra vera el Sastre de la Masía, templario custodio del Santo Bock.

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CORONA GLORIOSA

2008-11-24T19:30:00.001+01:00

LA TERCERA VINO DE LA PAMPA

Dedicado a los héroes de la Davis:

VAMOS A GANAR LA DAVIS!

2008-11-22T03:13:00.001+01:00

...No os quepa duda.

OJALA ENCUENTRES TANTA PAZ COMO LA QUE DEJAS

2008-11-13T20:10:00.003+01:00

Desde este pequeño castillo convertido en pagoda shintoista desde que el gurú Nuno de Sousa irrumpiese en mi vida, entretanto aligero vicios insanos como el tabaco, concedo rienda suelta a mi conciencia para expandirse libre dentro de los límites del Parque Europa y la muy sinuosa alentada por ese frívolo albedrío y expoliada de sentido común, alberga la esperanza de hacerme imaginar vidas ajenas de individuos otrora considerados, seguramente fruto del consumo excesivo de específicos, por un simple y repentino constipado o más bien como diría el maestro Gasset, un estado transitorio de estupidez, porque aunque no lo hayan sospechado, uno no es perfecto.

Sin remordimientos, soberbio con mayúsculas y con ataque agudo de Valmonidad y arrogancia, contemplo desde la cumbre hollywoodiense a esos caidos por amor a la traición, ateos de democracia y amantes de la ultima puta que empezó a ejercer en La Fuente, olvidando con despecho similar al mío a la célebre que no famosa Maruja la Cachonda, a cambio de las carnes prietas de la neonata recién llegada Rubí, familiar lejano del querido, añorado y hasta si me lo permiten idolatrado Diop Assane, por un puñado de dólares o por las treinta monedas de Judas, regidos por el incontrolado afán de arrimarse a la sombra del árbol más americanpopular, sin percatarse de ser astillas de leña del abatido, porque para ser Hyperion es imprescindible haber sido arbusto alguna vez.

Fascinado por las vistas, embriagado de victoria, me siento incapaz de aplacar el ánimo de sonreir, carcajear e incluso discernir de Manrique en su séptima, porque todo tiempo pasado fue mucho peor y Manderley desde la distancia, solo me lleva a acudir a la recurrida reflexión de Serrat de que mañana es solo un adverbio de tiempo, al igual que ayer. Ojalá encuentren tanta paz como la que han dejado.

Heroes lyrics - David Bowie lyrics

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COMICO BOCHORNO

2008-11-11T22:56:00.002+01:00

Hala Real Unión ! A correr por el Retiro! !

ES SOLO FUTBOL,PERO ME GUSTA

2008-11-04T23:13:00.003+01:00

Más bien parece un post del Barón, pero pierdan cinco minutos en ver este video...

FOOT 2008 (REMI GAILLARD)
Cargado por nqtv

BASTA YA!

2008-10-31T20:31:00.001+01:00

DANZAD, DANZAD, MALDITOS!

2008-10-24T17:59:00.010+02:00

Su desnudez no me produce el rechazo sintómatico de los prejuiciosos, solo frio. Su conciencia colectiva, pavor, el pensamiento único siempre ha despertado a mi intestino de sus cortos letargos. Su autoproclamada a los mil vientos solidaridad en cambio, me hace preguntarme porque cuatro décadas después el mundo no solo no ha mejorado, sino que los índices de pobreza han repuntado a pesar del movimiento hippie. Cuando estos ultraciudadanos me piden una monedita en la calle Real me provocan ganas de apalearlos, al no comprender la coherencia entre vivir al margen de la sociedad y solicitar limosna a los transehuntes ocasionales, conscientes complíces del capitalismo, amén de un enésimo apretón de vientre: Vended en el top-manta, salvo a los peperos y a los del esgae, al resto de los sujetos pasivos no nos parecerá mal, pero no molesteis mientras paseamos, aporread la flauta en bajito y a correr por el parque, como diría el torerísimo picholeiro Vittorio.

En fin, que como buen burgués que soy, me marcho a ver a Goldfinger, que por cierto, el muy violinista en el tejado, ha subido el precio de los bocks nuevamente y es que según parece los pozos cerveceros de Nevada se están quedando secos últimamente, jodido pirata y Madam Amsterdam...

EL GRAN COMBATE

2008-10-18T00:17:00.002+02:00

Condenados a entenderse fuera de los bares, durante décadas rivalizaron en las tabernas . Hoy regresan al ring para enfrentarse por última vez (?), en prime time desde las dos de la tarde. Con todos ustedes, el hombre de la terrible pegada, el Gato de Inés de Castro y Potro de la Calle Azahar, el Conde de Montecristo, la reedición del legendario duelo de bockeadores.

HASTA SIEMPRE EDDY FELSON

2008-09-28T09:34:00.004+02:00

Otro grande nos ha dejado, aunque su herencia inmortal nos perseguirá hasta que emprendamos el viaje sin retorno ayer iniciado por Luke el Frío. Sin tiempo ni cuerpo todavía para la reacción, la película sobre su vida cinematográfica pasa por mi cabeza mientras escribo estas modestas y agradecidas líneas en homenaje a Paul, hombre y actor, a aquellas noches de "Sabado Cine" junto al de Ohio en las que que fuimos "Dos hombres y un destino", o más maduros y sabios luchando por la verdad en "Veredicto Final", después de dar el golpe, que ahora hacen preguntarme si en verdad fue tan largo y cálido aquel verano, o más bien un pequeño retazo en su inmensa y brillante carrera, pero sin sospechas, una gran pincelada en nuestro devenir mundano. La Tasca llora su ausencia, se ha marchado otro de los nuestros. Gracias y hasta siempre Eddy Felson.

PRIMER CONGRESO DE LA RÈSISTANCE

2008-09-19T21:22:00.003+02:00

Elegido por unanimidad por los miembros de la Logia el punto de encuentro, mañana se celebrará el I Congreso de la Résistance, al que han prometido acudir Marcos, Pablo y el bravo fisioterapeuta Stone. En el orden del día se debatirán puntos como la subida del precio de la cerveza, la preocupante crísis econónomica y la conveniencia de que Lotina continue entrenando al glorioso Depor. Tras la reunión, la alfombra roja hasta la calle de los vinos nos conducirá a algún albergue repleto de humo en el que podremos escuchar música de Mick Jagger y hablar mal de nuestro pais. Se exige estricta etiqueta para tamaña ocasión y autorización firmada por los respectivos padres.

NO ES LO MISMO

2008-09-11T21:35:00.014+02:00

Suele implicar una concomitancia trófica perjudicial para el cliente. En síntesis, supone una relación simbiótica anisoespecífica entre especies dispares y en prontuario, genera un irrefrenable empeño de colocarse un cítrico en el culo y emular a Madam Gillotina. Observen cuanto desenfado para expulsar a un gorrón sansirolé, a un huesped políticamente correcto empero tremendamente desmemoriado y demente fecal de un tal Gurú amante de los cumplidos, el gurrumino de las adulteradas imitaciones de los Bee Gees de su costilla, un gilipoyas vamos.

Pero cambiemos de lidia, los (pocos) lectores asiduos a este chaflán de Internet lo comprenderán, hace tiempo que he hecho mía la causa de soltar lastre, almacenar lo verdaderamente imprescindible y no desesperar si nos sobran falanges en las manos, que por alguna razón contamos con diez, aunque haya algún analfabeto inmoral que se sienta cómodo con cuatro pares licenciando apresuradamente al matrimonio de cimiento a la frente . La ineptitud siempre ha sido muy descarada, la desesperación ciega y requeridos al extremo por la devoción profesada por nuestros progenitores, salvar las posaderas siempre ha sido una opción plausible a la alternativa de malograr cosechas. Infames casquivanos adoradores de becerras de oro.

En oposición a esta pandemia originada por el mal de muchos, propongo fundar la résistance, un grupo Templario que combata a los necios, impertinentes, resentidos y marrados, a ese tropel de abyectos mamarrachos que nos vigilan de cerca, que remotos a parecerse a Dimas, se censan junto al cancerbero, a la derecha de la Trinidad Diabólica según los Evangelios de San Mateo. Cumplidas más de seis décadas John Rambo, alguien debe velar por la rectitud de los íntegros, antes de que la resolución de cuestiones importantes se universalice lapidando a nuestros congéneres en beneficio propio, solos o en compañía de otros.

SABERSE DORIAN GRAY

2008-09-06T11:32:00.007+02:00

"El intenso perfume de las rosas embalsamaba el estudio y, cuando la ligera brisa agitaba los árboles del jardín, entraba, por la puerta abierta, un intenso olor a lilas o el aroma más delicado de las flores rosadas de los espinos." (Oscar Wilde, "El Retrato de Dorian Gray")

"Como si fuese la última ocasión que abandonaba su domicilio, dirigió una mirada melancólica hacia el interior de la vivienda, para comprobar que todo se encontraba en su sitio, y como solía sucederle, se irritó al ver las arrugas de la alfombra de la Sala. No pudo evitar cerrar la puerta y dirigirse malhumorado hacia el malogrado aspirante a tapiz para corregir su rebeldía, y una vez su estado le pareció idóneo, se marchó silbando feliz, pues pese a lo inconvenientes domésticos, era Domingo, y no había que acudir a la tétrica oficina Dickeniana a congelarse de frío.Helaba. Diría incluso, que con un extraño ensañamiento, ya que las manijas del reloj todavía coqueteaban con las ocho de la tarde de aquel fin de semana de Abril, y el que el aliento de aquel individuo se hacía visible debido al noviazgo entre la humedad y las bajas temperaturas, adornando de blanco su triste figura, que a cada pocos pasos, frotaba sus manos para desentumecerlas. ¿Dónde quedaba aquel “Largo y Cálido Verano”? Seguramente en el saco roto de las ilusiones perdidas, en el zurrón del malvado “Hombre del Saco”, en alguno de esos malditos “viajes” del drogadicto “Simbad el Marino” o tal vez en alguna de las melódicas canciones de la original belleza de Eva Amaral.Aquel hombre apesadumbrado por su historia, acompasaba sus pasos con un gorrión alojado en su garganta, que trinaba viejas canciones de guerra, acordes prohibidos que le recordaban otra época de su vida en la que sus sensaciones eran extremas, maniqueas. Caminaba firme, y sabía bien a donde. Sus desgastados 41 le dirigían a encontrarla, sumisos hacia los brazos de su amada, aquella rubia que nunca lo defraudó, porque de sobra sabía que su cuerpo se sometía al pacto de su dinero. Por unas pocas monedas podría paladear el ícor de sus labios. No había lugar a la duda, la trigueña lo recibiría como a un príncipe si su bolsillo no se encontraba vacío, y dinero no le faltaba aquella tarde dominical.Sus piernas presurosas, le condujeron al Obelisco, y su fino olfato le hizo presentir la presencia de su amada. Sin embargo, su paso firme se tornó dubitativo por algo tan nimio como la elección entre dos caminos alternativos que conducen al mismo lugar, no sabía cual tomar, aunque el temblor de sus extremidades fue transitorio, y sin pensárselo demasiado, optó por uno de ellos, el de la Rúa Nueva. Apenas cinco minutos después, frente a la puerta, comprobó como Jaime ya le tenía preparado el Bock de Cerveza con el que aliviar el alma. Había llegado a La Tasca." (Conde de Montecristo)

OTRO CHULEO A LOS BLANCOS

2008-09-01T23:37:00.002+02:00

Por tercer año consecutivo, el "Caballero del honor" no lanza el balón fuera cuando un jugador contrario se encuentra tirado en el cesped... Una vez más, gracias Depor por humillar a este equipo de señoritos.

PD. Guti, Guti, m...!!!

NO TENGAIS PIEDAD

2008-08-31T11:58:00.001+02:00

Bienvenidos a la pesadilla...

ANGELES CON CARAS SUCIAS

2008-08-28T01:22:00.005+02:00

Pese a que finalizan las vacaciones aún nos queda una bola extra. Esta tarde-noche en compañía de los Ángeles con caras sucias soñaré al Depor derrotando al Hajduk en Split. Lo celebraremos con dos o seis bocks bien servidos por el gran Maestre de la Calle Mantelería, aunque la sensación será sin duda agridulce, porque esta sí es la última gira de los Stones, el punto y final a los años canallas, pero como dijo aquel, las cosas no duran para siempre, con que sin lamentos pero con orgullo, alcemos la voz rogando: "Jaime, tírala otra vez".

Pd. Siempre nos quedará París (pincha).

SIN PALABRAS DE CONSUELO

2008-08-21T10:30:00.001+02:00

EN RECUERDO DE LAS VICTIMAS DE BARAJAS Y SUS FAMILIAS

MAMARRACHOS

2008-08-17T19:53:00.010+02:00

La estupidez, como el fuego, no encuentra demasiados obstáculos para deslizarse entre las rendijas y hacer estragos. Todos conocemos a algún abanderado de la gilipoyez, algún que otro analfabeto funcional, o cretino al que tirar migas de pan en el parque mientras paseamos al perro. La historia de la humanidad recoge una inmensa lista de majaderos con éxito, solo basta visitar esa inmensa fuente del saber que es la wikipedia, cualquier blog elegido al azar, o leer las críticas de cine de un periodísta local en el diario de mayor venta en Galicia, para percatarse de que uno puede formar parte de la gruesa nómina de mentecatos universales. Pero también los hay más modestos y por ello no menos perniciosos: Se sientan junto a nosotros en el trabajo, en los cines, en los bares, conspiran contra nuestra inteligencia y poseen el atrevimiento que les concede su ignorancia, llevarles la contraria supone sumergirse en los óceanos del rencor y la venganza, del insulto y la violencia. Los médicos recomiendan no mojarlos con agua ni darles de comer después de medianoche, de hecho, suministrarle alimentos aparte. Las autoridades sanitarias recomiendan su consumo responsable, así que ya saben.

I Wanna Be Sedated lyrics - Ramones lyrics

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HASTA PRONTO VIZCONDE

2008-08-16T12:13:00.002+02:00

Nos abandona. Parte a Barcelona junto a Madam Butterfly. Deja para siempre parte de su esencia en las cantinas de la República, que desde hoy marchitan enfermas de nostalgia. Hasta su ausencia huele bien, aunque no desesperemos, nos queda una última bala, la de esta noche a partir de las nueve en el Templo, poco más tarde la Barrera aplaudirá el improvisado claqué de dos tramollistas aspirantes a inmortales, indestructibles en las ITV laborales y en los registros secretos de poetas malditos. Será un placer cabalgar nuevamente a su lado, amigo Valmont, bon voyage.

UNA BOCANADA DE AIRE FRESCO

2008-08-08T02:00:00.005+02:00

Perderé de vista a las perversas y facinerosas vecinas hasta que muera el mes de Agosto. Sin pretender trascender, los paseos junto a mi joven amigo Jedi servirán para deshacerme del nudo en la garganta que me impide mostrarme tal cual soy y destrozar una maceta en la cabeza de esas meretrices pródigas. Serán sin duda las caminatas, una bocanada de aire fresco, un paladeo de libertad, una huida con billete de vuelta a la realidad tortuosa, de esas necesidades que nos esclavizan cuando con honestidad, agradeceriamos mucho más pelear que discutir con cuatro hijas de mala madre.

Olvidemos pues, durante tres semanas, que existe Lucifer, que un perro de dos cabezas vela por su integridad a las puertas del Infierno, que Mathausen no es una pesadilla y sí lo son los compañeros de celda, porque al fin y al cabo su condena es más larga y dura que la mía, la vida les ha devuelto lo que han sembrado, cada noche antes de acostarse, borrachas de nostalgia, anhelan aquellos besos que ahora no reciben, dan de comer a los peces, y el alcohol que corre por sus venas las arroja a los brazos de Morfeo, el único hombre que aún las soporta.

LIBRE A LAS 15 HORAS

2008-08-05T21:25:00.003+02:00

El Viernes me conceden el tercer grado penitenciario, gracias a mi buena conducta en Mathausen... La hostelería coruñesa está de enhorabuena. Tiemblen Sastres, Vizcondes y Fisiostones, Max Conde ha vuelto a la ciudad.

LO PEOR DE CADA CARCEL

2008-07-29T00:00:00.000+02:00

El añorado regreso del Vizconde de Valmont completa el gram slam del Bock. El Sultán del Ventorrillo ansioso de nocturnidad y poesía, sienta catédra en la ciudad Condal, pero cada Verano, ansía ser profeta en Katanga, por ello preparando su retorno, los taxistas de la ciudad proyectan el trayecto más corto a Pérez Cepeda, donde los sueños toman forma de mujer y encuentran albergue lo peor de cada cárcel. A su vera, emprenderemos un diabólico viaje por los antros más perversos de la República, aguardando que el alcohol nos sorprenda, o el viaje llegue a su destino con la salida de los primeros rayos de sol. No apto para mariquitas hipocondriacos.

EL RETORNO DEL IDOLO IMPOLUTO

2008-07-28T20:46:00.003+02:00

En estos tiempos en que la EPO ha alcanzado incluso a los héroes de las tabernas, el Sastre de la Masía representa y dignifica la dura profesión de buenapieza. Como cada año, tras preparar la dura temporada que se avecina al nivel del mar, vuelve el ídolo limpio, el Gato de Inés de Castro, más fino que nunca a estas alturas tras seguir el régimen de tréboles de la Doctora Eufemiana Ferrari. Bienvenido Tragaluz, nos vemos las caras, larga vida al bock.

EUROPA ANSIABA EL REGRESO DEL HIJO PRODIGO

2008-07-27T18:01:00.003+02:00

FIN A TRES AÑOS DE DESTIERRO.

TODOS AL TEMPLO: EUROPA NOS AGUARDA

2008-07-26T10:23:00.002+02:00

ESTA NOCHE TODOS A RIAZOR. FORZA DEPOR !!!

AL AMPARO DE LAS SOMBRAS

2008-07-25T20:25:00.004+02:00

Los encuentros casuales certifican nuestras decisiones, refrendan acertadas actuaciones que solo valoramos en el futuro presente, pocas veces erramos en nuestras cavilaciones cuando el tiempo nos hace una reverencia y se postra a nuestros pies.

Aquella tarde tropecé fortuitamente con su secuela y recordé porque soltar lastre es conceder unos años más de vida al alma, abrazado a la tormenta, uno corre el riesgo de perpetuarse en la enfermedad y la miseria. Mientras observaba cariaontecido un encuentro no deseado, no hallé explicación alguna sobre su fervorosa y enfermiza admiración por el malvado original, lo que le hace ser una mala copia de la execración personificada, la indecencia y la falta de decoro, no perderíamos nada con su ausencia, de la misma forma que no ganamos nada conociendo sus entrañas, las del propio anticristo. Mientras su comportamiento me hacía volver a Manderley, sopesé la posibilidad de marcharme como aquella vez, y no mirar atrás, pero escapar de lo que no se puede cambiar es un absurdo, como que su corazón siga latiendo.

CAÑAHUECA BLUES BAND

2008-07-11T16:57:00.004+02:00

¿Cañahueca?
Local: cerveceria. Situación: Cordoneria, 14, bajo. A coruña(cerca estrecha de san andres).Musica: "Buena"

Local: buen rollo

Página web: http://canhahuecarock.galeon.com/

Hoy regreso a la posada de los malditos en Isla Tortuga. Celebraré el nacimiento de un nuevo día en compañía de lo mejor de cada cárcel, de los bravos piratas del barrio de las Flores, de corajudos corsarios con parche en el alma, de la Santa Compaña del papel de arroz, jóvenes veteranos con los que conjurar al rey sol, la Cañahueca Blues Band!

EL SHOW DEBE CONTINUAR

2008-07-07T22:03:00.006+02:00

Fin al cuento del desencanto, interrumpido por un cúmulo de grandes noticias que no podía obviar comentar.

De repente llegan noticias de ella. La han visto con un tipo escrupuloso cuyo aspecto poco o nada tiene que ver con el tuyo. El personaje antitético firma el fin de la miserable comedia, aniquila la vana esperanza de que un vuelco caótico os trasladara a aquella suite nuevamente, y sin embargo lo inevitable apenas duele, resulta ser el bálsamo perfecto para exhortizar el demonio que te sonrroja, aquellos años de hábito que hoy reconoces lastimosa monotonía. Acudes a la nevera, todavía quedan unos fideos con tomate del mediodía. Los acompañas de una cerveza más e investigas sobre las inquietudes de la extraña mujer que te ha acompañado a casa esta noche, después de mucho tiempo muestras interés por algo, cuelgas en la puerta el cartel de no hay billetes. Mañana será algo más que un adverbio de tiempo, y el show debe continuar.

UNA TERAPIA NECESARIA

2008-07-04T18:59:00.003+02:00

La maldita e innecesaria jornada de verano está acabando conmigo. El Joven Jedi no perdona su toma nocturna y en ocasiones, la mayoría de ellas, hace doblete partiéndose el pecho a carcajadas sin explicación aparente. Yo no le encuentro la gracia, pero ríe como sí le fuera la vida en ello, patea la manta con la que su madre se empeña en cubrirlo y al final del ritual me mira, para volver a escojonarse de su maltrecho padre, que cabrón...

Por eso, porque un viejo Coronel lo merece, porque un legendario guerrero siempre encuentra fregonas de taberna contra las que combatir, volverán a salir los vecinos de Inés de Castro a las claraboyas, a vitorearme con olés los taxistas del Obelisco, a descifrar mi atroz xefarnié los barman del XXL y a mirarme de reojo mis bisojos amigos de azul, acomplejados pitufillos que nunca están cuando verdaderamente los necesitas. Ya lo dice el Sastre, ante el stress, hay que dejar la enjundia en casa y beber, fuente curativa de todos los males, terapia peligrosa aunque necesaria... Somos como somos.

GRACIAS

2008-06-30T21:05:00.001+02:00

Sublime. Grande. Colosal. Histórico. Heroico...

PODEMOS

2008-06-29T00:00:00.002+02:00

Confeso de la Albi, las grandes gestas siempre nos emocionan, por eso esta tarde animaremos a la Roja en La Tasca.

BIENVENIDO JOVEN BARON

2008-06-26T18:44:00.003+02:00

El joven Rojo de los Rosales ya se encuentra entre nosotros, sano y feliz como su madre, ansioso de devorar la vida como su padre, el guerrillero loco que encontró pausa a su indolencia en algún lugar de Andrés Gaos.!Enhorabuena amigos!, es un placer felicitaros mientras construyo un dique en el lagrimal y busco alguna buena razón para no brindar a vuestra salud en el Templo, mis parabienes.

TRAS LA TEMPESTAD, EL ODIO ETERNO

2008-06-24T19:35:00.004+02:00

Continuo con la serie del desencanto, los síntomas a tener en cuenta cuando se rompe la noche, y la inmediata reacción iracunda al despertar del quimera: La pesadilla ha finalizado, lo que no mata te hace más poderoso, y las recomendaciones de Ismael Serrano para salvar el odio eternamente se hacen precisas para erguirse con el vigor indispensable. Nada es lo que parecía, y aquel cabrón nigromante que quiso abrirte los ojos, vuelve a ser tu amigo, el mejor. Ahora toca gimnasio, cambio de look, nueva ropa y benditos antros donde reinan las afectuosas petroleras, las chicas del Roxy, que fuman, beben y hablan con los hombres, terminas por enterrar aquellas miradas perdidas al horizonte de la puerta de algun bar, por si acaso se te ocurre regresar. Es el primer día del resto de tu vida, el mounstro ha regresado al averno, y tú aunque magullado, la odiarías si pensases en ella, pero sinceramente no lo haces.